Олег Верещагин - Путь в архипелаге (воспоминание о небывшем)

• Название: Путь в архипелаге (воспоминание о небывшем)
• Автор: Олег Верещагин
• Жанр: Альтернативная история

Эта книга никогда не была предназначена для коммерческой публикации (в отличие от остальных моих книг — каюсь в гордыне…) Поэтому сюжеты и образы из неё могут встречаться моим читателям в других моих произведениях. Роман написан полностью, но, к сожалению, в те времена, когда у меня не было компьютера, и это занятие меня угнетает — переписывать с бумажных листов в файл. Тем не менее, перед вами — вполне самостоятельный роман. Точнее — первая его часть. Откройте его. Может быть, он вам понравится.

---

— Тань, я вот думаю, — вновь попытался я затеять разговор, — у нас где-нибудь толстая

161.

кожа есть?

— Есть, — отрезала он, — у тебя. Своя собственная.

Я убито вздохнул. Последнюю неделю Танюшка была какая-то взвинченная и всем недовольная. Когда я попросил её постирать плавки — она их тщательно намочила в холодной воде и этот тяжёлый, мокрый, ледяной комок бухнула мне на живот. На голый, между прочим. Не знаю, что на этот счёт подумали другие, а я почему-то даже обидеться не смог.

— Олег, — уже в спину окликнула меня Танюшка. Я обернулся. — Нет, ничего, иди.

Я ушёл не сразу. Какое-то время глядел на неё — и она отвела глаза.

Игорь Басаргин

Королева моя… Напротив

Не дышу, как перед святыней.

Вы владычица душ и плоти

Всех, кто в дом ваш заходит ныне.

Вам ни в чём не найдётся равных:

Ни в уме, ни в любви, ни в танце.

Что же я на доспехах рваных

Не навёл, так как должно, глянца?!

Вы, картинно вздымая руку,

Поднимаете кубок алый…

Мои песни наводят скуку,

Чуто кривя ваших губ кораллы.

Но о том, кто меня достойней,

Упоённо щебечут гости.

На земле прекратились войны,

Залегли по могилам кости.

Я смешон в старомодной драме,

И мой меч не достоин чести —

Рисоваться в старинной раме

Со своим господином вместе.

Но, всегда оставаясь другом,

Вы велите: "Идите, рыцарь,

К моим верным и честным слугам.

Вам туда подадут умыться."

Я пройду сквозь любые двери,

Я уеду навек отсюда,

Отрекаясь от суеверий,

Как надежд на слепое чудо.

Вы коснётесь оконной рамы

И вздохнёте притворно-тяжко:

"Он всегда был немного странный,

Но он любит меня, бедняжка…"

* * *

Вадим догнал меня метрах в двухстах от нашего лагеря. Это было не особо трудно — я и на настоящих-то лыжах ходил так себе, а уж на самоделках… А вот он лыжником всегда был неплохим, что и доказал сейчас, легко меня настигнув и двинувшись рядом. Просто — молча, ровным спортивным накатом. Я тоже помалкивал, отмахивая руками, только уныло.

В молчании Вадима было сочувственное понимание. Это меня бесило. Потом он сказал:

— Смотри, как вытерло.

Я глянул, куда он указывал — на своё бедро. Чтоб удобней было идти на лыжах, я подвернул полы сделанной Танюшкой зимней куртки, и Вадим показывал на то место, где ножны палаша стёрли кожу штанов до белёсого цвета.

162.

— Да, — равнодушно ответил я.

— Пусть Танька заплату поставит, — сказал он. Я усмехнулся:

— Танька… Кто она мне, чтобы штаны латать? Сам сделаю…

— Олег, — очень серьёзно сказал Вадим, — я вот понять не могу. Ты такой умный парень. И такой дебил в некоторых вопросах.

— Да? — не обиделся я. Мне было как-то всё равно. — Ну например?

— Сергей на год почти младше тебя, — продолжал развивать свою мысль Вадим, — а они с Ленкой ещё осенью подо всеми кустами в округе траву поукатали.

— Знаю, — лениво ответил я, — какой бы я был князь, если б не знал… И, между прочим, знаю и про вас с Наташкой. Только молчу, потому что неё дело.

Вадим намё, кажется, понял, но не унялся:

— Да я не об этом… Ты что, не понимаешь, за что она на тебя взъелась?

— Нет, — честно отрезал я. Вадим сделал большие глаза и постучал по лбу (своему) кулаком:

— Ну ты и ку-ку.

— Хороший звук, — заметил я, — постучи ещё.

Он не преминул стукнуть меня в лоб и заявить:

— Звук ещё лучше. Чистый дуб. Морёный. Она за тебя боится, а ты мало того, что лезешьна рожон — вспомни, что ты отмочил, когда мы отбивали негров?! — так ещё и ведёшь себя как нерешительный кретин. Ты её целовал?

— Не пользуйся тем, что я хуже хожу на лыжах, — попросил я.

— Не могу видеть, как на корню засыхает мой лучший друг. Не лопух, чай… И вообще — поехали-ка обратно, — предложил он, — завтрак сейчас. Или ты к братьям-славянам завтракать намылился? Так это мы только к следующему завтраку поспеем, не раньше…

Я остановился, откидывая капюшон.

