Ирина Нуар - Антология случайностей

• Название: Антология случайностей
• Автор: Ирина Нуар
• Жанр: Русское современное

Когда чувствам становится тесно в груди, они «выплескиваются» на бумагу. Проза и стихи переплетаются воедино, рассказывая историю случайной встречи двоих в суете большого города. Возможно, для полной картины происходящего в книге не хватает мужского взгляда. А может быть, я ошибаюсь?

---

Мы друг у друга светлым продолжением

Не брежу, не схожу с ума я:
во всём твоё присутствие,
почти физически пронзает ощущениями тело —
ты рядом,
и действительность вокруг совсем иная…

Хотя богат ноябрь часами грустными,
не знают наши души
в соприкосновениях пробелов.

Желанной мыслью – в моё утро,
нежной радостью вплетаешься ты в пробуждение.
И губы,
ласково узнавшие твоей доверчивости вкус,
вдруг дрогнут и шепнут «привет»,
как будто
мы друг у друга светлым продолжением
в огромном неслучайном мире чувств.

Верь мне

Перезимуем, верь мне.
Пусть неожиданно декабрь сошел с ума:
метель бунтует и свирепствует,
бросая под ноги колючесть снега.
А ты… ты – рядом,
и звучишь в открытом сердце
утреннею теплой негой,
и остается где то вне-,
вне нас с тобою удивленная зима.
Вне!
Царство холода людского,
недопониманья – жизни проза —
не в нашем мире.
Я обрела себя на взмахе крыльев
близостью с тобой,
и, вопреки календарю, душа томится солнцем,
словно вешнею водой
река,
что вырывается из толщи ледяного плена
виртуозно.

Ты тот,
кто позволяет мне задать любой вопрос/
открыть любую дверь,
причина счастья моего,
мой молчаливый гений, подаривший небо.
В руках твоих я становлюсь Вселенною любви,
от альфы до омеги,
иначе говоря – обыкновенной женщиной…
Ты верь мне, только верь.

Неизменное «мы» – ты и я

Да, я снова рисую в альбоме заветных желаний.
По наметанным мыслям реальность изящно кроя,
прикасаюсь к листу и «целую» бумагу руками:
штрих, ещё, и ещё… Неизменное «мы» – ты и я.

Да, успела соскучиться очень /обычное дело/ —
снегопадные «пробки» некстати, когда без тебя.
Взгляды, губы, объятия – и непростительно смело
карандаш повторяет сюжетный мотив декабря.

Да, звоню без причины я —
голос твой просто услышать
/и волнуюсь,
и всё не решаюсь про планы спросить/.
На рисунке моём этот вечер свиданием «вышит»
/Вьётся предощущеньем тебя предсказания нить/.

К нежности приговори

Подари мне минуты
неизбежности прикосновений,
не к пылающей страсти, а к нежности приговори.
…Шаг за шагом… всё ближе…
Март проснется дыханьем весеннем
за окном, приводя к сумасшествию календари.
Ты позволь раствориться во взгляде,
и вновь в бесконечность
тихой искренности и тепла ты меня забери.
Подари мне возможность
целовать твои сильные плечи,
и мгновенья тебя, как частицу души, подари.

Люби, любимый мой

Люби меня…
Уже мы встретились, и значит – можно
быть верным собственной свободе.
Вопреки другим.
Случайность? —
да, закономерность воли высшей —
Божьей —
найти друг друга лишь прикосновением руки.

И обострились чувства, словно я прозрела…

Слышишь? – сейчас люби,
здесь,
в настоящем,
наяву.

Стучат сердца один в один, и время жадно пишет
в трактат судьбы о нас с тобой особую главу.

Люби —
дано во имя и для жизни /вдруг, однажды?/
всесильное начало,
чудо,
суть души самой…

Уже мы встретились,
и значит – «наше» в шаге каждом
фрагментом вечной истины.

Люби, любимый мой.

Февраль притронется к мечте

Февраль отмерил половину…
Неуютная прохлада
витает в воздухе сыром —
дыханьем греешь руки мне.
А дома красного вина нальешь…
совсем немного. Ладан
заманит в негу наших чувств…
– Согрелась?
– Да.
И в глубине
тебя, меня, сбивая пульс,
звучит всесильное, живое.
Всепоглощающе двоих сольют объятия в одно…
– О чем задумалась?
– Хочу, чтоб нас однажды стало трое.

/Февраль «притронется» к мечте
сквозь приоткрытое окно/.

«Колыбель желанных рук…»

Колыбель желанных рук…
Пальцы ласково прошепчут
под привычный шум метро,
утомленного за день,
как наивны и чисты неслучайности их встречи.

Календарная весна дышит в пасмурном дожде:
вдох…
ещё…

Глаза в глаза —
мудрой нежности обитель.

