Михаил Фиреон - Нф-100: Долгая осень

• Название: Нф-100: Долгая осень
• Автор: Михаил Фиреон
• Жанр: Научная Фантастика

О чем это: о другом мире, другом времени, других людях. Все ассоциации со средневековьем, настоящим и будущим, а также всеми известными вселенными и мирами излишни. В книге присутствует много противоположностей - таких как религия и мистика, герои и злодеи, саксофоны и револьверы. В общем, вы поняли, что все, что написано ниже вы читаете сугубо на свой страх и риск. Доктор Ф.

---

-Что со мной? - мучительно простонал он и попытался поднять голову от колючей соломенной подушки. Ему стало плохо и старуха, отложив шитье, поспешила сунуть ему глубокую глиняную миску.

-Мэтр Фарет нашел вас в ящике - промямлила старуха и добавила злобно - лучше бы он оставил вас на дороге.

-Ящик, гроб... - пересохшими губами прошептал Турмадин. Он попытался перекреститься, но едва смог освободить из под одеяла и поднять ослабевшую руку. Коснувшись лба, он уронил ладонь на грудь, закрыл от усталости глаза и снова уснул. На этот раз ему снился ветер. Ветер продувал маленькую комнатушку в крошечном домике на вершине горы. У изголовья горела свеча и сидела старуха. Он лежал и не мог пошевелиться, а вокруг стояла холодная беззвездная ночь, которая не закончится никогда...

Где-то за стенами громыхнул ружейный выстрел, и снова стало тихо.

Резкий свет ударил в глаза. Кто-то больно тянул его за отекшие веки.

-Отравление морфином. Полулетальная доза - сообщил сухой старческий голос - сейчас сделаю укол.

Раскаленную свечу сменил нестерпимо яркий свет. На столе стояла слепящая глаза газовая лампа. Было очень людно. Доктор - высокий сутулый старик в черном, повязанным голубым шарфом, плаще. Двое каких-то сумрачных людей у дальней стены. Какой-то похожий на фермера человек с ружьем и в заляпанных серых перчатках. Он снял с головы черный войлочный колпак и, скомкав засунул его в капюшон.

-Это долго? - спросил пожилой мужчина в переднике. Хозяин дома стоял над кроватью, недовольно уперев в бока огромные, истертые бесконечной работой в поле руки.

-Нет - ответил доктор и обратился к больному - вы слышите меня, как вас зовут?

-Максвелл... - прошептал рыцарь - Турмадин... дайте воды...

-Вас стошнит. Терпите - заверил доктор - кто вы?

-Эсквайр Максвелл Турмадин...

-Что люди в белом хотят от вас?

-Я не помню...

-Вам надо ехать.

-Ехать, так ехать... куда ехать? - от лекарства стало легче. Турмадин поднял голову, чтобы получше рассмотреть окружающих. Он лежал в маленькой комнате какого-то деревенского дома. Какие-то темные размытые силуэты похожие на фермеров толпились у стены. Когда к рыцарю начали возвращаться его обычные чувства, он понял, что весь дом пропитан сладковатым запахом браги и сидра. Здесь растили яблоки и гнали спирт.

-В Имору - ответил доктор - садитесь. Попробуйте встать.

-Мои очки - похлопал по столу рукой Турмадин.

-Не было никаких очков. Вот вам плащ.

Вместо его красивого серо-голубого плаща, ему вручили какой-то потрепанный серо-черный. Но рыцарь не спорил. Когда они спускались по лестнице, он слышал, как мэтр Фарет рычащим баритоном допытывался у доктора, не лучше ли ехать утром. На что доктор сказал, что в такую погоду в темноте, их не смогут выследить и что он должен отвезти пациента в город, так как больше всего он боится за ферму.

-Вы отважный человек, мэтр Бисет.

-Я доктор - ответил старик. Под пристальными взглядами женщин, Турмадин вышел под дождь и, обернувшись, последний раз глянул на бревенчатый фасад большого двухэтажного дома. Над воротами раскачивался фонарь. Провождать доктора вышел человек в колпаке и с ружьем. Он был мрачен и только махнул на прощание рукой. Он же и закрыл за ними ворота и вернулся в дом.

Они ехали через темные яблочные сады. Ветер нестерпимыми порывами с шумом терзал ветви и оставшиеся на них листья. Вокруг стояла непроглядная мгла. Дорога была неровной и вязкой. Казалось, этой ветреной ночной поездке под дождем никогда не будет конца.

В поисках собственных часов, Турмадин обнаружил, что помимо очков, исчезли и его поясные сумки, кошелек, оружие и табличка полицейского. Как и коробочка с письмами. Но, понимая отчаянность своего положения, он воздержался от лишних расспросов.

Спустя час они были в Иморе. В комнате местного полицейского дома от потрескавшихся дымящих печей было нечем дышать. Дежурный полицейский сказал, что в Мильду сейчас никто не поедет. Разве что может посадить на утренний почтовый экспресс.

-Какой сегодня день? - щурясь на календарь на стене, хрипло прошептал рыцарь.

