В. Тао - Роуд-муви

• Название: Роуд-муви
• Автор: В. Тао
• Издательство: ЛитагентРидеро78ecf724-fc53-11e3-871d-0025905a0812
• Жанр: Религия

«Роуд-муви». Дружелюбная книга, полная юмора и самоиронии. Дефиниции беспомощны в такой ситуации: лузеры и патимейкеры, вэйперы и Optimus Gang – герои множатся, не ограничиваясь мирозданием, словно божества – прекрасные и почти невинные. Оставаясь собой, автор легко обходится с элементами биографии, посмеиваясь над правилами и искусственным интеллектом – здесь и сейчас. «Прошлого нет, а будущее это сбывшаяся куча барахла. И всё».

---

у красоток…

«тачка» утопает в песке, в алом воздухе —

Евангелие солнцу меланхолии: наши глаза

полные хрустальных химер

Правда – Святая Блядь, выкуривает нас как сигареты:

одну за другой. На лету окутывает жизнь процентной

ставкой – странно, что не она моя мать.

Черные пули в охоте на ангелов – влипающие между

лопаток, крыльев – чистокровная Кали —

– Летим!

один из

механических солдат

остановился – мне улыбнулся

Любовь без аллергии…

Любовь без аллергии – совершенно голая.

Рекламы дотлевают до самого рассвета, удавы

полицейских перекрестков – о день запнешься,

и год потерян…

Волчий сезон ветров. В коляске бычки и бутылки.

Битое время… в наличии зубы вылеченные за косяк:

столько всего про**ал ища иголки в золотом прибое…

солнечный цейлонский джин – в смерть нужно

влюбиться, что бы она принесла откровения!

застывший среди ночи:

яркий как обелиск, страстный

как идиот

Изумительные звезды.

Балет сияющей красоты

Леди Понедельник…

Леди Понедельник

с перламутровыми ногтями.

Черный поезд увозящий нас – экспрессо,

американо… нищих всегда больше чем денег,

а надежд – чем живущих.

Смертельное пшено,

которым Он кормит нас словно черных

куриц. Думай об ультра-фантазиях, которые

я дарю тебе, считая капли крови

Восставшие с мостовой как из преисподней.

Патруль в зоне заюзанного карнавала: маршрутки

подбирают последних героев – даже в друзья

добавлять не буду.

Беспилотники на орбите Земли:

на расстояние двух пусков ракет,

двух поколений стрекоз

Трепет полыни у самых границ

Прозрачное платье для королевы

пантеры входят в черные двери

Хайповые ночи…

Хайповые ночи: это старо. На них не стоит. Извиваешься змеей на пилоне – любит здешний народ всякое говно…

Застопил вечер, расслабленное течение времени. Тротуар: попираю его каблуками от заката до рассвета, словно мост над пропастью. В глазах воплощающих измерения, вращающиеся ландшафты ди-джеев. Сэмплы творят сердца из ароматов небытия:

– Ты у меня на пальце как перстень, чикса!

Настройщики небесного фортепиано, по приколу. Нас вводят в транс, посылают на другие планеты. Нибиру льет святое причастие, горный воздух дрожащий на расстоянии вытянутой руки. Ублюдки… само вдохновение залито в наши байки! – все движется по законам Кали

– Привет папочке, ангел…

В мотоциклетном шлеме…

В мотоциклетном шлеме

бродит лето. Утопает в уличном

нафталине. Выпито солнце.

Вечер расправил плечи…

Чувствуешь индустриальную ночь?!

Город – оплывающий бисквит…

Путаны заспаны, несвежи как сериалы

затопившие бульвары: набережные сжигают

прибой, утопают в плазменной

пене. Объезжаем кварталы как копы —

ущелья псов заласканных бездельем, дорожное

радио – два сердца напрокат, две капли

кофе на штанине – токсичные тени

липнут к футболке:

я даже Твою машину мыть не достоин!

неон стекает по лобовому стеклу

пчелы роятся в сердцах —

полнолуние в полном кайфе,

звезды-овцы над пригородом: влажные

духи пляжа изменяют сознание

когда я поворачиваю руль – от воспоминаний

остались сандалии,

дешёвое вино…

в ласковых лапах машины,

тушу окурки в песке – хризантемой увядает

закат, набережная с каплями высохшей крови —

там, на обалденных окраинах

полдня!

Paradise

Paradise.

Освобождаются сущности,

странники свихнувшиеся от времени

Томится плоть, смерть танцующая в темноте:

у нее южный возраст – стоит вычислить его,

и она наша!

…кропотливое знамя над ратушей, климат парит

над шоссе… Свет, забрызгавший ангела – абсолютная

тень и прохлада

засиделись допоздна, рассматривая облака,

спали в косматых лапах счастья —

руки на серебро уронив

Есть поезда…

отправляющие нас прямо в космос.

