Мойра Янг - Храброе сердце

• Название: Храброе сердце
• Автор: Мойра Янг
• Жанр: Прочие приключения

Казалось так просто: Победить Тонтонов, освободить своего похищенного брата, Лью, и умиротворение и порядок будет восстановлены в мире Сабы. Однако, всё оказалось не так просто. Теперь Саба и её семья путешествуют на запад, в поисках лучшей жизни и стремясь воссоединиться с Джеком. Но борьба за освобождение Лью из плена развязала борьбу за власть в песчаных землях, и вот уже появился новый грозный враг. Какова правда о самом Джеке? И как далеко Саба готова зайти, чтобы получить то, чего она хочет?

---

Мой сон. Безликое тело на земле. Голова обмотанная красной шалью.

Я гоню это видение прочь. Наматываю на глаза Гермеса шаль и начинаю вести его через мост.

— Траккер, идем, — говорю я. — Идем, мальчик.

Он стоит, где стоял. Потом кидаетца вперед и лает. Черт. Мне придетца за ним вернутца.

И вот мы с Гермесом на мосту. Мост вроде пока под ним не рушитца. Я успокаиваю его, мой голос тихий и ровный. Первый шаг, второй. Я не отрываю глаз от его копыт, пока он перебирает ими, ни на секунду. И даже не пытаюсь, я забываю даже про то, как сама психую. Прежде чем я понимаю, мы уже вот, на твердой земле. Мы перебрались.

Я срываю с него повязку, и привязываю его к ближайшему дереву, а сама бегу за Траккером. Бедный дьяволенок, он совсем сдрейфил. Я обвязываю веревку вокруг его шеи.

— Ты слишком здоровый, штобы я могла перенести тебя, — говорю я. — Ну же, пошли.

Мне удаетца силком затащить его на мост. Я тяну его, а он ложитца и ползет на брюхе, все время поскуливая. Пот ручьем течет у меня по спине. Неро прыгает по веревочной периле и каркая подбадривает нас.

— Давай же, Траккер, — говорю я. — Хороший мальчик! Почти на месте.

А затем, я слышу звук. Слабенький такой, что не могу сказать наверняка, чудитца он мне или нет. Все-таки нет. Это стук копыт. Кто-то скачет сюда, быстро приближаясь, и они скачут от туда, откуда мы только што прибыли сюда. Я ничего не вижу, кроме огромного муравейника леса. Должно быть это охотники за головами. Они меня преследуют.

— Сукины дети, — ворчу я.

Я верчу головой из стороны в сторону. Вижу намотанную вокруг столбов веревку. Довольно толстая. Но не слишком, я надеюсь.

Я протягиваю Неро один конец, тот берет её в клюв.

— Вот, — говорю, — помоги Траккеру её перекинуть на ту сторону.

Он начинает скакать по поручню, ведя Траккера через мост.

Я бегу к дальней стороне. Я на ходу хватаю нож из ботинка и начинаю пилить один из ближайших канатов, который накручен на колонну. Канат сделан из лозы вьющиейся оранжевой жимолости, она жесткая и прочная. На эту веревку похоже ушло дерева три, чтобы та выдержала любую непогоду, потому идет распил у меня туго. Но я рублю и пилю и истекаю потом, будто моя жизнь зависит от этой веревки. Што так и есть. И вот так начинает поддаватца.

Наездники все ближе.

— Вперед, Траккер! — ору я. — Ну же, Неро, поторапливайся!

Я бросаю взгляд в их сторону. Они в три четверти пути от меня. Траккер лежит, прижав пузо к земле, замер и смотрит на всадников. Неро сидит у того на голове, держа веревку в клюве.

Я не останавливаюсь. Не могу. Мне надо перерезать веревку.

— Если бы я была тобой, то уже бы извивалась! — ору на чертову веревку. — Каждая секунда дорога.

Уже почти. Совсем чуть-чуть...

— Траккер! — воплю я. — Шевели своими хреновыми лапами!

Слышен треск. И вдруг, мост прогибаетца.

Неро взлетает. Траккер прыгает. Он летит по воздуху ко мне. Он просто делает это.

Как только его вторая лапа касаетца твердой земли, веревка рветца. Мост качаетца. Несколько реек падают в каньон.

С этой стороны Расщелины, мост держитца всего на одной веревке.

Я приступаю резать эту.

Сюда движетца здоровенное облако пыли. Должно быть их едет чертова прорва. Моя кровь начинает кипеть от ярости. Я пилю это чертову веревку, наверное, со стороны я похожа на демона.

— Ааааа! — издаю я вопль, которые поднимаетца откуда-то из глубин моего живота, когда я рублю эту последнюю веревку. — Аааааа! — Пот застилает мне глаза.

С другой стороны доносятца вопли. Стук копыт. Крики. Ор.

— Саба! Саба!

Голоса зовут меня по имени. По имени? Но...

Я перерезаю канат. Он рветца. Я поворачиваюсь, тяжело дыша.

Штобы взглянуть на качающийся мост, который свисает со столбов на дальней стороне. Бесполезно.

Штобы увидеть четырех всадников, подтягивающихся к Расщелине с этой же стороны. Лью. Маив. Томмо. Эмми.

Глаза у всех широко распахнуты. От ужаса.

Штобы увидеть еще одно облако пыли со стороны леса, которое вырастает за спинами этих четырех. Которое неумолимо приближаетца сюда. Слабый бой барабанов.