-Среда, половина третьего - вяло ответил тот - отдохните в клетке на лежанке. До экспресса еще далеко.

Он гостеприимно отодвинул деревянную решетку камеры и, громыхая связкой ключей, вразвалочку направился в караулку, играть со стражниками в двадцать одно.

-..Утром я был в Мильде, зашел домой за очками, в баню, и в контору. Дежурный не хотел пускать без таблички - пожаловался Турмадин - чтоб ее получить надо зайти лично к сэру Бенету...

-Вы знаете, что случилось с Фаретами в Иморе? - внезапно оторвав лицо от подушки, спросил Вертура - после вашего отъезда все в доме были убиты.

-Убиты?

-Да - мрачно кивнул детектив - но теперь мы знаем, что это был не просто акт вандализма. Ваша история проясняет некоторые факты и является связующим звеном между Луизой Розенгарден, Алисией Вальдэ, людьми-собаками и обществом 'Пирамида'. Он встал от стола и, налив себе треть фужера, сделал глоток. Свечи на столе почти прогорели. За окном снова поднимался ветер. Приносил с пожарного пруда во дворе сонное кряканье уток, шуршанье осоки и ивовых листьев. Детектив обернулся к другу и хотел было спросить что-то еще. Но тот уже спал.

Вертура безуспешно попытался разбудить его, но рыцарь только пьяно пробурчал, 'никуда не пойду, ложитесь там у меня', и, накрывшись с головой плащом, отвернулся на другой бок.

Мариса подхватила блокнот и, заглянула в открытую комнату Турмадина. Вертура всегда был деликатным человеком и старался не раздражать друга и не заглядывать в его жилище, но делать было нечего. Посреди маленькой коморки с окошком во двор стояла застеленная толстым мягким матрасом кровать. Всю стену занимала большая самодельная полка для всего. На тумбочке жирно оплывала воском длинная часовая свеча. Рядом - сборник гравюр обнаженной натуры известного столичного художника Кандида. С раскрытой страницы в угол листа взирала некрасивая, набросанная угловатыми, под карандашные, линиями голая девица с щеткой на длинной ручке в руках. Вертура прикрыл вульгарный альбом и спрятал его в стол.

Мариса у размаху уселась на кровать и, подвинув свечу, прищурилась в блокнот. Она кусала грифельный стержень, листала страницы, правила ошибки и затирала помарки пальцем.

-Ни один учебник истории не укажет тот переломный момент, когда человечество проиграло войну мягким матрасам - улегся на кровать рядом Вертура - по крайней мере, теперь ясно...

-Совершенно не ясно - схлопнула блокнот и спрятала его в сумку писательница. Ее глаза горели в полутьме - почему они не убили Максвелла сразу и зачем вообще напали на него, если, раз они такие богатые, можно было просто взять и заплатить за эти письма.

-Я думаю - заложив руки за голову, рассуждал детектив - об этом нам лучше расскажет сэр Генжи Розенгарден. Если он был в курсе всех дел и шантажировал их..

Детектив проснулся глубокой ночью. Ветви растущих во дворе ив стучались в стекло. Слабый сквозняк колыхал огонек свечи. Мариса сидела рядом спиной к нему. Осторожно листала книги Турмадина. Разглядывала картинки, читала статьи. Из раскрытой двери гремел беспокойный храп рыцаря. Вертура лежал и смотрел в потолок.

-Спи - шепнула Мариса, не отнимая взгляда от страниц - завтра у тебя будет еще один тяжелый день.

За окном выл осенний ветер. Стучался в стены, гнал по небу тучи. Иногда в их клочковатых просветах где-то далеко над морем проблескивал свет луны. На часах было начало пятого утра.

Глава 7. Рыцари и упавшая звезда.

-Она когда-нибудь спит? - спросил Турмадин.

-Кто?

-Леди Кристина.

-Что? - Вертура с ненавистью умывался ледяной водой из кадки - не знаю. В данный момент это самый неактуальный вопрос в моей жизни. Вставайте, уже полдесятого, а вы еще пьяны.

-Дайте апельсинов.

-Апельсинов нет. Ни лимонов, ни горячей ванны, ни мыла со вкусом клубники, ни чая с ванильным сахаром.

-Ох - простонал с дивана Турмадин.

-Не отчаивайтесь. Я скажу сэру Бенету, что вам требуется выходной - махнул рукой детектив и, накинув на плечи плащ, вышел из комнаты.

Через пять минут он сидел в кресле цирюльника. Старательный ремесленник в очках и переднике тщательно вымыл руки и, накинув на плечи детектива пеньюар, принялся размешивать в ванночке ароматную пену для бритья. За окнами стояло великолепное осеннее утро. Легкий дождик, понурые березы и клены, серое небо. Опавшие листья. Над жаровней для дезинфекции инструментов разливался и заполнял помещение терпкий аромат смолы. В тазике плескался, дышал паром, свежий, только что из чайника, кипяток. В пузырьках на полке ожидали своего часа одеколоны. В соседнем кресле второй цирюльник мыл волосы и подстригал какого-то важного господина в форменной мантии городского служащего.