Татьяна Рябинина - Одним ангелом меньше

• Название: Одним ангелом меньше
• Автор: Татьяна Рябинина
• Издательство: Изд-во Эксмо
• Жанр: Детектив
• Год: 2002
• ISBN: 5-699-01240-0

Одна за другой гибнут красивые светловолосые девушки от руки жестокого и расчетливого маньяка. Всех их находят с перерезанным горлом. Множество подозреваемых, но прямых улик — нет. Старший уполномоченный уголовного розыска Иван Логунов, занимающийся этим делом, все больше заходит в тупик. Очередной след, взятый им, снова оказывается ложным. А маньяк бродит по городу, вглядываясь в лица встречных женщин… Но вот в расследовании наметилась маленькая зацепка — при опросе свидетелей медсестра Женя, живущая в подъезде, где зарезали очередную жертву, сообщает, что мельком видела убийцу, и дает описание его внешности. С этого дня страсть, далекая от расследования, все сильнее и сильнее влечет Ивана Логунова к этой девушке…

---

— Сколько ей?

— Восемнадцать. Выглядит моложе, как школьница. Вот ее паспорт, посмотрите. Больше в сумке ничего интересного. Деньги, ключи, сигареты, косметика, пара презервативов.

— Опять проститутка, — поморщился Иван.

— Не обязательно. Сейчас и приличные девочки их в сумках носят. Как в рекламе: разумный выбор — разумный человек.

Иван пролистал паспорт. Ступальская Алиса Павловна, не замужем, прописана в Питере, на Зверинской улице.

— Андрей Ильич, в двух словах, а?

— В двух можно. Пока ребята с обхода не вернулись. Вот только сесть вам некуда. — Калистратов порыскал глазами по дворику.

— Ничего, постоим.

— Ну вот. Двор, сами видите, какой. Из него выйти можно или через подъезд, но обычно он, как мне сказали, закрыт, или вон через ту щель в соседний двор и в подворотню. Окна, сами видите, сюда не выходят, только с лестницы. И… как их, бранд… Ну, глухие стены. Ночью здесь неизвестно зачем горит лампочка. Жуткое местечко.

— И что это ее сюда занесло? — Костик подошел к узкому проходу в соседний двор, заглянул.

— Пацаны играли в том дворе, забрались сюда и нашли. Стали орать, позвали взрослых, те позвонили по «02».

— Вань, иди сюда! Смотри-ка! — Костя поднял из лужи что-то маленькое, блестящее и на ладони протянул подошедшему Ивану.

— Кажется, шляпка от заклепки. И морда какая-то. Медуза Горгона.

— У меня у самого такая морда есть, — Костя возбужденно размахивал руками. — Может, помнишь, года три назад везде навалом было черных джинсов, мягких таких — якобы «Версаче», а на самом деле турецкая дрянь. Так вот заклепки у них на соплях держатся, я уже три потерял, хотя ношу редко.

— Тот, которого видели зимой, был в черных брюках. Андрей Ильич, смотрите, — Иван протянул ладонь Калистратову, — лежала в луже, но чистенькая, значит, недавно. Костя говорит, от черных джинсов — поддельного «Версаче».

— Да, промухала экспертиза. Молодец, Константин, глазастый. — Следователь положил заклепку в пакетик. — Что я вам еще не рассказал? Смерть наступила между часом и двумя ночи. Как всегда — нажатие на сонную и тонкий глубокий разрез. Судя по положению трупа, девушка сидела на скамейке, нагнувшись вниз. Но самое интересное вот что. Убийца, похоже, сидел с ней рядом, справа. Левой рукой, сзади, он надавил ей на левую же сонную артерию, а правой, спереди, ее разрезал. Таким образом, кровь на него если и попала, то только на руки. А может, и вообще не попала. Помните заключение по Колычевой?

— Но если он сидел с ней рядом в такое время и в таком месте, значит, они были знакомы? — Костик вытер пот со лба. — Фу, духота какая! Вроде и не жарко, а дышать нечем. Насколько я помню, Литвинову убили в ее же квартире, полуголую, а взлома не было. Ремизова и Колычева совершенно не сопротивлялись. А эта?

— Нет.

— Ну вот. Получается что? Их всех убил общий знакомый?

— Да нету у них, Костя, общего знакомого. По крайней мере, мы не нашли. А вообще-то и не могли найти, подумай сам. — Иван пристроился на краешек скамейки — туда, где раньше сидел следователь. — Ты можешь себе представить, чтобы у человека вдруг были четыре знакомые девушки, похожие, как близнецы.

— Зачем же «вдруг»? Может, он искал их, выслеживал, знакомился, а потом убивал, — не сдавался Костя.

— А почему бы и нет, — Калистратов посмотрел на него с интересом. — Беда в том, что, если это действительно так, мы его никогда не найдем, разве что случайно. Если бы мы знали хотя бы район, где он пасется.

— Костя будет осматривать всех носителей черных джинсов с отвалившейся заклепкой, — усмехнулся Иван.

— Ага, начиная с себя, — кивнул Костя.

— Вон там, у прохода в главный двор, — продолжал следователь, — обнаружили след от кроссовки, размер тридцать девятый. Довольно свежий след.

— Андрей Ильич, а собака была? — спросил Иван.

