Андрей Прусаков - Печать ворона

• Название: Печать ворона
• Автор: Андрей Прусаков
• Жанр: Ужасы и Мистика

Нет даров — за все приходится платить! И дар мальчику Ване колдуном с болот обернулся проклятьем, и сила, переданная ему, всегда обращалась во зло. Что делать, если у тебя есть сила и власть, которой ты не хочешь, если с каждым днем твоя душа подчиняется черной Печати? Один против проклятья, Иван находит в себе силы бороться. Но только вера и любовь способны разорвать тысячелетний круг мести, отпустить проклятые души и освободить свою.

---

— Поехали, — сказал Иван. Двигатель взвыл.

— Куда? — Кир смотрел со страхом и изумлением. Вчера это бы Ивану понрави-лось, а сейчас было наплевать.

— Не знаю. Домой.

Они час колесили по проселкам, пока не выбрались на шоссе.

— Главное, на ментов не нарваться, — сказал Кир, — а то у нас на капоте мозги…

Фары высветили дорожный знак и какие-то строения.

— Я знаю, где мы, — обрадовано сказал Кир. — Сейчас доедем до дачи, там пере-сядем на мою.

Пока доехали, Кир уже знал все. Почти все. Ивану было так худо, что он рассказал приятелю о своем даре: надо выговориться — иначе сойдешь с ума…

— Если бы своими глазами не видел, не поверил бы! — сказал Кир. — Ну, Иван, ты монстр! — в устах Кира это было не ругательство, а похвала. А Ивану стало легче, что теперь не он один несет бремя тайны. И хорошо, что это Кир, его старый друг…

Через час Кир подвел джип к обрыву недалеко от моста, тщательно вытер рукавом руль, включил передачу и выскочил из машины. Джип сполз с обрыва и, опрокинувшись, покатился вниз, наполовину погрузившись в воду. «Как в фильмах про бандитов», — без эмоций подумал Иван. До дачи Кира дошли пешком.

— Что они от тебя хотели, Кир? — спросил по дороге Иван.

— Долго рассказывать. Козлы! Ничего, получили свое…

— Это бандиты, — пробормотал Иван. — Это были бандиты. Чего их жалеть?

— Ну да, — подтвердил Кир. — Нас бы они не пожалели! Кончили бы прямо там, я Алхаза знаю!

— А все же: чего они хотели?

— Тебе не все ли равно?

— Все-таки я их убил, — произнес Иван. — Я хочу знать, за что.

— За то, чтобы нам жить! — сказал Кир. — Разве этого мало?

Иван шел, чувствуя страшное, неведомое непосвященным: благодарность за кровь. Там, в черном небе, Слуги благодарили его, и, если б он захотел, то их гла-зами увидел бы жуткий пир на поляне, где остались тела киллеров. Стоило лишь пожелать, но Иван боялся даже думать о них. «Когда это кончится, Господи, ко-гда?!»

— Ты все правильно сделал, — сказал Кир. — Блин, Ваня, я до сих пор поверить не могу! Как ты ими управляешь?!

— Просто зову — и они приходят.

— Ты же ничего не говорил!

— Мне не надо говорить.

Кир замолчал, переваривая информацию.

— Значит, и знак… У тебя на груди — из-за этого дара? — спросил он, качая голо-вой. — Значит, ты еще тогда мог управлять ими. Еще в училище? Ну, блин! Охре-неть!

Кир задумался, и некоторое время они шли молча.

— У тебя такой дар, Ваня, а ты… Ты такие дела мог бы делать!

— Какие? В цирке выступать?

— Ты чё? Какой цирк! С твоими воронами можно куда угодно! Что угодно сделать! Подумай головой!

— Не хочу я ни о чем думать, — сказал Иван. Он остановился, Кир тоже.

— У меня эти вороны вот где! — Иван полоснул пальцем по горлу. — Понимаешь? Все бы отдал, чтобы они ушли и не возвращались!

— Правда, что все одаренные — психи! — возмущенно потряс руками Кир. — Лад-но, если ты не знаешь, что с ними делать, я тебе подскажу.

— Иди в жопу со своими подсказками! — выругался Иван. — Оставь меня в покое!

— Ладно, ладно, — примиряюще проговорил Кир, — проехали. Вот уже дача…

На даче было тихо. Люди Алхаза ничего не тронули, все вещи остались на местах.

— Утром приедет Серж, — сказал Кир, — будет что ему рассказать. Давай водки выпьем.

— Давай.

Кир прошел на кухню и вытащил из холодильника бутылку.

— Хорошо, что Аня уехала, — сказал Кир, разливая.

— Да, — сказал Иван, — хорошо. Мне теперь все равно, — он выпил.

— Да ладно, Ваня, мы сейчас из такой переделки выкрутились! Не будем ссориться из-за бабы, — примирительно сказал Кир. — Аня хорошая девчонка, но…

— Хорошая? Ты проверил? Знаешь, что я могу сейчас с тобой сделать? — с нена-вистью проговорил Иван. Кир почувствовал неладное и изменился в лице:

— Ты чего, Ваня?

— Я все знаю. Что ты домой к ней ездил. И что вы там делали, тоже видел!

Кир отступил на шаг, не сводя глаз, в которых метался страх:

— Ты чего, Иван, о чем ты говоришь? Давай…

— То, что видят они, вижу и я, понял! Ты видел ворона в окне?!

Челюсть Кира медленно отпала.

