Александр Афанасьев - Ответный удар

• Название: Ответный удар
• Автор: Александр Афанасьев
• Жанр: Альтернативная история

Политический триллер — русские в Ираке, 2020 год. Контрнаступление на исламский джихад.

---

Почему я здесь? Что я нахрен тут делаю.

Я работаю. Это — моя работа…

Так мне что, получается — надо на работу?

Часы были там, где им и положено быть. Я посмотрел на часы — чуть больше семи часов. Отдернул плотную штору — так и есть. Солнце. Такое яркое — что я сощурился, заболели глаза.

Я опоздал…

Я поплелся в ванную — и стоя на коленях — попытался, пардон, проблеваться. Сначала не получалось… но потом из меня хлынул такой зловонный поток, что право — он был ничем не лучше нечистот…

Б…

Блевал я долго. Потом встал, попытался как то умыться. Ужаснулся тому, что вижу в зеркале. Это — я? Это — на самом деле — я?

О, Аллах, в таком виде… точно нельзя.

Что произошло?

Сознание постепенно возвращалось. Война… саммит. Господи, саммит.

Я побрел обратно. Наткнулся на телефон… СИМка была приклеена сзади, для удобства. Я не с первого раза вставил СИМку, набрал номер…

— Слушаю.

— Я… Павел Константинович, я опоздал немного…

— Сейчас…

Были слышны какие-то шумы. Потом — послышался звук самолета — и я понял, что шеф в аэропорту. Характерный очень звук.

— Я подъеду…

Голос шефа не обещал ничего хорошего.

— Ты не опоздал… Ты ох…л в конец.

— То есть? — не понял я

— То и есть! — выкрикнул шеф в трубку — ты что, не помнишь ни хрена?!

— Вообще-то плохо помню — признался я

— Так вспоминай, б… Мне из-за тебя так вчера вмандюрили! Чтобы ты знал — со вчерашнего дня от работы ты отстранен. И на твоем месте — я бы начинал искать другую.

— Не понял.

— Поймешь! Б… с ними как с людьми, а они… Все, отбой.

В трубке — раздались гудки.

Я никак не мог понять — какого хрена я в конце концов натворил. За что меня так? Ну да…

Б… Неужели…

Из плинтуса — я высвободил проводок, подключил к коммуникатору. Потыкал на ускоренную перемотку… п…ц полный. Если сюда приходили и видели меня в таком виде… то это полный… За это и впрямь вышибут.

Но на экране — а это была система скрытого видеонаблюдения в доме, можно было просмотреть информацию по сотовому — было такое, от чего я перестал дышать. Меня бросило в жар… и я начал стремительно трезветь. Пот тек по спине…

На экране был я. И был Аль-Малик. И он — сидел напротив меня, а я — напротив него. И мы курили и разговаривали…

О, Аллах…

То, что мыслилось сном, наркотическим бредом — оказалось ужасающей реальностью.

Аль-Малик был здесь! В моем доме! Он был не в моей голове, не в моем бреду — он был в моем доме!

А потом — я бросил телефон и, спотыкаясь и падая — бросился в комнату, в которой было… был тайник. Ругаясь на двух языках сразу, с трудом отодвинул шкаф совершенно совкового вида, за ним — едва заметная, была дверь. Она вела в тщательно скрытую в стене нишу, в которой было…

Ни хрена не было!

Снайперская винтовка, та самая, которую изъяли на границе, которую я купил по дешевке и с которой выжил в болота близ Басры. Та самая, конструкции Лобаева, с баллистическим вычислителем, глушителем, тяжелым стволом, из которой можно попасть в человека с двух километров… ее не было. Не было ни пистолета, ни автомата, ни пакета документов, ни двух пачек денег, которые я положил сюда на всякий случай. Ничего не было.

И я знал — у кого все это. Аль-Малик был здесь. У аль-Малика — было теперь мое оружие. Документы, по которым он может пройти посты. Очень хорошие документы.

Скорее всего — это было его оружие. Я сам — привез его в Багдад…

Бросился в комнату, которую занимала Амани. Ее самой нет, койка аккуратно заправлена — она и не спала почти на ней, она спала со мной. Рванул дверцу шкафа… все на месте… почти. Я не мог понять чего — но чего-то не хватает…

Побежал в гараж. Моего внедорожника, того самого, со спецномерами миннефти Ирака и особым пропуском — нет! Машины Амани — тоже нет. Ничего нет. Пусто.

Я остановился. В голове у меня было… черт знает, что у меня там были. Мысли вились, как стая ворон, постоянно возвращаясь к одному и тому же — кому доверился Вован? Какого черта он поехал в Мансур? К кому он мог повернуться спиной. Как его вообще — завели в этот гребаный переулок?

Кому он мог довериться? Если не мне… то может быть, тому, кого он постоянно видел рядом со мной?

Телефон. Надо позвонить. Надо все это остановить. Аль-Малик… он пройдет блок-посты. Амани ему в этом поможет. Где телефон?!!!

