Ирина Озерова - Память о мечте (сборник)

• Название: Память о мечте (сборник)
• Автор: Ирина Озерова
• Жанр: Биографии и Мемуары
• Год: 2013
• ISBN: 978-5-905720-23-9

Эта книга – дань памяти прекрасному Человеку, Поэту, Переводчику.

«Ирина Озерова была настоящим поэтом, поэтом с большой буквы и такой останется в русской литературе».

«В стихах Ирины Озеровой уместилась целая жизнь. В ней, как в большом и светлом доме, дружно живет множество людей – людей разных времен, но единых по духу».

«Творческая бескомпромиссность – одно из главных свойств настоящего писателя будь он поэт или прозаик. Она приобретает особенное значение в исторические эпохи. Этим свойством Ирина Озерова обладала в полной мере. И оно ставит ее в одну, пусть не очень многочисленную, когорту блистательных русских литераторов, которые спокойно и смело будут смотреть в глаза потомкам».

---

Похоронный марш

Еще нескоро оплывет свеча,
Еще рассвет затеплится нескоро.
Лишь сердце, похоронный марш стуча,
Найдет неведомые переборы.

Тогда мастеровитость палача
Осуществит бескровность приговора,
И не поможет знахарство врача,
Увещеванья чьи-то и укоры.

А, в сущности, что делали князья,
Кого-то милуя или казня?
Они присваивали Божье право.

Но вот уже оплыли свечи слов…
Я ощущаю холод кандалов
В чужой толпе безлико и кроваво.

Онкоцентр

Коридоры, коридоры —
По окружности комфорт.
Страха гордого затворы,
Боль надежды – первый сорт.

Но ведь это – исключенье,
Странных судеб круговерть…
Даже методы леченья
Здесь подсказывает смерть.

Добрый доктор! Почему же
Вы избрали свой удел?!
Коридоры кружат, кружат,
Может, выберешься цел.

Стерта разность интересов,
Только боль и человек…
Век невылеченных стрессов,
Рака и инфаркта век.

Путь прогресса – гордость мира,
За гуманность этот мир…
…Прежде честности рапиры
Доверял любой турнир.

А теперь наука, скальпель,
И наркоз, как шум дождя…
И бесчисленные скальпы
Над вигвамом у вождя.

Скоро хлынет дождь кровавый —
Непонятный, проливной.
Победители со славой
Возвращаются домой.

И забрало поднимает
Эскулап в крови – росе…
Он один не понимает
То, что понимают все.

Страх

Страх… На что он похож?
На слезу?
На церковное пение?
На тифозную вошь?
На предчувствие?
На прозрение?

Страх… Он глуп, глух и слеп,
Искажает он время и зрение.
Страх по сути нелеп,
Как нелепо всегда невезение.

Он не только слабых берет в полон,
Просто сильный в него не верует,
Потому и опасен он,
Что никто его смысла не ведает.

Страх…
Не надо!
Ведь это крах —
Мысли высквозит,
Сердце остудит.
Для чего нам бессильный страх?
Только люди его осудят.

Не сжимайся, сердце, в комок
И не бей о ребра с размаха!
Страх еще никому не помог.
Нет ничего
Унизительней страха.

«Я боюсь пробуждений…»

Я боюсь пробуждений,
Когда светлосерый рассвет
Давит в тонкие стекла
Неотвратимостью лет.
Я боюсь побуждений —
Обманчиво-пестрой тщеты,
В мире сделано столько,
Что больше не сделаешь ты.
Нужно снова подняться
И снова посеять зерно,
Чтобы в несколько зерен
Смогло превратиться оно,
Чтоб неверные пальцы
Найти в себе силу смогли
Разгадать, как он черен —
Комочек родящей земли.
Я боюсь этих всходов,
Боюсь их, как снов наяву —
Ведь до времени жатвы
Я попросту не доживу,
До столетних восходов,
Когда понимаешь с утра,
Что в ладони зажата
Опять лишь крупица добра.

Не убий

Иисус Христос скончался на кресте.
О. ненадежность заповеди пятой!
Веками в бронзе мучился распятый
И воскресал под кистью на холсте.

Но не дает житья один вопрос,
И я неслышно подхожу к распятью.
О. нарисованный Иисус Христос,
Как мне без Бога жить, хочу понять я.

Пред кем теперь колена преклоню,
Кому свечу грошовую поставлю,
Кого в беде бессильно прокляну,
Кого в минуту радости восславлю?

Добро, добро… Опасная стезя!
Твои костры, твои кресты – несметны.
Ты сам умрешь, умрут твои друзья,
И только толкователи бессмертны.

Бог в неисповедимости путей
Впрок вылепил не личности, а лица
И дал самоуверенность арийца
Он глиняным поделкам всех мастей.

Приказ, призыв, призвание – убей!
А – НЕ УБИЙ – забытое, в завете…
Мечтатели, художники и дети
Немыслимых рисуют голубей.

Безбожник превращается в попа,
Над прочими случайно возвеличась,
Но только в муках сотворится личность,
И станет человечеством толпа.

«Уеду на перекладных…»

Уеду на перекладных,
Задам работу бренной плоти,
Пусть дремлет в креслах откидных
На реактивном самолете.

