Вальтер Диггельман - Увеселительная прогулка

• Название: Увеселительная прогулка
• Автор: Вальтер Диггельман
• Издательство: Прогресс
• Жанр: Современная проза
• Год: 1973

Попытка главного героя романа превратить редактируемую им «тиражную» газету хотя бы в подобие порядочного и серьезного издания оборачивается необратимой и сокрушительной неудачей. Ему преподается наглядный урок, что полагаться в нашем мире на порядочность и благородство — слишком дорогостоящая иллюзия…

---

— Выходит, я всегда поступала нечестно?

— Не знаю, можно ли это обозначить словами «честно» или «нечестно».

— Я причиняла тебе боль.

— Это правда.

— Но я не хотела этого. Поверь, я тебя очень ценю, я ведь долгое время не могла и представить себе жизни без тебя.

— Я никогда не ставил тебе в вину, никогда не попрекал тебя тем, что ты все время путаешься с другими. Я и теперь более чем когда-либо уверен, что обоюдная свобода только укрепляет супружество…

— Но ты все-таки должен признать, что наше с тобой супружество давно уже перестало быть настоящим супружеством.

— Тобиас пытался мне это внушить. Ваш брак, сказал он, дал трещину уже много лет назад.

— Разве это не так?

— А давно ли ты сознаешь, что наш брак распался?

— Уже много лет.

— Но говорить об этом ты стала только с тех пор, как у тебя есть Тобиас.

— У меня его нет.

— Наш с тобой брак распался лишь тогда, когда появился человек, который может предложить тебе такую же роскошь, обеспеченность, комфорт, какие ты имела со мной.

— Одно верно, и ты давно это знаешь, у меня всегда был болезненный страх перед бедностью.

— Я вспоминаю наше первое свидание, после того как мы познакомились на бал-маскараде.

— Ты приоделся и выглядел как молодой человек из добропорядочной буржуазной семьи.

— Я пригласил тебя поужинать в «Озерный рай».

— И потратил в тот вечер уйму денег.

— Днем я получил гонорар на радио.

— Я помню.

— Я тоже. После ужина мы танцевали, и в какой-то момент ты сказала: ах, как чудесно, когда есть деньги…

— Я так сказала?

— Позже ты часто вспоминала, что тебе тогда показалось, будто ты встретила человека с большими деньгами!

— Ты готов был жить только для меня, работать только для меня и сразу потребовал, чтобы я не работала.

— Да.

— И все же в один прекрасный день мне пришлось пойти работать, потому что ты зарабатывал недостаточно.

— А сейчас вот оказывается, что наш брак уже давно распался, но ты заявляешь мне об этом только теперь, теперь, когда за дверью стоит другой…

— Просто я хочу быть честной.

— Выходит, твое поведение за все прошедшие годы было сплошным вероломством?

— Ах, я не знаю. Когда ты начинаешь разглагольствовать — где уж мне с тобой тягаться.

— Тягаться со мной не надо.

— Ты умнее меня, ты больше знаешь, ты все знаешь гораздо лучше, чем я.

— Это тебе только кажется.

— Я действительно не отдаю себе отчета, почему хочу от тебя уйти.

— Я — тем менее.

— Почему ты не прочтешь тот роман?

— Какой роман?

— О котором я тебе рассказывала. Жена промышленника оставляет мужа и уходит к писателю…

— Так я давным-давно читал этот роман и помню его содержание: с писателем у нее тоже ничего не получается, она возвращается к мужу, потом вдруг опять объявляется тот бумагомаратель и она опять удирает с ним, но спустя десять минут после того, как она покидает свою виллу, его «фольксваген» врезается в стену.

— Она тоже не знала, зачем она все это сделала.

— Дерьмовый роман.

— Ты так считаешь?

— Если эта баба не знает, почему она выкидывает такие идиотские номера, уж автор-то должен был бы знать.

— Может, он тоже не знает. Может, это он оставляет жену, уходит к другой неведомо почему… И он нарочно вложил рассказ в уста женщины, чтобы никто не узнал в герое его самого.

— Тогда нечего было браться за перо…

— Ты не можешь ему указывать…

— Пусть лечится у психиатра.

— После этого он не сможет писать.

— Не велика потеря.

— Никто тебя не заставляет покупать его книги.

— А я и не помню, чтобы я покупал эту книжку.

— Ты мог, во всяком случае, ее не читать.

— Я, понятно, надеялся, что к концу романа этот господин сообщит мне, в чем же дело.

— Что бы ты сказал, если бы я ушла от тебя к Тобиасу, а через два месяца вернулась и заявила, что и с другим у меня тоже не получается?

— Не знаю, что бы я сказал.

— Может, я и не уйду совсем.

— Наши супружеские отношения уже невосстановимы.

— Просто я так и не научилась жить с людьми. Жить с мужем. И при всем том у меня всегда было только одно желание, одна мечта: обрести покой, быть любимой, обеспеченной, оседлой…

— Понятно.

