Игорь Хомечко - Реквием для бемоля

• Название: Реквием для бемоля
• Автор: Игорь Хомечко
• Жанр: Поэзия

Книга включает в себя сборники стихов, написанные автором в разное время: «Среди рыдающих икон творю молебен», «Реквием для бемоля», «Дождями зацелованная осень», «Я – инок Церкви глаз твоих», «Кресло. Черный кофе. Монитор», «Поэты начинаются с надрыва».

---

Исповедь «тридцатьчетверки»

Намертво врос в гранит,
Некуда мне бежать.
Душу терзает стыд,
Кожу разъела ржа.

В ярких огнях витрин
Краской блестят борта,
Затхлость и мрак внутри,
Башня моя пуста.

Хочется в небо выть,
Дула ощерив пасть:
«Прошлое – не забыть,
Прошлое – не украсть!»

Выстоял я в бою,
И перед Богом чист,
Только вот Русь мою
Топчет теперь фашист.

Русского больше нет:
Свастикой метит жид2
Старый и Новый свет —
Русь беспробудно спит.

Терпит позор земля
От шести лап звезды.
Может, Победа – зря,
Русский солдат, где ты?

Некому, знать, извлечь
Из глубины веков
На басурманов – меч,
Слышен лишь звон оков.

Витязей нет во мне,
Жалок теперь металл.
Выжил на той войне —
И бесполезным стал.

Хочется в небо выть,
Дула ощерив пасть:
«Прошлое – не забыть,
Прошлое – не украсть!»

08.05.10

«Снова красный бесовский рассвет…»

Снова красный бесовский рассвет,
Красный конь, как в пророчестве, скачет.
Тьма красна, снова выхода нет,
И душа от бессилия плачет.

Тучи черные кровью красны,
Солнце оком глядит красным беса,
Красным цветом наполнились сны,
Красны листья погибшие леса.

В небе красная всходит звезда,
Пентаграммой масонски оскалясь.
Больше нет ни норы, ни гнезда,
В стороне чтоб от бесов остались.

07.11.08

На сопках Маньчжурии

Дождь эполет
Струится в такт музыке вальса
Сквозь нежные взоры застенчивых дам,
Охваченных магией танца.

Так легок их шаг,
Пряма, горделива осанка…
И кружит их вальс, уводя в небытье
В чертоги небесного замка.

Злой бунт разметал
Твоих сыновей по чужбинам
А тех, кто остался, свирепо свинец
Хлестал по подставленным спинам.

Бег в никуда —
Век без Царя и без Бога.
Красные звезды на башнях Кремля —
Русской Голгофы дорога.

И души пусты,
Мы брошены, Богом забыты.
Вот кто-то покинул родную страну,
Спасаясь от жалкого быта.

Но вальс не погиб,
Иззябшую душу согреет
Печальный, давно позабытый мотив,
И новое племя взлелеет.

И русский народ
Одолеет все горести, беды.
«На сопках Маньчжурии» вновь зазвучит
Мелодией нашей победы.

02.07.09

Сборник «Реквием для бемоля»

Волосы березового цвета

Снова сон. Лазурь над головой.
Предвкушеньем встречи растревожен.
Машут мне приветливо листвой,
Как медсестры белые, березы.

Я бежал из города стремглав
От тоски оконных переплетов,
От объятий, цепких, как удав,
От ненужных встреч, друзей, работы.

Сажа буден измарала лед
В латы превратившихся привычек,
Черен я уже который год
Без моих березовых сестричек.

Я проснулся – чуждая страна
Машет мне листвою винограда.
Солнцем переполнена она,
Но здесь нет березовой отрады.

Я от них все так же вдалеке,
Все молитвы снова без ответа.
Стали в память о моей тоске —
Волосы березового цвета.

12.03.11

Реквием для бемоля

Ключ в тишине поверну на старт —
В небо, истошно воя,
Вжалится мощный ракет бекар —
Реквием для бемоля.

В грохоте яростном бомб и мин
Корчится пусть столетье,
Хватит подставленных молча спин
Под русофобов плети!

Так разгорись мировой пожар —
Жить, на коленях стоя,
Нам не позволит сердец бекар —
Реквием для бемоля.

Вместо деревьев – стволы мортир,
Целят прицелы в небо…
Порох, напалм ты возьми на пир
Вместо вина и хлеба.

Всех, кто душою не слаб, не стар,
Русь призывает к бою,
К воле ведет нас стальной бекар —
Реквием для бемоля.

17.01.11

Крещение

Ветер ласково треплет за щеку
И январь разухабисто-лих,
Позабывшую Бога Европу
Очищая огнем полыньи.

Проберет от макушки до пяток
И отмолится давнишний грех3,
Для России закончится Святок
Чернокнижный безудержный век.

Детвора понесется на санках
Под веселый ребячливый визг…
Истоплю-ка я русскую баньку
Хороводом языческих книг.

Пусть горят, больше нет для них места,
Будем жить не звездой, а с крестом,
Наша Русь – пресвятая невеста
Вновь повенчана Богом с Христом.

