Сергей Морозов - Приключения Красной Беретки

• Название: Приключения Красной Беретки
• Автор: Сергей Морозов
• Жанр: Фэнтези

---

— Мы божественны, так что не сопьемся.

— А откуда ты взяла эту сказку?

— Не помню, наверно, давно очень читала, что даже забыла, откуда. Сейчас не вспомню – я чувствую такую ложную память, что я эту сказку всегда знала… Вплоть до того, что я это видела.

— Да, ты рассказывала так, будто видела сама.

— Вот так. – Келли опрокинула в себя рюмку.

— Это была не сказка! – Беретка встрепенулась, и ее глаза раскрылись на полную.

— Не сказка… Ну… Я допускаю, что это могло быть и в реальности…

— Это была не сказка, и не совсем реальность, это был миф.

— Миф? А в чем разница?

— Миф повторяется. Миф содержит смысл. И очень важную информацию про материальный мир. И все, что заложено в мифе, можно реализовать.

— Реализовать? Разыграть, в смысле?

— Прилетят драконы и сожрут аистов… – Беретка выпила и поставила рюмку на столик.

— Ты о чем? Какие драконы, какие аисты?

— Мифы начинают сбываться… Если их разыгрывать через мистерии. А в мистериях может участвовать сколько угодно народа. Мистерия – это просто представление, в котором разыгрывается сюжет мифа. Вот почему они всегда разыгрывались по очень жестким сценариям, вот почему в сценариях было запрещено что‑то менять.

— Мы разыграли мистерию, потому оно так и сработало. Ты это хочешь сказать?

— Да. Мы извлекли из памяти, или из подсознания миф – заметь, мы вместе его извлекли, и вместе его разыграли.

— Мифы возвращаются. – Келли снова наполняла рюмки.

— Миф – это сценарий. Мистерия – это сценарий, как запустить сценарий мифа. Мы его запускаем, и… и не зная окончания…

— В конце получаем «Бум!» — Келли сделала губки бантиком.

— В мифологизации мира нет ничего хитрого. Мифологизация – это просто реализация старых, постоянно повторяющихся сценариев. Люди по сути одинаковы, так что и сценарии реализуются у них одни и те же.

— Но как мы могли вместе его разыграть? Мы же не знали, ты то уж точно, как разыгрывать мистерии?

— А они, похоже, в нас как‑то прописались. Мы – божественны. Мифы – божественные тексты. Или божественные программы. Вплоть до того, что эти программы в нас были записаны изначально. А теперь мы их получили в чистом виде. Мифы не то что возвращаются, поскольку они никуда не уходили, они просто начинают реализоваться.

— Подожди, ты куда‑то не туда клонишь, — Келли шутя нахмурила брови, — если мы запускаем в себе программы, то мы что, компьютеры?

— Компьютеры… машины… божественные… и то частично. Да, как далеко можно зайти на столь ровном месте.

— Люди – это компьютеры. Мифы – это программы. Мистерии – это вспомогательные пусковые программы. Да ладно, не совсем так. Мы можем анализировать свои программы, так что мы не компьютеры.

— Но ведь большинство людей не могут анализировать свои программы…

— Э–э-э… а тут я не знаю что сказать… – Беретка наклонила голову, замигала и заговорила писклявым машинным голосом, — система перезагрузится через 15 секунд… би… би… би…

— У вас еще есть время вынести себе мозги! – тем же голосом прервала Келли.

— Не–е-е–т! Только не мозги!

— Писатель

Беретка гуляла по городу. Дождь чуть–чуть моросил. Келли вызвали в ее главный офис, возможно, надолго, и потому Беретка пошла одна.

На этот раз Беретка надела коричневые жакет и юбку с белой рубашкой, а на шею она повязала красный галстук–бант. Она долго думала, стоит ли надевать бант. Она, конечно, понимала, что бант совершенно лишний. Она знала, что галстука из двух красных веревочек вполне бы хватило. Но она хотела бант. А то, что он был лишний, ее почему‑то тоже нравилось. Она хотела, чтобы было именно так. «Не надеть бант, — сформулировала она, — это себя не… самообожать». Поверх был накинут красный легкий плащ, который она почти никогда не застегивала.

Она шла по улице. Встречные люди иногда улыбались ей, а она иногда останавливалась и тоже улыбалась своему отражению в витринах.

Она шла по городу и развлекалась тем, что вставала в каком‑нибудь месте и ждала, пока цвет усилится. Так она раскрасила уже пару самых интересных зданий и деревья на бульваре.

Ей показалось, что дождь усилился. И она увидела книжный магазин. «А почему нет?» Она вошла. Пара продавщиц болтали за прилавком. О своем, о женском. Людей не было, и это было не удивительно, кто же ходит в книжные магазины в дождь.

Первым делом Беретка сняла плащ, перекинула его через руку, и поправила беретку.