— Иногда я спрашиваю себя: что было бы, если бы ты ничего не добился и остался коммунистом.

— Я никогда не был коммунистом. Я тысячу раз пытался тебе объяснить, что отдельный человек сам по себе не может быть коммунистом, не говоря уже о том, что здесь правильнее было бы употребить слово «социалист».

— Хорошо: если бы ты остался социалистом… Или как это говорится? Не изменил бы себе.

— Я сделал карьеру благодаря самоотречению.

— Как это понимать?

— Я многим пожертвовал.

Пауза.

— Если бы ты взялся излагать историю нашей совместной жизни, смог бы ты написать, почему я такая, какая я есть?

— Я не намерен описывать историю нашей совместной жизни.

— А то, что ты наговорил на магнитофонную ленту?

— Это репортаж. Я не писатель, а журналист. Когда я хочу поважничать, я называю себя публицистом.

— Ты злишься на автора того романа за то, что он не дает тебе ответа на вопрос, почему его героиня не осознает своих поступков?

— О’кей. Будь ты на месте этой женщины… Ты оставляешь своего преуспевающего супруга… Почему? Вот ты без конца повторяешь: я не могу с тобой тягаться. Значит, ты хотела бы со мной потягаться. Хотела бы уйти от меня со щитом. Но ты не можешь одержать надо мной верх. Тогда тебе остается одно: уничтожить меня. Первая попытка: ты утверждаешь, что я тебя не устраиваю как мужчина. Рассчитываешь, что, смертельно обидевшись, я немедленно тебя брошу. Но я тебя не бросаю. Вторая попытка: ты уходишь от меня к другому. Но я не умираю. Я жду твоего возвращения. Третья попытка: ты уходишь от меня и не возвращаешься…

— Почему тебе кажется, что я стремлюсь одержать над тобой верх?

— Потому что ты убеждена: человек лишь тогда человек, когда он способен победить других. Победитель выше всех. Тебе вбили в голову, что ты должна стать выше других. Мало того, что ты существуешь. Бегун, который бежит только потому, что ему нравиться бегать, — идиот. Бегать имеет смысл лишь для того, чтобы победить на олимпийских играх. Я знал одну пловчиху — получив золотую медаль, она тут же бросила плавание. Зачем теперь плавать, сказала она, это уже не имеет никакого смысла.

— Другими словами, зачем мне теперь с тобой спать, ведь это уже не имеет никакого смысла?..

— Другими словами: такого торжества над собой я ему не доставлю — давать мне удовлетворение еще и в постели… — закончил Эпштейн.

— Ты бы дал такое объяснение?

— Да.

— Почему ты мне не сказал этого раньше?

— Я уже много лет говорю. Но ты не слушаешь меня. Ты затыкаешь уши. Ты не хочешь ничего воспринять от меня. По-твоему, это означало бы мое торжество, мою победу. Сильвия! Мне эта победа не нужна!

— Ты уже одержал победу. В деловой жизни. Ты стал главным редактором.

— Без тебя…

— Говори же.

— Нет.

— Я не уничтожу тебя, если уйду?

— Ты не можешь ни победить меня, ни уничтожить.

— Значит, тебя не огорчит, если я уйду?

— Наоборот, меня это очень огорчит.

— Что я могу поделать?

— Меня…

— Говори, говори.

— Нет, довольно…

— Прошу тебя!

— Вероятно… — сказал Эпштейн. — Вероятно, дело обстоит так: кто не стремится победить другого, не может быть побежден… Спокойной ночи, Сильвия!

— До чего же ты гадок! — сказала Сильвия.

26 августа, 9 часов 10 минут. КАБИНЕТ ПРОКУРОРА ПО ДЕЛАМ НЕСОВЕРШЕННОЛЕТНИХ ДОКТОРА ЛУТЦА

— Первым делом я хотел бы услышать от тебя вот что, — начал Лутц. — Как это у вас бывает с девушками?

— С какими девушками? — спросил Оливер.

— Я хочу сказать, как все происходит — между тобой и девушкой.

— Вполне нормально.

— Так. Вполне нормально. Значит, по-твоему, это вполне нормально, когда шестнадцатилетний мальчишка вступает в интимные отношения с девушками?

— Да. Я начал в четырнадцать лет.

— Повтори еще раз.

— Я начал в четырнадцать лет.

— Расскажи-ка мне, как это было.

— Я пошел с ней в кино.

— Вечером?

— Да.

— Родители без всяких позволили тебе пойти в кино?

— Не помню. Может, я сказал маме, что иду к товарищу делать уроки.

— В какое время года это было?

— Кажется, осенью.

— Значит, ты пригласил девушку в кино? Твою соученицу?

— Нет, я пошел в четвертый округ.

— Зачем?

— Фабричные девчонки лучше.

— Ну, скажешь тоже.

— И потом, кинотеатры на Лонгстрит мне больше нравятся.