Наталья Метелица - Зря боишься больного зверя. Стихи

• Название: Зря боишься больного зверя. Стихи
• Автор: Наталья Метелица
• Жанр: Поэзия

В произведениях Н. Д. Метелицы прослеживаются шекспировские, есенинские мотивы, впрочем, как и традиции классической женской лирики, не исключающие самобытность данного автора. Ее творческий «почерк» весьма узнаваем, эмоционален, зачастую до предела, и афористичен. В данный сборник вошли стихи, написанные совсем недавно – и которые еще не издавались в предыдущих книгах.

---

Шизофрения любви

Уйди.
Мне этот день уже знаком.
По той же крыше. Потолку.
Спокойно.
Как будто ничего нет на потом.
Всё только здесь.
Отравленное.
Больно.

Мы два безумца.
Безыскусно лжём
самим себе и, мучая себя же,
смакуем унижение в другом,
не зная, каково это —
БЫТЬ дальше…

Привычка гордецов.
Ударь больней —
и я ударю дважды!
Вдвое!
Страшно
от той, какая я с душой твоей, —
и той, кто без тебя!..
Искать поблажки —
нелепо! Это что дразнить тебя —
кто сам себе признаться не захочет,
что может спать, по-доброму сопя,
и вздрагивать от нежности… —
комочек
невинной радости и детского тепла!..

Ты нравишься себе в свирепой роли,
и, понимая, сколько этим зла
себе же причиняешь поневоле, —
жесток ко всем —
чтобы жесток к себе!
Герои настоящего… Читали
мы о таких… Но в собственной судьбе
и в наше время?
Мучить не устали?!

Уйди!
Ты любишь не меня, а только боль,
которую всегда с собой приносишь,
ибо ты сам – лишь боль… и этим хочешь
героем быть на грани.
Князь.. король
надуманного королевства страсти —
в наручниках, в ошейниках, в шипах,
в разорванной надежде…
масти…
масти…
и —
ласковая тайна на губах…
молчащая, удушливая, злая.

Ты не устал скрывать себя под ней,
жестокостью своею возбуждая
мою жестокость – и любовь,
чтоб злей?!
А впрочем, подожди… – совсем чуть-чуть.
Холодный взгляд.
Затасканная совесть.
И кто же первый?
Ну когда-нибудь
признаться наконец!
УХОДИШЬ?!..

…то есть
опять сильнее я?!!!!!!!!!!!!

Жесток.
Жестока.

Но признаЮсь – как лучшему врагу.
Безумец!.. Мой безумец одинокий!
Я так тебя люблю… —
когда
не лгу.

Доволен?! Что тебе быть всмятку от того?
Тебя ли будоражит эта правда,
желающая ласки – и кнутов?!
Молчи! Ложь! Ложь! Не… трогай!
Смята.
Свято.
……
Зачем ты снова лжешь мне про любовь?…

Прощай

Я так скучаю по тебе. У долгой ночи
Сто сорок лун, невинных в этой тьме —
И не способных уличить в письме
Хоть слабую надежду. Строгий почерк
Божественен. Рука. Словарь. Искусство
Вселять вину в невинных. Ум жесток
И благороден правдой.
Выдох – вдох,
Да и пора.
Прощай, луна!
Проснуться!

Всё – переписана судьба.
Иной.
Иная.
У ночи нет стыда за мою боль.
Вина – твоя. Но ты, как ветер в поле,
Необходим.
Я семя.
Я живая
В твоих объятьях, что не знают чувства,
Не знают человеческого зла.
Я, брошенная в поле, проросла,
Да и пора.
Прощай, весна!
Проснуться!

Сто сорок – было там,
тогда,
и – хватит!
Уже иные числа для меня.
Поля иные,
небо,
гнев огня,
Что вынес приговор лукавой правде.
Я благодарна.
Честность – это сила,
Которой мне не стыдно проиграть.
Мне больше нечего и некому читать.
Вдох-
выдох-
вдох…
Люблю.
Люблю.
……
Любила.

Я сегодня коротко

Здравствуй.
Я сегодня коротко.
(Не хочу тебя будить.)
Мы не виделись два вторника.
Завтра – третий. Говорить

мне не хочется. По-разному
мысли думают о нас.
Заполняю рот свой фразами —
врут слова. И унялась…

Видишь, как я лгу заученно.
Три недели школе той.
Я давно уже измучена
бессловесной пустотой.

Для прощанья нет ни буковки.
Звуки – ёжики. Слова
затаились. Каждой пуговкой
говорю.
С тобой.
Жива.

Раненый

У гордости – побитое лицо…
Под маской неприступного фасада
Давно истлевшая улыбка мудрецов,
Которым зло и есть исток отрады.

Порок любой души, когда пора
Прозрачных слёз обиженного детства
Закончилась – и время выбирать
Для взрослых игр иные цель и средства;

Иные лица боли примерять,
Что загнана во все углы и норы,
Лишь бы забыть и людям не отдать
Себя – ранимого и слабого, который

Не явится раздет и сокрушён
На осужденье тех, кто сам без роли
Не мыслит свой покой среди корон
Высокомерия, но чаще – поневоле.

