Эгис Румит - Марат. История одной души (СИ)

• Название: Марат. История одной души (СИ)
• Автор: Эгис Румит
• Издательство: СИ
• Жанр: Ужасы и Мистика
• Год: 2016

Говорят, плохих детей не бывает. Ерунда. Вот вам история одного очень плохого ребенка.

---

— И шесть за меня, — пожелала женщина со сломанной рукой. — В три раза больше, чем он нанес мне и мальчику.

Толпа одобрительно загудела.

— И пусть он не показывается в нашем районе, — добавил кто-то из стариков. — Нам такие не нужны.

— Ты можешь оправдаться? — спросил Гилла. — Зачем ты его бил? Хоть один повод.

Марат молча оскалился. Он думал лишь о том, что будет жить. Все эти люди опять проиграли. Они оставят его ходить по земле. Ему казалось, что у него есть причина смеяться над ними, смеяться над Гиллой, который не знает, что у него в руках убийца его сына.

Отец Клавинго снял рожок со своего автомата, выкинул патрон из затвора и бросил его в нагрудный карман. Он потрогал дуло. Оно уже не было таким горячим. Марата пинками поставили на колени и сорвали с него рюкзак.

— Жаль, что мой сын погиб, — сказал Гилла. — Я знаю, он много раз бил тебя. Похоже, недостаточно.

Марат смотрел на землю перед собой. Отец Клавинго перехватил автомат за ствол, как дубину.

После пятого удара Марат повалился в дорожную пыль. Он снова был в багровой тьме пульсирующей боли, которую мог бы назвать своей родиной.

— Не убей его, — испуганно попросила какая-то женщина.

— Это сложнее, чем кажется, — ответил отец Клавинго.

Теперь он бил снизу вверх. После восьмого удара Марат завыл, загребая руками песок. Ему казалось, что его позвоночник горит огнем. На его губах тоже была кровь. Так его еще не избивали. Потом Марату стало все равно. Можно и умереть. Можно и здесь. Боль больше не давала сил. Она поместилась глубоко внутри, заставляла дрожать и съеживаться.

— Двенадцать, — сосчитала толпа.

— Уходите все, — сказал Гилла. — Передайте другим, чтобы ему не подали хлеба, и пусть Роберт выкинет его на улицу.

— Он уже на улице, — возразил кто-то в толпе. — Роберт сегодня утром умер.

— Вот как, — удивился отец Клавинго. Он присел на корточки рядом с Маратом. Несколько последних зевак помялись на краю дороги и пошли по своим делам. Отец Клавинго вернул рожок в автомат. Марат перевалился на бок и смотрел на него.

— Только не ври мне, — тихо сказал Гилла. — Ты ведь был на берегу реки, когда крокодил стащил моего сына в воду? Эту случилось из-за вашей очередной драки?

Марат закашлялся, дал кровавой слюне стечь.

— Да, — подтвердил он. — Хочешь пристрелить меня?

— Я этого не сделаю, — возразил мужчина. — «И сказал ему Господь: за то всякому, кто убьет Каина, отмстится всемеро. И сделал Господь Каину знамение, чтобы никто, встретившись с ним, не убил его».

И отец Клавинго встал и пошел прочь.

На лице Марата появилась кровавая усмешка. Он перевернулся на земле и посмотрел на собор. Он подумал, что победил, первый раз по-настоящему победил. Теперь все эти люди его запомнят. Они будут знать. Мальчишка будет носить шрам на своей спине, а Гилла — на душе. Теперь о нем будут говорить в этом квартале, как раньше в колледже говорили о Лесли. Пусть на время, но его имя начнет что-то значить.

* * *

Пошел дождь — первый после этого лета. Он прекратится ненадолго, а потом пойдет снова, и так будет всю зиму — пока вся пыль не превратится в жидкую грязь, пока не заплесневеют мешки с маниоком, пока одежда не отсыреет в каждом доме.

Марат медленно поднялся на ноги. Тело плохо его слушалось. Он понял, что впервые в жизни по-настоящему близок к смерти. Подросток пересек дорогу, дотянулся до своего брошенного рюкзака, но осознал, что не сможет его поднять, и уж тем более повесить за спину. Он опустился на колени, разворошил вещи. Пуля пробила алюминиевую миску и застряла в ворохе одежды. Марат вытряхнул разбитый кусочек стали на дорогу. Пуля была ему не нужна. Он искал одну-единственную вещь, которая могла помочь ему спасти свою жизнь. И он ее нашел. Мешочек с ногтями и волосами.

Марат тяжело поднялся. Свой скарб он бросил под дождем в грязи — все это теперь ничего не стоило. Шатаясь, он плелся по затянутым пеленой улицам. Влага мгновенно впитывалась иссохшей плотью мира: дорога начала разбухать, воздух заполнился душным паром. Капли дождя стекали по коротко стриженой голове подростка и повисали на ресницах. Марат почти ни о чем не думал. Он просто шел, шаг за шагом. Жгучая боль в спине. Головокружение. Захлебывающийся ритм сердца. Дыхание, полное сырого воздуха.

