Дмитрий Тарабанов - Свободный поиск (отрывки)

• Название: Свободный поиск (отрывки)
• Автор: Дмитрий Тарабанов
• Жанр: Научная Фантастика

---

- Не надо!.. - простанываю, прижатый щекой к холодной поверхности стола.

- Я только посмотрю, - ласково обещает сержант. Совсем как врач, решивший пощупать скальпелем живот больного. - Не бойся...

Закусываю до крови губу. Голова лагеря перехватывает мой бьющийся в разные стороны палец, ложит его на бок. Когда лезвие дергается, закрываю глаза.

Крик свой слышу словно со стороны. Перед глазами картинка последнего взмаха. Уверенное лезвие, поддевающее краюшек ороговевшей пластинки.

А-а-а!..

Боль - как смешно звучит это слово без практики! - пронзает тело, отзываясь конвульсиями. Излюбленное место пыток - подноговщина - скопление нервов и эрогенных зон пылает огнем.

Боль дергает палец, как марионетку, брошеную в костер.

Это настоящая боль, не заглушенная имплантом, природная, "инопространственная" боль.

Становится тошно, и на несколько секунд теряю сознание.

Меня возвращают к жизни ударами по лицу. Впихивают в руки розовеющие от крови белье и одежду. Поднимают из-за стола.

Уводят в открывающуюся дверь. Руку по прежнему жгут, хотя никто к ней не прикасается.

Голова концлагеря, вертящий пальцами пластинку ногтя с кровавой прослойкой мяса, кричит вслед своим писклявым приказным голосом:

- Только попробуй обмануть!

Меня уводят.

Обмануть? Не смогу. Не чем.

Уже всем фрсеналом, что был, всем, чем мог, обманул.

И не помогло.

**** **** ****

Дорогу к бараку я помню смутно. Пока меня ведут по коридорам и внутреннему двору, борюсь с уходящим сознанием. Боль в изувеченном пальце не утихает, разгораясь циклично. Стараюсь не касаться им тела или носимой одежды - от крови меня отмоют нескоро и рана не зарубцуется...

Помню только отдельные лица, смотрящие на меня, нагого, измучаного, но не испытывающего абсолютно никакого стыда.

Смотрящие с сочувствием, интересом и болью. И еще червствые, ничего не выражающие лица.

Потом меня бросают в камеру, где КИБэшник с ключами открывает наручники.

Дверь громко бряцкает, закрываясь.

Сотрясаемый дрожью доползаю до нар, никем - кроме меня - не занятых. Закидываю на вторую полку тряпки и скрючиваюсь на вонючем, покрытом бурыми пятнами матраце.

Положено рыдать, но я не плачу. Внутренне я ликую.

Единственный способ связаться со спутником - отрезать краюшек ногтя. Или оторвать его полностью. Первый вариант исключало отсутствие режущих принадлежностей - на откусывание сенсор не реагирует, считая за физическое повреждение нервного характера. Оставался второй вариант.

Сейчас я полностью чист, ничем не связан с прошлым. Сейчас я свободен от поиска свободы. Нет! А хотя...

Все равно до модуля мне не добраться, покуда я здесь.

Подниматься не хочется совсем: побои и порезы клонят в сон.

Но приходится. Следует обезвредить рану и одеться. Хотя бы частично.

Сбрасываю тряпки со второй полки ногой. Разгребаю их на полу.

Приходится все делать правой, стараясь не волновать левую.

Палец реагирует на каждое движение.

Из одежды в стопке оказываются: хлопчатобумажные трусы, майка, штаны и сорочка - из белья: наволочка и две простыни.

Натягиваю на себя все за исключением сорочки. Отрываю от наволочки ленту и, смачивая как могу в слюне, наматываю на палец. Жмурюсь и стискиваю зубы от жгучих импульсов. Вжимая шею, обнаруживаю неизвестно когда напяленый ошейник с помигивающим датчиком-глазком.

Снова пометили!

Запихиваю под себя простынь и кое-как расправляю. Потом заворачиваюсь в нее калачиком, прижимаю раненую руку к груди и забываюсь тревожным, не запоминающимся - слава Богу! - сном.

**** **** ****

Сколько времени я проспал - не помню. Перед сном тщательно давал наставление проснуться через полтора часа. При гипнотренировке это не проблема - дать задачу биологическим часам, но при нервном потрясении...

В общем, будет меня вовсе не внутреннее наставление. Будит меня датчик, беспокойно попискивающий на шее и отливающий красным цветом. Чертыхаюсь, понимая, что проспал больше, чем оставалось до посадки модуля, и времени не остается совсем - проворонил последний шанс...

Вскакиваю, протирая глаза. Обеими руками, совсем позабыв про незначительную, но не самую легкую травму. Замираю, ощущая, как быстро на меня накатывает меланхолия. И, чуть не плача, снова заваливаюсь на кровать. Закрываю ладонями заспанные и не желающие влажнеть в самосантиментах глаза.