Еще одна игра

Чтобы, обретя Вас, я немного Вас забыла.

М. Цветаева

Забудьте обо мне.
И вдруг однажды
я новая, я лучше той приду,
что Вам была любимой. В этой краже
вновь одарю Вас. У любви в роду
намешано чертовски много. Слаще
всегда вначале. Сумасшедший рой
клубится в голове тоской звенящей, —
и плоть желает плоти!.. Бог, герой,
и человек, и зверь, и вещь…
Безумство наше
желает нас соединить в одно
и локти раскрошить границ вчерашних —
и уничтожить «это»… И оно

уже не я, не ты. В ночи пустячной
нет звона или крика!.. Спи, душа,
обманутая смехотворной блажью
игры страстей, что стыла не спеша,
но угасала с каждой встречей. С каждым
движением знакомого бедра.
И зверь остыл, и человек – герой уставший.
И Бог уходит вновь в свое вчера.

А завтра не наступит. В рукопашной
мы уничтожили его азарт и пыл.
Забудь меня. Забудьте.
Вы – вчерашний.
И я вчерашняя.
С нуля.
С начала.
Пыль —

на нашем подоконнике однажды,
когда вернусь к Вам новая. Не я.
И я себя прощу за эту кражу
судьбы ее, где Вы —
моя семья.

Забудьте обо мне!

Фантомные боли

Не будет ни теперь, ни завтра.
Ни здесь. Ни где-то. И ни с кем.
У счастья кончилась зарплата,
А одолжить? —
«Своих проблем!..»

Не будет встреч – и расставаний.
Не будет радости – и слёз.
И не достроенные здания.
И не досажен синий лес.

И даже половины чуда
Из двух задуманных детей
Не сотворил. Пуста посуда,
А столько подано на ней.

Не будет НАС. Есть я и – кто-то,
Срисованный с зеркальных вод.
И лучше – день БЫТЬ идиотом,
Чем просто ЗВАТЬСЯ – идиот…

Черный сок

У сна опять корявые границы.
Усталый запах ночи в черный зев
                                   сознания…
а на душе – не спится.
Сырые рифмы пухнут, изопрев
под ливнем заблуждений звонких мыслей.
Просушивать – вся ночь уходит в жар,
И нити лунные плащом стыду повисли,
И звук пробьется под смычком ножа,
Немую ночь окрасив в сочный голос, —
И ты услышишь, как болят стихи,
Когда у сердца ритм кривой истёрся,
Чтоб ровная дорога…
вне строкИ – — – — – — – — —

Запонка

На запонке споткнулась встреча.
Ты теребил мой взгляд ночной.
А мне и крыть-то было нечем:
Духи и шарфик озорной.

Давно допитая разлука.
А мне б часа за полтора
Уйти отсюда – в чьи-то руки…
Ах, запонка, прощай!
Пора.

Сегодня не случится. Знаешь,
Уже через минуты три
Я поняла, что днем вчерашним
Люблю лишь запонки твои.

А нужно ли было говорить?..

Любишь? Я знаю. Больно.
Я же сама – вот так.
Вдоль. Поперек. Продольно.
Выжжена. Стыну. Прах.

Я же сама. Но – молча.
Разве у слова власть,
Если касаются ночи
Тихо – а обожглась…

Если я стану громче,
Если л… (читай по губам) —
Звук посмеяться захочет,
Станет укором нам.

Выйдешь однажды в двери.
Молча. Немая струна.
«Видишь, как слову верить?» —
Выдохну.
И одна.

Слова…

Эти звуки – не к этому слову.
Это слово – не к этому рту.
Человечек.
Большой.
Бестолковый.
Сколько лишних речей на счету…

Я считала тебя поумнее.
Я казалась себе подобрей.
Отчего нынче рано темнеет?
Дай мне слово.
Моё отогрей.

Моему любимому разрушителю

Ты слышишь?
Я с тобой.
У всех причалов
гудят мои большие корабли,
как будто ты и есть
земли Начало,
Но я противлюсь этому!..
В пыли
всегда роскошнее цветок
трусливый,
которому в саду – укор других,
ДОСТОЙНЫХ сада!
Как же вы красивы —
но Я такая маленькая
в миг, когда вы рядом —
и когда
с тобою.
Мне нужный —
но не гордости моей!
Нет!
Не гудит!
То просто ветер воет,
забивший голову
мечтами кораблей!

«У меня к тебе …»

У меня к тебе —
               ну нисколько!
Я тебя уже —
               ну почти!
Эта радость —
              чужая зорька.
Эта боль —
              не моей свечи.

Улеглось занесенное снегом.
Разомлело под свежим лучом.
Да и грязью к ногам человека.
Только я ни при чем,
                           ни при чем…

Я тебя ну совсем… —
                                и рада.
Ты меня ну почти… —
                              и рад.
Как же просто в лучах заката
Забывать,
               отпускать…
И —
       опять!..

Мой март