Дмитрий Тарабанов - Свободный поиск (отрывки)

• Название: Свободный поиск (отрывки)
• Автор: Дмитрий Тарабанов
• Жанр: Научная Фантастика

---

Наконец добираюсь до дома с выцведшей табличкой "Четырнадцать-А". По наводке местного жителя, прохожу тоненькой улицей по ту сторону дома, где обнаруживается не стандартная четырехэтажка... а вполне солидный двухэтажный домик с занавешенными подобием жалюзей окнами. Более того, мне мимоходом сообщают, что в домике обитает "хозяин местных бензоколонок и рынков". Не чтивотолкователь, а крупный собственник. Что здесь, в Социмперии - местные и слыхом не слыхали такого понятия, ибо пользуются неискаженным "Соцгос"

- настолько нетипичное явление... Как и чтивотолкователь.

Вход обнаруживается в торце домика - неизящная стальная или из металла покрепче дверь. Настоящий щит, отделяющий жильца от его страны. КИБэшники потратили бы немало сил, если бы полезли напролом парадным ходом. А окна, наверняка, еще сложней штурмовать: силовое поле с контактными электрическими разрядами не хотите?

Поэтому я предпочитаю постучаться.

Дверь открывают через несколько минут, когда я уже решаю, что дома никого нет. В десятиметровой щели между рамой и дверцей тотчас обнаруживается пружинистое поле, защищающее того, кто находится внутри от чего-нибудь непредвиденного.

Коротко остриженный мужчина с приплюснутым, но заостренным на конце носом. Широколобый. Кареглазый. Вопросительно вздергивает подбородок. Мол, кто такой?

- Мне нужен чтивотолкователь.

Он внимательно меня осматривает. Его левая рука скрыта от моего взгляда. Из чего делаю вывод, что она имеет прямое отношение к той дырке в раме. Что там: первобытный лаз или огнестрельное оружие?

- Вы ошиблись, - сухо сообщает широколобый.

Неправильная наводка? Эллизобарский толкователь дал не тот адрес? Я что - сюда зря сквозь сотни парсеков гнал?

- Но мне ясно сообщили: здесь живет чтивотолкователь по имени Франциско Среден. Специалист высокого класса. Работает подпольно...

- Кто сказал такую чушь? - лицо мужчины постепенно наливается краской. Не могу знать что это: гнев или раскрытие тайны.

- Чтивотолкователь из Торра. Он назвал вас "коллегой".

- Имя?

- Вряд ли я припомню...

- Имя? - повторяет он настойчивей.

Напрягаю память. Комната ожидания. Борец за права оскорбленных потребителей чтива. Раздосадованный тин-эйджер с пачкой ультрапейпера в руках. Дверь с табличкой. Надпись...

- Не припоминаю.

Мужчина кривит рот, перемещая ямку с одного углка губ в другой. Думает.

- Зачем вы здесь?

- Я же сказал: к чтиво...

- По какому вопросу? - останавливает он меня.

Значит по адресу-таки?

- Есть один артефакт... - расстегиваю пояс, ширинку. Запускаю в штаны руку.

- Не нужен мне твой артефакт! - заявляет мужчина испуганно.

Не то, чтобы он сильно испугался "намека". Просто имитирует реакцию нормального человека.

- Вы не так поняли... - оправдываюсь, не переставая копаться.

Наконец отыскиваю дактиль-замок подкожного кармана на правом бедре и извлекаю оттуда текст мифа.

- Пожалуйста! - приставляю листик в прозрачном пакете к щели с лицом чтивотолкователя. В фас. - Вас должно заинтересовать.

Я уже было исполняюсь радости: нашел наконец! - когда картинка в глазах туманно смещается, словно от высокочастотных помех.

И снова то же ощущение омыновения в бочке с ледокаином.

Онемение и отупение, расползающиеся по перестающему слушаться телу.

И снова я ругаю себя за неосторожность.

Прежде чем отключиться.

**** **** ****

Сколько раз я умирал по своей дурости? Два? Два.

И каждый раз мне позволялось исправиться в следующей жизни.

Но, как муляжные физиономии, жизни когда-нибудь подойдут к концу. И тогда станет по-настоящему печально.

Просыпаюсь, когда за окном уже темно. Лежу на диване в стильно оформленом рабочем кабинете с неотъемлемыми стиллажами книг и жидкокристальников. Из-под купола настольной лампы расползается неяркий свет, освещающий лицо широколобого мужчины и поверхность стола.

- С пробуждением, экс-прессер Муравьед-Термит, - приветствует он меня.

- Вы - Я-Мы? - спрашиваю. Без удивления. Мне уже как-то все-равно в чьем плену я нахожусь. Главное, пока еще жив.

- Не Я-Мы и не прессер, будь уверен, - улыбается он. - А вот я сперва сомневался в твоей непринадлежности к первой группе.

