Юрий Бригадир - Аборт

• Название: Аборт
• Автор: Юрий Бригадир
• Жанр: Ужасы и Мистика

Это небольшой обзор «шлюза» между реинкарнациями. Роман рассчитан на любого, кто твердо знает, что умрет, но при этом не воспринимает смерть как тупик. Таковых, оказывается, не очень много. Видимо, существует какой-то вселенский физический или даже ментальный запрет на подобные размышления, и лозунг «Однова живем!» чрезвычайно популярен во все времена. Что не однова — подспудно понимают все. Но дружно отказываются глядеть в тую сторону — как, к примеру, отказывались академики глядеть в телескоп Галилея. Я их, однако, прекрасно понимаю. Потерять годами выстраданное мировоззрение в доли секунды — это, в натуре, катастрофа. Но кто-то же должен…

---

Серега повернул голову в мою сторону и заржал адским непромокающим смехом. В глазах его так же переливался синий светящийся лед. Громко, страстно и невыносимо он закричал:

— Знаешь, почему я все еще здесь?!!

— Почему? — так же страшно заорал я.

— Все из-за баб! Сначала ты привязываешь ее! А потом она привязывает тебя! И ты застреваешь в этой полумертвой стране!!!

Скорость все увеличивалась. Говоря откровенно, в реальном физическом мире машины бы уже пошли вразнос, престали слушаться руля и при малейшей неточности слетели бы с дорожного полотна. Дальше бы наверняка последовала чудовищная мельница переворотов. Но здесь у жесткой воли был неистребимый приоритет.

— Слова!!! — опять закричал Серега.

— Что? — не понял я.

— И числа!!! Ты произносишь слова всю жизнь и думаешь, что это просто звуки! А это судьба, путь, клятва, эпитафия, это нельзя смыть, это как отпечаток пальца — он не меняется, если уж появился!!!

Я уже практически ничего не слышал, когда Серега стал жестоко и властно читать странное стихотворение:

Ты не сможешь больше думать сама…
Не заснешь не встанешь без моей ладони…
Будешь только звезды в себе ломать,
Становясь безропотней и бездонней.

У тебя не будет своих идей…
Ты не ступишь шагу без моего слова…
Для тебя не будет других людей,
Для тебя не будет другого зова.

Ты захочешь меня из кромешной тьмы…
Словно я лекарство из древних книжек.
Ты подставишь вену под удар иглы —
Только что бы был я к тебе поближе.

Ты не сможешь больше на мир глядеть —
У меня под сердцем знак моей стаи…
А она учила меня владеть
И ты больше не сможешь меня оставить…

— Ты понимаешь меня?!! — стараясь перекричать оба мотора, завопил он.

— Нет!!! — я вроде бы сказал, но сам себя не услышал.

— Если тебя любят — ты никуда не уйдешь!!! — со злой радостью порвал мне барабанные перепонки Серега.

На встречной полосе как из-под земли вынырнули огни, и, прежде чем мы успели хоть что-нибудь предпринять, или хотя бы — осознать опасность, Клюгер пробил насквозь синюю старенькую Ауди.

Наверное, водитель встречной машины был излишне нервным или чувствительным. Что он увидел — я не знаю. Но в липком седеющем ужасе и на своих более ста километрах в час, он сдуру дал по тормозам и дернул руль. То, что удавалось нам, трупам, у него, живого, не проканало. Не могу сказать, что произошло после торможения дальше — мы пронеслись, и уже останавливаясь, услышали долгий, невыносимый для ушей резиново-стальной визг, а потом тяжелый, в несколько тонн, удар и хруст. Что-то рассыпалось и стихло. Мы остановились, развернулись и поехали обратно.

— Черт… — сказал Серега, вышел и хлопнул дверью, — дерганый попался.

— Да… — пробормотал я, подходя к Ауди.

Она буквально закрутилась вокруг бетонного столба. Наверняка, завтра в Интернете полгорода будут потешаться, рассматривая фотографии. «Боковой удар — самый опасный», — вспомнил я вдруг. Подушки безопасности не сработали, Ауди развернуло навстречу движению и садануло об столб точно посредине. Судя по всему, хозяин ударился головой о стойку, хотя тут и других переломов тоже было не счесть. Но загореться ничего не загорелось и даже разлетелось-то по сторонам немного. Так, сущие крохи. Хоть и не Мерседес, а все одно — немцы. Качество, другими словами. Будет что хоронить. Открытый гроб, все как у людей…

Рядом с машиной, совершенно обескураженное, стояло бледное от злости привидение, смотрело на самого себя и не верило своим глазам.

— Это я, что ли? — спросил мужик в очень приличном костюме с галстуком.

— Нет, блядь, это Уго Чавес! Ха! — от души поглумился мой друг, и подал свежеприбывшему руку. — Серж!

— Максим Петрович, — машинально ответил мужик и вдруг заорал, — так это ты меня! Сука!!!

