Mummica - Лучше поздно

• Название: Лучше поздно
• Автор: Mummica
• Жанр: Фанфик

---

Спальня. На прикроватном столике - вереница пустых флакончиков. Я подавляю невеселый смешок - действительно, только любриканта недостает; сажусь на аккуратно застеленную кровать. Сегодня я снова буду спать здесь - если смогу заснуть, зная, что он там в это время…

Резкая боль приводит меня в чувство. Оказывается, я с такой силой сжал в руке пустую склянку, что та треснула и острые мелкие осколки впились в мякоть ладони. Ч-черт… Не учился я у него самоконтролю, а теперь уже поздно. Для суицида, конечно, мелковато, но на увечье вполне тянет, думаю я как-то отрешенно, глядя, как струйки крови пачкают рубашку и свитер, и спохватываюсь, только когда несколько крупных капель попадает на покрывало. Да, придется все-таки идти в лабораторию, искать что-нибудь кровеостанавливающее… желательно с успокаивающим эффектом.

Но, оказавшись в холодной комнате, в которой мы провели с ним столько времени, я вдруг понимаю, что присутствие здесь успокаивает без всякого лекарства. Неделю назад она показалась мне жутко неуютной, а теперь здесь прямо-таки красиво - наверное, благодаря стройным рядам склянок, флакончиков и шкатулочек с ингредиентами за поблескивающими стеклами и на тщательно протертых полках. Так, вот то, что мне нужно… второй шкаф слева, верхняя полка, «Кровеостанавливающие»… в жизни в этом бедламе не разобрался бы без Снейпа… Я выбираю самое быстродействующее, правда, с побочным снотворным эффектом - ну и плевать, все равно делать мне сегодня нечего, будет повод лечь пораньше - и кровь сразу же перестает течь.

Я медленно обвожу лабораторию взглядом - просто чтобы убедиться, что Джоэл ничего здесь не трогал. Да, порядок почти идеальный… мы разобрали практически все. Последняя полка осталась.

Не знаю, почему я это делаю - но я быстро взмахиваю палочкой:

- Акцио зелья с полки номер пятьдесят.

Конечно, это безумие - почти такое же, как сегодня, когда я позволил себе поцеловать его. Вряд ли я без него, конечно, справлюсь, но… пусть. Пусть это будет в память о тех часах, что мы провели здесь вместе, я - старательно выводя названия зелий, он - проверяя студенческие опусы. Если не поднимать глаза на пустой стул напротив, можно даже представить себе, что он рядом.

Рядом… только очень молчалив, не язвит и не дает советов. А я и не спрашиваю. Сам разберусь. Так, что это у нас?.. Кажется, знаю… он упоминал что-то похожее… Смотри-ка, кажется, за эту неделю я основательно нахватался зельедельческой премудрости - минут через десять первое описание готово. Ну-ка, что там дальше?..

Я вожу пером по пергаменту, вспоминая его указания, и опять в памяти всплывают подробности - только уже не из школьных лет, а совсем недавние.

… Позавчерашнее утро… Я вхожу в ванную и успеваю увидеть, как он, вглядываясь в зеркало, быстро взмахивает палочкой… «Что это вы делаете, профессор?» - и слабый - тогда он уже температурил - но ехидный смешок: «А вы предпочитаете бриться магловским способом?» - и хмыкаю теперь уже я, представив Снейпа заросшим пиратской черной щетиной…

… Пятничный обед… «Поттер, на то, как вы терзаете ростбиф, без слез не взглянешь. Дайте, я покажу, как это делается…» Мое смущенное «Да не надо...» и его насмешливое: «Боитесь, что в приличном обществе узнают, кто давал вам уроки застольного этикета?»…

… Тем же днем в лаборатории, еще до воспламенившегося свитка… Он, щурясь, склоняется над очередным пергаментом… «Профессор, вы что, тоже неважно видите? А почему тогда не носите очки?» «Знаете ли, Поттер, не всем так изумительно идут очки… как некоторым» - и я фыркаю: неужели стесняется?!.. «А хотите, я подберу вам оправу? Вам подошли бы такие… ну, знаете…» - рукой я изображаю нечто, и теперь фыркает уже он: «Подберете, когда научитесь внятно формулировать свои мысли… а значит, в ближайшие годы очками я вряд ли обзаведусь»…

Будь я проклят, если он не получал от этих взаимных колкостей такое же удовольствие, как я. Наверное, они были для него чем-то вроде перекура в его персональном аду - и персональный черт снисходил до того, чтобы подносить ему зажигалку.

Нет, не так. Не снисходил. Был счастлив подносить ему зажигалку. «Обо мне никогда так не заботились»… когда я укутывал его пледом и просил для него горячего молока, кому из нас это нужно было больше?

А сегодня - когда он массировал мне виски, поил кофе, разминал ноющие мышцы и так неторопливо приводил меня в порядок после… Кому из нас это нужно было больше?!

