Алекс Хван - Рпг (СИ)

• Название: Рпг (СИ)
• Автор: Алекс Хван
• Жанр: Фэнтези

На эту тему написано много произведений. Начал писать свое. Читайте, что получилось

---

— Думаешь один ты такой умный. Проникали уже в этот дом. Сам домишко пустой, а вот в подвале трехмерный лабиринт с мобами и ловушками. И хрен его знает, где это жрец прячется. По крайней мере в некрополе некоторым группам удавалось его замочить, а в дом соваться бесполезно. Из него живым еще никто не вернулся.

— А если в Храме его достать. Он же в храме иногда появляется, ну когда дебафы отмаливает Божественым исцелением.

— Там у него свои фишки. В молитвеную по одному входят и он, шаман хитрожо—й, вначале всегда Божественное Проклятие накладывает, а только потом Исцеление. Пока оно подействует, да пока ты бодрость востанавливаешь — его и след простыл. А потом заходи следующий и все сначала.

Узнав, что меня хотят убить я начал рыть форумы на тему Триединого. Оказалось, что единственными почитателями этого бога были игроки и судя по всему они его и создали. Я даже немного представляю себе как оно было. Приходит ревностный католик в Совет храмов и говорит, хочу своему богу помолится, а его нигде нет. Тут его и спрашивают, а что за бог. Он начинает всю библию пересказывать, начиная от получил по правой щеке — подставь левую и заканчивая Отец, Сын и Святой дух — три в одном. Так получился Триединый — бог единственный вне пантеона, не признающий других богов и отвечающий за людские страдания. Ну в том смысле, что в этой жизни вы должны страдать и мучатся а на том свете вам все воздастся. Потом православные потянулись и мусульмане — их тоже к Триединому отправили. Заодно и евреев туда же с их единственным богом. Буддистов даже спрашивать не стали, после заявления, что жизнь есть страдание отвели к Триединому искать нирвану. Первосвященника как такового у него нет, точнее у каждой конфессии есть свой, а вот общего, который за все в ответе они так и не нашли. Охота на первосвященника стала любимым занятием особо непримиримых с язычеством ответвлений. На меня охотились инквизиторы, фанатики, моджахеды, паладины, святые братья. Нет я не говорю, что абсолютно все поклонники Триединого упертые отморозки желающие обнулить несчастного жреца, но вот для "Сынов Гор" например, переход из ассасинов в великие ассасины, был возможен только после убийства первожреца язычников. Так, поняв, что сопротивление бесполезно, я решил организовать охоту на себя по своим правилам. Во первых — глубокая конспирация. Уже давно, я обратил внимание, что у многих неписей профессия превалирует над именем и даже у игрока с прокачанной наблюдательностью вместо имени непися — высвечивается Мясник или Почтальон. У меня естественно высвечивался — Первосвященник. Спросил у Капитошки, что будет, если я еще одну профессию возьму, ну типа повар в трактире. Тот поржал и мой план одобрил, правда, с небольшими изменениями. Трактирщик меня в повара не взял, он меня официально в храме усыновил. Теперь любой, кто на меня взглянет — увидит, что я Сын трактирщика. Дальше — больше. Хотите узнать где первожрец — достигните дружелюбия с Храмом Прикольного Капитошки, а то что вас помолиться пускают только после того как вы задание младшего жреца выполните, то извините, в чужой Храм со своим уставом не лезут. Так что для религиозных убийц всегда работа найдется — и дров напилить, и киркой камень поломать, и костей набить, и храмового мишку выгулять. А вот когда на дружелюбие намолите, то вам по секрету скажут, что завтра в восемь вы можете встретить первожреца в некрополе на таком—то уровне. А дальше уже сплошная импровизация и партизанщина. Можно ловушек понаставлять. Можно по одному из пати выщелкивать. Можно за собой водить, пока они на сильных мобов не наткнуться. Бывало и сам гибнешь, хорошо, что мне как первожрецу круг возрождения непосредственно в храме положен. Довольно часто дроп неплохой с игроков падает. Такие вещи я обычно себе оставляю, не забыв, естественно, привязку поставить. То что похуже игроки могут в деревенской лавке обратно выкупить, я ведь не зверь какой, человека последнего лишать. Правда Попрыгунчик жаловаться начал. Его Храм — Костяной замок Некроса, последнее время атаковать чаще стали. Он уже павших бойцов поднимать устал, а они все атакуют. Бывает, проникнет под "Маскировкой" какой—нибудь рога и уже в замке погибнет. Его труп поднимут и в строй поставят — бойницу охранять. А это рога элитный, воскреснет и никак не успокоится — снова лезет. Его опять зомбируют и на стену. Через некоторое время упорный рога ползет и видит, что все зомбаки на стене, как однояйцевые близнецы на этого киллера похожи, улыбаются и ручкой машут...

— Гляди, какой я трюк освоил, — сказал Капитошка превращая воду в вино.

