В. Бирюк - Вляп

• Название: Вляп
• Автор: В. Бирюк
• Жанр: Фэнтези

Ну, вот, попал попаданец. Вроде бы взрослый мужик, а очутился в теле лет на 12-14. Да ещё вдобавок и какие-то мутации начались. Зубы выпадают, кожа слезает. А шерсть растёт? Ну, и в довершение всего, его сексуальной игрушкой сделали. И не подумайте, что для женщин. А ему и понравилось. И всё это аж в XII веке. Какое уж тут прогрессорство. Живым бы остаться. Короче, полный ВЛЯП. Всё по-взрослому. И, вообще, это – альтернативная история. Не сколько об истории, сколько о человеке в ней. Детям – не давать. Слишком много здесь вбито. Из опыта личного и “попаданского”. Местами крутовато сварено. И не все - разжёвано. Предупреждение: Тексты цикла «Зверь лютый» - ПОТЕНЦИАЛЬНО ОПАСНЫ. Автор НЕ НЕСЕТ ОТВЕТСТВЕННОСТИ за изменения психо-физических реакций читателей, произошедшие во время и/или в результате прочтения этих текстов. 

---

   Ответы последовали почти с такой же скоростью, что и вопросы.

   Для начала мы пробежали через двор, куда-то завернули и попали в кузню. Прокопий - провожатый наш - что-то сказал кузнецу. Тот ко мне подошёл, чего-то шею осмотрел и ушёл вглубь. Вернулся с какой-то чёрной железякой типа маленького обруча. Показал, что надо встать на колени возле колоды. Потом зашёл сзади, накинул мне эту хрень на шею, концы сжал, прижал щекой к боку колоды и каким-то молотком по ней стукнул.

  -- Все. Здрав будь хлоп коротецкий. С гривной тя.

   Кто такой хлоп? Почему коротецкий? Это - гривна у меня на шее? Почему чёрная? Только Юлька меня уже под руку хвать и тянет, Прокопий впереди тоже чуть не бегом. В сторону терема косится. Снова изба какая-то, мужики сидят чего-то делают. Прокопий к одному: "Саввушка, боярыня велела...". Тут я отдышался, Юльку стряхнул - да сколько можно меня как шавку таскать? Из-за платка - не видно, из-за Юльки - неслышно. И вообще - непонятно. А я непоняток не люблю. Чувствую - дурят меня местные, надо показать, что лох - это не здесь.

   Саввушка этот одному здоровому из местных кивнул. Тот меня за шиворот - и у меня платок совсем на глаза съехал - ничего не видать. А он меня тащит почти на весу. Чувствую: одна дверь, лестница вниз, другую дверь нараспашку мной вышибли, снова лестница. Тут меня из шубейки вытряхнули, платок с головы через лицо содрали. И пинком - вперёд, лбом в стену, в бревна.

   Сзади дверь - стук, засов - грюк. Приехали.

   Больно. Шишка будет. Темно. Ну совсем. "Хоть глаз выколи" - это когда вот так. Тихо. Абсолютно. В темноте... ну чего врать - страшно. Но страшнее всего от непонятности. Почему? Где я? Какое-то подземелье. Зиндан? Земляная тюрьма? Стенка бревенчатая. Русский аналог - поруб? Камера? Темница? "Сижу за решёткой в темнице сырой"... Тогда почему сухо? И решётки нет. Или какой-то склеп, могильное подземелье? В жертву душам предков... Заживо.... Затрясло... Мы, конечно, во всю эту хренотень и тёмные предрассудки... Но им-то на наше "верю-не верю" глубоко плевать. Спешно вспомнить пытаюсь что знаю по теме. Древние славяне родителей своих под порогом закапывали. Не то. Что жён и любовниц - на погребальный костёр живых, пьяных, хором огуленных... - это наше. Исконное. Только я не жена, не рабыня... Опаньки! А что мне там кузнец сказал? "Хлоп". Холоп по-русски. Раб! Так эта сучка... Юлька... меня в рабство продала! Меня! Уелбантурила! Как овцу... То-то они с боярыней числительными перебрасывались. Одна - десять. Другая - две. Торг вели. С-с-сволочи. А гривной они ошейник называют. Рабский ошейник. Я за него ухватился, дёргать начал. Ну, ясно - не дураки. Снаружи кожа, чтоб шею не сильно стёр, а внутри прощупывается цепочка. Железная, что-ли. Кузнец последнее звено соединил и концы забил. Простенько, но без инструмента снять - однозначно... фиг. Да и с инструментом... шея, не видно, ошибёшься - в горле дырка. Напарник нужен. Ну, Юлька, ну гадина...

   И что теперь делать? А ничего. Поскольку - раб. Как хозяин скажет, так и будет. А не угодишь, Ванечка, будет тебе плёточка. Как там в "Чайке": "я - вещь, я - вещь" - и прыг в Волгу. "Орудия бывают молчащие, мычащие и говорящие" - это из древнеримского учебника по сельскому хозяйству. Типа "Как нам обустроить классическую римскую виллу". На "говорящие" я не тяну, поскольку помалкиваю. А на "мычащие" - так доить меня вряд ли получится. И чего делать? Ждём победы Спартака? Киевского? А до общечеловеческих ценностей... Типа "свобода, равенство, братство" пара тысяч километров и шесть веков. До первого разговора в таком ключе. А шесть сотен лет я здесь не высижу.

