Ярослава Кузнецова - День цветения

• Название: День цветения
• Автор: Ярослава Кузнецова
• Жанр: Фэнтези

---

— Ну?

— Спасибо, друг мой.

Довольно-таки варварский массаж, доложу я вам. Но действительно — стало значительно легче. Хотя несколько раз мне казалось, что я останусь без ноги.

— Давай другую.

И я послушно развернулся со своим стулом. Адван зажал мою ступню под мышкой, вдруг поморщился:

— А с голеностопом что?

— Старый разрыв связок, пустяки…

— Ага, пустяки. Ладно, сперва колено. Ты глаза-то не жмурь, запоминай. Больно? Погоди, сейчас…

Ткнул пальцем почему-то в грудину, почти в солнечное сплетение, и — я совершенно перестал чувствовать что-либо.

— Этого ни сам себе не делай, ни кому другому не позволяй. Рискованно, — поучал гирот, разминая и растирая бесчувственное бревно, в которое превратилась моя нога. — Чуть не туда нажмешь и — с копыток. И смотри внимательно. Вот так. И — сюда. Хорош.

Одновременно нажал под коленом слева и справа. Осторожно опустил мою ногу на пол.

— Как?

— Да. Замечательно.

— Это еще не замечательно, — сцепил пальцы, помял — отчетливый хруст суставов.

Встряхнул руками.

— Левая-то у тебя похуже. Ладно. Значит, так. Делаешь дважды в день. Утром и вечером. И растирать. С бальзамом. Я тебе сейчас принесу, не средство, а золото. Будешь у меня, как новенький. А то что это за безобразие: к таким хваталам и — такие ходила. Для дыхалки тоже кое-что сообразим, я ведь в медики готовился, да на экзамене срезали.

— На чем же, позволь узнать?

Руки у него, как сказали бы в Каорене — Целителя Милостью Богов. Такое ощущение, что боль, ставшая уже привычной, утянулась в его сильные длинные пальцы. И вытряхнулась в никуда…

— Да на мертвом лиранате погорел. Туговато у меня с языками. А там ведь — сам знаешь. Чтоб от зубов отскакивало. Ну, вот и…

И еще нас, лираэнцев, называют "крючкотворами"! Сами и есть! У этого человека — талант, от Бога, а они, из-за того, что ему трудно дается мертвый лиранат…

— Я готова продолжать состязание, — Иверена Нуррана подошла к нам, повела плечами, — Но, поскольку наше ристалище занято, — чуть кивнула на танцующих, забросивших каоренские "выкрутасы" и вернувшихся к более привычному "флюгеру", — предлагаю продолжить в другом месте.

Собрат мой по "миске" встрепенулся.

— Всецело приветствую ваше мудрое решение, госпожа моя, — кивнул мне, — Прошу прощения, — подхватил Иверену Нуррану под локоток и двинулся к боковому выходу из пиршественной залы.

Принесет он мне бальзам, как же! Не раньше завтрашнего утра.

Если вообще не забудет.

Тот, Кто Вернется

Сегодня мне легче. "Вошел в ритм". Это очень важно — войти в ритм. Сегодня я могу приблизительно прикинуть последовательность действий. Выбрать из почти сотни вариантов — всего семь. Потому что последний вариант пребудет неизменным.

Время идет. Жаль, младший из братьев не дождался меня. Но ничего, остался еще старший. Он мне нужнее. Именно он. Все рассчитавший, лишь одну случайность упустивший. Нанесший оскорбление хозяину дома. Не оставивший выхода, кроме неравного боя или потери Лица. Обрекший Эдаваргонов на Неуспокоение. Отнявший жизнь, но не давший обрести смерть. Поселивший семью свою в обиталище моих Неуспокоенных, где ходящий по дому на сердце им наступает, трогающий предметы — душу им рвет…

Удалившийся от дел. Ушедший на покой. Полупарализованный старый паук, в чьей паутине запуталось пол-Талорилы — и покойный король, и его вдова, и мальчишка-принц, не говоря уж о прочей мелочи.

Два его сына и внук. Два племянника и два двоюродных внука. Род. Клан. Гордость.

Женщины — не в счет. Женщины не принадлежат роду.

Я приду к нему. Оторвусь от погони и приду чистым.

Я скажу — ты знаешь, кто я, старик.

Я скажу — дело сделано, долг уплачен. Свидетельствую о том.

Я скажу — теперь роди новых сыновей, дождись новых внуков.

Живи, старик, скажу я. Живи, во мраке и безнадежности, в одиночестве черном, я не буду тебя убивать, я чуть-чуть нарушу клятву ради этого. Живи.

И буду смеяться. Вспомню, как это делается, и буду смеяться.

О Сущие, пусть он доживет до нашей встречи! Любую плату возьмите с меня за это. Любую плату…

Раз-два — нету.

Будь спокойнее. Нужно взвесить шансы и выбрать первого. Впрочем, первого я уже выбрал. Понадобится посох и "кабаньи следы". Половинка пилюли эссарахр. И повязка.