— Была, — следователь с досадой махнул рукой. — Дошла до Невского и села. Чего и следовало ожидать. Денис идет. — К ним от подъезда шел оперативник из отдела. — А где Шура?

— Стережет хозяина квартиры, где девочка вчера веселилась.

Все вместе поднялись на второй этаж и вошли в дверь, обтянутую вишневым дерматином. В гостиной на зеленом кожаном диване сидела странная парочка: взлохмаченный красноглазый бородач, одетый в одни джинсовые шорты, и помятая заспанная толстуха в мужском махровом халате. Калистратов пролистал протянутые Шурой паспорта.

— Гвадзава Карина Александровна. Живете здесь?

— Нет, я в гости пришла, — с сильным кавказским акцентом откликнулась та.

— Так. Цветков Станислав Петрович… Это не вы, случайно, в желтую прессу пишете?

— Ну разве что случайно.

Иван вяло удивился совпадению. Попадись бы ему этот Цветков, когда Бобер их мордой по луже возил, вот уж бы он на нем оторвался, а теперь…

— Так. Что расскажете?

Цветков пожал плечами:

— У меня вчера гости были. И Алиса тоже. Она напилась сильно, уснула на диване. Когда ушла — не знаю, утром ее уже не было. Скажите, это тот самый маньяк, что и зимой? Который двух девушек убил?

— С кем она пришла? — Калистратов проигнорировал его вопрос.

— Кажется, одна. Эти тусовки — полный бардак. Двери открыты, кто-то приходит, кто-то уходит. Слона приведут — не заметишь. А уведут — тем более.

— Рискуете, — заметил Костя.

— Что делать? — Цветков почесал в затылке. — Традиция. Впрочем, у меня и тащить-то особо нечего.

— Ступальскую давно знаете?

— Где-то с полгода.

— Какие у вас были отношения?

Цветков покосился на свою пышную подругу.

— Приятельские.

— Что можете о ней сказать?

— Да что сказать? Обычная девчонка, симпатичная, неглупая, только… — он замялся, не зная, как выразиться. — Конечно, о мертвых либо хорошо, либо… Но она была… злая какая-то. На весь свет. Поэтому в ветеринарный институт и пошла. Животные, говорит, гораздо честнее людей и порядочней, не такие жестокие. Она в клинике работала ветеринарной, куда я собаку вожу, там и познакомились.

— Скажите, — вмешался Иван, — Ступальская с кем-нибудь на вечеринке общалась больше, чем с другими?

— Да нет, пожалуй. Бродила из угла в угол со стаканом. Какая-то она была нервная, раздраженная. Хотя… подождите, — Стас оживился. — Она, судя по голосу, уже здорово пьяная была, и я краем уха слышал, как она с кем-то разговаривала в гостиной, ругала своих родителей.

— И с кем же она разговаривала?

— Извините, не заметил. Если бы я знал, что это важно… Да, постойте, и еще кто-то меня о ней спрашивал, мол, кто это там. Нет, не помню, хоть расстреляйте.

— Станислав Петрович, вы список гостей можете составить?

Цветков наморщил лоб.

— Разве что человек десять-пятнадцать.

— А сколько же их было всего? — удивился Костя.

— Да кто же считает? Кто хочет — приходит, кто хочет — уходит. Человек пятьдесят, не меньше. Только не одновременно.

Калистратов присвистнул. Он представил, что полсотни гостей, пусть даже и не все разом, ввалились в его трехкомнатную хрущобу-«распашонку»…

— Ладно, запишите, кого вспомните. Адреса, телефоны.

Цветков сел к столу, вооружился записной книжкой и начал напряженно вспоминать.

— Станислав Петрович, а был кто-то из ваших гостей в черных джинсах? — Костя никак не хотел расставаться со своей находкой.

— В черных джинсах? — в замешательстве переспросил Цветков.

За него ответила Карина:

— Были, были. Человека четыре, не меньше. Одного зовут Витя, а других я вообще не знаю.

— А был кто-нибудь из них в кроссовках?

— Ой, не помню!

Калистратов вопросительно взглянул на Цветкова. Тот только пожал плечами.

Эксперт вернулся с кухни, где снимали отпечатки пальцев.

— Море! А годных мало, — вздохнул он. — Посуду успели помыть. Снял с бутылок, с мебели. Ну, ванна, туалет, дверь входная.

Иван с любопытством смотрел по сторонам. Каких только квартир ему не доводилось видеть: просторные и закутки, уютные и убогие, стерильно чистые и загаженные, отделанные по евростандарту и запущенные до такой степени, что лучшим ремонтом для них был бы поджог. Квартира многое могла сказать о хозяине, очень многое. Пепел в кадке с пальмой, остатки еды, бутылки под столом, сдвинутые стулья… Гуляли на славу. А вообще комната приятная, в теплых зеленовато-коричневых тонах. В такой хорошо зимой.

В комнату зашел печальный английский бульдог, постоял у порога и направился прямиком к Ивану. Вздохнув, собака улеглась у его ног, положив голову на ботинок и кося умными темными глазами. Цветков удивленно покачал головой:

— Надо же! Вообще-то Цап никого не признает. Он у меня мизантроп.

— Наверно, мы чем-то похожи, — мрачно ответил Иван, почесывая пса за ухом.

Цветков закончил список и протянул его Калистратову.