Андрей Сердюк - Золотая Пуля, или Последнее Путешествие Пелевина

• Название: Золотая Пуля, или Последнее Путешествие Пелевина
• Автор: Андрей Сердюк
• Жанр: Фэнтези

Повесть, которую найдёшь ты, мой читатель, под этой невзрачной обложкой — быть может сбивчивый и не совсем умелый, зато на удивление правдивый рассказ о том, что произошло на самом деле, хотя, в действительности, возможно, и не случилось, в те самые-самые, ныне легендарные, времена, когда Последняя Битва За Сознание Масс была уже так близка и неотвратима, что грядущий её пепел холодил своим чёрным шелестом всякое умное сердце, а угасающие надежды людей, считающих себя вменяемыми, были связаны с семёркой отважных бойцов под водительством героя, имя которому Пелевин.

Всем тем, кто, как и я, так ничего и не понял, посвящается.

Все совпадения имён вымышленных героев с именами реальными персонажей до такой степени преднамеренны, что не могут ни быть случайными.

Автор не считает себя обязанным нести ответственность за выбор читателя, поскольку такой выбор реален лишь до момента его осуществления.

Использование при наборе текста всех известных букв русского алфавита произведено концептуально.

---

— Здесь, к счастью, никакой Валентины нет, — нашёл нужным официально заявить Виктор и, поправив лямку автомата, ещё раз сам безжалостно напряг незадачливого Петра Евграфовича вопросом: — А что это вы, Пётр Евграфович, любезный, скажите, позабыли нынче-то ночью — именно вот сегодня — в гримёрной? А?

— В гримёрной? Я? А. Ну это… Реперити… Ритипити… Проходили с Валюшей одну трудную сцену, — припомнил горемыка, скосившись на автомат.

Похоже, что на холодном ветру, он начал с заметной скоростью трезветь. Эка-то задрожал-затрясся, бедняга! Виктор, будучи по сезону прикинутым в ловкий балтийский бушлат, даже сам поёжился, испытав этот чужой холод.

— Репетировали, значит?

— Да, я в «Ожидание Годо» роль Годо получил. Главную, представьте себе, роль. За столько лет, можно сказать, впервые. А до этого… Всё, знаете ли, интриги… Завистников, сами понимаете, сколь кругом. Талантливому человеку и не… Если он, к тому же, ещё и порядочный по внутренней своей природе. С тонкой, так сказать, организацией душевной. Если не может локтями он вот так вот… Не может если! Как другие. А Фуфлейкин злыдень! Наушничала главному, а тот, пидор, всё в эпизодах меня по большей части мариновал… Там, — на втором плане. Где, как говорится, ничего не говорится, окромя «кушать подано».

— Понятно. Значит, вы, Пётр Евграфович, — Актёр Второго Плана.

— Да… Да-да. Можно и так сказать. А вообще-то, я — король эпизода.

— Король, значит. Прекрасно. Чудесно. А скажите, Ваше Величество, роль бойца Сопротивленья вам слабо сыграть? — ненавязчиво, как бы между прочим, поинтересовался Виктор. — Я б дал вам парабеллум.

— Парабеллум? — удивился актёр и сразу принялся «косить»: — Мне, вообще-то, хотелось бы домой…

— А пулю в лоб вам не хотелось бы? — тут же спросил Виктор.

— Не хотелось бы, — быстро отреагировал актёр.

— Точно не хотелось бы? — всё ещё продолжал беспокоиться Виктор.

— Точно, — бодро кивнул актёр.

— Значит, я так понимаю, вы всё-таки, — в принципе, — не против бойца Сопротивления сыграть? Я правильно вас понял?

— Ну да… Ну да, — не против.

— Прекрасно. Тогда, Пётр Евграфович, у меня для вас две новости. Плохая и хорошая. С какой начать?

— Как водится, — пожал плечами актёр.

— Значит, с плохой, — понял его Виктор. — Хорошо. Итак, плохая новость заключается в том, что вы, Пётр Евграфович, попали.

— Куда?

— Не куда, а просто — попали. Это плохая новость.

— А хорошая?

— А хорошая заключается в том, что вы попали на правильную сторону баррикады.

— Баррикады?

— Да, баррикады.

— На правильную?

— Да.

— И что?

— А то, что вам не будет после возвращенья стыдно. И мучительно больно за бесцельно прожиты годы тоже не будет. Если вы, конечно, талантливо роль свою сыграете.

— Роль?

— Роль. Я же говорю… Может быть, самую лучшую в вашей жизни роль. Да… и самую главную. Самую. Ведь тот, кто нас создал, с мыслей столь бодрящей, глядящей и вперёд и в — пардон муа — зад, вложил в нас, перефразирую, — талант не для того, чтоб прозябал он в плесени. Ведь, не так ли, Пётр Евграфович?

— Ну, да, конечно… А можно хотя бы, — ну, для начала, — получить текст этой самой роли?

— Нет, Пётр Евграфович, шалишь, — наш праздник так складывается, что по большей части нам всем придётся импровизировать… Так что, — считайте себя участником бродячей труппы, которая играет хэппинг в рамках внеформатного театрального фестиваля. Где-нибудь на задворках Европы. И не ссыте. И не бойтесь человека с ружьём. Ни вон того длинного. И ни вон этого, косого. О, кей?

— О, кей… Конечно. О, кей. Но… Но, позвольте, — а каково всё же будет моё амплуа в общем режиссёрском замысле?

— Амплуа? Амплуа это, пожалуй, можно. Это сколько угодно. У вас, Пётр Евграфович, будет вот какое амплуа — амплуа человека, пытающегося всеми силами избежать удара совком по лбу.