И ко второй, кстати тоже, - он делает паузу. - Но человечество придумало такую чудесную вещь, как цереброшокер...

- Гипноз-зомбирование?

- Точно-точно. Ты собственными губами ответил на все интересующие меня вопросы. Не волнуйся, их было немного. И имя чтивотолкователя с Торра припомнил. И тезисы из своей поисковой истории сформулировал. Голова не болит?

- Нет, спасибо... Значит, господин...

- Франциско.

- ...господин Франциско, вы знаете все обо мне?

- Только общие детали. Не волнуйтесь, в вашу личную жизнь я и не думал совать нос.

- Премного благодарен. А то, что вы стали одним из прямых свидетелей поиска Оружия Свободы, вас не волнует?

Чтивотолкователь вздыхает.

- Вам повезло, что голова не болит. На лицо отличное РНК-восстановления тканей мозга и сосудов. Не каждому удается так легко перенести гипноз цереброшокером.

- Вы не ответили на вопрос.

Среден отодвигает плоский, бросающий блики на потолок, аппарат от себя. Достает из паза лист с "Мифом". Поднимает глаза.

- Ответ покажется вам несколько необычным, поскольку... Вы человек, которого волнует то же, что и меня. А это офигенная редкость в наши времена.

- Редкость? - приподнимаюсь на руке.

- Вам удобно на диване, или все-таки попытаетесь занять сидячее положение? - он отфутболивает ногой соседний стул.

Рывком встаю, отмечая, что пятна в глазах не мечутся.

Усаживаюсь на предложенное место.

- Так что же нас обоих интересует? - повторяю.

- Надеюсь, что не облажаюсь, предположив... Свобода.

Свобода? Видать, хозяин данного домины провел немалую ревизию в моем мозге, пока я находился в выключеном состоянии.

- Я имею в виду не просто морально-этическое понятие, а нечто более... осязаемое.

- Оружие Свободы.

- То, что оно может дать, - чтивотолкователь кивает. - То, к чему приведет действие Оружия.

- К Свободе... - заключаю.

- В этом есть немалая тафтологическая доля, но конкретезировать расплывчатые понятия нельзя. Именно к Свободе.

- А вы вообще откуда знаете о...

- Простите, я вас перебью. Мне будет легче, если я сперва изложу то, что должен изложить вам в качестве чтивотолкователя, а только потом отвечу на оставшиеся вопросы. Идет?

- Угу...

- Тогда слушайте... Кстати, если в горле сухо, сервобот привезет чашечку кофе. Я его сам готовлю.

- Надеюсь, кофе не отравлен? Детектор вирулентности остался в импланте.

- Не обольщайтесь по поводу. Вы наверняка заметили, что убивать вас окончательно никто не собирается. А?

- Почему? - отшатываюсь, когда на стол запрыгивает сервобот с герметически закупоренными чашечками.

- Начнем с самого начала, - широколобый чтивотолкователь кривит испещренный дырками от угрей нос. В Метафедерации давно научились бороться с этой косметической напастью, но в Социмперии - Соцгосе - проблема не была удостоена должного внимания. - С самого-самого начала.

Принимаю комфортное положение с чашечкой в руке. Напиток чуть теплый.

- Как я уже сказал, обое мы ищем свободу. Каждый свою. Вы изначально искали гипотетическую свободу, я же нащупал след материальной. То есть, то, что Пресс узнал сравнительно недавно - Миф об Оружии - мне уже было известно несколько лет. И все эти годы по крупинкам я собирал информацию.

- Откуда стало известно, если не секрет?

- Из научно-фантастической литературы.

Округляю глаза.

- Точнее, это называлось НФ, когда я это приобретал. Роман малоизвестного автора. Мастерски сделанный экшн. Вещь, внесенная в "черный список" соцгосской литературы. Называется "Мозгоштурм", - Франциско игриво касается пальцем пластины ЖК-романа, лежащего среди избранных вещей на столе. В голопроекции материализуется городок с нависшим над ним мозгом. Я вижу, вам уже знакомо это произведение...

- Только обложкой.

- Вам демонстрировал его Куин с Торра?

- Чтивотолкователь? Ваш коллега?

- Да, он.

- Куин сбросил мне на терминал тезисы романа, с которыми я так и не успел ознакомиться. Терминал был уничтожен.

Единственное, что мне удалось спасти - это мнемоническую запись с информацией о том, где вас отыскать.

- Хорошо, хоть это. Но общий принцип романа, точнее, его фабулы, вам знаком, так?

- Части Тела и вездесущий Мозг.

- А также Хоровод, регенерация Нитей Паутины, правила ведения Хоровода... Знаете кто ее писал?

Машу головой.

- Информатор. Ее писал сектант. И, судя по изложенной информации, писал он чистую правду.

- Вы можете быть на сто процентов уверены в том, что "Мозгоштурм" принадлежит перу сектанта? Но ведь Информатор и пяти минут не протянет, выкладывая наболевшее.