Меджид Гаджиев - Друзья Мамеда

• Название: Друзья Мамеда
• Автор: Меджид Гаджиев
• Издательство: Детская литература
• Жанр: Детская проза
• Год: 1973

В суровые годы войны тринадцатилетний лезгинский мальчик уходит из родного аула и поступает в ремесленное училище. Он встречает много неожиданного, интересного и трудного. А самая незабываемая встреча — это встреча с новыми друзьями, встреча на всю жизнь.

---

Когда Зина вернулась, я совсем уже решил, что выведу Леню и Ису на чистую воду. Я хотел было уже сказать Зине, чтобы она позвала ребят. Но она заговорила сама.

— Так, значит, я, по-твоему, козленок, да? — Видно, ее задело, что я, так же как и тот милиционер, считаю ее похожей на козленка. — Может, ты еще скажешь, что у меня на голове рога растут?

— Так ты еще маленький козленок! Поэтому у тебя нет рогов.

— А ты тогда коза.

— Как же мальчик может быть козой? — возразил я.

— Ну, тогда теленок.

— Ах, так! — Совсем позабыв, что я больной, я сел на постели и состроил зверское лицо.

А Зина, закусив нижнюю губу, хитро сказала:

— Вот ты какой злой! Мне это говорили, только я раньше не верила.

— Кто это тебе говорил? — удивился я. Мне вообще странно было, что кто-то мог обо мне разговаривать с Зиной, а я даже не знал об этом.

— Валя говорила, вот кто.

— Какая еще Валя? — не понял я.

— Ну, сестра моя. Она у вас учится. Я же тебе говорила.

— А где она? — глупо спросил я.

— Как это — где! Дома, наверное. После собрания пошла домой. Ведь мы рядом с заводом живем. Мой отец работал здесь на заводе и мама тоже.

— Я никакой Вали не знаю.

— А Валя тебя очень даже хорошо знает.

Я еще больше удивился. Ведь я никогда не обращал внимания на девочек. Я и вообще-то не любил их — девчонок. Не играл с ними, когда жил в ауле. У нас это не принято. А тут, в училище, я сторонился их и побаивался, даже не говорил ни с одной девочкой. Мне казалось, что есть тушеную капусту, которую я ненавижу, и то лучше, чем дружить с девчонками. И вообще я никогда никому, кажется, не делал зла. Тем более девочкам. В училище только Иса и Леня злятся на меня. Иса, противный Иса. Вот кто на самом деле злой! Он-то и настраивает против меня Леню. И вдруг какая-то Валя говорит, что я злой.

— А откуда она знает, эта Валя, злой я или добрый? — недовольно проговорил я. Уж очень обидно мне стало!

— А ей Леня рассказывал. Она говорит, что ты всегда задираешься с ним.

— С каким еще Леней? — спросил я.

— Может, скажешь, что ты и Леню никакого не знаешь?

— Леню?

— Ну да, Леню Крутикова.

— А ты откуда его знаешь?

— Как это — откуда? Он с Валей дружит, с моей сестрой.

…Леня Крутиков… Зинина сестра Валя… Дружат… И вдруг до меня стало доходить: может, это и есть та самая девушка в голубом платье? Надо же, сама кричала Лене: «Пусти, отвяжись!» Чуть не плакала. И вот оказывается, она с ним дружит. Попробуй пойми этих девчонок! Из-за нее, можно сказать, все и произошло. Если бы я не полез за нее заступаться, Леня не стал бы меня бить. Почему-то мне теперь казалось, что не стал бы, хотя и грозился не раз. Ведь и раньше он тоже грозился, а не трогал. А я, по ее словам, злой. Значит, я злой, а Леня, по ее мнению, добрый и хороший, раз она с ним дружит. Но и мне ведь тоже нравился Леня. И мне очень даже хотелось с ним дружить. Значит, он и вправду хороший. Я совсем запутался. Мне даже с Зиной расхотелось разговаривать.

Я отвернулся к стене и закрыл глаза. Пусть думает, что заснул. А сам снова вспомнил все: свою ссору с Исой, Леню, как мы с ним столкнулись в спальне из-за брошенного окурка, когда я был дежурным по училищу, заметку в стенгазете. Я вспомнил, как все ребята и девочки толпились тогда возле газеты и смеялись. И Зинина сестра смеялась. Я написал стихи про него, а девушка эта распевала их и дразнила Леню. Может, она и теперь тоже насмехалась над Леней и дразнила его? Наверное, мне незачем было встревать в их ссору. Сами бы разобрались.

И снова думал про Леню. Но на этот раз уже о том, что произошло на берегу моря, когда я, весь мокрый, поднялся с земли и услышал, что Леня спас меня, и его слова, сказанные громким шепотом: «Знал бы, что это ты, не стал бы спасать». И наконец, опять сегодняшнее происшествие: девушку в голубом платье, вырывающуюся из Лёниных рук, душный мешок, наброшенный мне на голову Исой. Противный головастик! Как он очутился там? Подстерегал меня с мешком? А теперь, оказывается, выходит, что Иса с Леней хорошие, а я плохой и во всем виноват.

Я не заметил, как вышла Зина, не повернул головы, когда она снова вошла в изолятор. Но вдруг почувствовал — она трясет меня за плечи, приговаривая:

— Ну-ка, вставай, Мамед, вставай.