Телефон я нашел в коридоре, вопреки моему обыкновению — СИМкарта была в нем. Торопливо, трясущимися руками — я натыкал номер Павла Константиновича

— Я занят, перезвони… — не здороваясь, сказал он

— Послушайте! — заорал я — Аль-Малик был у меня дома! Я его видел! Он пройдет посты, слышите! Остановите мероприятие! Он пройдет посты, у него…

— Я это говно и слушать не желаю… — сказал Павел Константинович — это бред. Аль-Малика нет, а ты гоняешься за призраками. Тебе пора в психушке провериться.

— Не кладите трубку!

Гудки…

Твою же мать!

Мне никто не поверит. Особенно — если были здесь и видели меня в таком состоянии. Никто не поверит…

Никто?!

Или все-таки поверят?!

О, Аллах, телефон. Я должен вспомнить этот гребаный телефон. В нормальном состоянии — я его помню без вопросов.

Вспоминай! Вспоминай, или ты и в самом деле ни на что не годишься! И Аль-Малик не убил тебя совершенно правильно — врага, не представляющего больше опасности нет смысла убивать. Вспоминай, ты…

Так…

Пальцы набрали номер, я ждал ответа буквально затаив дыхание — наверное, ответа первой своей девчонки я не ждал с таким чувством. Я не был уверен в том, что все вспомнил правильно, и больше ничего не помнил. Если не этот номер… то на этом, наверное и все.

— Aiwa?[92]

— Сулейман! — закричал я — Сулейман, не клади трубку! Это Искандер! Искандер, слышишь?!

— Не надо так кричать — ответил подполковник, командир антитеррористического подразделения — где ты?

— Послушай меня, Сулейман. Послушай ради Аллаха.

— Это открытая линия.

— Мне плевать! Меня — подставили. Амани — с ними. Это она должна провести исполнителя через посты, понял?

Молчание.

— Ты слышишь меня, Сулейман.

— Слышу. Ты поздно догадался, русский.

— Не поздно! Пока ничего не произошло, слышишь! Не поздно!

Мусауи помолчал

— Ты где? Спросил он

— В Багдаде. У меня дома. Я должен быть там, где встреча, понял? Я знаю Аль-Малика лучше, чем кто другой. У него снайперская винтовка!

Несколько секунд — подполковник молчал. Потом заговорил снова.

— Развязка на Аль-Фирдаус, знаешь, где это?

— Да! Знаю!

— Будь там через двадцать минут. Отзвонишь, мы тебя подберем…

— Двадцать минут? Я не успею!

— Твои проблемы, друг. Вы так любите отвечать, верно?

— До связи! — заорал я

Двадцать минут…

Пять — я потратил на то, чтобы как то одеться. Обуться. Приводить себя в порядок не было, но адреналин успешно справлялся с последствиями наркотического опьянения. В гараже — в известном месте лежал пистолет. Это был Глок с глушителем, тоже подарок — я его держал на всякий случай.

Теперь машина!

В том месте, где я жил, жили в основном экспаты.[93] Ирак — совсем не подходящее место для бизнес-эмиграции, но экспатов здесь было достаточно. Благодаря нефти и запущенному процессу строительства — здесь было полно рабочих мест, в то время как в остальном мире рабочих мест катастрофически не хватало. Поэтому — люди вынужденно жили здесь. Моим соседом был француз, он работал раньше на Total, пока его не сократили в связи с известными событиями в Африке. Он пару раз наведывался ко мне с соседскими визитами вежливости — но я особой вежливости и радушия не проявил и свой визит не нанес. Вряд ли я получу здесь машину, по крайней мере, добровольно…

Вместо звонка — я забарабанил в дверь. Француз появился с недовольным видом и булочкой в руке.

— Кес ке…

Вместо ответа — я сунул ему под нос Глок. Сосед мой — побелел как мел.

— Сотовый. Давай — сказал я на общепринятом английском.

— Да…

Он отступил — спиной вперед — и я шагнул в коридор, который тут строили вместо холла или прихожей. На столике — лежали ключи, бумажник, сотовый — а рядом еще один сотовый, и явно женский. Дорогой Верту. Я сграбастал оба. Бумажник тоже.

— Она — там?

Француз закивал так, что голова вот — вот оторвется.

— Пошли в гараж. И тихо…

Мы зашли в гараж — он был на три машины, как и во всех приличных домах здесь. Француз ездил на таком же Ниссане что и я, рядом — стояла черная, приземистая машина, кажется — Порше.

— Ключи — от какой?

Француз показал на Ниссан.

— Окей. Извини. Верну, хорошо.

— Что…

Я тряхнул пистолетом — и француз побелел и снова заткнулся. Неудивительно, что в свое время они свою страну слили Гитлеру за месяц с чем-то, совсем неудивительно. А сейчас — еще хуже. Полевропы — гомосеков. А в школах учат, не как Родину защищать, а как позу эмбриона принимать, когда страшно. Или когда п…ят.