Наталья Метелица - Мокрый свет. Любовь: нежность и провокация

• Название: Мокрый свет. Любовь: нежность и провокация
• Автор: Наталья Метелица
• Жанр: Поэзия

В сборник вошли мои стихотворения на тему «Он и Она» – в противоречиях, алогизме, иррациональном импульсе загадки по имени Любовь. И вечный вопрос: какая она – настоящая?! («Мокрый свет искал покоя./Стало тесно на земле./У любви – как будто двое./Третий – ангел, но в петле./Не нужна любовь на свете./Люди свет не берегут./Даже маленькие дети/За конфетку предадут»…), («Не потому, что стала я как лед,/Которым удобряет кто-то виски,/А потому, что только идиот/Захочет участь вечной одалиски!»)

---

«То солнце долго жгло —…»

То солнце долго жгло —
не слово.
Зонты стекали цветом ниц,
и позолотою ресниц
я щурилась,
но снова,
снова

слезу беспутною рукой
смахнуть спешила, чтобы виду
не показать, что перебито
тем словом всё во мне;
а зной

всего лишь радовался воле
струиться пОтом по слезе,
но все чужие ротозеи
«Жара», – вздыхали,
мозг мозоля.

«Ты такой же, как и прежде…»

Ты такой же, как и прежде.
Ты такой же, как всегда.
Но пришла в твоей одежде
С твоим именем беда.

Твоим голосом кричала,
Твоей силой – синяки.
Будто не было начала
У моей Любви-реки.

Я искала отраженье
Раньше милого лица.
Речка треснула движеньем —
Показала подлеца.

Раздевала я чужое,
Имя чистила на слух,
Отмывала слой за слоем
Красоту невинных рук.

Но закончилось – до латки…
Капли спутались в клубки.
Ты такой же. Только в прятки
Заигрались у реки…

2016

«Любовь не знает повторений…»

Любовь не знает повторений
Из века – в век, из песни – в песнь.
Обманчивым приютом трели
Покой страданью не обресть.

И пусть нас утешают рядом,
Что и они любили так,
Когда любовь – и райским садом,
И – голой раной в сапогах…

НАША любовь – не то! Три раза
Нам превозмочь мозольный путь,
Но ни достойной перифразой,
Ни даже просто как-нибудь

Не объяснить другим – как больно
Услышать соловья в саду,
Где одинокое раздолье —
Приют и счастью,
и стыду.

«Когда по жестам ветки мокрой…»

Когда по жестам ветки мокрой
Я сочиню свои стихи,
Мой развевающийся локон
Падет желанием в грехи.

Ты заплетешь его под рифму
В свой грубо властвующий стих.
Моя любовь, как труд Сизифа,
Вновь надорвется. А мужик,

Раскрыв с улыбкой зонт свой черный,
Уйдет как тень в вечерний дождь.

И только память обреченно
Цеплялась зря за макинтош.

Но любви не требуй…

Когда ты сможешь видеть тишину
И слышать радугу, вспорхнув под небо,
То приходи ко мне, чтобы ко сну
Благословить – но о любви не требуй!

Пока та радуга себя плела
Из лент вчерашних девушек беспечных,
Я сотни раз тебя с дождем звала —
И сотни раз ты забывал о встрече.

Потом мир онемел. И тишина
Искала среди слов себе спасенье.
И я привыкла, что порой струна
МОЛЧАНЬЕМ обличает преступление!

Когда же я привыкла к тишине
И отдала все радости на небо,
Ты вспомнил, глядя в небо, обо мне
И вновь вернулся – но любви не требуй!

Не потому, что стала я как лед,
Которым удобряет кто-то виски,
А потому, что только идиот
Захочет участь вечной одалиски!

«Всё красиво до поры до времени…»

Всё красиво до поры до времени…
Нежный поцелуй. Влюбленность глаз.
И вот прикосновение коленями
Всё банальнее от разу раз.

Все мы – люди! Все несовершенные
И привычкой губим чудеса,
Превращая их в ОБЫКНОВЕННЫЕ,
НЕ ЛЮБИМЫЕ уже глаза!

Не хочу, чтоб с нами повторилась
Вечная история двоих -
И однажды губы отворились,
Ожидая губ —
но не твоих…

1999, с. Самарское, 26 лет

Найди меня!

Играюсь.
И дразню,
и умолкаю…
В распоротой ночи гудит струна
сорвавшейся мелодии… Без дна
та пропасть – разбиваюсь,
пропадаю…

Найди меня!.. по следу той потери,
по каждой пОре, что болит тобой.
И объясни, где нужная мне мера —
любить, желать
и – не сгореть душой,

которую раздеть – нет рук достойных
среди охотников до форм тугих,
да и вообще – каких-нибудь,
любых,
но криворуких в страсти утомленной

моей души искать нагую суть…
Играюсь.
И дразню – твой ум любимый.
Найди меня!.. люби!
Потом забудь…
Ладони нашей исповеди —
мимо…

Почти ироническое

Это ты так неурочно?
То ли рано, то ли – ночь.
Я уже привыкла ночью
Ожиданье в двери прочь.

