Наталья Метелица - Нет мне жизни в чуть-чуть и по капле. Стихи разных лет

• Название: Нет мне жизни в чуть-чуть и по капле. Стихи разных лет
• Автор: Наталья Метелица
• Жанр: Поэзия

Книга рассчитана на великодушного читателя. Она о самых близких мне людях, о моих победах и неудачах, о силе и слабости, о надежде и отчаянии, болезни и новой жизни, о любви и обиде, вплоть до ненависти, о поисках, противоречиях, об уме и глупостях – до роковых ошибок, о страсти и апатичной пустоте, впрочем, кажущейся… Да и разложить ли душу на все эти «о…"?! Особенно там, где Он и Она… Вторая часть книги значительно меньше, но радостнее. Это стихи для детей.

---

Чужие города

Я сердце освободила —
И вычистила свой двор.
И жду тебя – словно любила
Всегда твой веселый вздор!

Летел нам на головы купол,
Роняющий золото снов!
Но я ни желанна, ни люба
В разлуке больших городов.

Остыли следы по дорожке —
По ним ты ко мне приходил.
И с каждым свиданьем – немножко —
Другому на память дарил…

Другие дорожкой ходили —
И НЕ попадали в следы!
Мне звезды уже говорили,
С другой тебя видели… Ты
Шептал чепуху ей как Тайну —
Как будто стекал с куполов!
А я надевала на рану
Любимое платье… Цветов
На нем было мало. Привыкла
Цветы ОТ ТЕБЯ получать.
Я в черном гуляла средь шика
Осенней любви!..
Отвыкать!!!

Твой город с чужими сроднился.
В твой город – билетам цена!
Наверно, сейчас… ты побрился.
И я наряжаюсь – одна.

«Ты сказал мне…»

Ты сказал мне:
«Спокойной ночи…» —
И дышал в мои сны до утра.
Я дрожала, как первый листочек,
Распустившийся средь костра
Крон весенних, горящих цветом!
А листочек, вдыхая жизнь,
Так хотел дотянуться до лета,
Чтобы ветры не скинули вниз!
Пожалела стихия нежность…
Убаюкала свой разгул.
Ты такой же – юный,
как прежде,
Но иначе – рисунок у скул.
И иначе ты пахнешь… Смиренный
В своей силе, храня мой покой.
Ты целуешь во сне мне колени —
И спасаешь от этого… Стой,
Не буди этот сон дрожащий,
Возводя те мосты, что сгорят!
Нет ни листика в кленах,
ни дальше.
В мире осень уже, говорят?..

Несбыточное НЕ

Посвящается всему тому, что никогда в моей жизни не случится, и всем тем, кто никогда не встретится, и даже самому Никогда, которое никогда не очевидно

Беда не беда то. Ни смерти посылы.
И то не здоровье – и то не недуг.
Не мир – не война. Не любим – не постылый.
Не нужный – не лишний. Не враг —
и не
друг.

Не муж – не жена. И не грех то – не свято.
Не осень – когда сиротеют поля.
Не лето – когда обжигаешься рядом.
И не в зимованье хрустальное ля.

Весна не весна – когда раны зимовья
Зеленкою жгучей помазаны. Не
Я – и не Ты. Не любовь. И не вдовье.
Не дать – не забрать. И не явь – и не
в сне.

Не мучить – и не исцелить. То – не это.
И это – не то. И твое – не моё!
И не
поэтесса —
И не
для поэта.
Не порознь! Не вместе!
А все-таки бьет
Нас током межстрочий – течений незримых.
И то не судьба – слепота у зеркал!
И клоун не клоун – а просто без грима.
ТакУЮ ты любишь?!
ТакОГО желал?!

Не ложь – и не правда!!! Ты сам – пленник чувства,
Что ряжено в нечто не знамо зачем.
И зяблик не рюмит – и ласточке пусто
На жердочке вечных качелей-дилемм.

«Когда я близко – обжигаю…»

Когда я близко – обжигаю
Бунтарством и главенством чувств,
Что застилают разум. Знаю
Я за собой грешок… И злюсь!

И только рифма как огранка
Меня, размноженной на сто,
Мне позволяет слыть загадкой
Среди других кричащих ртов.

Мне рифма – вожжи. Рифма – клетка,
Чтоб ограничить хаос свой.
Что словно стёртая пинетка
Скорбит о пяточке младой.

Когда б стопа не ограждала,
То я б не ведала, что боль
Имеет свой размер. Как скалы
В вершину спрятали мозоль!

И я, рожденная высокой,
В своем мозгу храню мозоль,
Которой дОбрили дорогу
Те предки, что, рожая голь,

Умели радоваться чуду,
Хлебая щи из общих щей.
НЕ потому, что жаль посуду,
А потому что так – родней…

«Я спою вам русские песни —…»

Я спою вам русские песни —
Вместо этих разорванных строк!
И в тех песнях у русской невесты
Будет счастье сочиться, как сок!

Этим соком я выкормлю щедро
И ваш голод, и вашу мечту.
Потому что устала от ветра,
Что теряет свою высоту!..

«Не бравадою – а погибелью…»

Не бравадою – а погибелью.
Не заслужено – а наказано.
Не любовью – а только солодом.
И не ненавистью – а отравою.