— Здорово. А то надоело из трактира бочки таскать, — одобрил я начинание.

— Можешь меня поздравить — завтра меня официально младшим богом объявят.

— Опять бухать будем?

— Будем. Но не у нас. Под такое дело все боги припрутся, а у нас столько места нет.

— Так ведь в прошлый раз как то поместились.

— В прошлый раз считай мелкий сабантуйчик был и всего тридцать божков пришло, а в этот, считай весь пантеон явится. Я тут живописную долинку подыскал, в Диких землях. Черпак еды подгонит, Мирена девочек приведет. Знатно погуляем. А если по пьяне пару тройку чудес сотворим или горную гряду какую поломаем, то никто и не увидит и за знамение не сочтет.

— Надеюсь, моя явка не обязательна.

— И не надейся. Ты же у нас теперь главный герой божественного тотализатора. Твоя "Охота на Пофигуэля" стала хитом квестов этого года. Ну давай за это выпьем. Сейчас я тебе моржувеловку наколдую.

— Нет. Я лучше вина. А то от этой бормотухи память обнуляется. Слушай, бог, я тебя вот что спросить хотел. Мне как то раз авторитетные люди сказали, что когда я к Миру приспосабливаюсь, то у меня квесты как таковые пропадают. А вот я на остальных бесов смотрю, а у них квесты, задания, все по полочкам расписано, да по строчкам разложено. А ведь они по уровням часто меня выше встречаются. Как ты это можешь объяснить?

— Тут не в уровне дело, а в адаптации. Вот ты здесь живешь, а они играют. Для тебя, что бес, что непись — без разницы, а они это четко различают. Они живут в реале, а ты в Мире. Ты вместо того чтоб из капсулы вылезти и девочку посимпатичнее себе подыскать, сидишь в Храме и с зубастым колобком вино глушишь.

— Вот только про девочек не надо. Вечно они тебе сердце разбивают. Вчера Милене написал, мол получила ли деньги, скучаю, хочу встретиться, а мне Сирена ответ шлет, мол Милена замуж выходит, больше не пиши, а я к маме в столицу еду, на факультет Магии слова поступать.

— Да не парься. Бабы они все такие, с глаз долой из сердца вон. А хочешь я тебе нашу Эльзу в такую куколку превращу — закачаешься.

— Ты в кого ее превращать, лучше сам с ней обсуди. А по поводу закачаешься, меня вчера такая монашка из Шаулиня убивать приходила, что я чуть в собственных слюнях не захлебнулся.

— И что, убила?

— Неа. Все пати порастеряла и сама с трудом из подземелья вышла. Ну, если честно я ей чуть—чуть помог. А Трактирщик ей потом намекнул, что его сын что то знает про секрет первосвященника, только нелюдим сыночек и девушки у него нету.

— Ну ты и пройдоха. Тебе к Локи первожрецом идти надо со своими шутками.

— У Локи свой жрец имеется, так что я теперь жрец хранителя домашнего очага. Ух ты, а за разговором и шашлычок подоспел. Давай, боженька, разливай. Теперь под закуску пойдет...

Примерно через час.

— А теперь нашу...

Да здравствует полюция.

Мещанство, трепещи...

Честно говоря, корпоративчик по поводу повышения Капитошки в должности я помню плохо. Помню — пили. Помню, как какой то божок гитару приволок. Потом хором песни пели, в основном про гусаров. Вроде бы я что то кричал, что настоящие гусары пьют коньяк и купают коней в шампанском, а потом мы за неимением коней чей то ковер—самолет вином из бутылок поливали и при этом пели — "Опять скрипит потертое седло". Тот правда все улететь пытался, но от нас далеко не уйдешь — догоним, напоим и снова догоним. А вот дальше я не помню, но судя по ощущениям было весело. Вот только на ком я сейчас лежу? Глаза открыть тяжело — солнце слишком ярко светит. В ухо кто—то подхрапывает, щекоча шею длинными волосами, а рука удобно лежит на немаленькой груди. Сзади, спину ласкают листики кокого—то куста, шевелящегося от утреннего ветерка. Делаю усилие и окончательно открываю глаза. Первое ощущение, что попал в картину Сальвадора Дали. Посреди заваленой костями, обломками мебели, осколками амфор и бутылками долине, сверкая прозрачным хрусталем, возвышается гигантский коньячный бокал, в котором посреди ореола из пузырьков шампанского плавают русалки. Опускаю глаза вниз. Красивая девушка с голубыми, слегка спутанными волосами, тяжелой грудью с нежно розовыми сосками, плоским животиком с четко очерченым пупком и... рыбьим хвостом с сапфировой чешуей. А как мы...? Осторожно отодвигаюсь и внезапно обнаруживаю, что меня обнимают зеленые руки. Это был не кустик. Темно—зеленая дриада с пучком цветущих веток на голове мило улыбаясь, томно облизнула шершавым языком коричневые от коры губы. Подавшись панике я активировал свиток телепорта.