Хватит. Еще немного - и я раздавлю в руке что-нибудь еще… хотя… смотри-ка, стол почти опустел - можно считать, что я справился. Интересно, похвалил бы он меня, или выдал бы что-нибудь ироничное? Ладно, что там у нас осталось? Две баночки с ярко-оранжевой взвесью - какая-то эмульсия Смиглицкого, ладно, выясню позже… если будет у кого - и небольшой флакончик с серебристо-белой жидкостью. И без всякой надписи.

Странно. Кажется, этот последний флакон - единственное в лаборатории неподписанное зелье. Кто его изготовил, когда?.. Я выдергиваю пробку, пытаюсь определить составляющие по запаху - но не могу различить в терпком пряном аромате ни одной знакомой ноты.

Странно, очень странно. С какой стати школьному зельевару не подписывать сваренное зелье? Ладно, попробую представить себя на месте этого зельевара. Я готовлю зелье, переливаю во флакон - и не подписываю… чтобы никто не смог воспользоваться - или чтобы воспользовался только тот, для кого оно предназначено и который без всякой расшифровки знает, что во флаконе?..

Стоп. Не этот ли флакон искал Снейп в прошлое воскресенье?

И не об этом ли зелье он говорил с портретом Дамблдора?

Кажется, двух мыслей разом многовато для моей гудящей головы, ставшей вдруг ужасно тяжелой - похоже, начала действовать снотворная составляющая выпитого мной снадобья. Черт, вот так всегда… только до чего-нибудь додумаюсь - или Снейп отвлекает, или клонит в сон… Сейчас отвлекать некому, значит, и спать не время… хотя бы эту проблему я должен попробовать решить…

«Зелье Сновидений. Совершенно необходимая вещь, если вам нужно увидеть во сне что-то конкретное… что помогло бы решить волнующую вас проблему», - даже сквозь наплывающую сонливость негромкий звучный голос слышен так ясно, словно Снейп и впрямь сидит напротив.

А ведь это, пожалуй, неплохая идея, особенно если учесть, что других вообще нет… но хотя бы до этой удалось додуматься. Акцио!.. Дрожащими от нетерпения руками я раскупориваю зеленоватую склянку и тут соображаю, что, наверное, лучше все-таки лечь - кто знает, сколько времени придется потом проспать.

Лечь… А значит, снова идти в спальню - глупо было бы спать на кушетке, когда кровать свободна. Скользнуть под одеяло - эх, надо было все-таки набросить сверху плед, хотя края никто не подоткнет… потереться щекой о прохладную наволочку, вдыхая почти неощутимый горьковатый запах - я уже знаю, что так пахнут его волосы.

Если повезет, когда проснусь, я буду знать о нем кое-что посущественнее. Если повезет… когда проснусь…

… Подземная пещера. Призрачный зеленоватый свет над каменной чашей. Черноволосый юноша с мрачным нахмуренным лицом… он погружает в чашу серебряный кубок, зачерпывая полупрозрачную жидкость… и склоняется к старику, стоящему у чаши на коленях… рыдающему… умоляющему: «Нет, нет… не надо!» - но юноша с непреклонным видом подносит кубок к губам и почти насильно вливает его в рот, разинутый в крике. Что он делает, это же мучительно, страшно!.. Что?... что он говорит? «Так нужно, выпейте, профессор» - и новая порция ужасного зелья, и вновь жалкие захлебывающиеся рыдания - но на мрачном лице нет жалости - там явственно проступает ненависть…

… Небольшая круглая площадка - кажется, это башня. Тот же старик, которого поили зельем… он так плох, что еле держится на ногах. Лицо побелело, восковые черты заострились… Мерлин, он почти покойник - но все-таки находит силы для умоляющего шепота: «Северус…». А тот, к кому обращена эта просьба - высокий черноволосый мужчина с палочкой наизготовку - медлит, пристально глядя в бесплотное старческое лицо. «Северус… прошу тебя…», - снова шелестят бледные губы - и мужчина стремительно взмахивает палочкой, на его мрачном лице явственно проступает ненависть - а из палочки вылетает зеленоватый луч… «Авада кедавра» - и старика подбрасывает, словно тряпичную куклу, он переваливается через ограждение - и исчезает…

… Узкая винтовая лестница. На верхней ступеньке застыл светловолосый парень. Он напряженно вслушивается в негромкий разговор наверху, и кое-что даже удается разобрать: «Северус, то, что ты делаешь, очень рискованно… всякое может случиться…». «Надеюсь, все обойдется - я сварил неплохое зелье… эксперимент, но, думаю, удачный…»… Дальше голоса становятся неразборчивыми, парень досадливо морщится, но, видимо, больше ничего расслышать не удается…

…Комната, заставленная шкафами и стеллажами с беспорядочными рядами флаконов - и на пороге застыл мужчина, произнесший «Авада кедавра», только он сам теперь выглядит ненамного лучше того старика, и в черных волосах серебрятся седые пряди. Помедлив, он неуверенно проходит вглубь комнаты, щурясь, внимательно рассматривает крайнюю справа полку, и на изможденном лице проступает надежда - кажется, он нашел то, что искал. Он раздраженно встряхивает скованными за спиной руками, вновь поворачивается к двери - и…