   Трясти не перестало, но уже не от страха и неожиданности. Просто от того, что нежарко здесь. А на мне только штаны и обувка "прощай молодость". Но паника схлынула и молотилка со свалкой заработали. Раз меня этот "монумент" купил... А кстати, за сколько? "Десять" это в пять раз больше чем "две". Но чего "две"? Не хочется как-то по дешёвке пойти. Факеншит! Чехов из себя раба по капле выдавливал, а ты, Ванька, этот свой прыщ явно еще и не ковырял, не то что давил. Сходу первый вопрос: а почему меня - и так дёшево? Хочу чтоб меня продали как эксклюзив ручной работы. Моя цена выше... Остынь, Ванька, это же не рынок труда, это же рынок людей! Или рабы - не люди? "Орудия говорящие", двуногая скотинка. Или, все-таки, это те, кто торгует людьми - не-люди? То есть Юлька моя, эта Степанида... остальные, кто в этом бизнесе : Прокопий, Саввушка, кузнец... А те, кого продают и им нормально? Так что, я один человек на весь этот мир? Что один - точно. Другого такого здесь нет. Факт. Но если меня от такой "людcкости" или там такой "человечности" просто трясёт и выворачивает - я кто? Нелюдь?

   Снова нахлынула тоска одиночества. Уже не от потери своего мира. Родного, любимого, знакомого... Потери уже и этого нового, обретаемого мира.

   Это не мой мир. Предки - да. Всякие достопримечательности - да. Этнография с парфюмерией - можно перетерпеть, но то что эти люди делают... Нет, я все-таки в этом мире - не-людь. Я так не могу, не хочу и не буду. Это все дикость и пакость. А предки - скоты. И ведут себя по скотски. При всем моем уважении и толерантности.

   Трясло уже по-настоящему. Озноб переходил в судороги. Зубы стучат. Чтобы расслабиться и согреться пошёл искать парашу. Пополз - темно. Раз камера - должна быть параша. "И место твоё -- у параши". Нашёл - колода вкопанная в землю. В середине дырка - голову не просунешь. Верх гладкий, отполированный. Множеством задниц... И чистенько. Воспользовался местными удобствами. Правда взамен туалетной бумаги пришлось одну портянку на куски порвать. И ничего больше в подземелье нет. Бревенчатые стены, пол земляной чисто выметенный. В одной стене - дверь деревянная запертая. Значит - не поруб. В порубе вход на потолке. Темница... Полная темнота. И тишина. Ни животных, ни насекомых. Космос. Хочется есть и пить. Ну, голод - ладно. На третий день пройдёт, а вот вода... Сухо. Нетипично. По жанру должно быть сыро и капать. Пробовал улечься на голой земле... Опять не по правилам: должна быть охапка старой прелой сырой соломы. Пристроился к стенке и задремал. Не надолго. Проснулся свернувшимся калачиком на земле. От боли во всех мышцах - судорогой сводит. Покряхтел, развернулся, размял тело, даже попрыгал в темноте. Уселся и снова цикл: дремота, сон, боль... Пытка... темнотой, тишиной, жаждой, голодом, недостатком тепла, лишением сна, болью во всех частях тела... Пытка самим собой. Оставь человека одного - и он сам по себе сдохнет. Мучительно. Так и я - не хочу принять этот мир, воротит быть "холопом верным" - сдохни. Сам - от себя.

   Чувство времени я потерял довольно быстро. И связность воспоминаний.

   Тишина. Вслушиваюсь... Нет, не так. Просто слушаю. Все сильнее... Шорох... Идут! Сейчас за мной... Нет. Это ток крови в ушах. Ни звука... Потом пошли галлюцинации. Сперва звуковые. Музыка где-то, голоса неясные... Потом зрительные. Что-то промелькнуло. На краю зрения. Чёрное на чёрном... Судорожный страх... Судорожное вглядывание в темноту. Можно закрыть глаза, можно открыть - одинаково.

   Потом - тактильные. Что-то мягко коснулось предплечья. Мышь, крыса? В панике дёргаюсь, вслушиваюсь в тишину, вглядываюсь в темноту. Сердце колотит где-то у горла. Страшно. Непонятно чего... Потому и страшно, что непонятно... Успокаиваюсь, задрёмываю. Просыпаюсь от собственного крика - сводит ногу. Больно. Невозможно лежать, сидеть, невозможно найти место, положение, чтобы не болело. В любом положении боль - усиливается. Меняешь - эта боль слабеет, в другом месте болит все сильнее. Сводит все: ломит виски, сводит челюсти, зажимает горло. Вдох - всхлип. Задерживаю дыхание и чувствую как дрожит, колотит все тело. Выдох - стон. Переходящий в волну судорог от макушки по спине до пяток. Оставь человека одного - и он сдохнет. Или сойдёт с ума. Не хочу. Страшно. Хватит! Не надо! Вы же предки мои. Я больше не буду! Пожалейте, пожалуйста. Я все буду делать! Я буду как шёлковый.

   Так вот о чем монумент ходячий говорила! "Шёлковый"! Не кафтан, не халат, не колпак. Я - "шёлковый". Хорошо, я - буду, буду!

Конец второй части

Часть 3 Полюби меня таким какой я есть...

Глава 11

   Хороший был у царя Соломона перстень. Оптимистический. С гравировкой: "И это пройдёт".

   Я так ждал звука шагов, скрипа открывающейся двери... Проспал. В какой-то момент по глазам ударил свет. Ничего не видно, в глазах больно. Мне накинули какую-то тряпку на голову, подхватили поперёк туловища, понесли... Спасители! Спасатели! Меня спасли... Кончился этот мучительный бред с предками, с Русью Святой и Древней, с дерьмом и скотством... Ура! Кащенка! Сейчас - врачи, укольчики, сестры и братья в белых халатах...

   Я лежу на спине. Надо мною лицо, благообразное, с аккуратной остренькой бородкой. Классический земской доктор. Сельский интеллигент в третьем поколении. Очень спокойное, умное, доброжелательное лицо. Спокойное даже в пляшущих отсветах какого-то огня.