Пыль. Бой барабанов. Охотники за головами. Они приближаютца.

Мы глазеем друг на друга через ущелье. А потом: — Што, черт возьми, ты наделала? — кричит Лью. — Ты совсем спятила?

— Откуда я могла знать, што это вы скакали прямо за мной? — говорю я. Мое сердце стучит как угорелое о грудную клетку.

— Кто-то нас преследует! — кричит Эмми.

— Охотники за головами! — говорю я. — Это за мной!

— За тобой? — Лью смотрит на меня через Расщелину, с покрасневшим лицом от ярости. — Кто-то застрял на неправильной стороне ущелья! И знаешь што? Это твои проблемы! Всегда все иза тебя! Хорошо, я сыт этим по горло!

— Хорош болтать, времени в обрез! — Маив уже спрыгнула и бежит к ближайшему столбу и начинает снимать веревку, оставшуюся от упавшего моста. — У тебя есть какая-нибудь крепкая веревка? — кричит она мне.

— Крапивная! — говорю я.

— Привяжи её к стреле и выстрели! — вопит она. — Мы постараемся перебратца по канату!

Я спешу к Траккеру и снимаю веревку у него с шеи, а потом привязываю к одной из своих стрел.

Я понимаю, в чем состоит её план. На её стороне до сих пор есть перила привязанная к столбу. Она она привяжет свой конец веревки к моему концу и выстрелит обратно. Я привяжу веревку уже к столбу, который на моей стороне. И они смогут присоединитца ко мне.

Маив орет: — Лью! Томмо! Эмми! Вы должны будете удерживать их, пока мы будем с этим разбиратца! Прикройте нас! Шевелитесь!

Все трое сидят в седлах, как пришибленные. Переваривая происходящие. Нет, ну вот, они зашевелились. Теперь действуют быстро. Спрыгивают со своих лошадей и ныряют в укрытие за камнями на краю каньона.

Веревка готова. Я натягиваю тетиву. Стреляю. Стрела летит и приземляетца прямо у ног Маив. Она хватает её. И начинает привязывать конец перилы к концу веревки. На моей стороне, Траккер вскидывает голову и лает. Неро летит обратно, каркает и зовет.

— Скорей! — кричит Эмми.

Теперь и до Лью доходит, чего делает Маив.

— Ни чё не выйдет, — говорит он. — Веревка слишком тяжелая. Она не долетит до Сабы.

Маив продолжает работать над задуманным, когда говорит: — Спасибо, Лью, твоя помощь бесценна. Есть мыслишка получше? Думаю, што нет. Так, у меня все готово. Ты готова, Саба?

— Готова! — отзываюсь я.

Она вставляет стрелу в свой лук. Канат привязан к стреле. Перила привязана к канату. Потом она стреляет. Она направляет её высоко в воздух. Она делает дугу, улетает в чистое голубое небо.

Стрела почти долетает.

Но Лью прав. Веревка слишком тяжелая. Мы все смотрим как стрела, летит со свистом, и падает с неба. Я кидаюсь ниц и перегибаюсь через край. Она зацепилась за куст, который пустил корни в каньоне и повисает на нем, на десять футов ниже меня.

Я смотрю на них. Они на меня. Маив тянет веревку обратно к себе.

— Нет, стой! — кричу я. — Стой! Неро! — Я свищу ему, показываю вниз на куст. Он летит вниз и садитца на куст. Глядит на стрелу, затем смотрит вверх на меня своими умными черными глазами. — Да-да, доставь мне веревку! — говорю я. — Дай мне её, Неро.

Он начинает работать клювом, пытаясь подцепить стрелу.

Земля сотрясаетца от грохота. Всадники приближаютца. Бой барабанов все громче и громче.

— Они уже здесь! — вопит Томмо.

— Оружие! — кричит Маив.

Все они вставляют стрелы в свои луки. Я встаю на ноги, штобы сделать тоже самое.

— Берегитесь их дротиков! — воплю я.

— Саба! Мне страшно! — плачет Эмми.

— Если ты боишься, значит ты не моя сестра! — ору я. — Ну-ка взгляни на меня!

— Я ничего не боюсь! — выкрикивает она.

— Так-то!

Появляютца охотники за головами. Дюжина мужчин. Но они не на лошадях.

Они верхом на птицах.

Они скачут на птицах.

Но это нелетающие птицы. Это бегущие. Огромные. Восемь футов в высоту. С черными перьями и короткими белыми хвостами. Длинные, сильные ноги. Большие двупалые ступни. Маленькие головы, на длинных вытянутых шеях.

Как и их костровой в храме, все охотники, как один выбелены. Черные полосы на глазах и губах. Тряпки, надетые на них, развиваютца на ветру от быстрой езды. На головах у них шлемы, сделанные из человеческих черепов. Со шлемов свисают за спину длинные черные конские хвосты. У некоторых из них копья, другие держат наготове свои трубки. У всех на талиях висит по топору.

Барабанщики едут в арьергарде, у каждого по бокам птиц висит по там-таму. Они подгоняют охотников, штобы те гнали во весь опор. Когда они замечают нас, то начинают издавать пронзительное бесконечное: — Улулулулу! Улулулулу!

— Цельтесь в птиц! — кричит Маив. — Прямо в шеи!

Охотники неумолимо приближаютца к нам.

— Товьсь! — вопит Маив.