- Блин! - простанываю, раздосадованно пиная ногой заднюю стенку нар. Охренеть...

Зачем я вообще засыпал? Мог бы хотя бы план побега составить.

Утопический - но хоть какой-то!

Датчик на ошейнике подло попискивает, напоминая какую-то не менее назойливую фигню.

Снова заворачиваюсь в сбившуюся простынь, стараясь заглушить непроизвольные подергивания подбородка. Проспал свободу - надо же!..

Лежу и думаю: а может попробывать? Может, не опоздал вовсе?

За мной бы наверняка прибыли, если модуль пришел в лагерь, второй ноготь оторвали бы. Или сделали то, о чем грозились.

Что-то там прокололи или что-то оторвали... И брансбойт куда-то...

Все-таки стоит попробывать. Только как?

Датчик на шее пищит, не переставая. Почему-то сейчас, а не сразу после пробуждения, соображаю подумать над причиной его чрезмерной активности. Повреждение пальца? Вроде уже прошло все, опасность потери крови - ха! сгинула. Может, заражение? Антические гангрена и столбняк? Не смешите, и так веселее некуда...

Но без категорической причины, ошейник с биодетектором не завопил бы так. Значит, причина есть.

Все еще не нахожу сил покинуть пригретое место и подняться.

Черт тянет меня развернуть бинт на пальце левой руки. Слюна ссохлась, бинт слипся с мясом, связуемый запекшейся кровью.

Случайным движением разрываю соединение и снова кричу от боли. Рана, подсохшая, принимается кровоточить.

- Ёклмн! Ёпрст! - выкрикиваю бессмысленные нагромождения букв, извиваясь в конвульсяих и уродуя ногами заднюю стенку кровати.

И тут дверь, лязгнув замками, распахивается.

Тут же боль притупляется, и я, прекращая заниматься бессмысленностью, замираю на кровати. Слышны только визг датчика и шум приближающихся шагов.

Двое. Один охранник - с ключом, - другой...

Пришли за мной... Значит, модуль сел. Нужно сконцентрироваться и атаковать в нужный момент...

Что я мелю? Один против целого скопища тренерованных КИБэшников? Без намека на собственную вооруженность? Конечно!

Может, еще Санта-Совету с фургона кобальтом забросать? Или Галактику "Соляром" окупировать?

Но тот, что второй, оказывается не КИБэшником, не сержантом-садистом... На нем белый халат.

Врач.

А кого еще можно было ждать по сигналу "Болен!"?

- Это он, новенький? - интересуется голос врача.

Поднимаю глаза, изображая в конец больного. Врач седоват, хотя выглядит довольно молодо: поживи в таких условиях - не только побелеешь, но и вообще человеком-невидимкой станешь!

Он хмурится, склоняясь надо мной и прикасаясь к моей левой руке.

- Он самый, - голос второго, как из мусорного контейнера на терраформах. - Как там, док? Умрет скоро?

Слышится сдавленый хохот.

- Да вроде, рана не большая... - врач наклоняет голову в непонимании. На такие простенькие физические повреждения "пискарь" не реагирует... А! Может, не в ране дело? Пневмония там, СПИД-1, КЕНАТ? Мало ли чо? На посту прозавили, а сейчас приступ пошел... Эй, парень-шпионер, как чувствуешь себя-то?

Бурчу что-то неразборчивое, вываливая язык и пуская пузыри слюней. Еле удерживаюсь от смеха.

- Да он уже на том свете, считай! - решает за профессионала охранник. Можно в морг сразу - там усыпим. Скажешь, холерка напала...

Засовываю язык обратно в рот. Прохрюкиваю:

- Все в порядке... Не надо...

- Нет, парень, не в порядке. Придется тебя в лазарет забрать.

- Бросает охраннику: - Я бы сам рад в морг - меньше мороки.

Только важный больно этот попался. Из метафедерации прибыл. А ну, комрад, помоги...

Сначала за поясницу, потом за ноги ухватываются сильные руки и стаскивают с нар на коляску. Даже сквозь ткань ожеды чувствуется холод клюенки.

- Это уже второй с Метабуржуйки? - интересуется носитель мусорного голоса.

Коляска трогается. Несколько раз дрыгаю телом: опасность быть усыпленным миновала. Можно и повыпендриваться.

- Второй, второй... - выезжаем из камеры в коридор. - Первый еще до тебя был. Лет пять назад. Не успеваем сдавать заказ, а сволочи так редко появляются...

Охранник сопровождает нас, пока меня транспортируют помещениями - ни разу не выходим на открытое пространство - до самого лазарета.

Лазарет ощущается даже в воздухе: запах мышьяка и хлорки. И спирта. Несколько помещений лазарета, уставленные пружинными кроватями пустуют. Едем, не останавливаясь. У входа в последнюю, тупиковую палату охранник сменяется. Этот также в белом халате, только выглядит поумней и похирей. Но уже в нормальных пропорциях.