19.01.12

Еще не близко полная Победа

Зарубцевались раны у земли,
В оврагах спрятав без вести пропавших.
Уже души не тронет обелиск —
Забыв живых, не замечаем павших.

Зарубцевались раны у берез,
Не встретим мин мы под подошвой кеда,
Идем ко дну, не издавая «SOS»,
Раз в год вдруг вспомнив: «Вот она, Победа».

Зарубцевались раны у церквей,
Крестом безбожных осветив столетье,
А наших жен, отцов и сыновей
Теперь изящней истязают плетью.

Кнутом рекламы высекли рабов,
Подсунув пряник «дамского» романа…
А чьи-то мамы плачут у гробов
Очередного «Черного тюльпана».

И заграницей стала та страна,
Где прах потерян батиного деда…
Нет, братцы, не окончена война,
Еще не близко полная Победа.

28.04.11

«Не смейте загонять поэтов в строй…»

Не смейте загонять поэтов в строй,
Ранжир для них – Прокрустовое ложе.
Дантеса пистолет не дай Вам Боже,
Как жить в веках с такою-то виной?

Губить поэтов проще, чем других,
Их беззащитность за талант расплата,
Но как с грехом Иуды иль Пилата
Вам вечность созерцать их кроткий лик?

Не смейте их преследовать, делить,
Они едины, хоть неповторимы,
Сплетеньем рифм затейливым, незримым,
Сопрядшие божественную нить.

28.03.12

«Горькое наследие войны…»

Горькое наследие войны:
Похоронки – листики тетради
И – в квартире, и – в крестьянской хате
Снова мы читать обречены.

Черные, как стая воронья,
К нам на пир слетаются «тюльпаны»,
В каждом цинке – горе чьей-то маме
Посылает горная Чечня.

Разлюбил походы в русский лес
Парень тот с десантною наколкой —
Чудится ему, что с каждой елки
Целит в сердце снайпер винторез.

В восемнадцать жизнь так коротка —
На могиле мертвого героя
Девочки, оставшейся вдовою,
Крест обнимет тонкая рука…

06.01.11

Мама, мама, опять война!

Всем детям, пережившим ужасы войны посвящается

Волос русый, косая челка,
И затравленный взгляд зверька.
В белом сумраке будит елка
Детский ужас его мирка.

На войне умирают быстро
В суматошный безумный век:
Из-под елки вдруг щелкнет выстрел
И окрасится кровью снег.

Бьет в ознобе худое тело:
Передернут рывком затвор,
Разноцветьем гирлянд – прицелов
Елка – снайпер глядит в упор.

Разрывается в небе первый
Залп салюта, что ждет страна —
Детский крик обжигает нервы:
«Мама, мама, опять война!».

09.01.10

«Не поет соловушка…»

Не поет соловушка,
Плачут тополя,
Окропила кровушка
Русская поля.

То у Волги-матушки,
То под Ханкалой,
Встретили ребятушки
Свой последний бой.

У Герата, Вологды
Стала смерть кружить…
Как вы были молоды
Вам бы жить, да жить!

Снова на развилинах
Вздыбилась броня,
В мертвенных опалинах
Горная Чечня.

Снова он с сединами,
Русский ветеран,
Мечен не годинами,
А следами ран.

В майский день девятого
Мы стакан нальем
И войну проклятую
Молча вспомянем.

19.04.09

Вот оно, счастье по-пролетарски

Мертвенный воздух пропах карболкой:
Вот она, ода, что пел нам Горький.
Вот оно, счастье по-пролетарски:
Хамы пируют в хоромах барских,

Дикое племя в хмельном экстазе
Матом рыгает здесь в каждой фразе.
Бесы хохочут под красным флагом,
Совесть и честь истребив ГУЛАГом.

Равенство нищих калек убогих,
Гибельность мысли в запретах строгих,
Буйство, безумие, боль народа
Кто-то всерьез обозвал свободой.

Братство злодеев и русофобов,
Дьявол во френче по кличке Коба.
Наш Государь и семья убиты,
Бог вновь распят пролетарским бытом.

07.10.09

Пергамент

На деревьев гусиные перья
Посреди загустевших чернил
Эликсиром волшебного зелья
Бог дождинкой слезу проронил.

Площадей распростертый пергамент
В ожидании строк пожелтел.
От столетий потрескался камень,
Рассыпаясь щебенкою тел.

Средь толпы неуклюжей так пусто —
Среди сотен отравленных жал,
Кто рискнет обнажить свои чувства,
Начертав их пером на скрижаль?

Бог напрасно возжаждал свободы
От трусливых безликих рабов:
Не псалмы – сатанинские оды
Здесь поют под бренчанье оков.

Понапрасну разлиты чернила:
Вместо истин – безумная вязь,
Мат площадный с неистовой силой,
Да житейская пошлая грязь.

Потому так поникли деревья,
Обреченно роняя листву,
Затупились от глупости перья,
Чист пергамент, в котором живу.

12.06.11

Мне хочется сегодня на Урал