Александр Афанасьев - Ответный удар

• Название: Ответный удар
• Автор: Александр Афанасьев
• Жанр: Альтернативная история

Политический триллер — русские в Ираке, 2020 год. Контрнаступление на исламский джихад.

---

И возвращаться на грешную землю, совсем не хотелось. Я знал, что место человека здесь. В пространстве, в свободном полете. А не на земле, где мы убиваем друг друга. Я готов был парить вечно…

Вот только любой полет — рано или поздно заканчивается. Кроме одного… последнего.

После очередной затяжки — я увидел Аль-Малика. Он сидел по-турецки напротив меня — и пыхал косячком. Я попытался его ударить… но он без труда отбил мою руку

— Э… э… — сказал он — не мешай. Вот… дерни лучше.

— Мразь… — сказал я — за что?

— Что — за что?

— За что ты убил Вована?

— Ты же знаешь, что это не я — сказал аль-Малик. И улыбнулся так мерзко, что мне захотелось его ударить. Но я не ударил…

— А Красина — тоже не ты?

— Красина я… — Аль-Малик сидел напротив меня, довольный и горделивый как пьяный палач — здорово я их поймал, правда…

— Мразь…

— Не. Ошибаешься. Это ты — мразь. Хоть тебе никто этого и не скажет. Но в историческом контексте ты — мразь…

— Это почему?

— Потому что ты предал своих дедов и прадедов. Помнишь, что ты говорил своей шлюхе…

— Она не шлюха, ты, подонок…

— На вот, пыхни… пыхни, пыхни…

Я пыхнул. Но почему то — больше не взлеталось. Тело тянуло к грешной земле.

— Она шлюха, потому что ты к ней относишься как к шлюхе. Просто используешь ее для удовлетворения своей похоти.

— Да что ты знаешь?! — заорал я, а может и не заорал, а просто сказал — я ей замуж предлагал выйти, понял?!

— Да? Она не говорила.

Дьявол. Он — дьявол. Сатана. Шайтан. Совсем не просто так — эти слова созвучны

— Отойди от меня — сказал я и попытался положить крест — наша сила в могуществе Господа Нашего!

Не знаю, это ли говорят экзорцисты, когда изгоняют дьявола. Но мне больше ничего в голову не пришло. Это из Дракулы Брэма Стокера, я фильм смотрел

Но дьявол не ушел. Вместо этого — он снова пыхнул косячком

— Хочешь скажу, в чем ты не прав? В чем вы все не правы?

— Скажи… мразь.

— Хватит называть меня мразью. Вы виновны в том, что забыли дело наших дедов. Продались за миску похлебки. Это говорю тебе я, шайтан. Страшно?

— Да пошел ты. Я тебя не боюсь. И рано или поздно — убью, понял?

— Попробуй. Знаешь, как я стал таким, как сейчас? Аль-Шайтаном?

— Нет.

— Так послушай. Когда меня посадили… в лагерь, там была библиотека. Хорошая библиотека… Там были старые книжки. Других не было. Советские старые книжки и газеты…

— И там было написано «Аллах Акбар»? Так что ли?

— Нет… ни хрена такого там было не написано. Там было написано, как пацаны бросались со связкой гранат под танки — потому что танки нечем было остановить. Понял?

— Ни хрена не понял.

— То-то и оно. В лагере — была ячейка. Я даже сначала хотел порезать их. Собирал людей. А потом я понял — они такие же, как и те пацаны, которые бросались под танки. Он искренне верили — в отличие от нас.

— В Аллаха? — уточнил я

— Да, в Аллаха — согласился аль-Малик — но какая разница? Любой искренне верящий — неважно во что — лучше, чем тот, который не верит ни во что вообще. Ты не согласен?

Это было сложно для моих мозгов. Поэтому — я пыхнул еще раз.

— Не — а — сказал я — ни хрена.

— А почему? Можешь сказать?

— А что… что говорить. Ты же воевал… в Сирии. Убивал там… наших. Посмотри что сделали со страной. Раньше там жили люди. А теперь там ад…

— Да, но как там жили…

— Нормально жили…

— Это не жизнь. Там был спецслужба… как и здесь. Раз в год она хватала… одного из тысячи, тащила в подвал и вырывала ногти. А остальным девятьсот девяносто девяти… было пох… Они думали, что придут не за ними.

— Да… только вот ты и такие как ты… не похожи на ангелов. Прикинь?

И я — глупо засмеялся. Радостный от того, что так круто его поддел. Моего врага. Давнего врага. Существование которого — придает смысл и моей жизни вот уже несколько лет. Ведь мы — это не только наши друзья. Но еще и наши враги…

— Новый мир… рождается в боли и крови… Но он обязательно родится. Как сказал Виктор Гюго — сильнее всех армий мира идея, время которой пришло.

— И какая это идея?

— Справедливость, друг. Справедливость…

Меня это так рассмешило — что я чуть не выронил свой косяк. Ржал, наверное, долго.

