Авторов Коллектив - Победители Первого альтернативного международного конкурса «Новое имя в фантастике». МТА II

• Название: Победители Первого альтернативного международного конкурса «Новое имя в фантастике». МТА II
• Автор: авторов Коллектив
• Издательство: Литагент «ПЦ Александра Гриценко»f47c46af-b076-11e1-aac2-5924aae99221
• Жанр: Ужасы и Мистика
• Год: 2013
• ISBN: 978-5-905939-59-4

Авторы альманаха смело работают с сюжетами и коллизиями, с метафорами и с аллегориями, с самой формой текста, с его ритмом, с его дыханием. Здесь есть и гротеск, и ирония, и философия, и лирика. Здесь мелькают иные планеты и экзотические острова, а совсем рядом оказываются вполне узнаваемые, сугубо земные пейзажи…. Здесь есть все, чтобы доказать, что фантастика не заблудилась в трех соснах примитивных сюжетов, что Золушка еще жива и готовится к новым свершениям. «Тишина… Есть лишь бесшумная беспорядочная пульсация маленького комочка раскалённой плазмы – это душа, здесь моё всё. Здесь страхи и сомнения, постигшие меня ещё во чреве матери и дерзкий крик, венчающий первый несмелый вдох земного воздуха. Здесь мальчишка с соседней парты, обидно до слёз дёрнувший меня за косичку. Здесь старый зонт, забытый в раскачивающемся от ветра гамаке. Здесь любовь, нет, не первая любовь, не единственная, а просто любовь, наполняющая сияющей бездной восторженности до краёв, до пьяного блаженства, до искупления… А вот галерея памяти прикосновений: колючая хвоя Рождественской ёлки и обжигающий крепкий кофе на губах, ледяная сталь порывистой белой вьюги и тепло давно пожелтевших страниц томика Блока, упругие клавиши гармоничного естества старого немецкого рояля и влажная прохлада обожаемых мною ладоней… И ещё здесь люди, люди, люди…» (Ольга Нацаренус.)

---

Герт не ошибся. Он нырнул в воспоминания, как в воду.

* * *

…Грязный, некрашеный деревянный пол. Руки и ноги связаны. Верёвками. Над ним высился надменный инквизитор Марк – такой молодой, такой успешный. После казни твоя карьера пойдёт вверх, инквизитор.

Ау всё ещё надеялся, что его не казнят.

– Ты признаешь свою вину, колдун? – стройная фигура Марка склонилась к его грязному, изуродованному телу.

– Я не колдун, а знахарь. Я люблю своё дело. Просто хорошо его делаю.

Марк отвернулся и сделал знак рукой. Его понесли.

Ворчала толпа. О нет, это не просто костёр – это чан! Он был связан и ничего не мог сделать. Он мог только дрожать. Дрожал, когда ему зачитывали обвинение – куча громких, выспренних, извращённых фраз. Дрожал – когда его приподнимали над котлом. Успел лишь порадоваться – это будет недолго, они решили сварить его в уже кипящей воде.

Потом была только боль. И чернота.

– «Перевоплощение» – от слова «плоть». Слово «перевоплощение» – от слова «плоть». Слово…. – Герт съёжился на диванчике, прижав колени и локти к животу. Когда ему удалось замолчать, он с трудом, неуверенно встал, прошелся по комнате. Уселся за компьютер, но ничего осмысленного набрать не смог. Потом – как маленький ребёнок – заплакал. «Можно заказать суп из младенцев…» – жирнела вкладка, так и не закрытая с утра.

* * *

Герт стоял на крыше и смотрел на город. Очень хотелось разбежаться и полететь. В руке дымилась кружка ароматного, крепкого кофе.

Он с удовольствием отпил. Внизу переливался огнями город, мельтешил, издавал гудки, закручивал события в судьбы.

«Неисповедимы пути твои» – пробормотали губы Герта в холодный ночной воздух. Потом они отчего-то расплылись в улыбке, а их хозяин развернулся и стал спускаться в свою квартиру.

«Ну уж нет, в следующей жизни страх высоты мне совершенно ни к чему. Лучше я как следует отосплюсь. А потом позвоню очаровательной Анастасии. Нам есть о чём поговорить.»

Денис Шулепов

Бычий хвост

Эту историю рассказал нам приятель – невероятный болтун. Как и большинство его историй, эту никто всерьёз не воспринял. Да и понятное дело – очередная байка-страшилка, над которой мы посмеялись. Скажете: страшилка да вдруг смеялись? Эх, если бы вы знали, как он рассказывает! Умора! И к тому же светило солнце, пели птички. В реальность байки поверил бы только параноик. Хотя рассказывал он очень убедительно и клялся, что так оно всё и было. А мы не критиковали. Главное – интересно, смешно и совсем не страшно. Было…

Но вот незадача! Вроде бы и не придал значения, и думать забыл. Но с того самого дня стал меня мучить один и тот же кошмар. Стоит уснуть, как кинопленкой прокручивается перед внутренним взором та страшилка. Снова и снова. Да так реально, будто я там был и всё своими глазами видел. Просыпаюсь в холодном поту. Простыня скомкана, одеяло на полу. Тело бьёт дрожь, сердце ходуном, пальцы сжимают подушку… Кошмар! Кошмар и есть… А после и уснуть не могу.

Чувствую – дальше так продолжаться не может. Устал. Ни димедрол, ни другие снотворные не берут…

Не знал, что делать, пока однажды не наткнулся на одну газетную статейку с кричащим заголовком: «ЕСЛИ МУЧАЕТ КОШМАР». В ней какой-то профессор давал кому-то совет. Довольно оригинальный для профессора совет, но смысл поразил простотой и гениальностью, и сводился к тому, что нужно просто написать о мучающем кошмаре и дать кому-нибудь прочитать. И всё!

