Людмила Козинец - Разорванная цепь (Сборник)

• Название: Разорванная цепь (Сборник)
• Автор: Людмила Козинец
• Издательство: Молодь
• Жанр: Научная Фантастика
• Год: 1990
• ISBN: 5-7720-0436-0

Фантастические рассказы для юношества, составившие сборник, разнообразны как по тематике, так и по жанру. Здесь и приключенческая фантастика, и философская притча с элементами сатиры, и романтическая сказка. На страницах книги юный читатель встретится с героями мужественными, смелыми, которым присущи искренность, чувство дружбы и, конечно же, молодое веселье, задор.

Для произведений молодой киевской писательницы характерны напряженность и динамизм сюжетов, неожиданные повороты фабулы, яркий, приподнятый стиль изложения, мягкий юмор.

---

Что мне в Коробове понравилось- так это полное отсутствие театрализации зрелища.Он отчаянно смущался и не строил из себя мага и волшебника. Потом больного увели.Коробов принялся объяснять и был встречен врачами в штыки. У медиков накопился очень крупный счет к дилетантам от врачевания.После бурного обсуждения кто-то додумался дать Коробову анатомический атлас. И Коробов,водя по рисункам пальцами, довольно толково объяснил,что вот здесь, здесь и здесь его ладони стало очень больно, а вот здесь- горячо. Затем он увлекся,начал подробно рассказывать,что именно чувствовал.И при переводе на язык медицинских терминов получился вполне толковый диагноз. Как мне потом под большим секретом сознался один из бывших там медиков,заключение Коробова совпало с данными обследования больного в клинике.Только все равно эта история последствий не имела.

А какие, собственно, нужны последствия? Чтобы Коробова немедленно взяли в клинику на должность штатного диагноста?Или чтобы какой-нибудь солидный институт бросил все и занялся исключительно Коробовым?

Я сдал ключи и побрел домой.В пути меня согревала мысль о большой,толстой, пряной котлете, которую я бессовестным образом зажулил во время вчерашнего набега гостей.Гость нынче пошел дисциплинированный, со своими харчами приходит, особенно если экспромтом, зато и съедает все подчистую. Но я уже научен.

Я прошел тополиным парком и попал на оживленную привокзальную площадь. На остановке стоял мой троллейбус. Вдруг я услышал хрипловатый женский голос. Медовый, паточный такой голосок:

— Молодой человек, а молодой человек…

Я задержался.И пожалел об этом. Окликнула меня цыганка, которых почему-то именно в нашем городе летом толчется неимоверное количество. Теперь мне придется минут десять от нее избавляться. Впрочем, троллейбус уже ушел.

Цыганка почему-то молчала. Была она очень молода.Синевато-смуглое лицо ее с большими влажными глазами ничего не прибавляло к среднему типу ее соплеменниц. Заплетенные в две короткие косы упругие волосы были прикрыты алой с золотыми нитями косынкой. Обыкновенная цыганка, в зеленой кофте, в колоколе сборчатых желтых юбок,в растоптанных туфлях.Господи, ну почему они так ужасно одеваются? Цыганка, кажется, была смущена моим бесцеремонным осмотром.

— Ну что тебе,вольная дочь степей? Закурить? Рано еще. Монету водички напиться? Держи.А гадание отменяется, я про себя все знаю и на три метра в землю вижу. Что молчишь?

Она улыбнулась. И это примирило меня с ее диким нарядом.

— Эх ты,замученное дитя города.Все знаешь?Зачем живешь? Иди и застрелись.

И она отвернулась. Это что-то новое. Я спросил:

— Послушай, Клеопатра, зовут тебя как? Не молчи. Хочешь, я тебе рубль подарю?

— Рубль? Я тебе два подарю, отстань только. А зовут…Таней.

— Ну да. Ты посмотри на себя, какая ты Таня?

Она засмеялась.И несколько грубоватое лицо ее сразу стало привлекательным.

— Хорошо, хорошо. Не Таня. Да тебе что?

Я пожал плечами.И в самом деле: что мне цыганка? Сейчас мне гораздо нужней котлета.

— Да ничего. А вот и мой троллейбус. Держи рубль и гони два.

Она укоризненно покачала головой, свела брови, пристально поглядела на меня. Я повернулся, чтобы уйти и…не смог сдвинуться с места. Ноги будто влипли в асфальт. Цыганка смотрела на меня с интересом, сузив лиловые глаза. Я строго сказал:

— Кончай эти шуточки. Троллейбус уйдет.

Она бросила взгляд на новенький троллейбус.С проводов с грохотом сорвались штанги.

Из кабины вышел водитель,натянул рукавицы, тоскливо уставился на провода и ругнулся:

— Вот всегда на этом самом месте…

— Так…А что ты еще можешь?

Цыганка молча проводила взглядом шествующую через площадь женщину в белом комбинезоне на необъятной фигуре. Женщина споткнулась и упала.

— Я все понял. Больше не буду. Отпусти меня.