— Справедливость… б… справедливость…

— Что тебя смешит?

— Справедливость… где ты ищешь справедливость, придурок… Духи не имеют ничего общего со справедливостью. Они просто приходят и устраивают помойку…

— Ты видишь только сверху…

— А ты значит изнутри…

— А я изнутри… — аль-Малик затянулся — я вижу лучше, чем ты. Я вижу изнутри. В любом джамаате — больше справедливости, чем во всей армии, которой ты служишь. И знаешь, почему это так? В джамаате воюют люди, которые верят в одинаковое

— Не п… и. Там воюют люди, которым заплатили. А тебе сколько заплатили? А? Ты думаешь, никто не знает про твои шашни с американцами, а?

— Это разрешено. Разрешено брать нусру у неверных. Разрешено купить меч у врага — чтобы потом обратить его против него самого. Раньше — мы использовали русских против американцев. Теперь — американцев против русских. Теперь вы опаснее. Вы — наш самый главный враг.

— Пошел ты…

— Суть в том, что кто-то решил — что новый мир будет не для всех. Я не знаю, когда это было… наверное, когда и ты и я были детьми. Он решил — и начал действовать. Сначала — нас выкинули из этого мира, потому что у нас была совесть… Мы были защитниками всех нищих и обездоленных в мире… Мы…

— Да пошел ты! О какой совести ты говоришь!? Ты взорвал парней, которые служили, так же как и ты! Где была твоя совесть, гнида!?

— … мы попались в ловушку, но потом выкарабкались. Но уже другими. И тогда — они взяли нас в долю. Ты говоришь, что это я работаю на американцев… но на деле это ты работаешь на них…

— С…а.

— Теперь мы на стороне зла. Мы стали такими же, как были фашисты, которые напали на нас. Нам плевать на то, что здесь, да даже и там, в тех странах которые раньше были частью нашей Родины миллионы голодных ртов. Как мы их называем? Черно… ые?

— Да пошел ты…

— Только такие как я — надежда для русских спастись. Мы воюем за новый порядок вещей. И плох он или хорош — но в нем будет место для всех…

— Да пошел ты. Твой порядок… отрезанные головы… разоренные города…

— Женщина не может родить без боли. Так и новый мир — рождается в боли…

— Ты… не смей… справедливость. Твоя справедливость… горе…

Я уже заговаривался. И косяк не помогал.

— Мы… будем жить… а ты… сдохнешь.

Я опять попытался ударить Аль-Малика. Но опять безуспешно. А потом… потом я ничего не помню. Ни хрена…

Следующий раз — я вынырнул из забытья на следующий день… наверное. Потому что было светло, я из этого делаю такое заключение. Было светло, и я был в гостиной… сидел на диване. А напротив меня, у двери — стоял Павел Константинович, и кто-то из прилетевших офицеров. Из Москвы, прилетевших. Он даже не потрудился сменить костюм на местный прикид, так и ходил в том, в чем прилетел…

— Господа… — я попытался встать, но получилось не очень хорошо.

— И этого наркомана вы предлагаете привлечь к обеспечению безопасности саммита?

Я это слышал — но звуки расплывались, как в пустой огромной комнате. В зале.

— Это очень опытный офицер, просто…

— Не нужно. Пусть и дальше курит дурь.

Москвич повернулся и вышел. Павел Константинович посмотрел на меня, хотел что-то сказать. Но ничего не сказал — повернулся и тоже вышел.

— Да пошли вы на…! — крикнул я им вслед. И упал на диван.

Проснулся я…

Нет, это слово совсем не подходящее. Я не проснулся, я — очнулся. Так будет точнее…

Я очнулся на полу, на котором скорчился, как бродячая собака на люке, пытаясь сохранить хоть немного тепла. На полу было что-то… мерзкое, я даже не хотел понимать, что это такое. В голове — была какая-то пустота… но пустота совсем не приятная. Это как понимание того, что где-то было что-то, что и должно там быть, и теперь этого нет. Как будто украли что-то важное. Что-то- без чего нельзя не обойтись.

Пустота доставляла беспокойство.

Было холодно. И зубы мои — стучали как кастаньеты…

Я не сразу понял, где я нахожусь. Не сразу понял, что со мной. Потом — вдруг пришло в голову: Ирак. Междуречье. Я в Ираке.

Почему я здесь? Что я нахрен тут делаю.

Я работаю. Это — моя работа…

Так мне что, получается — надо на работу?

Часы были там, где им и положено быть. Я посмотрел на часы — чуть больше семи часов. Отдернул плотную штору — так и есть. Солнце. Такое яркое — что я сощурился, заболели глаза.

Я опоздал…

Я поплелся в ванную — и стоя на коленях — попытался, пардон, проблеваться. Сначала не получалось… но потом из меня хлынул такой зловонный поток, что право — он был ничем не лучше нечистот…