«Ум – не великая награда…»

Ум – не великая награда
в стихах,
если душа молчит. Пенатов
в речах
давно не встретишь колыбелью сердца.
Матёрых
Всё более умов для индульгенций
скорых.
И неказистый сруб другого
– в винтаж —
наполнит душу детским словом.
Пьешь аж.
На вкус честнее и целебней
внутри сосков.
О, искореженные звенья
веков!..

Ты мне великое с утра —
Шедевр.
Нет! Выдоить бы полведра
мой нерв!

«Да, у поэта – слёзы напоказ…»

Да, у поэта – слёзы напоказ,
но – сильные, идя на осужденье
или почет, что убивает даже строже,
чем сам себя, – распнув души позор,
хохочущий сквозь слёзы.
Пыль. Забвенье.

Пламя

Не гори так ярко —
Это к скорой смерти.
Выкурил цигарку —
Да и не заметил.

«Розгами стихи стегали…»

Розгами стихи стегали.
Рифмовался свист с мольбой.
Казнь в своем концертном зале
Учинил поэт. С собой
Он давно не ведал мира.
С каждой мыслью – новый БОЙ!
С каждой строчкой
каше-
МИРа
Обреченней —
голытьбой!

Сам себя он слушал долго.
Сам себя – надменней слух
И… печальней. Как подлогом.
Словно враг себе —
и друг.

Одиночество кишило.
Отдирало смысл от букв.
Заново переложило.
Не выходит… Пусто… Стук
За стуком бьется фраза.
В зале – призраки вокруг.
Все желают первым классом,
А на деле – виадук.

Бой – не лучшая затея
На мосту длиною в жизнь.
Стал поэт шагать быстрее,
Крикнув наважденьям «брысь!»
И пошел по белу свету,
С музыкой рифмуя свист!
Одинокий дар поэта
Только так и голосист!

Кому надо – те заметят.
Кому надо – те поймут.
Избалованные дети
Чтить не могут мамин труд.
Избалованные люди:
Выше башня – вниз плюют.
А потом плевок засудят
Тем, в кого и попадут.

Но еще противней лира,
Что смакует лишь себя.
Не ищи, поэт, кумира
Сам в себе,
в других —
раба!

Тебе, Поэт

Давай начнем с не «Я».
Как ТЫ? —
Разбуженный средь сновидений рано?
Кто нынче завтрак у плиты
Готовил? грел? – пока с экрана
Шло звонко-утреннее: гимн
Встающим рано на работу!
И сколько раз тебе мозги
Проел на той работе кто-то?!

А вечером – опять жена.
Иль муж. Или, быть может, ПРОСТО.
Погода, что послать бы на…,
И про убийства – те же новости.

И сердце ноет от всего…
Когда успеть средь гонок жизни
Найти еще и для стихов
Метафоры да афоризмы?!

И что с того? Когда бы стих
Стал новой формулою генов
И на руинах бы возник
НЕУЯЗВИМЫЙ МИР!…Но тленно,
Как ни банален данный ход,
Всё в мире нашем. Плоть, и стены,
И стих в забвение уйдет.

Тогда ЗАЧЕМ?!.. Чтоб чьи-то души
Вновь будоражить, вновь трясти,
Как будто веришь, что их лучше
Сумеет сделать дерзкий стих?

Или – зачем? СЕБЯ увидеть
В глазах другого средь строки?
Чтоб заявить свои ОТКРЫТЬЯ?
Иль в «язвы общества» – штыки?

А если знать, что всё напрасно;
Что каждый грех свой опыт ждет;
И что БЕЗ НАС весна прекрасна; —
ЗАЧЕМ тогда поэт живет?

Для славы? рейтинга? – Иль Совесть
Ведет рукой, чтоб мир земной, —
Весь содрогаясь, споря, ссорясь, —
Узнал, что он еще ЖИВОЙ?

Пока есть ТЫ. И ОН.
И – ВМЕСТЕ.
От лицемерья – душ с утра!
Чтоб до зари вечерней с честью
Нести мятежный дух пера!

НО дух такой, чтоб после смерти
Той плоти, что пришла на миг,
Горел, болел, потел в работе
ТВОЙ – продолжающийся – стих!

Однажды

И кто придет? В лихую зиму
Дороги косят по ногам.
Устали даже пилигримы-
Ветра, – предшествуя ветрам.

Устала бледная старушка
Бросать надменный лунный взор
На человечество. То скучно,
То лицедействует назло.

То стыдно за того, кто, ниже,
Вершит свой суд – другого вниз.
И Звездный Путь вдруг обездвижен,
Оставив людям бенефис.

Пускай играют в игры века.
Пускай свой космос сотворят.
Пускай улыбкой имярека
Свой месяц в небе водрузят.

Пускай сто солнц раскочегарят,
Чтоб не осталось и золы,
И этой изопревшей гарью
Накроют тризные столы —

Да удалятся восвояси,
Свернув глобальное кино.
И дальше незачем играться
С Природой режась в домино…

Расплавит солнце мозг планеты,
Расплавит совесть, долг и страх.
Расплавит всё! Глоток галетный
Зажжется лавой на губах.

И – ничего.
Земля остынет
Однажды. Только без людей.
И кто придет?.. – слепить из глины
Другое зарево идей…

«Этот дом зовется просто домом…»