Ноги мои обрели подвижность. Цыганка поправила люрексовый платок и пошла прочь,колыша своими желтыми юбками. Я не мог ее отпустить просто так. Еще чего! Это ж уходила моя диссертация. Я ее догнал. Я всегда слыл отчаянным парнем. Но вокруг уже вихрем закружились такие же пестрые товарки моей цыганочки.С этой публикой только свяжись. Тем более что рядом замаячили их суровые неразговорчивые мужчины. Пришлось отступить.

…Говорила бабушка:

— Не обижай цыган никогда. Они зла не делают. Просто жизнь у них всегда тяжелая была,не отвыкли еще,не поверили пока.Зла-то не делают,а наказать могут. Скажешь им грубость, они разозлятся- народ горячий!- и уйдешь ты от них с хворью какой. Силу они такую имеют.

А ведь в принципе это все можно объяснить.Ну, хотя бы так. В минуту гнева мозг может излучать импульс энергии, «злой воли». Не важно сейчас, какие там поля и какие частоты- главное, излучает. Попадая в «мозг-приемник», этот импульс на мгновение расстраивает непрочный баланс связей. Как сигнал активной помехи в радиолокационной защите. Портится настроение, появляется подавленность, предчувствие беды,головная боль…А потом все это закрепляется в памяти, обрастает преувеличениями,бессознательной подтасовкой фактов. Человек впечатлительный и вправду может заболеть.Дальше- больше. Покатился слух,возникло суеверие. И люди начинают бояться проклятий.

А почему бы им их не бояться?Импульс энергии, мгновенное внушение.Баллада о Вольфе Мессинге. Бабушкины сказки. Дошел я. Позор. А еще молодой подающий надежды ученый!Скоро начну плевать через левое плечо, джеттатуру из пальцев строить. Или вот приколю к подкладке пиджака английскую булавку- говорят, верное средство от сглаза.

Булавку. Стоп…

Импульс энергии.Короткий направленный импульс малой амплитуды. Булавка — средство от сглаза. От импульса «злой воли». А что такое английская булавка? Замкнутый металлический контур. Простое и надежное средство, экранирующее… антенну мозга.

Я и сам испугался.Что в наше время страшно- так это то, что практически все можно объяснить.

Богато мы живем! Куда ни глянь- велосипеды изобретаем.

Вот и в медицине. Пастер! Иммунизация! Африканцы веками прививали язву домашним животным. И вполне успешно.

Эра антибиотиков! А в Египте издревле разжеванное зерно засыпали в кувшин, заливали водой и выдерживали какое-то время. Когда появлялась плесень, воду сливали и поили ею больного. Если бы человечество хранило свои знания…

Котлету я съел. Без всякого восторга: у меня от злости аппетит пропадает. Работать сегодня не буду.Буду читать жуткий детектив: «Часы Биг-Бена пробили полночь…Литл Блонд,засунув пистолет за резинку чулка, дрожащей рукой открыла дверь спальни ужасного графа Деймо…»

Сосед за стенкой крутил цыганские романсы.

На работу чуть не опоздал: толокся на привокзальной площади. Безрезультатно. В лаборатории, где, честно говоря, особого порядка никогда не было,вообще царил какой-то хаос и безобразие.По закону подлости,отключили свет и воду,столовка закрылась,а завтракал я всего-то порцией эскимо. Пришлось топать на поклон к девочкам в ИВЦ. В их поистине бездонных столах водились и пряники,и конфеты,и чай, и кофе,и сахар, и почему-то не водились тараканы.

Девчонки, наспех глотнув пахнущего пробкой чая из термоса, предавались интеллектуальным играм: они гадали.

Бросила карты веером брюнетка Ирочка, предрекая кр-р-рупные неприятности Алечке. Я сделал серьезную мину- не ограничиваться же одной чашкой чаю с бутербродиком.Но Алечка так расстроилась,что сразу же стала во всеуслышание вносить коррективы в свои жизненные планы.Я пожалел девочку,высмеял гадание со всей солидностью внештатного лектора. Впрочем, я был не совсем искренен: в душе разгорался острый холодок любопытства.

Девчонки набросились на меня, осмеяли, ошикали и рассказали кучу историй о верных гаданиях.

Ирочка: «У меня знакомая есть, имя у нее редкое- Цветана. К ней цыганка пристала как-то.Ну, чтобы отвязаться, Цветана и пообещала: «Имя угадаешь, тогда и посмотрим, ворожить у тебя или нет». Так цыганка на нее посмотрела, затряслась вся,глаза у нее подкатились, и забормотала: «Вижу, вижу…луг, луг, цветики, цветочки…Не Роза, не Лилия,а какой, какой цветок?» Не знала по-русски такого имени — Цветана. Знакомая моя перепугалась, сунула цыганке трешку, и дай бог ноги».

Томочка: «А меня мама гадать выучила.Я как карты кину, так и полегчает на душе, успокоюсь вроде. И по руке умею. Тоже говорили- хиромантия, суеверие, стыдно! А теперь вот наука появилась- дерматоглифика. Что-то там, наследственные заболевания, что ли, по руке определяют. Значит, что-то рациональное в хиромантии было? А графология? А Пушкин?»

— Пушкин-то тут при чем?!

— Ну как же,это ведь исторический факт,что ему цыганка судьбу предсказала. И год смерти, и кто убьет…

Так. И до Пушкина добрались.