Коктебель пылающий как жаровня… хочу

в нем парить, в облаке поднимаемой перекати-пыли…

fuck

грубые стены квартала гребаные улочки города

машины исковерканные от ужаса золотые сердца из боли —

торчали в обнимку с блаженством выкрали нежность у зверей

кожа ночи превращает нас в гангстеров матерей дарящих смерть

совокупляющихся с демонами небом землей

далее – повсюду

солнце шелковая пыль на коже – реальность чистая как кислота

призмы небоскребов и гражданские самолеты усыпаны букетами словно

гигантский подарок Господу – псы и поэты с золотыми цепями

кожа в которой обламываются мечты – все прокляты

никто не забыт – ангелы-наркоманы в позе мертвых в спа и в тайских

салонах – Спаситель на игле в смирительной рубашке пожиратель

огня жертвы пикирующего бомбардировщика врубались растягивая

блаженство до самого солнца – отстегивая радиостанциям и морям —

склеивая чуваков в параноидальных парадных

любовники распятые в наготе сияющий автостоп трейлер

в который мы никогда не впишемся трасса смерти —

вот что у нас есть детка – божественные титры в зрачках алкоголя сгорают наши отражения скрижали молний за окнами

придорожного мотеля и золотые члены дальнобойщиков ласкают небеса плоть нового творения —

«забери меня в рай, бэби» —

к дьяволу в шикарном лимузине 100 евро в час укуренные музыканты

на твоём танцполе мы высушим феном слезы крылья с пятнами крови —

предай меня огню! – жертву/маньяка/серийного любовника в еб**ых

компьютерных сетях – еще немного и я закинусь небесами шахидов —

Харе Кришна! Аллаху Акбар! – греби из всех измерений цыпочка —

отдавайся на трассах в поездах и тесных вписках

черный ганж любовник черный ангел кайфа —

мы не для этого здесь, не забывай! —

мертвые отваливают в галактики мне снится Кали пришествие Гагарина в космос

бог дарит нам крылья тела полные крови теплой

крови звезд и херувимов кончающих блевотиной на предрассветных кухнях —

вой поездов на полустанках – этого нет здесь гуру всех космонавтов

божественно умирать в этом полете – обдолбанные звезды

перед окончательным рождением

мы – здесь! здесь

воплощаемся

в пылающий

вакуум

аve, св. Йоника!

0:0

когда бог приходит его убивают

словили кайф трахнули творение в YouTube

ангелы заложили нас миру на мягких волнах неона:

они будут ласкать нас – пальцы воров и пианистов —

пальцы любовников – сожжем эти тачки,

свезенные в лето…

разум чистый как лсд

не считая зубов высшей пробы —

праведники облажались,

провалившись в будущее

ХРОНИКИ СВЯЩЕННОГО БЕЗУМИЯ

No Easy Walk to Freedom

– Мне сегодня приснился Буковски, и я решил пол в кухне не подметать: и так чисто…

– А стаканы не мыть…

В последний день Масленицы Хаиро Иши принесла упаковку «Крестьянских яиц винтажных». Я добавил кулёк винтажной муки и нас накрыло. Несгибаемый Александр Сергеевич Фаулз, по этому поводу, сказал

– А Чавес ел блины?

– На Кубе.

– Большую часть картины Пикассо «Девочка на шаре», занимает мужчина, сидящий на Кубе. И жующий блины.

– Это трюизм.

– Это Команданте.

Где она набрала таких улетных яиц, я не знаю. Как не старалась Хаиро, блины получались олдовые.

– Вы были знакомы?

– С Пабло?

– Эскобаром.

– В Амстере тусили пару дней, снимали пробу… тебе положить осьминога на бутерброд? Немного-осьминога…

От этих блинов глаза расходятся кругами. Омуты, а не блины. Сидишь, бывало на кубе, чешешь э-э…

– Мужчина, сидящий на Кубе, знает в этом толк.

– В кубе?

– Квадратный мужчина в квадратном кубе…

– …это Чавес.

А бабы все скачут и скачут, блины все горят и горят… женщина в одеянии летучей мыши, девушка со стадом овец, танцоры и другие персонажи «Плача императрицы» так же печальны, как герои «Кафе «Мюллер» просмотренного 4 635 раз…

– А на Западе, когда там поживешь…

– Сегодняшние молодые так избалованы хорошими винами… Вот мои студенты, например: я просто не представляю их с бутылкой «Агдама» в подъезде.

– «Три топора» – башку как рукой снимет.

– Да они такие жамочки. Катя Нибиру, та вообще: «французское мы на прошлой неделе пили, итальянского сегодня не хотим…». Как у Толстого!

– Её поезд еще не пришел. Ну, где твой стажёр?

– С горы спускается. У тебя какой номер квартиры?

– Не знаю. У меня домофон.

– Не работает. Блин – сходи, встреть! Он не с района…

На первый этаж осторожно спускаемся вместе. Вручную отпираю дверь: