Людмила Бояджиева - Пожиратели логоса

• Название: Пожиратели логоса
• Автор: Людмила Бояджиева
• Жанр: Современная проза

Это приятный допинг для обыкновенного человека, не нашедшего в повседневной реальности «островов сокровищ», манивших с детства. Книги Бояждиевой утоляет жажду сильных эмоций, ярких красок, захватывающих событий. Во всех своих произведениях Людмила Бояджиева ставит перед собой задачу соединить традиционные для русской литературы нравственную ориентацию и качественную форму с требованиями коммерческого успеха — динамикой развития сюжета, усилением элементов детективного, авантюрного характера, психологической напряженностью действия, созданием живописной атмосферы.

---

Накануне по мобильному телефону позвонил некто и прогнусавил в трубку:

«— Необходим контакт. Без свидетелей. Ровно в полночь мы найдем тебя сами».

Может запугивают, может — шутка, а ещё вернее — сигнал. Сигнал от тех, кому Севан мог помешать. «Найдут сами»! Это значит — адресок можно не называть и о передвижении в пространстве не беспокоиться — сами все вычислят. Завидная осведомленность. Он приехал в пустой поселок, прихватив пивко и удержавшись от приобретения сигарет.

В 23.30 Cеван включил телефон — он тут же зазвонил. Ага, значит, дачный адресок всезнайки не вычислили!

— Слава богу, наконец-то дозвонился! Весь день вас разыскиваю, Семен Осипович. Крайне важное сообщение. Необходимо встретиться, — прокричал в ухо взволнованный Трошин.

Севан мысленно чертыхнулся и назначил встречу в понедельник в пирожковой — хоть позавтракать удастся нормально, если живым останется. Попрощавшись с энтузиастом сыска, он положил телефон перед собой. На дисплее менялась цифра, показывающая приближение назначенного анонимом часа. Но никто не звонил и не стучал в дверь.

Ровно в полночь Севан встал, с последним сомнением бросил взгляд на лежащий на тумбочке «стечкин» и лениво потянулся. Ничего не менять! Никакой паники в разомлевшем от тепла и тишины теле, никаких резких движений. Ступая смуглыми ступнями по белоснежному насту, он вышел на крыльцо, глянул ещё раз на часы, подсветив узкий прямоугольный циферблат, оглядел заметенный снегом палисадник и тут же заметил листок, приколотый к балясине глубоко всаженным лезвием. Рукоятка охотничьего ножа — старого, дедова, была холодной, но листок сохранил девственную свежесть, словно только покинул ящик письменного стола. Несколько секунд назад кто-то проник в сад, перемахнул три ступени крыльца, приколол записку лежавшим на скамейке ножом и скрылся. Но ничего не слышал настороженно ждавший визита человек и не обнаружил следов. Сугробы не тронуты и пуховички на штакетнике забора не сбиты. Лишь легкие разводы потревожили снежный покров на притоптанной тропинке, словно кто-то прошелся по ней метлой.

«Удивляться нечему» — сказал себе Севан, прочитав текст, написанный на листке лиловыми чернилами и вдруг почувствовал озноб, будто сиганул в полынью.

Записка была короткой — тот, кто умел видеть и проходить сквозь стены, назначал ему свидание.

12

На следующее утро Филя сидел за угловым столиком пирожковой в районе Садового кольца и давал развернутые показания высокому брюнету. Обладатель чеканного профиля и озерного прозвища подливал в стакан собеседника из цветастого чайника ароматный травяной чай с запахом мелисы.

Филя расстегнул зеленую китайскую куртку и активно взялся за пирожки с капустой и грибами. В небольшой теплой комнате, декорированной под русскую избу имелось несколько пустых столиков, покрытых скатертями с деревенскими петухами. За стойкой мудрил над самоваром одетый под Куклачева парень и тихая песнь про замерзающего в степи ямщика лилась из-за часов с кукушкой.

— Прошу ещё раз прощение за беспокойство, Семен Осипович, но уж очень меня это смутило — мужик странный такой, весь черный и на лотке Ермолая Орфеева спрашивает — в мягком переплете! Вышел из иномарки с затемненным стеклами. Номер я запомнил.

— Да ты ешь, небось всю ночь в ясновидении практиковался, — скривил насмешливо уголки чувственных губ Севан. В куртке с откинутым капюшоном, с влажными кудрями над смуглым лбом он казался совсем молодым и совершенно не засекреченным. Внятно описав вчерашний эпизод с лысым покупателем, Теофил расслабился, разговорился:

— Вчера после смены поехал домой и все думал, думал… Печь натопил, на снег вышел — я в Люберах в старом доме проживаю. Считай — загородный особняк, — со смаком прихлебывал чай экстрасенс. — Вышел и что-то мне не по себе стало. Тишина и шорох такой, словно дворник переулок метет. Откуда ночью дворник в нашей дыре?.. Я ещё с творогом скушаю. — Он деликатно потянулся за очередным пирожком. — А на снегу следы от метлы!

Севан внимательно глянул исподлобья на ясновидящего. Вот типчик попался — может самый загадочный и есть: то ли что-то в самом деле чует, то ли знает, то ли разыгрывает, цену себе набивает.

— Слушай, а ты давно таким проницательным стал, Теофил?

— Филя. Так проще, Семен Осипович.

