Дмитрий Тарабанов - Свободный поиск (отрывки)

• Название: Свободный поиск (отрывки)
• Автор: Дмитрий Тарабанов
• Жанр: Научная Фантастика

---

- Покажи! - водитель приподнимает черные очки, отводит взгляд на мгновение.

- Минутку, - лезу в карман хамелеонского костюма - его все-таки удалось найти в многоэтажных гардеробах линкора, - извлекаю перевязанную пачку веленовых купюр.

- До города?

- Да, к Ко-Муну.

- Залазь.

Повторять не приходится. Ровно мгновение поколебавшись, ныряю внутрь кабины, плухаясь в магко вытоптанную ложбинку сидения. Дверь, привязанная на пояс - явный признак постоянного контакта с желающими проехаться звонко цокает.

Не простаивая и секунды, трогаемся.

- Деньги не прячь, - напоминает водитель.

- Сколько?

- Десять тысяч.

После такой цыфры у меня дыхание переходит в фазу глубокого торможения. А потом вспоминаю, что не в пойнтах это, а в либерах. У них, в Социмперии, просто все финансовые проблемы стали решать с помощью печатного станка. Вот и пошел обвал гос-валюты.

Отсчитываю десять тысяч, автоматически переводя на пойнты.

Нет, не больше сотни, наверное.

- Ты из колфермы "Свободные рога"?

- Нет, из "Копыт-патриотов", - отвечаю.

Водитель качает головой. В такт ему мечутся подвисные безделушки на лобовом стекле.

- Нет такой, - заявляет.

- А ты больно знаешь...

- Я все знаю.

- Даже те, что за Краплак-Водицей? - припоминаю звучное название из заученной карты местности.

- Так ты из-за Краплаченьки?

- А то: не похож?

Понятия не имею, как вглядят те, кем я назвался. Но обирающего пассажиров водителя развалюхи в такой социалистической стране я представить точно не мог. Не похож он на коммуниста. Или он просто на сектанта не похож?

- Да вы все оттуда никакие. Жизнь у вас там, не как у людей.

Оттого и штампуют вас, уродов этаких...

- Спасибо на добром слове.

- Умею приятное делать таким кретинам, как ты.

Машина трясется, наскакивая колесом на очередную кочку.

То ли у грузовика с амартизаторами настолько плохо, то ли трасса здесь асфальтом выстеленная. Но вероятней, обе причины вкупе.

Загорелая рожа водителя с нагло-тупым вытянутым носом, поддерживающим очки, реагирует на каждое покачивание смещением с положения равновесия на тонкой шее. Интересно, у них, коммуняк, сектанты на правах рабочих или лидеров? Как-то меня по этому вопросу никто не просвещал, да и сам копаться в архиве не стал. А вообще, атмосфера не та была, хрен покопаешься: трупы по всему кораблю раскиданы, а инфо-страница из бортового журнала вырвана самым варварским методом. Вирус, посаженный прежде, чем катастрофа нагрянула на линкор. И знай, чьих это рук дело. Тайное оружие Секты или...

Черная лента, всхлобученная на саванноподобной равнине, полупустыне-полустепи, равномерно стелится под колеса грузовика. Сколько поглощено, ровно столько остается позади.

Нас не обганяет никто - едим мы быстро, да и не разминуться на автостраде. Никакого располосованного движения. Только трущащиеся бок о бок встречные автомобили. Проносящиеся мимо с быстрым шорохом-свистом. На расстоянии вытянутой руки.

Поистине, водители в таких условиях при всем своем дурачестве виртуозы.

- Музыку не включите? - спрашиваю, кивая на цифровой магнитофончик на передней панели.

- Обойдешься без музыки, буржуй, - буркает водитель, не отрывая глаз-очков от дороги.

Отворачиваюсь к окну, чтобы скорчить гриммасу недовольства.

Мимо проносится наблюдательная вышка с символом КИБ - принявший боевую стойку богомол, - окрашенная в зеленую краску. По моему лицу проскальзывает красная черта лазерного сканера. Теперь местные компьютерные службы знают, что я проезжал по автостраде Ко-Мар. Так что искать меня в первую очередь станут в Ко-Муне. Правда, у меня есть запасное лицо.

То, что самое натуральное.

Но к нему прибечать мне совершенно не хочется. Я отвык от нормальной человеческой жизни. В своем теле, со своим лицом, чувствую себя голым и подверженым выстрелу в спину.

Навстречу несется знак с перечеркнутой надписью "Свободные рога", а следом за ней - "Добро пожаловать в Ко-Мун!"

Вскоре из-за горизонта проклевываются абрисы домов, гаражей, бараков и сараев. Мы переезжаем через обложенный каменными плитами канал, вокруг которого теснятся жадные заросли концентрированной зелени.

Пригород.