Иван молчал, ощущая, как приближаются слуги. Он только что накормил их, но они всегда голодны. В чем-то Кир прав. А Аня не прошла проверку. Значит, с богатым и прикинутым ей интересней. Пусть так. Пусть будет так! А он снова ос-тался один со своими слугами. Только они верны, только они мои друзья, думал Иван. Вороны не предадут, не оставят в беде. И к черту этот мир!

— Ты же знаешь, бабы все такие! Если бы она не захотела, что бы я смог, пра-вильно? — оправдывался Кир. Иван молчал. Он мог убить Кира. Или искалечить. Дать слугам свежей крови и мяса. Хозяин должен кормить своих слуг. Но что они делают для него? Что могут дать? Ощущение силы, которая может лишь разру-шать? «Я стал зависеть от них, — думал Иван, — я перестаю быть собой».

Кир с волнением следил за лицом Ивана, не замечая, как за стеклом мечутся черные тени.

— Ладно, — наконец, сказал Иван. — Проехали.

Он взмахнул рукой, беззвучно хлопая крыльями, стая взвилась вверх. На се-годня хватит крови. И вообще хватит!

— Тебе отдохнуть надо, — заботливо сказал Кир. — Поспать.

— Да, — согласился Иван. — Пошли спать.

Он понимал, что сегодня не заснет. Нервы были взвинчены, но где-то внут-ри, в светлом уголке души Иван ощущал: сегодня он что-то сделал правильно. И теперь, наверно, все будет хорошо…

ГЛАВА ДВАДЦАТАЯ

В наших глазах — звездная ночь.

В наших глазах — потерянный рай.

В наших глазах — закрытая дверь.

Что тебе нужно? Выбирай!

В. Цой

Иван уволился, не дожидаясь выздоровления начальника. Внутри сидела уверенность: он не должен с ним видеться. Был ли это стыд, был ли страх или не-приязнь — Иван и сам не знал. Просто решил уйти. Димка не понимал и пытался уговорить остаться, но Иван молча качал головой. Так надо.

Первое время он мог позволить себе не работать: кое-какие деньги остава-лись. Иван слонялся по городу, стараясь не смотреть на небо и крыши. Аня не звонила, и он не собирался. Он простил ее, как прощают ребенка за необдуманную шалость, с улыбкой, и без капли злобы. Но видеть ее больше не хотел.

Прогуливаясь по Загородному, Иван проходил мимо церкви и засмотрелся на стоящих перед ней людей. Нищие с вороватыми взглядами, инвалиды и калеки ютились на пятачке перед входом, народ сновал туда и сюда, крестясь и кланяясь золоченым крестам. Здесь знали, что такое боль, и в пропитых лицах Иван увидел утонувшую в водке тоску. Он медленно пошел вперед, миновал двери и вошел в храм.

Внутри было душно. Дым многочисленных свечек не давал вздохнуть, напоминая каждому о том, кто он есть. Убранные в позолоту иконы светились в полу-мраке, и прихожане кланялись им, шепча слова молитв. В углу торговали свечами. Иван усмехнулся: вроде Иисус выгонял торговцев из храма, а они тут как тут. Иван не верил в Бога. Не верил, как верили эти люди, но был знал, что высший разум существует, и как его ни назови: Иисус или Будда, суть от этого не меняется. «Большевики говорили: религия — опиум, — думал Иван, оглядывая позолоченные образа, — если так, почему миллиарды хотят опиума, хотят забыться и верить, что существует лучший мир, где они будут счастливы? Значит, на наш мир они не надеются? Иван не знал ответ, но верил, что когда-нибудь узнает.

Он вдруг подумал, что мог ворваться сюда сотнями, тысячью крыльев и разметать здесь все. И безмолвные лики, и кресты, и утварь, и свечи. Он не чувствовал здесь силы, способной противостоять ему. И это не радовало.

Постояв, Иван вышел на улицу. Тут дышалось легче. Рваные облака с грязными брюшками лениво проползали над крышами, заслоняя яркое солнце. В тени было прохладно и хорошо. Иван двинулся к дому и заметил блестевшую глянцем вывеску: «Салон татуировок». Иван знал: в таких салонах могут и наносить и вы-вести с кожи все, что угодно. Он подошел к дверям и замер, не решаясь войти. Знак на груди не был татуировкой, но это не значит, что его нельзя вывести. Но… стоит ли пробовать? Если даже получится, как вывести печать с его сердца, где найти такого мастера?

Он пришел домой и включил Цоя. Несмотря на четкий ритм, его песни тоскливы и печальны, будто певец чувствовал, что не будет жить долго. Странно, что никто не замечал этого раньше, заметили только после смерти Виктора. Ивану казалось: он понимает певца, как никто, и чувствовал себя хранителем частицы его духа. Слова навевали тоску и печаль, но бодрый жизненный ритм кричал: сдаваться не надо, живи, дыши, надейся…

Иван слушал: жизнь проходила яркой фотопленкой, и кадры оживали под магический голос.

Он дослушал пленку, зашел в ванную и уставился в зеркало. Что-то стало не так. Иван помнил себя другим. Рука прошлась по лицу: черная щетина пробивалась на подбородке и шее — просто не брился дня три. Не то… Волосы. Черные, как уголь. Интересно, ведь раньше он не был ярким брюнетом. Иван вспомнил, как в армии обиделся на местного узбека, не признавшего в нем русского и ре-шившего, что Иван с Кавказа. Фигня… Нос. Как будто заострился, но это потому, что я немного похудел… Рот как рот. Иван расслабил плотно сжатые губы. Глаза. Глаза другие: черные, пронзительные, брови взлетали к переносице, как два черных крыла. Почему крыла? У кого что болит, с усмешкой подумал он.