И она увидела Писателя. Он был далеко не молод, он сидел за столиком в центре зала и продавал свои книги. Продавал никому, потому что никого не было. Выглядел он устало. Возможно, он просто спал с открытыми глазами. Беретка перекинула косу вперед и прямо направилась выражать свою потребность в болтовне.

— Вы писатель. Да?

— Да, я писатель, — писатель как‑то встрепенулся.

— Если вы писатель, значит, вы пишете книги. Правильно? – Беретка улыбнулась и хлопнула глазами.

— Правильно, — писатель проснулся окончательно.

— А о чем вы пишете?

— Я пишу про простых людей, про их жизнь, про их чувства. Про их проблемы, про отношения, про то, как они эти проблемы решают.

— А моя подруга говорит, что в книгах надо писать только про богов и героев. Потому что в жизни простых людей нет ничего интересного. И я с ней согласна.

Писатель просто не нашел, что ответить, и неожиданно для себя спросил:

— А что делаете вы?

— Я занимаюсь электростанциями, дамбами, генераторами. Я их чиню и иногда строю. Но строю я их настолько хорошо, что чинить их почти не приходится. Вот я и болтаюсь по городу, отвлекаю людей, и желаю, чтобы мною восхищались. А еще я очень любопытна.

Писатель потряс головой, будто пытаясь развеять наваждение. Но наваждение сидело на месте, моргая зелеными глазами.

— Вы меня совсем не отвлекаете. Видите, никого нет. От чего же вы можете меня отвлечь? Вы прекрасны, и я не жалею, что просидел в этом магазине целый день. Теперь уже не напрасно.

— А зачем вы сидите в этом магазине? Я понимаю, вы продаете книги, но ведь идет дождь, а в дождь в книжный магазин вряд ли кто придет. Вы же сами сказали, что никого нет.

— Такая договоренность с издателями… такая договоренность с магазином. Они дают рекламу. Ведь нельзя же обговаривать каждый дождь.

— А если бы вы не сидели здесь?

— Тогда бы книги точно никто не купил. Покупают, потому что с автографом.

— А их покупают?

— Нет, не покупают.

— Мне Скелет рассказывал… ой, так мы зовем одного нашего знакомого, да, рассказывал, что отношение к книгам отражает дух времени. В какие‑то времена их читают, потом наступают времена, когда книги сжигают, иногда вместе с авторами, а кончается все тем, что книги перестают читать. Так меняются люди.

— Даже не знаю в таком контексте, повезло мне со временем или нет…

— А со временем никогда не везет. «О времена, о нравы». Это было сказано о довольно живых временах. А наше время – застывшее. На самом деле, чтобы везло со временем, нужно понимать дух своего времени. Правда, просто?

— Понимаете, у нас есть стереотипы. У меня тоже. Такие девушки как вы, обычно не покупают книги. Но вы знаете про «времена»… Я даже… несколько теряюсь, когда говорю с вами.

— Я покупаю. Правда, я читаю про принцесс и про принцев. И еще про разных зверей. Да, а в последнее время я стала читать всякие умные книги. Но читаю их только с подругой, так веселее. А чтобы не теряться, вы не думайте, когда говорите.

— Не думать, когда говорить… интересная идея…

— Попробуйте. Да, а почему вы пишете именно то, что вы пишете. Они же все равно не покупают?

— Я пишу то, что люди хотят прочитать. На самом деле сначала они хотят что‑то прочитать, а потом я для них это пишу. В результате я – просто зеркало, просто отражение. Да, я пытаюсь рассказать что‑то свое, но на это я могу потратить только пару–тройку страниц из книги.

— А вы можете показать мне эти пару страниц? Я ведь блондинка с ярко–зелеными глазами и я прекрасна.

Писатель улыбнулся и горько усмехнулся.

— К сожалению, нет. В этой книге нет таких страниц.

— А тогда почему, зачем вы ее написали?

— Вы знаете, у нас все в Полисе что‑то делают. А зачем делают – они сами не знают. Какая‑то глобальная утрата смыслов.

— Закат Европы, — сказала Беретка

Писатель просто посмотрел удивленно. Если бы он уже не сидел, он бы точно сел.

— Да, «Закат Европы»… конечно, я разобралась еще не со всеми аспектами…

— Вы знаете про Закат Европы? – Писатель даже несколько воспрянул.

— Да, и еще про сумерки богов, мне скел… один знакомый рассказывал.

— И что вы про это знаете?

— Я знаю, что собственно Европа – это не место, где мы живем, это время, в котором мы живем. А времена рождаются, живут и умирают – точно так же, как люди. А сейчас Европа уже умерла. Сейчас Европа – это иллюзия, причем далеко не божественная иллюзия. А у мертвых нет и не может быть смыслов – по крайней мере, внутренних. А когда смыслов нет, у людей снова возникают всякие иллюзии – то боги умерли, то они сами воскресли… то снова умерли.