Артем Абрамов - Чаша ярости: Мой престол - Небо

• Название: Чаша ярости: Мой престол - Небо
• Автор: Артем Абрамов
• Жанр: Научная Фантастика

Он жил - и тогда его называли по-разному. Иногда - Сын Человеческий, иногда - Царь Иудейский, а иногда - и просто Учитель!

Он умер - и две тысячи лет Его именовали уже только - Спаситель.

Он вернулся - и что теперь?

Он вернулся. Вернулся в мир, где все, чему учил Он когда-то, обратилось в прямую противоположность самого себя. Вернулся в мир, где Слово Его переврано, а имя Его - оболгано.

Он вернулся. Вернулся, чтобы хотя бы попытаться исправить то, что - Именем Его - сотворили с миром люди. Вернулся - не на новое ли распятие?..

Об этом - роман "Чаша ярости", продолжение романа "Место покоя Моего".

---

– Да, конечно! В Храме так и валяются "калаши" да "глоки", причем новые, еще в заводской смазке. Под каждым кустом!

– А это вы уж сами следите, что у вас тут валяется! Подметаете территории говенно...

Резонно. Но не по делу. И уж очень, очень по-хамски. Никаго уважения к закону. Надо выяснять истину по-другому.

Петр отозвал Латынина в коридор.

– Оставь-ка меня с ними наедине. Тот пожал плечами: мол, не жалко. Нового "следователя" чисто конкретные пацаны встретили чисто конкретным наглым небрежением:

– О, еще один приперся!

– Здравствуйте, меня зовут мистер Оруэлл.

Петр доброжелательно улыбнулся, слегка обескуражив задержанных - странное поведение даже для "доброго" следователя. Было, повидал он таких вот "братков", столкнулся с ними даже, когда решал один склочный вопросик в коротком броске в славные девяностые годы двадцатого столетия. Криминальная Россия, бандитский Петербург, наезд на одного депутата тогдашней дурацкой Государственной думы, разборка "по понятиям"... Сначала убили депутата, а потом, после броска Петра, депутат остался живым. Он понадобился Истории много позже, лет через десять после своего "убийства", что-то он там открыть должен, поскольку ученый, или какую-то амбразуру заслонить, поскольку военный-ученый. Не помнил Петр, а если честно, не вдавался по молодости в подробности. Но тогдашние "братки" были не слабее и не круче нынешних. Что ж не побеседовать "по понятиям"?.. Тем более что само понятие "беседа" у Петра имеет совсем иной смысл, нежели предполагают "понятия" этих славных отморозков.

– Ну, что, ребятки, знаете, сколько народу полегло из-за вашей ругани?

– Знаем, - зло ответил один из них, - эти скоты положили нашего друга! Им это так не сойдет! - Он угрожающе дернулся на стуле, но крепкие наручники не давали воли движениям.

– Тихо, тихо, - успокоил Петр. - Мне наплевать, кто из вас "наш", а кто "чужой". Вы находитесь на территории Храма - здесь все свои. А убивать людей запрещено вообще в любой точке нашей планеты. Это вам неизвестно?

– Ну известно. - Один из допрашиваемых, видимо, самый "крутой", сплюнул на пол. - И что?

– А ничего. - Петр опять заулыбался. - Мне, в сущности, все равно, из-за чего вы поссорились, из-за чего началась стрельба, - я не стану копаться в дерьме, нам в Храме это ни к чему. Очень скоро вас передадут в распоряжение сил безопасности Конго, и они уж с вами понянчатся. Честно говоря, не завидую вам, так как сидеть бедым людям в конголезской тюрьме - это отдельный аттракцион. Вообще в тюрьме не сладко, а уж нескольким белым среди нескольких сотен чернокожих - это, доложу вам... - Петр мечтательно зажмурился, будто и впрямь видел в описанном редкостное удовольствие. - Эти люди почему-то считают, что все их проблемы идут от белых, представьте себе! Да ну, что я вам рассказываю, у вас возникнет не один шанс ознакомиться с философскими воззрениями ваших товарищей по зоне. И очень близко. И с разных сторон.

Говоря, Петр делал выразительные паузы, в течение которых наблюдал за меняющимися лицами задержанных. Вся спесь и "крутизна" сходили на нет с каждой новой репликой мистера Оруэлла.

– Вопросы есть? - Еще улыбка.

– А когда нас... это... передадут? - мрачно спросил тот самый "крутой".

– Весьма скоро, - радостно ответил Петр, - буквально сегодня. Еще вопросы? - Вопросов не возникло. Был все-таки страх: в черную тюрьму очень не хотелось. - Нет? Вот и чудно. Тогда позвольте я задам вам один небольшой вопросик - где и под каким кустом вы взяли оружие?

– Да пошел ты! - все еще невежливо ответил Петру "крутой". Но Мастеру точный, оформленный словами ответ и не требовался. Лишь прозвучал вопрос, как в мыслях всех задержанных - среди унылых картин своего арестантского будущего всплыл портрет одного из сотрудников Службы безопасности Храма. Вот он договаривается с преступниками, которые еще не преступники никакие, а вовсе даже рядовые порядочные туристы. Ну, ладно, пусть не слишком порядочные - так это не здесь, а там, у себя в Польше, откуда ребята прибыли потусоваться в страну Храм... Вот момент передачи оружия - его ввезли на "хаммере" охраны, периметр, естественно, не отреагировал. Вот процесс передачи товара, в обмен на деньги, опять же естественно... Все как на ладони.

