Геннадий Нейман - До дрожи в пальцах…

• Название: До дрожи в пальцах…
• Автор: Геннадий Нейман
• Жанр: Поэзия
• Год: 2014
• ISBN: 978-5-906454-60-7

Эта книга о любви – великом чувстве, которое может испытать человек. О силе характера, о нравственных ориентирах, о вопросах из области моральной философии, отвечать на которые предстоит читателю вместе с лирическим героем произведений Геннадия Неймана.

Несмотря на то, что стихи и проза различаются по способу создания и по восприятию текста, талант автора одинаково громко звучит в каждой букве книги, подтверждая существование великой силы любви.

Особенность данного издания состоит в концептуальном подходе, то есть под одной обложкой мирно существуют и неделимы, в принципе, любовь, о факте существования которой напоминает своим творчеством лирик Геннадий Нейман, и свобода как необходимое условие для реализации художественной натуры, за которую отвечают стрит-артеры первого свободного поколения.

Книга предназначена для достаточно широкой читательской аудитории, которая готова к восприятию сильных эмоций, а также знакома с чувством любви и сострадания, в курсе о свободе как колоссальной ответственности. Прочитавшему до последней страницы улыбнется тонко и мудро сам автор Геннадий Нейман и с одному ему присущей авторской интонацией произнесет рефрен всех своих литературных произведений: «Да, подтверждаю, Господи, – любил! И, черт возьми, ни капли не жалею!»

---

Геннадий Нейман До дрожи в пальцах…

Предисловие

Он харизматичен, но, как и любая яркая индивидуальность, не любит своей внешности.

Он талантлив, но, как и любая одаренность, не знает о своей гениальности.

Он общителен, но в друзьях у него всего два человека, которые будут молчать о том, каков он на самом деле.

Он борец за всеобщую грамотность, за единство формы и содержания, за стиль в литературном творчестве. Если ваше произведение не имеет стилистики, он не будет его читать. Но если вы талантливы, он непременно скажет вам об этом.

Он родился в Питере, но живет в Тель-Авиве.

Он писатель, но его издательство – Интернет.

Впервые издавая отдельным тиражом вне Интернета его избранные произведения, я назову его так, как он известен мне: Геннадий Нейман – великий литератор.

Данную публикацию открывает подборка лирических стихов. На одном из развлекательных литературных порталов его спросили: «Что нравится писать больше – стихи или прозу?» Его ответ был вне формата сайта и поражал предельной серьезностью, потрясающей откровенностью и кристальной честностью: «Стихи… Стихи… Как вам сказать? Стихи пишутся тогда, когда у человека есть любовь, на мой взгляд. Если ее нет, то ничего не пишется. Вернее, конечно, может быть, и пишется, но это чистая техника. Я так не могу писать. Мне проще писать прозу, когда я в нормальном состоянии. Если я вдруг влюбляюсь или, наоборот, у меня какие-то всякие душевные переживания – тогда да, тогда появляется стих. Так что я не знаю, что предпочтительнее. Под настроение». – «Получается, прозу можно писать без вдохновения?» – «Почему? Я говорил не о вдохновении. Я говорил об эмоциях. Когда очень сильное эмоциональное возбуждение, то мне проще писать стихи. Когда я в более спокойном состоянии – я пишу прозу. Но если учесть, что стихи я не пишу уже несколько лет, можно делать выводы».

Не знаю, кто как, а я делаю вывод, что талантливый человек талантлив во всем, вне зависимости от рода деятельности: стихи это, проза или публицистика.

В данном случае талант Геннадия Неймана не может встретиться лицом к лицу с гениальностью Геннадия Неймана. Он может спокойно выслушать разгромные рецензии в свой адрес и молча, вернее, ограничившись безликим «спасибо», отреагировать на хвалебные оды к своим произведениям. Но он не может признать собственный талант и, кажется, не в курсе о собственной гениальности.

Я думаю, что это все от скромности. Или от застенчивости. Или замкнутости.

Еще одна цитата из интервью, датированного 21.11.2001 года: «Геннадий, вы готовы назвать себя состоявшимся писателем или сетератором?» – «Не знаю, не знаю… Поставил перед собой невыполнимую задачу борьбы с сетевой графоманией, хотя сам себя тоже считаю графоманом. В тоже время я – самоед. До сих пор не решил, что именно у меня получается хуже – стихи или проза?»

Данную публикацию продолжит подборка прозаических текстов. Таких же стилистически безупречных, как и стихотворные произведения.

Также в издание вошли сказки. Для них выбран жанр былинных повествований.

В оформлении книги принимали участие лучшие представители стрит-арта. Для них улица – площадка для творчества, асфальт – пьедестал для лидеров, стены заброшенных зданий – выставочная галерея, а свобода является соавтором и движущим мотивом их творческой деятельности. Так же как и лирические герои литературных произведений Геннадия Неймана, они счастливы свободой самовыражения.

Отдельная благодарность ярким представителям андеграундного стрит-искусства: p183 (R.I.P.); Дэну Bi (R.I.P.); Леше Крылу (R.I.P.).

Также благодарю официальный литературный портал Геннадия Неймана за просветительскую деятельность, побуждение к творчеству и за указание на приоритеты писателя, среди которых любовь – как высший дар, свобода – как осознанная необходимость, мужество – как норма жизни, гуманизм – как единственно возможная моральная категория.

