Владимир Болучевский - Шерше ля фам

• Название: Шерше ля фам
• Автор: Владимир Болучевский
• Издательство: Нева
• Жанр: Юмор
• Год: 2001
• ISBN: 5-7654-1454-0

Судьба забрасывает двух друзей – частного детектива и его друга – во Францию, где они неожиданно оказываются втянутыми в череду загадочных и пугающих событий… Но ведь известно: что русскому хорошо, то французу – смерть, и не надо вставать на пути Русских Детективов.

---

Поэтому постоянно бди. Будь безупречен. Ибо если на твоей ладони нет раны, в ней можно нести яд».

Закрыв кавычки, поставил точку, откинулся на спинку стула, плеснул себе из термоса в металлический стаканчик, выпил, крякнул и стал еще раз перечитывать плоды своего труда.

– Ну-у-у… где-то так, – задумчиво сказал сам себе, закончив чтение. – В общих, как говорится, чертах…

Глава 3

Пока наши герои заняты каждый своим делом, мы позволим себе сделать небольшое отступление от линии, так сказать, основного повествования и рассказать читателю о некоторых событиях, которые произошли чуть раньше и, следовательно, предшествовали той истории, которая начинает разворачиваться на этих страницах.

Итак.

Днем ранее, а точнее сказать, вечером предыдущего дня, часов около восьми, в квартире Адашева-Гурского раздался звонок в дверь.

Александр вышел в переднюю и отпер замок. За порогом стоял рослый, слегка подвыпивший молодой мужчина с ухоженной бородой и зачесанными назад волосами.

– Ага, попался! – громко сказал он. – Едрен-батон, ну наконец-то! А то я тебе везде звоню-звоню, а ты мне нигде не открываешь.

– Андрей Иваныч… – улыбнулся Гур-ский.

– Я, понимаешь, адрес-то твой запамятовал. Глазами, главно дело, вроде помню – визуально, как говорится, – а вот, чтобы переспросить у прохожего, уточнить… никак невозможно. Вот и стучался во всякие двери похожих квартир. Но тебя там нигде нету. Ты, оказывается, только вот тут вот и проживаешь.

– Андрей Иваныч… здравствуй, дорогой, проходи.

Мужчина наклонился, поднял с пола небольшой фанерный посылочный ящик, вошел в квартиру и поставил на стоящую в прихожей под зеркалом тумбочку. Затем он обернулся к хозяину дома и широко распахнул объятия:

– Здравствуй, Саша! Где ты был все эти годы?

Они обнялись.

– А это что? – Александр указал на ящик.

– Это? Это мы с Милой посылочку тебе собрали. Ну… типа, как из тыла на фронт. Или еще как-нибудь. Короче, все самое необходимое, с любовью и заботой. У тебя в доме, случаем, топора нету?

– Равно, как и пулемета… – Гурский ушел в комнату и вернулся со складным ножом, рукоятка которого матово поблескивала белой сталью, контрастно оттеняя черные вставки из бугристой резины.

– Ну-ка, дай позырить… – Андрей Иваныч взял в руки нож и прикинул на вес.– Ото! Это ^откуда такой?

– Из Нью-Йорка.

– Зыканский кенжик! А как же…

– Дай-ка. Тут кнопки нет, тут вот как надо, – подцепив большим пальцем некий штырек и чуть взмахнув рукой, Александр выбросил короткое тяжелое лезвие, которое, щелкнув, встало на стопор. – Давай ящик.

– Нет-нет, дай сюда, я сам, – Андрей взял у Гурского нож, взглянул на лезвие и прочел: – «Смит энд Вессон»… Ни-и-и фи-ига себе! А кобуры от «Бернса-Марти-на», к нему, случаем, не прилагается?

– Андрюша, ну… ты ящик вскроешь когда-нибудь?.. Или вместо этого мы с тобой тут дурака валять будем?

– Ага, не терпится? То-то. Мы хотели почтой послать, но… потом, видишь ли, у меня тут, в Питере, дела кой-какие образовались, я и решил сам доставить. – Андрей Иваныч снял с плеча висевший на ремне термос, поставил его на пол, вставил широкое толстое лезвие ножа в щель под крышкой посылочного ящика и, пользуясь им в качестве рычага, стал вынимать из деревянной планки маленькие гвоздики. Затем отложил нож, ухватил край крышки пальцами и дернул:

– Опа!

Адашев-Гурский потянулся к посылке.

– Нет-нет! – запротестовал Андрей. – Уж раз я сам доставил, то уж позволь, тэс-скать, в торжественной обстановке, из моих собственных рук, с наилучшими пожеланиями и прочая, и прочая… короче, с днем рождения!

– Вообще-то, он у меня у меня в январе.

– Пра-а-авильно. А сейчас как раз август. Разве нет?

– Справедливо.

– Ну вот. А ты говоришь… В общем, принимай подарки.

В посылочном ящике оказались: литровая банка варенья, толстые вязаные шерстяные носки, большой старинный штопор с деревянной ручкой, автомобильный буксировочный трос и небольшого формата затрепанная книжка в твердом переплете. Все остальное пространство было плотно заполнено ворохом смятых газет.

