В. Бирюк - Вляп

• Название: Вляп
• Автор: В. Бирюк
• Жанр: Фэнтези

Ну, вот, попал попаданец. Вроде бы взрослый мужик, а очутился в теле лет на 12-14. Да ещё вдобавок и какие-то мутации начались. Зубы выпадают, кожа слезает. А шерсть растёт? Ну, и в довершение всего, его сексуальной игрушкой сделали. И не подумайте, что для женщин. А ему и понравилось. И всё это аж в XII веке. Какое уж тут прогрессорство. Живым бы остаться. Короче, полный ВЛЯП. Всё по-взрослому. И, вообще, это – альтернативная история. Не сколько об истории, сколько о человеке в ней. Детям – не давать. Слишком много здесь вбито. Из опыта личного и “попаданского”. Местами крутовато сварено. И не все - разжёвано. Предупреждение: Тексты цикла «Зверь лютый» - ПОТЕНЦИАЛЬНО ОПАСНЫ. Автор НЕ НЕСЕТ ОТВЕТСТВЕННОСТИ за изменения психо-физических реакций читателей, произошедшие во время и/или в результате прочтения этих текстов. 

---

   Возможен только информационный перенос. "Попаданство назад" - только в форме информации. Но для этого надо иметь понятие об этой сущности - информация.

   Может, за это за все его и грохнули? Марка Твена? Типа: "он слишком много знал"? Как-то странно он умер. Нёс новую рукопись в издательство, присел на скамеечке. Раз - и сердце остановилось. И - ни рукописи, ни информации, ни её носителя. Есть еще несколько таких странных эпизодов. Со странной смертью носителей возможно нетривиальной информации и исчезновением их последних записей. Дело Пойтинга, например.

   А вот и мучительница заявилась. Что-то снова жуёт. То ли обед свой, то ли целебную кашку приготовляет. Методом протирки в зубах. И процеживанием через губу. А вот трогать меня за здесь нельзя! Да за что же ж мне по ягодицам рашпилем! Просто тряпочка... А мне обдирочный станок вспомнился.

   Как выглядит бестелесный перенос психоматрицы и её "укоренение" - это я уже на себе... И это, похоже, только начало. Так, физиология. Человеческий мозг двухслойный. Не мышление - там слоев много. А именно сам мозг. Все слышали: кора и подкорка. Нижний уровень довольно точно соответствует мозгу рептилии. Кора - более позднее образование. Говорят, человеческий мозг - это обезьяна верхом на крокодиле.

   У меня, почему-то кажется, до наездника дело еще не дошло.

   Ё!! Не надо меня переворачивать!

   Обморок.

   * * *

   Не хочу вспоминать это время. Тошнота подкатывает. Горбунья делало то, что считало нужным. Правильно - не правильно - я выжил. И не сошёл с ума. Что здесь от её умений, что - от моего упрямства, что от жизненности тела подростка - не знаю. Однажды это закончилось.

Конец первой части

Часть 2 За детство счастливое наше...

Глава 6

   "А что же это я в чай вместо лимона выжал?". Я лежал как та канарейка. И блаженствовал. Внутри было тепло, как-то мягко и спокойно. Даже весело. Горбунья только что залила в меня очередную миску какого-то своего отвара, и теперь посматривала испытующе. А она - ничего. Нос, правда, на боку. Свёрнутый такой носик. И перебитый. Аж кончик висит. Ну и что, "с лица не воду пить, можно и платочком накрыть". Русская народная мудрость. А народная мудрость... она такая... выражает широко распространённый общественный опыт. Так что уродин здесь много. Мне почему-то стало смешно. "Хи-хи". Горбунья снова внимательно на меня посмотрела. "Она вонюча как уборщица...". Неправда, пахнет хорошо. Где-то я этот сладковатый запах слышал.

   Снова пробило на хи-хи. "Запах - слышал". Хи-Хи...

   Чем же её так, бедненькую, приложили? Или это результат многократного и разнонаправленного воздействия? Меня рассмешила моя собственная фраза. Во загнул... Такая смешная... такие странные слова... длинные. Разно.. нано... Смешно... Захотелось улыбнуться этой милой внимательной женщине... Попытка улыбки резанула болью по губам, по щекам... Челюсти свело судорогой. Я заплакал... Моя спасительница подскочила ко мне с чашкой горячего пития, прижала к губам... Я с благодарностью сделал несколько глотков. С чувством глубокой благодарности. С глубокой, неизбывной, невыразимой, несказанной... Сразу полегчало... Куда-то ушла боль, вернулось тепло по всему телу... Очень милая женщина... Глазки такие... милые... А как она за мной ухаживает. Этот её чудодейственный отвар... Какой-то знакомый сладковатый запах... Где же я его слышал? Надо бы вспомнить... Но - спать хочется. Посплю и вспомню. И скажу ей огромное спасибо. И обниму и поцелую... Прямо в носик... Только посплю...

   Проснулся я резко, от озноба. От тошноты, от сжимающей боли в ногах и висках. Но главное - от воспоминания. Вспомнил - откуда мне знаком этом сладковатый запах. Амстердам. Серое небо, серые угрюмые дома с идиотскими аляповатыми вывесками, серая стылая вода. И это запашок. Из как бы кофейни. От остальных заведений пахло марихуаной, а здесь...

  -- Зайдём. По кофе и по пирожному.

  -- С добавкой?

  -- А здесь без этого не бывает. Такой "фигурный болт" для туристов.

  -- А как насчёт привыкания?