— Начинается… — пробормотал Серега и достал сигареты, — детский сад…

— Погодите! Я же… я же…

— Что «я же»? — спросил Серега подкуривая, — по делам, небось, ехал, а дел у тебя, судя по прикиду, много, и все серьезные? Позвольте поприветствовать вас в так сказать, нашем печальном мире. Необъяснимо, но факт. Скажу по секрету, вам как раз повезло. Сейчас главный наш специалист по абитуриентам вкратце объяснит вам правила и распорядки. Ну, или иди в жопу, и сам разбирайся! — почему-то потерял интерес к мужику Серега, поправил пистолеты и направился к Клюгеру.

— Какой специалист? — опешил мужик.

Судя по всему, Серега имел в виду меня. Поэтому я откашлялся и начал:

— Тебе поясную или плечевую?

— Простите, что?

— Тогда плечевую. Стой здесь, никуда не уходи! — сказал я, подошел к своей машине, открыл заднюю дверь и вытащил за ремень тяжелый пистолет в кобуре. Закинул это все на плечо, захлопнул дверь и приказал:

— Руки в стороны! — мужик был не совсем в себе, поэтому даже не стал притворяться, что понимает. Я накинул на него ремень, подтянул, подогнал и зафиксировал. Отошел, полюбовался, снова подошел и чуток поправил.

— Ну, прямо Стивен Сигал! — усмехнулся я.

— Позвольте, что это? — изумился новенький.

— Это пистолет Макарова, калибр девять миллиметров, емкость магазина восемь патронов, вес со всеми этими ремнями и патронами чуть меньше килограмма. Носи на здоровье!

— Вы с ума сошли! Зачем это мне? Послушайте, неужели ничего нельзя сделать? Ну, может — скорую какую-нибудь, Спас ноль-ноль-один, или что там еще есть?

Я не ответил и подошел к Сереге, который стоял у своей машины, внимательно смотрел вверх и глубокомысленно курил.

— Вот обязательно его надо было? — спросил я.

— Сколько уже нахожусь, а налюбоваться не могу, — задумчиво проговорил друг, не обращая на мой вопрос никакого внимания, — небо здесь чудовищно красивое, сука…

— Это точно, — подтвердил я и тоже посмотрел вверх. Тяжеленные свинцовые тучи ушли на запад, и нам открылась трехмерная завораживающая глубина космоса. Жестко, ослепляюще, злобно сверкали огромные цветастые звезды в бархатном синеватом мареве. Чиркнул и пропал метеорит, превратившись в раскаленную пыль.

— Я его поздно заметил, — сказал Серега, выкидывая окурок, — даже подумать ничего не успел. Ты зачем ему пистолет отдал? Впрочем, у нас еще есть. Надо бы прикинуть, что с ним делать…

— Оставь ему визитку! — засмеялся я.

— О. Идея. Эй, Максим Петрович! — окликнул его Серега, — сотовый с собой?

— Да, разумеется… Если не разбился…

— Здесь не разбивается! Диктуй мне номер!

— Девятьсот пять… послушайте, это же чушь полная!

— Дальше! — не обращая внимания, перебил его Серега, призывно маша ему одной рукой, а второй быстро набирая номер.

— Девятьсот пятнадцать пятнадцать пятнадцать.

— Что это за хрень? Таких номеров не бывает!.. А, впрочем… Погоди, ты его купил, что ли?

— Да, это «красивый» номер, пришлось потратиться…

— Вот тут я тебя понимаю! — захохотал Серега и нажал на зеленую кнопку. — Сохраняй!

Сотовый Максима деловито, по-офисному, ответил без всяких модных полифоний.

Петрович глянул на дисплей и вздрогнул.

— Да таких номеров тем более не бывает! — воскликнул он.

— Вынужден тебя огорчить. У меня и машина, если ты заметил, тоже три шестерки на конце! А еще есть мотоцикл с таким же номером, но он затонул по пьянке в котловане, на Горской. Вот домашний я не смог купить — не было технической возможности. Да если честно, и с домом… не очень-то повезло.

— А вы кто? — совершенно другим тоном, вкрадчиво, спросил мужик в костюме.

— Я твой самый жуткий кошмар, — лениво и с явным издевательством начал Серега, — на исходе ночи, когда в мрачные пещеры возвращаются летучие мыши, я прихожу в свой фамильный склеп, смотрюсь в зеркало, ни хера не вижу и от этого у меня, сука, мигрень! Кончай тупить!! — вызверился друг, — я Серега Болотный, чего тебе еще надо?

— Эээ… — не нашелся что ответить мужик, и замолчал.

— Вот тут ты прав, — удовлетворенно сказал Серега, подошел к нему, хлопнул по плечу и закончил, — а вообще… извини, конечно. Ну, а ты-то зачем тормозил? Что за паника за рулем? Увидел чего?

Максим посмотрел в сторону и вверх, пытаясь проиграть в голове картинку:

— Стена или облако… очень быстро навстречу рванулось какое-то черное пятно. Я в этот момент станции перебирал, везде была молодежная дрянь, а мне хотелось что-нибудь поспокойнее… Подумать я не успел… Руки сами сработали. Ну и нога правая, конечно…

— Бывает. В следующий раз «Радио Шансон» слушай. Я тоже, Максим Петрович, перед смертью подумать не успел. Я, значится, ему, а он, сука, мне. Только я кулаком, а он, гаденыш, ножичком. Мы оба, понимаешь, не думали.