Марат очнулся от забытья, когда пришел к дому Намон. Он понял, что стоит перед калиткой и сжимает в руках мешочек со своей жизнью. Мешочек промок, но Марату было все равно. Если надо, ведьма высушит его волосы.

Он вошел во двор и увидел ее. Намон, как обычно, работала на открытой веранде своего дома. Она собирала шесть гри-гри, универсальных талисманов-оберегов. Работа требовала времени. В каждом гри-гри должен жить лоа, но чтобы он залез в мешочек, его нужно уговорить. Все шесть духов уже пребывали над доской Ифы. Ведьма чувствовала их тяжелые взгляды на своих руках. Она могла бы просто загнать духов в их новые жилища, но знала, что тогда гри-гри станут злыми. А ей нужно было согласие.

На столе между Намон и доской Ифы была разложена куча мелочей. Порошки. Пепел. Кусочки дерева, камни, зубы и всякие странные штучки, которые ведьма всю жизнь подбирала с земли. Сейчас ее пальцы коснулись обломка костяной детской свистульки. Она почувствовала, как усилилось внимание одного из лоа, и бросила предмет в его будущий мешочек. Дух заколебался, но за свистулькой не пошел. Нужно что-то еще. Может, прах банановой кожуры? Нет. Лоа не согласен.

— Сушеное ухо волка? — спросила ведьма.

Тишина. Что же еще ему предложить? Намон подняла глаза и увидела Марата. Она сразу поняла, что с подростком что-то не так. Он двигался, как сломанная кукла.

— Подождите, милые, — попросила старуха у духов. — Обещаю, что до вечера снова вас позову.

Лоа ушли — вернулись в мир и в тело Великого Мастера. Намон смотрела, как Марат взбирается по ступенькам крыльца, потом поняла, что он сейчас упадет, и встала ему навстречу.

— Что с тобой? — поинтересовалась она.

— Это мои волосы, ногти и семя, — ответил Марат. — Сделай мою куклу.

Намон протянула руку. Подросток выронил мокрый мешочек ей в ладонь.

— А чего ты хочешь? — спросила ведьма.

— Жить, — воспаленными губами прошептал Марат.

Его повело в сторону. Он мог упасть на стол с недоделанными гри-гри, но не успел — ведьма схватила его за плечо удивительно сильной рукой.

— Как и сколько? — поинтересовалась она. — Я не Великий Мастер, чтобы дать тебе саму жизнь.

Они стояли очень близко. Марат чувствовал зловонное дыхание старухи, проваливался в ее беспросветные глаза. Он вспомнил Гиллу и всех этих людей.

— Хочу жить среди врагов, неспособных меня убить, — прошептал он. — Хочу умереть потом так, чтобы они меня помнили.

Намон захохотала ему в лицо.

— Идиот, — прокаркала она. — Еще никто не просил такого. Ты получишь свое.

— Хочу иметь много белых женщин, — добавил подросток, — и доставить много боли. Хочу щеточку для ботинок.

Марат уже бредил. Его спину жгло огнем.

— Хочу, чтобы стало холодно, — взмолился он.

Он повалился на колени. Намон смотрела на него слезящимися глазами. Из ее груди вырвался еще один дикий смешок.

— Это будет стоить двести франков, — сказала она.

— У меня… — пробормотал подросток.

Его сознание смеркалось, но он точно знал, что такой суммы у него нет.

— Ты будешь работать там и так, как я тебе скажу, и эти деньги дадутся тебе легко, — обещала ведьма. Она снова хохотнула. — Твоя работа будет в духе твоей новой жизни.

— Я согласен, — одними губами ответил Марат.

Старуха отпустила его, и он рухнул на пол веранды. Его ноги остались на ступеньках. Дождь смывал грязь с его ступней. Ведьма даже не попыталась ему помочь. Она вернулась за стол и вывернула мешочек себе в ладонь.

— Жить среди врагов, — повторила она, — и иметь щеточку для ботинок.

Хохот накатывал на нее спазмами. Она смеялась, пока в ее старой груди не кончилось последнее дыхание, смеялась до слез и стонов. А когда закончила смеяться, начала делать новую куклу вуду. Дождь барабанил по перилам веранды и по голым пяткам полумертвого подростка.

* * *

— Проснись.

Этого голоса нельзя ослушаться. Марат открыл глаза. Темно. Свет масляной лампы. Ноги старухи в дурацких французских тапочках с помпончиками. Марат понял, что все еще лежит там, где упал. Во рту у него было абсолютно сухо, губы обветрились и потрескались. Вкус и запах собственной крови. Звук хриплого дыхания и шум дождя.

— Вставай, — потребовала ведьма.

— Я не могу, — прохрипел Марат. — Мне больно.

— Мне пора спать, а тебе — на работу, — сообщила Намон. — Я не хочу, чтобы ты всю ночь лежал у меня на веранде.

Марат молчал.

— Вставай, — сказала Намон.