  -- Нужно две-три дозы. Как минимум. А по первости может и вообще не взять.

   Потом было такое же "хи-хи". По любому поводу. И без. От таких смешных каналов, от этих весёленьких домиков. А главное - от множества милых, добрых, смешных и придурковатых туристов.

   И тут мне снова стало страшно.

   У меня отобрали жену, друзей, любимую работу. Все. Весь мой мир. Даже тело. Моё. Родное, знакомое, пусть с недостатками, но моё... Сунули в это... Недоразумение... Недо-мужика. Которое болит, с которого слезает кожа и выпадают зубы. Которое лежит и истекает какой-то... гной? Сукровица? - слизь какая-то... Я же умер. Что ещё надо? А теперь - моё последнее - мои мозги, моя память, моя личность. Душу мою отобрать хотите?! Превратить меня в блаженного слюнявого идиота?! С-с-сука! Подростку опиаты скармливать... На иглу меня посадить?! Что, Господи, мало тебе Иова многострадального? С принцем Гаутамой решил в кости перекинуться? На душу мою? Дескать, а не расползётся ли оная душа как тряпка в кислоте до полной нирваны и растворения в Будде? А и факеншит вам всем! Врёшь, не возьмёшь!".

   Буддизм... Самая страшная мировая религия. У них конечная цель - полный распад человека. Личность рассасывается в Будде как коллоидный рубец в молодом организме. Вот оно было, чего-то хотело, к чему-то стремилось, думало, чувствовало и... растворилось в в розовато-голубоватом киселе предвечной энтропии. Кисель этот - нирвана называется. И это не наказание. Не "исключительная мера", а "высшая цель", алкаемая и возжелаемая. "Если будешь хорошо себя вести - пустим нырнуть в бассейн с соляной кислотой".

   Меня трясло от озноба, от злости, от собственного бессилия. От предчувствия окончательной смерти. Не клинической, не какой-то промежуточной. От... необратимого и окончательного конца.

   Я помню одного парня, который говорил мне: "Когда я был нормальным...". Так вот:

   Я НЕ СТАНУ ИДИОТОМ.

   Лучше - сдохнуть. Заморить себя голодом. Задавится какой-нибудь тряпкой. Но что бы какая-то с-с-с-волочь... играла моей допаминово-эндорфиновой системой... "А вот сделаем нашему Ванечке укольчик. Ванечке хорошо? Правда Ванечка? Ванечка улыбается, Ванечка радуется. Сейчас мальчик Ванечка влезет на стульчик и почитает стишки. А будет мальчик Ванечка себя плохо вести - укольчик не сделают. И будет Ванечка выть и лезть на стенку. Потому как абстинентный синдром. Ломка называется"

   Я был весь в поту. Ломало и ломило. Выкручивало колени и ступни. В рту все время собиралась слюна - я не успевал ее сглатывать. Нос забит, дышать нечем. Ярость отступала. Вместе с адреналином. Подступала тоска. О моей потере. Потерях. В памяти всплывали... Наверное, это называется "милые сердцу лица". Были и лица...

   Потом я просто лежал глядя в темноту. Тупо. Заснуть - не могу. Проснуться - тоже.

   Пошёл скулёж. Типа: "она же не виновата. Она же не знала. Она же хотела как лучше. Ты же весь болючий такой. Ну, она тебе и дала обезболивающего. А что делать? Водки тут нет. Кувалдой тебя по голове? И вообще, чего ты завёлся? Северяне в свою Гражданскую войну 400 тысяч своих солдат на морфин подсадили. Прусская армия после франко-прусской войны вообще вся целиком обнаркоманилась. Это у героина среднесмертельная доза - 22 миллиграмма на килограмм живого веса. А у морфина - 0.1 грамма для взрослого. Так ведь нет здесь ни героина, ни морфина. Вообще, чистых продуктов нет. Времена не те, технологии... И не внутривенно, а так... перорально. Ну, в рот. А при этом эффективность раз в пять ниже. И вообще, не могут меня здесь на иглу посадить. Поскольку иголок инъекционных еще не изобрели... А опий, опиум, морфин, маковая соломка... Так на востоке их издавна... И без особых проблем... Живут же... Видел я, как они там живут... А русский алкашок сильно лучше? Но тебе же лично не обязательно... В саклю....Конечно, конечно, про Русь в этом плане данных нет. В книгах про это - ни-ни. Но маки в моё время под Киевом растут. Наверное, и в 12 веке. Не все же на ватрушки пускали. Да и в Европе вообще все эти заморочки - того нельзя, сего нельзя - это игры 20 века... Вон, Эдгар По - "покурить опиума до выявления явно наблюдаемых отклонений в психике...". А Булгаков? А Владимир Семёнович? Без укола морфина в живот - на сцену ни-ни. А так - и кураж, и экспрессия.

   Конечно, организм подростка - дело тонкое. Но ведь они же не знают. И вообще, и Троянская война не из-за этой бабы, Елены Прекрасной, а из-за контроля над путями транспортировки "пыльцы божественного лотоса"...

   Горбунья проснулась, слезла с печки, занялась скотинкой. Ну понятно. "Курки" - они "яйки". А больной подождёт, не убежит.

   От моей решимости не осталось и следа. Трясло от предвкушения чего-то стыдно-приятного. Сильно приятного... "Ну, скоро она там. И не кто тебя не заставляет сразу в передоз лезть. Ложечку - другую... И хватит. Для хорошего самочувствия и работы мозга."