Я с недоумением уставился на нее, а она вдруг помотала перед моим носом конвертом.

— Тебе письмо, — пояснила она, — непонятливый ты человек. Ну ладно, потом спляшешь, а сейчас получай.

Она отдала мне конверт, и я тотчас забыл о ней. Письмо было от мамы. Это был не настоящий конверт, какие в городе продают в газетных киосках, а пакет из бумаги, заклеенный тестом. За все время я получил от мамы только одно письмо, и то давно, вскоре после моего поступления в училище. Мама тогда писала, что раз уж я уехал из дому, то пусть так и будет. И если я поступил в училище, то должен хорошо учиться и уважать старших. А еще она мне прислала тогда немного денег, прямо в конверте. А больше мама не писала. Но я знал, что ей писать трудно, и не обижался. Даже то первое письмо писала не сама мама, а мой младший брат Ахмед. Начиналось оно словами: «Дорогой наш сын!» — от имени отца и матери, хотя отец мой был на фронте. И вот теперь второе письмо. Почти через год. Я вертел в руках пакет, и мне казалось, что он пахнет молоком и тестом, как пахли мамины руки. Адрес был написан лиловым химическим карандашом, большими буквами. Это опять писал Ахмед, но почерк у него уже был лучше, чем в прошлый раз. Теперь он уже заканчивал второй класс и, наверное, научился писать.

«Наше дорогое дитя, родной наш Мамед. Опора нашего дома. Старший сын…» Как только я дочитал до слов «старший сын», свет померк у меня в глазах. Ведь старшим был Али. И если теперь мама называет старшим меня, то это может означать только одно. Буквы прыгали перед моими глазами, и я никак не мог читать дальше. Не знаю, как я заставил себя все же дочитать эти строчки. «…Старший сын. Да, милый, с того черного дня, как погиб твой брат Али, прошло уже много времени…» Дальше я так и не прочитал. Из глаз моих потекли слезы, они капали на бумагу и превращались в лиловые пятна.

Мне хотелось одного: забраться куда-нибудь, где нет людей, и плакать без конца. Но идти было некуда, и я снова лег, отвернувшись к стене, и натянул на голову одеяло.

Я даже не мог думать о том, что Али погиб. Я представлял его живым, таким, как видел в последний раз, когда он уходил в армию.

…Яркий луг возле аула весь усыпан дикими цветами. У дороги группами стоят женщины. Одетые во все черное, они похожи на больших грачей, которые весной прилетают к нам в горы и стаями сидят на скалах у дороги. Они пришли проводить уходящих на фронт — кто сына, кто внука, кто мужа. Издали кажется, что они поют какую-то заунывную песню, которая сливается с торжественными звуками зурны и барабана. Но когда подойдешь поближе, становится ясно, что женщины не поют, а плачут, причитая сквозь слезы. И кажется, горы притихли и слушают их плач. Даже вечно бурлящая река и то прислушивается затаив дыхание.

В толпе женщин стоит моя мама. Держит за руку моего младшего братишку, а сама смотрит в ту сторону, откуда должны прийти те, кто сегодня отправляется из аула на фронт. Наши фронтовики собрались возле правления. Там с ними и председатель колхоза, и старики, и мужчины, которые тоже уйдут на фронт с другой или третьей партией. Вот наши фронтовики от правления двинулись на луг. Здесь они строятся. Вдруг я увидел Али. Он был совсем не похож на себя: без волос и без усов, с вещевым мешком за плечами. Мама тоже увидела Али и еще сильней заплакала. Ахмед тоже заревел. И у меня перехватило горло. А отец, который теперь, чтобы не мешать фронтовикам строиться, отошел в сторонку, стоял и одну за другой сворачивал папиросы.

Раздалась команда, и бойцы сели на коней и строем двинулись по дороге. Они оглядывались и на прощание махали руками. А женщины продолжали бежать за ними, что-то кричали и плакали. Вдали еще долго было видно развевавшееся над строем знамя. Наконец и оно и конники исчезли за поворотом. А женщины все еще не расходились, так и стояли на дороге. Наверное, каждой было страшно вернуться в опустевший дом, и они громко ругали фашистов, напавших на нашу страну, и проклятого Гитлера. Проклинали его на разные голоса. А потом вспоминали что-нибудь хорошее об ушедших. Одна говорила, как ее муж собирался ехать учиться на курсы, другая рассказывала, что они хотели этим летом строить новый дом. А моя мама сказала: «А мы готовились к свадьбе. Хотели женить Али». — «У вас хороший старший сын», — похвалила Али одна соседка. «Старший сын». А вот теперь я старший. Али погиб на фронте, сражаясь за нашу Родину. Отец где-то далеко и тоже воюет. А дома осталась одна мама с братишкой. Значит, теперь мне надо о них заботиться.

Не знаю, сколько прошло времени. Наверно, уже была ночь, а может быть, даже наступало утро. В изоляторе было темно. Но, выглянув из-под одеяла, я увидел, что кто-то сидит возле моей постели. Я сначала подумал, что это Зина. Но Зина была маленькая и тоненькая. А человек, сидевший возле меня, был большой и плечистый.