— Севан. Так красивей. Расскажешь про дарование свое или это секрет?

— Не секрет — чудеса в решете. Суровым реализмом и не пахнет поверить трудно. Уж очень китчевая «живопись» — как лебеди на базарных ковриках эпохи соцреализма, — Филя снял куртку и повесил на олений рог, служивший вешалкой. — Я ведь аспирантуру по кафедре филологии кончал, когда чуть под суд не загремел. Ну, это вы знаете.

— Знаем. И что ты, как руководитель экспедиции виноват в криминальном инциденте не был. Оставил без присмотра своих подопечных по причине уважительной.

— В горячке лежал. Как в трясину забрел плохо помню и как из неё меня местный житель выгреб — тоже. Деда этого Чучундром звали. Так он и выглядел — старичок-лесовичок. Травами поил, голову тряпьем каким-то укутывал бормотал, бормотал заговоры. Вынырну из жара, глаза открою, а во мраке седые патлы белеют и голос дрожащий причитает невнятно. Однажды очнулся — в избе никого, огляделся — не то вечер, не то утро — оконце крохотное, а за ним серо и ничегошеньки непонятно. Стены темные, а один угол солнцем светится. Из него икона в окладе с каменьями глядит и фотопортрет женщины, очень на нее, то есть на Деву Марию, похожей — глазища на узком лице огромные, чернющие, а в них скорбь безмерная. Поднялся, подхожу, рассматриваю — а там в углу все бревна позолоченные, аж жаром горят! Вспоминаю, как бормотал мне сквозь сон дел, что открыл он золотой источник, потому от людей и прячется. Ведь если где богатство — там жадность, а жадность — родная сестра смерти. Все они — демоны себялюбия из одного семейства. Ну, в общем, у него сильно значительная история выходила я даже как эпос записать хотел. Мы ж фольклор собирали этнографическая экспедиция. Так вот дед сообщил: в глуши лесной, чаще заповедной Живой источник бьет. Сквозь него солнце лучи посылает раз в году, когда с другой стороны Земли стоит. Весь шарик, значит, по тайному ходу, что прямо по оси просверлен, просвечивает и отливаются те лучи в чистое золото. Сила в источнике непомерная. Духи тьмы, что всему живому враги, только этой живой воды опасаются… Это я вкратце изложил. Тут и у здорового крыша поехала бы, а я в горячке, может даже в бреду — особо впечатлительный стал.

Едва оклемался, вышел из избы и побрел в лес прямо на свет, который из чащи пробивался и мне дорогу указывал. Слабенький, теплый… Я такой уже однажды в детстве видел у заброшенного карьера — думал — инопланетяне. А может, мы тогда с Колькой и придумали все…

Шел, шел, покачиваясь от слабости и чуть не свалился. Березку есенинским образом обнял, глаза таращу. Передо мной поляна, окруженная низкими тоненькими деревцами, как на картинах Нестерова. С краю поляны вроде холм из валунов округлых навален, а у его подножия — озерце, ну не больше бассейна, что на арене цирка для дельфинов делают. Только вода в нем воронкой заворачивается и как карусель кружит. Да не вода вроде расплавленное золото огнем светит. И кругом — все золотое! Деревья, трава, камни!.. А среди волн — девушка плещется… Голова золотая — то показывается, то скрывается. Протер я глаза — нет, не мерещится. Нимфа эта порезвилась, на берег выходит. Нагая и словно позолоченная. Тонюсенькая, как прутик, прямо «девочка на шаре» Пикассовская. Только живая… Настоящая, это точно, и мокрыми волосами чуть не до колен облеплена. А к ней пес из-за камня выходит — огромный, лохматый, с плешивым боком и в мою сторону щериться. Показывает желтые клыки, задирая черную блестящую губу. Она его за загривок взяла, у ноги посадила — нашептывает что-то ласковое. Потом выпрямилась и шагнула прямо ко мне. Остановилась в трех шагах, смотрит… Смотрит так, словно я инопланетянин или святой.

— Ты кто? — спрашиваю. А самого в жар бросило, аж между лопаток струйка побежала.

— Дочь Источника, — отвечает тихо, напевно, что интересно по-русски.

— Я давно тебя видела, тебя дед лечил. И ещё много-много раз видела в ночном озере.

Обернулась, подняла с травы лоскут какой-то плетеный и как простыней замоталась:

— Ты можешь остаться жить с нами. Только никогда не ходи в эту воду она заберет тебя, — посмотрела на меня пристально, сдвинув светлые бровки, потом вдруг развела руками ветки золотые и в кусты брызнула, как перепуганная козочка.

Вернулся я в избу — Чучундр глядит мрачнее тучи.

«Зачем, говорит, Тею мою караулишь? Никто не должен её знать. Она для другой жизни назначена».

И тут услышал я ещё одну сказку о дочке Источника, которую нашел будто бы дед шестнадцать лет назад у кромки воды. А рядом сосуд с жидким золотом — расплавленным солнечным светом. Оно, мол для Теи — источник жизни. «Только об этом теперь нам с тобой одним должно быть ведомо. Если прознают лихие люди или скользкие тени тьмы — уйдет в глубь Источник, згинет Тея и солнце никогда больше не согреет землю. Поклянись на образе этом, что молчать будешь и уходи». Поклялся я… — Филя замолк, упорно глядя в пустую чашку. — Такая вот история вышла.