Вот совсем свободной стала
В этом логове страстей.
Даже той свободы мало —
Забывала всё сильней!

Постучал. Мне пустотою
Сердце встретилось в груди.
Ну, входи – чужой с чужою.
Да любой уж заходи!..

Расскажи, какая нынче
В небе чистая луна.
Или, может быть, плечистый
Месяц вынул из окна?

Потащил тебя в дорогу
К позабытому давно:
К позабывшей, гордой, строгой, —
Взял – и вытолкнул в окно.

Нет?! А как же в самом деле
Величать те силы мне,
Что одели, и обули,
И цветы – как не жене!

Если б это три гвоздики,
Я б и то была добрей.
Ходит прошлое в тунике,
Дразнит юностью грудей.

И куда мне эти розы,
Даже – если миллион?!
До чего же ты серьезен —
Будто шел для похорон!

Эка, льстишь себе ты, милый!
Мне и гневаться смешно!
Я, конечно, не забыла,
Как тебя любила, но:

Сколько лет в одной неделе?!
Сколько слез в одной слезе?!..
Ливень лил весь понедельник.
Вымыл цвет в былой косе.

Мокрым снегом осыпалась
Я весь вторник до среды.
В среду наступила старость,
Что служанкой у беды.

На рассвете стало пусто.
Там, где раньше – свысока.
В 10:20, помню, чувства
Вышли в двери четверга.

В пятницу меня не стало.
Но соседи говорят,
Целый день в цветах лежала —
Ты не приходил назад.

А в субботу хоронили.
Быстро. Чтобы зря не ждать.
Пару слов сказав, зарыли.
Обещали почитать.

В понедельник кто-то книжку
Будто тронул перед сном.
Тут пришел и сон-воришка,
Человек уснул тем сном —
На странице 5…
Тихонько
С той страницы я сошла.
Огляделась. В душу… Только
Я не та уже была.

Воскресенье – не для этой.
Прошлой боли не вернуть.
Прошлой радости и света
Не нашлось уважить грудь.

Люди разницы не видят.
Говорят о чуде том:
Что я в прежнем своем виде
Молодой вернулась в дом.

Вот и ты спустя неделю,
Для которой мал и век,
В этом крике коростеля
Слышишь имя «человек»…

Я, конечно, передам ей,
Что с цветами заходил,
Грудь ее искал глазами,
Нагло на часы косил.

Ничего, что я так быстро?!
Пару слов о бывшей – той…
Кстати, там, кажись, плечистый
Месяц снова за тобой.

Ну, как будто всё сказала.
(Остальное – недосуг.)
Миллион цветочков алых
От тебя ей от-
несу.

Или – сам?.. Там много места
Для цветов и слез твоих.
Может, ждет еще невеста,
Если ты теперь
мужик?..

Игры в настоящее

Небо выбрито – а грустно:
нет ни звездочки какой-
либо это сердцу пусто,
либо вечер пустотой

лёг на город, где не рады
двое рядом быть навек.
Что мне бритый?! Пусть помятый,
но – родимый человек!

Вот такой банальный выпад.
(Дамам мудрость не к лицу.)
Много места рифмы сыпать —
да по кругу… По кольцу

не написано ни строчки.
Золотая чистота!
Выгнул ветер позвоночник —
Рвал любовь на лоскута!

Надоела бедолаге
Высота, что людям – трон.
Напридумывают враки
Ради нового «влюблен!»
……

Я искала позолоту
В том, что сыпалось с небес.
Бог сдавил свою зевоту:
«Наигрались наконец!»

Разлученные

Видишь, я богохульна!
Такая!
Расплющенный норов!
Как реликвия,
мусор,
как всё
и ничто —
и в одном!
Каждый раз лишь срамница;
словесных исканий позором,
приговором бреду в свой покинутый ангелом дом…

Потому что ТЫ ангелом был —
тем, придуманным
ангелом жизни,
без которого это ничто не умело с зарею дышать.
Похвалой пооощряя болезни влюбленной капризы,
Ты учил меня жить,
чтоб затем мне пришлось
выживать

БЕЗ ТЕБЯ! Без поддержки тех крыльев защитных,
Словно рохля, поникнет душа, опустев без тепла.
Словно враг приручивший!
Прощенный ли?
Или – чтоб квиты,
Распороть,
перешив всё нутро,
только – не для тебя…

Не доглядела

Дрожали веки сном минутным.
Лучей рассветных тихий звон
Был в это диво сам влюблен:
И начат день —
и нет как будто.

Секунда шла в короне часа.
Минута вечность стерегла.
И вот и души, и тела
Готовы к сладкому экстазу,

Как сон сворачивает время!..
Всегда насмешник, интригант,
Дразнить полуразвязкой рад!
Мозг просыпается… и где я?

Вчерашний кофе на столе,
До дна гаданья недопитый.
За шторой город летом сытый,
И мир от зноя злее,
злей!

А через полчаса пришло
Твое слюнявое: «Не поздно
Исправить всё?»
В рисунках розы…
И не уснуть уже назло!

Гляжу в тебя!