– Спасибо. Вопросов больше не имею. Счастливо отдохнуть. Удачных вам контактов в тюрьме.

И вышел.

Беседа с противоборствовавшей стороной - той, что была вооружена легкими пластиковыми "глоками", заняла еще меньше времени потому что допрашиваемый остался в одиночестве. Остальные были убиты, а второй уцелевший стрелок сейчас находился в лaзapeтe, где ему обрабатывали рану.

– Где взял пушки? - Петр не стал разводить пояигесы, а спросил прямо в лоб.

– Я скажу! Я все скажу! - заверещал парень, но Петру не надо было выслушивать подробные признания, он уже увидел того же самого человека в форме охранника Храма, передающего ящик с пистолетами довольным покупателям.

Простая, в сущности, мысль: дать детишкам спички. Или немножко взрывчатки. И подождать, пока оные детишки что-нибудь не поделят. Песочницу, например... Хотя стоит отдать должное раздатчику спичек: Надо было умело опознать детишек и свести их ненароком, случайно, средь шумного бала.

– Замечательно. Мистер Латынин! - позвал Петр. - Тут вам этот молодой человек хочет кое-что рассказать!

Выйдя на улицу, где, как ни грустно, совсем не похолодало, Петр сразу направился к зданию координационного центра Службы безопасности Храма. Его интересовал кабинет номер двадцать два на втором этаже, где располагался офис ответственного за снабжение Службы безопасности Дональда Тримсона. Ушлый англичанин, умеющий достать все и вся, раздобывший в свое время те самые костюмы-"трешки", суперзасекреченные и не являющиеся предметом торговли, оказывается, еще и приторговывает оружием... Официальный дистрибьютор на территории Храма...

В приемной одиноко сидел адъютант. Когда влетел Петр, он быстренько свернул гибкий экран компа - то ли порнуху смотрел, то ли играл во что-то.

– Тримсон у себя? - на ходу спросил Петр, направляясь к его кабинету.

– Нет, мистера Тримсона нет, он ведь в командировке...

– В командировке? - Петр остановился, к его горлу подкатывал нервный смех.

– Ну да, я думал, вы знаете. Он сказал, что вы сами его отправили...

– Да... я его... отправил... - давясь смехом, ответил Петр Все, парень, забудь, продолжай работать.

Адъютант проводил удивленным взглядом странного мистер Оруэлла.

Вне приемной Петр позволил себе в голос расхохотаться: это ж надо, его обвели вокруг пальца как юного пионера! Ищи-свищи теперь этого гения-снабженца по всему миру!

Зайдя в офицерский жилой блок, Петр потребовал раскодировать замок на двери квартиры Дональда Тримсона. Дежурный вылупился на Петра, будто увидел инопланетянина. Даже субординацию забыл:

– Это с какой стати я вам буду давать код? Вы же не хозяин.

Петру уже было плевать на инструкции да и на нравственность, по большому счету, тоже.

"Дай мне код!"

Остолбеневший, загипнотизированный дежурный порылся в ящике с карточками и протянул Петру требуемую. Он ничего не вспомнит. Петр не любил применять свои умения в бытовых условиях, тем более против своих людей, тем более для явно противозаконных действий, но сейчас выбора не было.

Вставив карточку в прорезь замка, Петр вломился в квартиру Тримсона. Она была абсолютно пуста - даже мебель отсутствовала. А посередине большой комнаты медленно растворялось сине-серое облако, знакомое до боли, до слез, до омерзения...

ДЕЙСТВИЕ - 2. ЭПИЗОД - 7 КОНГО. КИНШАСА, 2160 год от Р.Х.. месяц март

Двухчасовая встреча Петра и Мунту Ибоко подходила к концу, Обсудив пяток текущих проблем и обменявшись неформальными шуточками под дерьмовый, не в пример тому, коим угощал Нгамба, коньячок, "вторые лица" двух государств тепло распрощались, пожав друг другу руки и договорившись, уже в который раз, встречаться почаще. Уходя, Петр спросил:

– А что, мистер Нгамба по-прежнему нездоров?

– Нездоров. Плохо ему. С ним врачи постоянно занимаются, может быть, через пару недель с мистером Нгамбой вам и удастся встретиться, но о делах говорить... - Ибоко развел руками и виновато улыбнулся: мол, сам понимаешь, болен старик, не до политики ему, не до религии, не до благотворительности и вообще - не до чего.

Ври, да не завирайся, подумал Петр, сканируя незатейливые зрительные образы в памяти Ибоко. Вот Нгамба лежит в своей аэродромоподобной кровати - на краю, чтобы было удобнее врачам, вид у него и впрямь неважнецкий, усталый. А вот беседа Мунту Ибоко с врачом - доверительная и секретная:

– Сколько вы еще продержите старика в пассивном режиме?

– Столько, сколько надо, мистер Ибоко.