Гладышева Ольга

Поэзия

О сомнениях вечных и о любви

Мой гордый бес,
Насмешливый и резкий,
Играющий с Любовью в нечет-чет
На равных, независимый и дерзкий,
Зачем тебе нетрезвый звездочет?
Тот звездочет – комедиант и гаер
С коронной фразой:
– Я скучаю, бес…
Он, как и ты, блефует и играет,
Злосчастный Фауст виртуальных пьес.
На мантии давно не звезды – плесень,
Душа заиндевела от порош.
Он сам себе уже не интересен
И сам себе не верит ни на грош.
Но иногда, до хруста стиснув пальцы,
Он ловит в темном небе миражи.
И хочет быть любимым и влюбляться.
На миг. На ночь.
А может быть, на жизнь.

27.04.2001

«…тому назад…»

…тому назад,
Дотла сгорев и мертвого мертвей,
Я улетал….

Цвел май – шальной и яркий.
В кустах сирени в одичавшем парке
Несмело распевался соловей.
Лениво, как всегда, текла Нева,
Влюбленные спешили на свиданья,
На каменные плечи изваяний
Ложилась тень от лип, как кружева.
Я улетал, на кон бросая жизнь
Засаленной растрепанной колодой…

И весь полет мурлыкал «Ностальжи»
Сосед мой слева
В кресле у прохода….

27.04.2001

Любительский театр

Был Клавдий глуп. Офелия толста.
Суфлер картавил, путался в сюжете.
Пустели в зале лучшие места.
С Гертрудой Призрак пил в пустом буфете
Тайком от режиссера «Каберне».
Статисты затевали перебранку.
Мечтал Лаэрт отправиться в турне
С любовником, желательно – в загранку.
Устав от закулисной немоты,
Главбух с кассиром обсуждали цены…

А в самом центре этой суеты
на пыльных досках вытоптанной сцены,
тревожа неистлевшие гробы,
ребенком, что напуган страшной сказкой,
метался мальчик:
– Быть? Или не быть?
И плакал от предчувствия развязки.

15.05.2001

Кукла

Я – кукла из папье-маше,
Смеюсь и плачу по приказу.
Я чем печальней – тем смешней.
В моей раскрашенной душе
И водевиль, и драма сразу.
Мой кукловод в меня влюблен
И, задыхаясь и потея,
Играет гениально он,
Мой кукловод-Пигмалион.
Да я, увы, не Галатея.
Мы с ним вдвоем не первый год,
Но все сильней меня тревожит —
Однажды ночью он уйдет
И куклу новую найдет,
Покрасивей и помоложе.
В душе картонной вечный страх:
Забудут, уберут на полку,
Истлеют чувства в легкий прах,
Оставив сердцу только мрак
И боли острые осколки.

15.05.2001

Этот безумный, безумный, безумный мир

Подумай сам: до шуток ли, до смеха ли?
Все в мире стало вдруг наоборот —
Остался цирк, а клоуны уехали
И шпрехшталмейстер каждый вечер пьет.
Гимнасточка обкурена, подколота,
За трешку всем дает, кому не лень,
В зверинце сдох от голода и холода
Последний дрессированный тюлень.
Факир индийский подыскал занятие,
Всех ассистенток разогнав взашей:
На рынке собирает «по понятиям»
С братками дань с приезжих торгашей.
Львы перестали слушать укротителя,
Силач не может вес поднять на грудь…
Скучают в зале три усталых зрителя
И двое просят деньги им вернуть.
ПАРРРРАД-АЛЛЕ!!!
Лениво и с огрехами
Бравурный марш гремит ни в такт, ни в лад…
Остался цирк.
А клоуны уехали.
И мир с ума сошел без клоунад.

15.05.2001

По тропе, зарастающей мхом

По тропе, зарастающей мхом,
среди черных полей
Приходить по ночам, в тишине,
на развалины сердца,
Приходить по ночам. В одиночку.
Пытаясь согреться,
Прижимая ладони к пушистой бесплотной золе.
Словно в детстве, бездумно следить
за искрóй светляка
Прикоснуться к немому звонку на незапертой двери
И – опять не поверить в полынную горечь потери,
Обнимая губами бутоны на нитях вьюнка.

15.05.2001

Час Быка

Ночь минула. В небе рассвет —
словно пламень.
Я выстроил храм на краю Ойкумены.
Я выстроил храм и на жертвенный камень
налил не вина – бурой крови из вены.
Лишь капище храм без надежды и веры,
и жизни не будет другой после смерти.
Здесь черная месса, здесь запахи серы,
здесь мрачные тени по стенам, как черти.
Покой и уверенность в каменном лике,
но тянет от взгляда морозом по коже.
Ты был моим богом – я нынче расстрига.
Я создал тебя – я тебя уничтожу.
Оплавился идол в безумстве пожара,
чья ярость утроена болью утраты.
От копоти черный, хмельной от угара
я жгу этот храм.
Я спешу в Геростраты.

15.05.2001

Я скоро вернусь

Отчетливей в воздухе сладкие запахи ладана,
На ближнем погосте расселись
носатые вороны.
Свернуть бы с дороги, уйти —
хоть куда-нибудь в сторону,
Смеясь над судьбой, что до коды
цыганкой угадана.
Летят облака рядом с ветром
белесыми космами,
Сгорают леса языками холодного пламени.
Одень меня в саван из трав.
Не читай поминальную.
Я скоро вернусь – половодьем
и теплыми росами.

15.05.2001