Алексей Рудаков - Записки пилота. Тетралогия (СИ)

• Название: Записки пилота. Тетралогия (СИ)
• Автор: Алексей Рудаков
• Жанр: Боевая фантастика
• Год: 2016

Прохладным летним днём года 3.300 a.d. я вступил на лётное поле космодрома имени А. Нортон. Рука судорожно сжимала личную карту с моими данными об окончании лётного училища, и теперь я направлялся к автомату-психологу, который должен был — проанализировав мою психоматрицу направить меня к наиболее подходящему экипажу. Дабы я мог гармонично вписаться в уже сложившийся экипаж. Данному моменту предшествовало много событий. Во первых — человечество уже около тысячи лет как расползлось с Земли и колонизировало большую часть галактики. Обнаружили других разумных, но жить с ними мирно не получилось.

---

— Я то что, я ничего, стою у стеночки, шампусик потягиваю. И просто головой по сторонам верчу. Ну замечаю неподалёку стайку девиц, ничего себе девочки, в самом оно соку. Я ж понимаю — пялиться на девиц неприлично, тем более на таком то мероприятии. Ди и так понятно — не мой калибр. Там явно Императорские крови гуляют, с Императорскими же гормонами. А мне оно надо? С одной стороны — да, всё ж пол года одиночки тяжко. Хоть и ну не совсем один, но не то всё. С другой — а ежели свезёт? Так и герцогом стать можно? А чё? Тоже карьера. А вот с третьей стороны — а если не? Сгноят нахрен. Да просто пошлют нейтронный звёзды искать, да с наказом — меньше чам с десятком разведанных не возвращаться. И что — мне там до старости куковать?

Короче — стою, холодным шампанским тошноту отгоняю. Способствует малость. И тут краем глаза вижу как одна из девок, ну та, что больше других золотым шитьём и побрякушками обвешена, лезет себе под юбку — и чешется там. Юбка то по последней моде — мини-микро. Только почитай зад и прикрывает, хотя вид открывает преотменный! Особенно после полугода там….

И чешет себе она там с таким остервенением, что я уж было намандав….ну вы поняли о чём я подумал. Хотя — на таком уровне и подобное?

Не…её подруги-спутницы прикрыли конечно, но я то сбоку стоял — и в щель между их стройными тушками всё хорошо рассмотрел.

Понимаю — дело не моё, медленно отворачиваю голову, что бы и из бокового сектора эту стайку убрать — и дальше шампанское пью.

А через минуты три, может пять, ко мне одна из них подваливает.

— Ах, господин Барон, — воркует и глазками стреляет, — Мы все тут так воодушевлены вашим даром Империи.

Ну я ей что то отвечаю типа рад служить, жизнь за царя, за Императора то есть и всё такое верноподданическо-патриотическое. Она кивает и просит присоединиться к их компании, поделиться впечатлениями от дальнего похода. Деваться некуда. Иду.

Подхожу — кружок девиц передо мной расступается и прямо по курсу она. Самая обвешенная.

— А, Барон! — говорит, — Мы весьма наслышенны про ваш подвиг, присоединяйтесь к нам, Барон, присоединяйтесь.

Подхожу ближе и типа кланяюсь — этикету то меня не учили, так изобразил что то — но прокатило, ржать не стали. Значит верно изобразил почтение.

— Рассказывайте, Барон, мы все в нетерпении, верно, девочки?

Девочки вразнобой подтверждают что да, а эта мне руку, для поцелуя протягивает.

Я машинально наклоняюсь — и тут перед глазами всплывает как она этой же рукой только что там чесалась! Мне даже запах почудился — густой такой, конкретный. А может и не почудился, душно там было, сам под взмок.

Короче, сблеванул я. Прямо на неё. И на руку, и на юбку на всё короче — что было в пределах досягаемости — благо было чем, кормили очень хорошо, я же говорил уже, да?

И выперли меня из Дворца, хорошо что не пинками. Просто вытолкали. — завершил свой рассказ Адо.

— Ну, а потом то? Что дальше?

А дальше, он тогда вздохнул и накатил ещё, дальше было грустно. Та девка оказалась то ли троюродной внучкой Императора, то ли внучатой племянницей сестры тёщи второй жены Императора. Седьмая вода на киселе, но вода то — Имперская. Титула его не лишили, но в Империи он стал персоной нон-грата. Барон — и при этом враг Империи. Зато Федералов этот случай обрадовал. Растиражировали вовсю. Ну как же — честных тружеников тошнит от и на Империю. У федералов ему даже дружественный статус сделали. Чин, правда, не дали….

Так что скажу я вам, уважаемые, не всё просто в Империи…..

Ну да я — к Трону не стремлюсь, так торгую по маленькому и надеюсь что подобная планида меня минует.

Вышел из прыжка.

До целевой станции всего ничего — 300 светосекунд. Пора готовиться к посадке на платформу и пиво прятать, могут местные и проверить, а оно мне надо? Вот. Так что я и из корабля не выйду. Дистанционно сдам-приму груз, благо на Шестёре, как и на Хаулере — да как и на всех торговцах имелись для этого необходимые протоколы и терминалы. Только сел — тут же по вай-фай к сети подсоединяет и пожалуйста, вот вам список доступных товаров. Только выбирай нужный и количество, все загрузят моментом и так же моментом деньги спишут.