Трясется на грузовике
По допотопному проселку,
Потом в вагоне, налегке,
На верхнюю взлетает полку.

Меня, как щепочку река,
Всю жизнь несет слепое время.
Гостиниц шумная тоска
Стучит в висках, долбит мне темя.

Бесплотная маячит цель
На тонком острие смятенья…
И все метель, метель, метель —
Потоп и светопреставленье.

Не помню, где была вчера,
Не знаю, где я завтра буду.
Пилоты, словно кучера,
Готовы выполнить причуду.

Четыре теплые стены
Мираж рисует незнакомо,
Не для меня возведены
Защитные пределы дома.

И я бегу по шпалам строк
К тому глухому полустанку,
Где пращуров высокий слог
Сулит мне краткую стоянку.

Остановлюсь, передохну,
Смахну нечаянные слезы…
И снова задавать начну
Неразрешимые вопросы.

Логика жизни

К чему тебе логика мысли,
Коль сердце трепещет пока,
И в небе хрустальном повисли
Крахмальным бельем облака?

Вино ли, нектар ли, кумыс ли
Туманят, дурманят слегка,
Пока превращаются листья
В надгробную плоскость пенька.

Утрачена радость. И разом
Во тьме пробуждается разум,
Чтоб выход открыл лабиринт.

И поздно, так поздно, что рано
Врачует смертельные раны
Фантазии кипельный бинт.

Ремесленник

Сапожник набивал набойки,
И было все ему сруки.
Стояли украшеньем стойки
Игрушечные башмачки.

Его клиенты были бойки —
Шутя, сбивали каблуки.
Но были украшеньем стойки
Игрушечные башмачки.

В сей месяц и сего числа
Исчезла гордость ремесла,
А выгода пошла на убыль.

Суров конвейер волшебства,
И стала забывать молва
Секреты золушкиных туфель.

Монолог Бабы-Яги

Забыла я рецепты колдовства,
И, чуда не творя, скольжу я мимо,
И даже приворотная трава
Уже от прочих трав неотличима.

Разношенная ступа мне тесна,
Как туфли новые, И отчего-то
Я ночи напролет сижу без сна,
Гляжу, как пролетают самолеты.

О, как удобен их стальной полет,
Как мощен рев их в поднебесном мире…
И что мне омут – есть водопровод
В любой благоустроенной квартире.

Я жить хочу на пятом этаже,
Цветы растить не на земле, а в плошках,
Мне слишком ветхой кажется уже
Моя избушка на куриных ножках.

Давным-давно не забредал ко мне
Иван-царевич. Стал костер золою,
И я, сгорев в его живом огне,
Живу теперь не доброй и не злою,

Я и сама не верю в чудеса,
Я – тихая, обычная старуха.
И сказками не колют мне глаза —
Ни слуха обо мне теперь, ни духа.

Но иногда в душе застонет бес,
Но иногда привидится такое,
Что до смерти захочется чудес
И вовсе не захочется покоя!

Снегурочка

Она жила, она была – Снегурка.
Не знаю – где,
Но знаю – где-нибудь.
И ледяное сердце билось гулко.
Ей ледяную разрывая грудь.

Ей валенок к морозам не валяли
И не вязали пуховой платок.
С ней пани на гулянках не гуляли:
Отпугивал Снегуркин холодок.

Из голубого снега рукавицы,
И голубые волосы до пят,
И ледяные слезы на ресницах
Солеными сосульками висят.

Ее соседи, как могли, любили,
Так деловито, буднично добры.
Они для обогрева запалили
Веселые сосновые костры.

О, люди добрые, вы мне поверьте:
Лишь миг один помедлив на ветру,
Она рванулась к вам, а не в бессмертье,
Легко шагнув к последнему костру.

Рыба

Ухожу головою в омут.
Разомкнулась, сомкнулась волна,
И не женщина я, а омуль,
И желанна мне глубина.

Я плыву, раздвигая жабры,
Я ищу свой рыбий народ,
И в себя я вбираю жадно
Из зеленой воды кислород.

Я плыву, раздвигая водоросли,
Смыслу здравому вопреки,
Развеваются, словно волосы,
По бокам моим плавники.

Что меня ожидает? Не знаю…
У меня рыбьих навыков нет.
Я такая еще земная,
Я несу в себе солнечный свет,
Я стараюсь еще по-земному
Чешую, как пальто, распахнуть.

Но уже к неизвестному дому
Мой невидимый тянется путь —
Новых родичей острые лица
И земных рыбаков невода…
Никогда мне теперь не напиться,
Если всюду – вода и вода.

В глубину не проходит волненье,
Ни любви, ни беды в глубине…
И горчайшая сладость сомненья
Исчезает бесследно во мне…

Емеля

Успехи его отшумели.
В сомнении он и в тоске
Сидит, как на печке Емеля…
А щука – в далекой реке,

А щука – в другом поколенье,
В другом измеренье плывет,
И щучьего нету веленья,
И он без веленья живет.

Идет к государыне-рыбке,
Кричит, надрываясь, во тьму.
Но, видно, теперь за ошибки
Придется платить самому.

Ах, время! В муку перемелют
Емелю его жернова.
…Но чает, но чует Емеля,
Что прежняя щука жива!

Сотворение мира