Мы всё чувствуем.
Без слов.
Пальцы бережно плетут
объяснение в любви – кружева из прочной нити
сопричастности двоих, замедляя бег минут…

«Любима. Тобой…»

Любима. Тобой.
Не ошиблась ни на миг, ни на йоту.
Весна наполняет город наших желаний.
Небесной водой
смывает границы возможного
Всё-Понимающий-Кто-то.

А много ли женщине надо?

«Любима тобой», —
произносится, словно слова оберега.
Коснёшься руки, и
от кончиков пальцев пульсирует счастье
/биеньем в висках/.

Вы мне не поверите – вы,
не познавшие—чуда—другие:
а женщине надо для счастья немного —
понять, что близка.

И найти утешенье в тебе

И уснуть у тебя на груди…
И забыть о понятии «время»…
Просто быть.
Легкой поступью дом наполняет в ночи тишина.
Ожиданье знобит,
но ему не в угоду счастливей теперь я —
словно шелковой нитью судьбы,
твоей нежностью оплетена.

Сокровенное… – ты…
И в глазах столько чувства, что я задыхаюсь
глубиной молчаливого «да».
Не сдержусь, обниму.
Не суди.

Нечто высшее —
так обретать, всю себя до конца отдавая,
и найти утешенье в тебе,
и уснуть у тебя на груди.

Ты мне веришь, весна?

Если б ты знала, весна, если б только могла
/пусть на мгновенье/ почувствовать руки его —
властную силу и нежность мужского тепла.
Если б сумела постигнуть /однажды всего/
таинство взгляда. Я снова и снова тону
неумолимо, всерьёз.

Ты мне веришь, весна?

Жизни строка словно шла непременно к нему —
в светлое утро двоих /воплощение сна/.

Не передать, как становится сладко в груди:
росчерк дыхания – жаркой волной по виску.

Если б ты знала!

И лаской прольются стихи,
и волшебством каждый день —
жадных губ его вкус.

Она «устроена» иначе

Она живет.
Она «устроена» иначе,
чем остальное в этом мире. Налегке
она пришла твоим дыханьем по щеке,
закономерность нашей встречи обозначив.
Она живет.
И не зависит от погоды,
от суеты людской, от брошенных камней;
не ропщет, а становится нежней
и преданнее… моде не в угоду.
Она не требует, в истерике не плачет,
лишь безусловно предлагает в дар себя.

Сердечных ритмов наших светлое дитя,
она – любовь.
Она «устроена» иначе.

«В тебя мне окунуться —…»

В тебя мне окунуться —
в неповторимость серых глаз,
едва успев дотронуться на вдохе ли, на взлёте.
Терять себя внезапно и случайно снова в нас
на миг,
или на день,
или… /кто знает?/
В переплёте
оправданных желаний,
твоих красивых сильных рук
раскрыться, расцвести ещё —
доверчиво и смело,
познать /в который раз/ соединенность,
и к утру
забыться, повторяя силуэт мужского тела.

«Твой вкус…»

Твой вкус
немного терпкий, чуть с горчинкой, стойкий…
/Как моя вера в невозможное/.
Могла ли знать я,
что станешь ты необходим душе настолько?

Открыто сердце для тепла твоих объятий.

Твой вкус…
губами прихотям опять внимаю.
Могла ли догадаться о физической и острой
потребности тебя – в моей весне?

…Я таю,
в порыве нежности рукой терзая простынь…

Хочу с тобой…
Хочу и чаще, и реальней,
чем есть.
Сошлось всё на тебе тем самым светлым клином.
Твой вкус —
желанный /приоткрою эту тайну/,
немного терпкий, чуть с горчинкой и любимый.

Не пишу слово «было»

Я себе обещала, что не буду писать слово «было»
ни в тетради с пометкой «тебе»,
ни в стихах,
ни в душе.
И которые сутки неподвластная разуму сила
не дает мне сойти,
держит здесь, на шальном вираже.

Я пытаюсь…
Проснуться б с утра так, как будто родиться:
первый день – чистый лист,
и дорога приятно легка.
Но, сметая с пути моего чьи-то встречные лица,
ты —
в сегодня, в сейчас до ужасной ломоты в висках.

Не забыть, не оставить,
словно связаны, есть, в настоящем.
Рук немой переплёт /сны исправно являют тебя/.
Или ты у меня, или я – некий душеприказчик.
Как мне в ноль превратить наше «мы»?
Только сердце дробя?

Как исчезнуть заставить ту,
что щедро дала эти крылья?
И законно ли – так
/дар Небесный/ топорно, с плеча?
Знаешь, это Она —
неразрывна, светла и всесильна.
Ещё дышит, жива.
Ещё теплится встречи свеча.

«Счастлива, что ты есть —…»