Всё же удобные эти кораблики торговые.

Вот так и мотался, неспешно и солидно накапливая жирок.

Бизнес шёл ровно. Денюжка исправно капала на счёт. Навар с тонны те же самые 2 — 2,5 тысяч что и при торговле деревом тем, но — спокойствие и масштаб. За круг теперь снимал по 200 — 250 тысяч. Четыре круга — лям. Подобрался уже вплотную к 9 миллионам.

И тут как обычно судьба кинула очередную подлянку…..

Пошёл в бар — обмыть очередной миллиончик, уютно улёгшийся на мой счёт, а там слухи разные. В основном про пиратов и контрабандистов. Коих последнее время расплодилось неприлично много.

Послушал я послушал разговоры…..и детальные описания что с захваченными торговцами делают, а я как раз поднялся до ранга Торгаш в неформальном рейтинге, и загрустил. Да и всё смущает что то. Вот ощущение что видите вы нечто знакомое, давно виденное а что именно и где — не понятно. Прямо дежа-вю какое-то.

Сижу, пивко попиваю и думаю — как жить дальше. Ну а сами подумайте. Есть транспортник. Тип-6 хорошая машинка, но….. Оружия что б отбиться — два раза Ха. Два нуболазера в смысле. Скорость так себе — удрать сложно и удаётся только от лоха-новичка. Щиты дохлые. Два-три попадания и привет. Броня — ну пальцем не пробить, это да. А вот ломиком — вполне.

Поднимаю голову от столика и от тяжких мыслей и — в очередной раз обвожу помещение бара взглядом. Вот гадом буду — есть тут что-то эдакое, знакомое.

Картины-плакаты по стенкам? Не, стандартная барная живопись — такая что не жалко и выкинуть после особо бурной вечеринки. Мебель? Типовая пластиковая — из расчёта что бы ломалась быстро и не наносила травм — всё при расчёте на ту вечеринку. Светильники? Не. Стойка бара? Стойка как стойка. Бутылки разные, зеркало на стене, сверху бокалы и кружки свисают. Сколько я таких баров повидал уже? И не перечесть. Бармен? Мужик как мужик…. В возрасте. Ничем не…..

Стоп. А что это он от меня отворачивается — стоит на него уставиться? Не любит что бы на него смотрели? А что тогда в бармены подался?

Опускаю взгляд на свою тарелку продолжая краем глаз следить за его движениями. Вот к нему подходит посетитель, бармен наливает ему пиво, поворачивается к кассе и я узнаю его.

Янсен! Твою ж дивизию! Точно он. Побрил череп, сбрил свои роскошные усы и как бы помолодел лет на несколько.

Велик космос — а люди встречаются. Добиваю кружку и иду за новой. Сам. К стойке. Если бы руку поднял — помощник прибежал бы, а мне сам нужен.

Ставлю кружку и киваю — повторить бы надо. А сам так — полуоблокачиваюсь на стойку и слежу как он, опустив голову к крану, тщательно наполняет новую. Принимаю новую, но не тороплюсь пить.

— Ну что, Янсен, — говорю ему, приподнимая кружку в салюте-приветствии, — Вот и свиделись. Привет.

Он машинально кивает и тут же поправляется.

— Вы пилот ошиблись. Я Жос. Жозеф Масташ точнее.

— Да ну? — в упор смотрю на него. Он уверенно кивает и достаёт свою идент карту. А вот это дружок ты зря. Этим ты прокололся сразу. Если я — это я, то что ж я на тупой вопрос сразу за документом полезу? Нет конечно, пошлю такого по дальше, а документ — если и достану, то только полицаям предъявить. Ну а предположить что некий Янсен с далёкой отсюда Федеральной станции так знаменит, что бармена уже достали подобными вопросами — нет уж, извините….

— Не Янсен? — спрашиваю, потягивая из кружки.

— И не слыхал про такого, — уверенно отвечает бармен.

— Ну значит обознался, — расплачиваюсь и ухожу.

Только я тоже уже не пальцем деланный. Нет, конечно не ветеран ещё, но мои скитания мозги то мне подправили. А наличие приличных денег помогли и связями нужными обзавестись. Иду к местным СБшникам. Не к начальству, оно высоко сидит, далеко глядит, что его мелочью всякой отвлекать. К низовым так сказать сотрудникам, и прошу я их пробить этого Жозефа Масташа на предмет — когда прибыл, откуда ну и всё такое. Ребятки быстро проверяют свои базы и мне в карман падает листок с распечаткой. Благодарю, обещаю проставиться пивом и направляюсь в свою Шаху. Ну-с посмотрим. Устраиваюсь в кресле и начинаю изучать распечатку.

Зарегистрирован на станции…..ага….две недели назад, прибыл — сверяюсь с картой, нет, совсем с другой стороны, ладно, я и не такие круги заворачивал….. Заявленные специализации….так…повар, бармен, пилот и — механик. И причём срок пребывания в роли механика как бы дольше чем во всех остальных ипостасях. Ставлю галочку. Вторую — первую напротив даты его прибытия и регистрации.

Смотрю дальше, да собственно и всё. Различные номера страховок и ссылки на рекомендационные письма. Их давно уже ни кто не проверяет, если только вы в какую либо корпу топ уровня продаётесь. Тогда да — там вас проверят всего насквозь и не один раз. А бармена то проверять…пффф…….