Адашев-Гурский взял в руки книжку, раскрыл и взглянул на титульный лист:

А. В. Немилов

Профессор Ленинградского Университета и Сельско-Хозяйственного Института

«Биологическая трагедия женщины»

Очерк физиологии женского организма 3-е вновь просмотренное и дополненное издание

С 11 рисунками

книгоиздательство «Сеятель»

Ленинград 1927

– Саша, – Андрей Иваныч постучал согнутым пальцем по раскрытой книжке, – эта вещь посильнее «Фауста» Гете будет. Я лично, читая, рыдал. Ну, просто рыдал, как дитя. Разве что не в крик.

– Спасибо, Андрюша. Я совершенно искренне тронут. Только вот… зачем мне трос? У меня и автомобиля-то нет.

– А это не ва-а-а-жно… Вон какая веревка, видал? Обязательно пригодится. Никогда ничего не знаешь заранее. Коснись чего – а у тебя хорошей веревки в доме нету. Разве это дело?

– Ну спасибо.

– А носки Мила сама вязала, и варенье – домашнее, не сомневайся.

– Спасибо, тронут. Правда. А ты надолго?

– Да нет. День-два. Мне тут нужно… короче, тебе это неинтересно. Да я уже почти все и сделал.

– А ты когда приехал? – Гурский взял штопор, банку с вареньем и направился на кухню. – Голодный?

– Утром я приехал, – Андрей пошел вслед за ним. – Тебе позвонил, не застал, посылку на вокзале оставил, в камере хранения, и делами занялся. Потом гулял. Да! Презабавнейшую сцену довелось мне наблюдать. Прогуливаюсь я возле Спаса на Крови, из термоса понемножку отхлебываю, а там, чуть в сторонке, стоит автобус, громадный такой, и из него япошки выходят, туристы. Все с головы до ног фотоаппаратами да камерами всякими обвешанные. Ну вот… и останавливается вдруг рядышком микроавтобус. Опускается у него спереди, ну, у переднего сиденья, справа от водителя, стекло на окне и высовывается оттуда, натурально по пояс, актер этот… который в телепередаче «Городок» выступает. Там еще один длинный такой, с усами, а это другой… как его?

– Стоянов.

– Да! Вот! Стоянов, именно. Высовывается из окна артист Стоянов в гриме Владимира Ильича. И громко так говорит: – Господа японцы, минуточку внимания!

– Те башки свои нерусские повернули и на него пялятся.

– Гутен морген! – он им говорит. – Май нейм из Ленин! Узнаете? – а сам пальцем себя в грудь тычет и улыбается. Они в ответ кивают, тоже улыбаются и объективы свои на него наводят.

– А теперь внимание! Этеншен! Готовы? А ю реди?

– Ее! Ее! – японцы ему. – Реди! О'кей!

– Ага. Вери гут. – Он неспешно засучивает правый рукав, сгибает руку в локте и другой рукой – опа!

– Во вам Курилы! – И укатил. Я радовался чуть не в крик.

– Да, – кивнул Гурский, – у нас это бывает. Так ты голодный?

Зазвонил телефон. Гурский прошел в комнату и снял трубку.

– Алло.

– Сашка? – услышал он голос Волкова.

– Нет, извините, пожалуйста, это воры. А хозяина дома нету. Ему что-нибудь передать? Вы говорите, не стесняйтесь, мы ему записку оставим.

– Умничаешь все… Слушай, приезжай сюда, а?

– А ты где?

– В кабаке. «На здоровье» называется.

– Лечишься?

– Да подлечился уже. Слегка. Но не до конца. Твою рожу увижу, может, стошнит. Глядишь и полегчает. Приезжай, а?

– Ой, Петя… – вздохнул Гурский. – Как-то не входило в мои сегодняшние планы нажираться. У меня завтра дела. А что случилось? Что-то голос у тебя нехороший.

– Да пошло оно все в жопу. А нажираться мы не будем. Зачем нам нажираться? Так… посидим культурненько.

– Ага. Конечно.

– Так ты подъедешь?

– А где это?

– Сейчас, у официанта спрошу.

– Так ты дай ему трубку, я сам выясню.

– Слушаешь? Большой, тринадцать. Это на Петроградской, недалеко от Тучкова моста.

– Ладно, найду.

– Давай быстрей, а? Не затягивай.

– Хорошо, – Александр повесил трубку.

– А чем Петр нынче занимается? – Андрей Иваныч усаживался вместе с Гур-ским в такси. – Я его лет десять назад, наверное, в последний раз видел. Он в милиции где-то вроде служил, да?

– В убойном отделе. Но он ушел оттуда, несколько лет уже как. В какой-то частной структуре сейчас. Охрана, еще там что-то… я толком и не знаю. Короче, разъезжает на джипе с БОЛЬШОЙ под мышкой и морды разные бьет время от времени.

– Зачем?

– Нервы… – пожал плечами Гурский. Выехав по Малому проспекту Васильевского острова на набережную, такси повернуло направо, постояло на светофоре и, перемахнув через Тучков мост, остановилось на перекрестке.

– Там дальше, на Большом, одностороннее, – повернулся к Александру водитель. – Можно по Пушкарской, а потом назад, но это крюк…

– Я знаю, – Гурский вынул из кармана бумажник. – Мы пройдемся, тут рядом.

– Там вот, по правой стороне, пожарная часть, а потом…

– Да найдем, найдем, спасибо, – Гурский протянул деньги.