— Каким совком?

— Красным.

— Совком… Хм… В том, общеизвестном, смысле?

— В том самом.

— А позвольте узнать…

— Всё! — вдруг грубо прервал его Виктор. — Отставить вопросы! Некогда. Итак уже… С вами тут… И, вообще, вы теперь — Воин Света, а это значит единица самостоятельная. И целокупная. Нянчиться с вами здесь никто не будет, сопли подтирать — тоже. Во всё врубайтесь сами, — по ходу пьесы. Авиация, — приказал Виктор освободившемуся Испанскому Лётчику, — выдай ему автомат. И фуфайку. Видишь, продрог новобранец. Обмундированьице на нём не по сезону.

Лётчик кивнул, отдал командиру одигоний и направился к военно-полевым баулам.

А Виктор аккуратно пристроил навигационный комплект в свою офицерскую сумку, да как вдруг неожиданно схватит актёра за лацканы пиджака, да как резко подтянет его к себе, да как завращает страшно выпученными глазами, да как заорёт, грозно брызгая в перекошенное от страха лицо ядовитой слюной:

— Когда и где вы родились?! Быстро!!

— Ноль третьего третьего пятьдесят третьего в Саратове, — вскрикнул актёр испугано, словно боец первого года службы на первом в своей жизни инспекторском опросе.

— Ваша фамилия?! — продолжал в свой черёд орать дурным голосом сержанта американской армии Виктор.

— Косулин-Голенищев, — ответил актёр и отвёл глаза свои бесстыжие в сторону.

— В глаза смотреть! Я настоящую фамилию у вас спрашиваю! — не унимался Виктор, озверевший на пустом вроде месте. — Ну, быстро, — ваша в миру фамилия! Быстро, говорю.

— Козюлины мы, — еле слышно, дрожащим голосом, выдавил из себя актёр.

— Громче!!

— Козюлин, — уже гораздо громче произнёс актёр.

— В какой партии состоите?!

— В партии?

— Да, в партии!!

— А-а, в партии…в этом смысле… Был приписан по разнарядке к сочувствующим «едру», пока… Пока… Ну вы сами знаете.

— Знаю, — подтвердил Виктор, что ему действительно известно об общеизвестном, и уже спокойным своим голосом спросил: — Так на кого работаете, Козюлин?

— В театре служу, — всхлипнув, доверительно признался актёр.

— Успел её вчера трахнуть?

— Нет… Кого?

— Ладно, Козюлин, не хнычьте, — Виктор разгладил лацканы его пиджачка и стряхнул пыль с правого его плеча. — Это я так орал, для порядку… Подумал, а вдруг вы шпиён, — решил проверить.

— Я не шпион, — замотал головой артист.

— Вижу, Козюлин, что вы не шпион. На шпиона вы никак не тянет… Ладно. Дюк, фу! Отпусти его, — скомандовал Виктор псу и уже заботливо, выдавая «слуга царю, отец солдатам», направил он артиста к Испанскому Лётчику: — Идите, Король, вон туда, наденьте тёплый «вшивник». Там славный, я вам доложу, хандыхок, — в смысле, — сэконд-хэнд — имеется. Целый куль. Рекомендую. Что-нибудь да подберёте. Тем более, что вам по профессии это дело привычное — в чужом барахле ходить… И в чужой шкуре. Да?

И актёр, кивнув, послушно потопал туда, куда его направили. А сам Виктор вернулся к делам текущим и уже у подбегающего Японского Городового спросил с нетерпением:

— Ну, что там?

— Всё нормально, командир, — успокоил ему Городовой, — всего один гражданский, немного в шоке, но цел-невредим.

— А машина как?

— Машина в порядке. Левое переднее пробито, но есть запаска.

— Хорошо, — кивнул удовлетворённый Виктор и, за секунду всё взвесив, приказал: — Тащи гражданского. Говорить с ним буду.

И Городовой вскоре вывел из темноты немолодого бурята, по самые гланды ошарашенного неожиданным вооруженным нападением.

— Сайн байна! — поприветствовал Виктор человека, пытаясь благожелательной интонацией хоть немного его успокоить. Получилось не очень.

— Не убивайте, — попросил бурят лихих ребят. — Забирайте всё, машину забирайте, только, однако, не убивайте.

— Да никто… — начал было Виктор объяснять буряту, что никто не собирается убивать его, да только тот не унимался.

— Только не убивайте, — ещё раз попросил бурят и принялся зачем-то объяснять причину такой своей вполне естественной просьбы: — Детей много, однако. Шесть-семь и ещё. Меня убьёте, кого есть будут?

— Успокойся, друг, никто тебя убивать не собирается, — попытался втолковать ему Виктор. — Мы свои, друг. Понимаешь? Свои.

— Свои? — недоверчиво переспросил бурят.

— Свои, — ещё раз подтвердил Виктор и поинтересовался: — Скажи, друг, если не секрет, ты это куда направляешься в такую рань?

— В город, однако, — пожав плечами, мол куда ж ещё, ответил абориген и вдруг затараторил: — Мясо на рынок везу. Корову забил, однако. Засуха была. Пять коров — куда? Корма совсем плохо собрал. Зима придёт, что давать буду? Всех не уберечь. Не перезимуют, однако. А перезимуют, всё одно Шоно заберёт. А так продам, — денег мало-мало выручу. И дочке старшей за институт, однако… Только не убивайте.

— Не убийцы мы. Слушай, друг, скажи, а до Буряндая отсюда, сколько будет? — притормозил его практическим вопросом Виктор.