И вот я за столом в надежде, что мне это поможет.

Боже, я очень надеюсь!

Итак, история, которая произошла… нет, не с моим приятелем, а с приятелем приятеля моего приятеля.

Случилось это три или четыре лета назад. В ту пору погода буквально издевалась над огородниками: ртутный столб единственное что не бурлил от кипения. И полнейший штиль.

Вот в такую невероятнейшую парилку, когда асфальт плавился, а предметы в десяти метрах растекались, словно отражения кривых зеркал. Когда солнце ни на секунду не пряталось за облачка из-за отсутствия таковых. В день рая для жука-пожарника друг того самого при-при-приятеля, Олег, вошёл шатающейся, предсолнечно-ударной походкой в ворота взрослой, совершеннолетней жизни.

Это событие Олег решил отметить так, как требовала того погода, то бишь пикником на другой стороне реки, где замечательный пляж и раздолье для юной, энергичной молодёжи. Пикник с ночёвкой, шашлыками, водкой и гитарой.

Народу набралось немного, но удачно: пять парней и пять девчонок. У одного из ребят «моторка», на которой они и собирались переправиться на тот берег. Всё было готово, как вдруг одна девчонка – подружка хозяина «моторки» – предложила:

– Ребята, а давайте поедем на «Бычий хвост»! – «Бычьим хвостом» назывался островок, находящийся в некотором удалении от обычных пляжных мест и был бы прекрасным местным курортом, если бы не дурная слава жуткой легенды.

Парни недоумённо переглянулись, не находясь что сказать. Перспектива стать героем той легенды радужной не казалась, и если идею подкинул бы кто-нибудь из них, то она отмелась бы тут же. Но…

– Вы, чего, ребят, сдрейфили? Неужели вам никогда не было интересно проверить, правду говорят или нет? – не унималась та.

– Верка, о чём это ты? – заинтересовалась другая девчонка – двоюродная сестра Олега – Ольга, приехавшая к нему на день рождения из Одессы.

– Есть у нас одна легенда, у народа пересказ… – ответил за Верку крепкий парнишка с наколкой на руке – Валера.

– Легенда?

– Да. Рассказывают, что у берега, прямо напротив острова, была избушка…

– На курьих ножках, – ввернула Верка. Девчонки захихикали.

– Ну, так вот, – невозмутимо продолжил Валера. – Жила там старуха рехнутая…

– Баба Яга!

– …и однажды, во время сильного дождя пришли к ней пять рыбаков укрыться. Что было потом – неизвестно, только сгорел тот дом в ту ночь вместе с рыбаками…

– И остались от рыбаков одни головешки, – не переставала подшучивать Верка, натуральная нигилистка.

– А старуху тогда не нашли.

– На ступе улетела…

– Слушай, хватит, а! – одернул Верку её друг Сашка.

– Всё, милый, умолкаю! – она чмокнула Сашку в губы.

– Ну так вот. С тех пор начали рыбаки, что приезжали на остров, видеть по ночам средь деревьев во мраке белый сгорбленный силуэт и ещё более чёрные, чем лесной мрак, тени вокруг неё…

– Него…

– Чего? – не понял Валера.

– Вокруг него, а не неё. Ты же про силуэт говоришь, – поправила Валеру его подруга.

– А дальше что? – поторопила Ольга.

– А дальше… одинокие рыбаки стали пропадать, у лодок моторы глохнуть, а если на вёслах, то обязательно туда, к берегу снесёт, хоть и нет там такого течения. Не было, по крайней мере… Но давно это было, а людей на ночь глядя туда не заманишь. Это уж точно! – и он выразительно посмотрел на Верку.

А Верка знай своё:

– Сдрейфили! Ну, точно сдрейфили! – и посмотрела на своего Сашку.

– Почему сразу сдрейфили? Просто… – трусом ему показаться перед подругой не хотелось. Он обвёл компанию взглядом и наткнулся на Олега. – Просто пусть Олег решает. Сегодня ведь его день. Вот пусть и заказывает музыку.

– Точно! Олег? – снова вставила Верка.

Все взоры обратились к нему. Олег медленно оглядел друзей. По их лицам было ясно одно: им хочется и колется. И любой ответ будет принят без обиняков. Он решил не ударить в грязь лицом перед девчонками, усмехнулся и артистически махнул рукой.

– Эх, век воли не видать! Едем!

Верка завизжала от счастья.

Через час вся компания была на острове.

«Бычий хвост» получил название в незапамятные времена. И сейчас уже никто и не вспомнит, почему хвост и почему бычий. Но все склоняются, что из-за формы (он вытягивался к востоку и загибался крючком к берегу). Хотя, кто его знает! Может, есть ещё какая легенда?

Одна сторона острова, та, что смотрит на закат, являет собой нетронутый, девственный пляж с белым песком, прозрачной водой и пологим, без единого камешка и ила дном. Противоположная же – была натуральным образом противоположная: старые дубы, непроходимый ивняк и крутой берег с маленькой замусоренной и покрытой ряской лагуной с глубокой стоячей водой. Некогда излюбленное место рыбаков являло теперь унылый и запущенный вид.

Солнце в зените. И первое, что друзья сделали – плюхнулись в воду. Вдоволь наплескавшись, парни дружно взялись за разведение костра, а девчонки – за приготовление «зеленого стола».

Вскоре по острову расползся обалденный запах шашлыка.

Гульба началась. Разлилась по стопкам водка, загудели заздравные речи. И понеслось… Смех, беготня, глупые пари, приколы, первые «встречи с э-э-эдиком», барахтанье в воде и чёрт-те знает что ещё.