— Нравится она мне, Вадим, — признался я. Он смотрел серьёзно и понимающе. — Люблю я её. Давно. Оттуда ещё. Она косо глянет — и мне плохо. Улыбнётся — в душе всё поёт. Понимаешь? Ведь у тебя есть Наташка…

— У нас с ней всё не так… — возразил Вадим. Низачем стряхнул снег с большой разлапистой ветки. — Романтик ты, Олег. Ну, может, и она — тоже… Всё. Не буду тебе больше ничего советовать. Но правда — идём обратно. Скоро Новый Год, олег. Глядишь, что-то у вас наладится…

Игорь Басаргин

Для графини травили волка.

Его поступь была легка…

Полированная двустволка —

Как пропетая в гневе строка.

Он был вольный и одинокий —

На виду или на слуху…

Стрекотали про смерть сороки

Суетливую чепуху…

Упоённо рычала свора,

Егеря поднимали плеть —

Все искали, где тот, который

Должен выйти и умереть?..

…Нет, любимая. Даже в мыслях

Я не буду ничей холоп.

Я уже не подам под выстрел

Свой упрямый звериный лоб.

И моя негустая шкура

Не украсит ничей камин…

Пуля — дура. Конечно — дура.

163.

Только в поле и я — один…

Всё бело — и борзые стелют

Над равниной беззвучный бег…

Эх — дожить бы хоть до апреля,

Поглядеть, как растает снег!

Как по небу бегут беспечно

Облака до краёв земли…

И влюбиться в тебя — навечно.

За секунду до крика:

"ПЛИ!!!"

Танюшка нашла меня, когда я устраивал в импровизированной стойке свои лыжи. Подошла, тихо спросила:

— Зачем тебе кожа, Олег?

Я повернулся к ней. В зелёных глазах была чуточка виноватости, скрытая за деловитостью, как за дырявым плетнём.

— Куртку себе хочу сделать, — пояснил я, — доспех такой, как у ребят Лёшки. Вон, Сморч делает такой.

— Есть толстая кожа, — Танюшка кивнула на закрывающую вход на склад плетёнку, обтянутую шкурой, — там. Я принесу.

— Спасибо, Тань — потом, — я покачал лыжи, удостоверившись, что они стоят прочно.

* * *

Из всех Новых Годов в своей жизни я только один — в третьем классе — втсретил не дома, лежал в больнице на операции. Помню, что мне было мало того, что плохо после анастезии, но ещё и обидно, что Новый Год встретят без меня. Этот праздник для меня всегда был "домашним". Я и подумать не мог, что когда-нибудь придётся встречать Новый Год — так.

Я понимал, что эти ребята и девчонки вокруг — они теперь и есть моя семья. Они на самом деле были моими друзьями. Но мне вдруг стало почему-то почти физически тошно от предпраздничной искренней суеты, от радостных лиц — а самое тяжёлое — некуда было уйти от всего этого. Просто уйти в комнату и закрыть за собой дверь.

Всё общее. Казарма…

Ох, как же плохо мне было в последний день старого, уходящего, 87-го года… Вдвойне плохо от того, что я должен был делать вид: мне тоже весело, мне хорошо, всё просто здорово…

…Девчонки нас отпихнули от "стола" окончательно и бесповоротно. Сами они при этом носились, как электрополотёры, производя немногим меньше шума. Все повседневные дела у нас валились из рук — такое состояние в праздники, конечно, знакомо всем — и только Север с Арнисом хладнокровно простёгивали (по Сморчовскому и моему примеру) себе бригантины из полос толстой кожи, изо всех сил делая вид, что ничего необычного не происходит.

Я полулежал на своём спальном месте — затылком в стену, подбородок в грудь. Танюшка мотнулась наружу, что-то с хихиканьем протащила на ледник, следом за ней вихрем пролетели ещё несколько девчонок… Они явно готовили какой-то сюрприз, но меня это почему-то совершенно не колебало.

— Олег, сколько времени? — пихнул меня локтем Санек. Я поднёс к глазам свою испытанную "ракету":

— Полчаса осталось.

— Так-так! — оживился и весело озаботился Саня, вскакивая. — Пора шашлык мастерить… Щусь — за мной!

Сергей, верная душа, перебрался ко мне — почувствовал моё настроение. Толкнул меня в колено, тихо спросил:

— Ты чего?

164.

— Ничего, — я сел, скрестив ноги. — Так, раскис немного… Пройдёт.

Сергей посмотрел с сомнением, но больше ничего не сказал. И не ушёл.

Стол у нас был настоящий — собранный на козлах из подогнанных одна к одной жердей, но низкий — чтобы можно было сидеть прямо на шкурах, устилающих пол. По пещере уже вовсю плыл запах шашлыка, а девчонки аккуратно и быстро таскали на стол всё новые и новые грубые глиняные блюда. Как всегда чудовищно медленно ползли последние полчаса. Да ещё и при совершенно неновогоднем настроении.

Игорек басаргин достал гусли — этот самый "официально утверждённый" гибрид арфы, гуслей, лиры и гитары с натянутыми вместо струн кусками конфискованной у Игорька Мордвинцева лески. Эта штука звучала, как ни странно, вполне приемлемо, и все, даже я, учились на ней играть. У меня получалось настолько отвратно, что у Игоря руки опускались.