Пустынная степь сменяется лугами, на которых коричневыми комками расставлены фигурки коров. Изредка они перемежаются с белыми и серыми пятнами коз. От автострады здесь расходятся несколько ответвлений, некоторые из которых даже не заасфальтированы. На то, чтобы местные жители слыли ценителями экологии, непохоже - двигатели внутреннего сгорания еще в ходу. Выходит, планетка и впрямь отсталая.

Похлеще Монгольской Степи. Но на счет сходности с Епио еще можно поспорить...

- Тебе где выходить? - спрашивает водитель, раскуривая от прикуривателя самокрутку. Наполнитель - явно не табак.

- Знаете, где улица Джованни-Фав?

- Смотря какой номер дома.

- Четырнадцать-Б.

- Ого! - водитель округляет рот, поворачивает ко мне лицо, потом снова смотрит на дорогу. - Это далеко от Петербургской!

Аж в самом начале. Петербургская параллельно проспекту, а Джованни-Фав - перпендикулярно. Я еду по Петербугской, так что только возле сороковых номеров могу высадить.

- А если я доплачу?

- Нет! - обрезает он. - У меня времени нет, а тут какие-то закраплачники голову морочат. Поди своим поморочь, раз они таких слушают. У нас парень наученый...

- Возле сороковых, - соглашаюсь.

Только скандалов на почти вражеской планете не хватало.

- Тут так самодвижущиеся дороги не построили? - вспоминаю давнюю коммунистическую мечту.

- Собираются. Уже век, как собираются. В Марксбурге попыталсь, но ее на второй же год хулиганы по болтикам разобрали. Только улицы этими самодвижками попортили. Канавы, куда не глянь. Перерыто все.

- Остатки выгребали, - подсказываю.

- Во-во! Ты, наверняка тоже за металлом охотник, раз спрашиваешь.

Пожимаю плечами.

Хорошо, хоть шпионом не назвал. Здесь туговато со шпионами.

Город нарастает по мере в него проникновения. Зеленые насаждения, одиноко клумбящиеся по углам домов с небогатыми на украшения фассадами, не спасают улицы Ко-Муна от пыли.

Она, как вездесущий организм, ютится на скатах крыш и в щелях бордюров. В легких местных жителей.

Грузовик притормаживает у тротуара. Улицы здесь, в отличие от тех, что на мирах Метафедерации, изначально ориентированы под пешехода, а не под движущееся средство. Одно из основных различий планеровки городов капиталистического и коммунистического звездных государств.

- Вылазь! - гаркает водитель. - Любитель прокатиться хренов...

- Большое вам спасибо, - произношу слова благодарности, на которые мужичище не надеялся. Он чуть слюной с перепугу не захлебывается.

Кидаю ему на колени еще одну купюру. И, налягая на ручку, толкаю дверь.

Выскакиваю на тротуар, хлопаю дверцей. Синий пошарпаный грузовичок отчаливает. Черные очки водителя еще долго ищут меня - буржуя хренова - в зеркальце заднего вида.

На соседнем доме надпись: "Ул. Джованни-Фав 42". А рядом, на этом же доме: "Ул. Петербургская 71".

Де жавю?

Забрасываю сумку на плечо, полностью уподобляясь - старания хамелеонского костюма - здешним жителям, и иду в сторону убывания номеров улицы. Как и на Монгольской Степи, народ здесь не яркий. Правда, у тех хотя бы стиль свой имелся - соломенные шляпы, накидки, ботинки без системы регенерация кожи - а эти напоминают обитателей сектантских трущоб. Только здешние пытаются копошиться, а те лежат штабелями, наслаждаясь своим Единством, Хороводом, Рукопожатиями, коллективным сознательным и свободой. Свободой, которой они "хотят с нами поделиться". Недоеденной свободой, в общем.

Если корабль сделал все по оговоренному плану, его засекли на расстоянии в пол-астроединицы от планеты. Приблизительно тридцать минут назад. То есть, они имели все права полагать, что линкор такого класса как "Гибралтар-Лабрадор" мог подойти к планете вплотную и скинуть десант. В таком случае служба КИБ поднимает всех подчиненных на мои поиски. И район она сможет определить наверняка: посадки модуля могли заметить с колфермы или с автострады. Хотя помутнители работали во всю, создавая эффект солнечного блика, а потом и рассеянного облака...

Но остается еще один вариант. КИБэшники могли посчитать положение линкора "случайным выныриванием из инопространства с немедленным выходом из зоны владения Социмперии". Тогда мне не о чем беспокоиться.

В затененных зарослями серени двориках сидят бабушки. Сложив на коленях руки или подперев ими подбородок. Иногда стаями, чаще - поодиночке. Стариков вижу только в одном дворике, где они образуют некий застольный анклав. Лупят по столу и с надрывом кричат. Дети гоняют мяч на проезжей части, разбегаясь, когда в игру вмешается автомобиль. А я прохожу мимо, как ни в чем не бывало.