Повязка сейчас на мне. Мне нравится легкое прикосновение ткани к лицу. Нравится, что лица не видно. В этом я пошел даже дальше холодноземцев. Одежда с закрытым горлом… Я сейчас не ношу свою сахт из черной кожи. И горлу холодно. Но повязка лежит на плечах — закрывает и горло. А скоро, может быть, я смогу надеть сахт. Конечно, скоро. Когда придется прятаться, можно будет носить все, что угодно.

Думал, что отвыкну. Одежда ведь — такая малость… Не отвык. Смешно.

…Ястреб фыркает:

"— Если бы тебе покрасить волосы и глаза, мы были бы похожи.

— Да, отец. Только глаза надо еще опустить — вот так.

— Ничего, у Алассара такие же.

— Алассар — сын полукровки.

— Ну и что?

— А я — чужак.

Жесткие пальцы сжимают мое запястье. Голос — совсем тихий:

— Ты — Тот, Кто Вернется. Но твой внук был бы эсха онгер.

— Может, он и будет. Внук, — говорю я, и брови Ястреба подскакивают.

— Вот как? — улыбается он.

Потом смотрит в глаза.

Вслух не спрашивает.

И я сглатываю тугой комок, и отвечаю спокойно:

— Это ничего не меняет.

— Иди заниматься, сын, — вздыхает Ястреб. — Лассари ждет."

И я иду. Отрабатывать прыжок с полуоборотом…

Эрхеас?

Все в порядке, девочка. Просто — вспомнил.

Дом?

Да. Дом.

Не нужно. Нас нет там. Мы ушли, Эрхеас. Дом — здесь.

Да, девочка. Здесь.

Эти развалины, старые белые кости, торчащие из размытой дождями могилы, обиталище Неуспокоенных — дом, и другого не будет.

Прости меня, девочка.

Эрхеас глупый. Совсем глупый.

Со мной — снова смерть, Йерр. Ты ведь знаешь, что это такое.

Бессмысленный разговор. Не в первый раз уже…

Мы не знаем. Мы маленькие. Нам только девять Гэасс. Мы ничего не знаем.

И большая лапа мягко завалила меня на землю.

Мы хотим играть.

Извернувшись, я ухватил ее за шею, напрягся. Йерр поддалась — она всегда поддается — я повалил ее. Попытался прижать — она перекатилась на живот. Хвост мягко обвил мои ноги, и грозный "наследник крови" повис вниз головой перед ухмыляющейся пастью.

— Аир-расс-с-са, ас-с?..

Я поймал оба маленьких уха и легонько закрутил. Отжался из захвата и оседлал Йерр задом наперед.

— Аирасс-са! — малышка в четыре прыжка вылетела на улицу и понеслась к лесу.

Напугаем местное население… К черту! Ночь уже. Добропорядочные люди ночью спят. А кто не спит — сам виноват. Я перевернулся вперед лицом, подобрал ноги, чтобы не болтались. Правая рука — на плече у Йерр, на левую — упор.

Аирасса, дьявол меня побери!..

АИР-РАС-ССА!!!

Стуро Иргиаро по прозвищу Мотылек

Я забыл, как смеяться и теперь пытаюсь вспомнить. Растягиваю губы. Скалюсь. Скалюсь. Давление в горле нарастает. Внутри, под грудинной костью, свистит, вращается смерч из лезвий. И вырывается, вспоров, вывернув ребра веером, осколками брызги во все стороны — А-Э-Э-Р-Р-Р-ССС!!!

Стискиваю ладонями рот. Что это, Отец Ветер? Я схожу с ума?

Раскрытая книга. О желтый пергамент дробно стучат капельки, багровым крапом пятная текст. Острый знакомый запах. По красному и желтому пляшет кружок тени. "Безумная Кастанга всхохотала среди пепла и огня, сотрясла кости гор, взломала плоть земную, распахнула жилы ее, и огненная кровь струями вознеслась в небо и опалила его и все вокруг. И с распавшихся гор слетели стаи чернокрылых…"

Просыпаюсь еще раз. Весь мокрый, сердце колотится сильно, до боли. Темно. Тихо. От остывшей жаровни тянет перегоревшим торфом. И сейчас же, без передышки, снизу поднимается новая волна. И захлестывает мою комнатку и меня, скорчившегося на узкой постели. Сумасшедшая металлическая вибрация, немыслимая, совершенно непереносимая — А-А-Э-Р-Р-Р-ССС!!! Свист, свист, свист. Тело беспомощно откликается чуждому голосу извне. Пронзительный запах. Крови. Моей крови.

Сполз с кровати. Кое-как поднялся. Обуться. Пояс. Капюшон. Где капюшон? Не могу. Пропасть с ним. Пропасть. Пропасть.

Выпадаю в пустоту. Земля черна, небо светлее. Ветер посвистывает совсем иначе, привычно, приветливо. Воздух упругий, плотный. Земля косо сваливается влево, и уходит, и нет ее. Ищу над собой звезды. Звезды, перемежаясь со снегом летят в лицо. Кружатся, кружатся. Снег? Снег. Первый в этом году.

Что делать, Альса? Маукабра и этот… странный выжили меня из моего собственного дома. Маукабра? Да, я помню, она была там. Она едва просвечивала сквозь… как обозначить то, что излучало сознание этого… странного?