Сергей Белошников - Ужас приходит в полнолуние

• Название: Ужас приходит в полнолуние
• Автор: Сергей Белошников
• Издательство: Золотой век
• Жанр: Триллер
• Год: 1995
• ISBN: 5750300765

Действие нового романа известного кинорежиссера и сценариста Сергея Белошникова происходит в наши дни в России. Это кровавая, полная тайн и ужасов мистическая история о монстре-убийце, который несет мучительную смерть каждому, с кем его сводит судьба…

Кто же он такой — это порождение лунного кошмара? Обо всём этом и не только в книге Ужас приходит в полнолуние

ПО книге в 2004 году поставлен сериал «Полнолуние»

---

— У Михайлишина. В академпоселке.

— А-а… Этот… Тот еще парень. Себе на уме, — вдруг заявила жена.

— А ты откуда знаешь? — удивился я.

Катя усмехнулась, глядя мне прямо в глаза:

— Видела его пару раз в твоей богоугодной конторе. Он такое впечатление производит… Как бы тебе поопределенней сказать… Ну, словно у него всегда стоит.

— Екатерина! — Я чуть не подавился котлетой. — Где это ты, голубушка, набралась таких выражений? У своих бандитов в техникуме?

— Именно стоит, — нисколько не смутилась моя жена. — И не изображай из себя майамскую полицию нравов, Терехин. Я ж не матерюсь, правда?

На это мне действительно нечего было возразить. Катя тем временем невозмутимо продолжала:

— Ты присмотрись к нему повнимательней: вроде как по всем статьям настоящий мужик. Симпатичный, морда невероятно мужественная. Ну, просто не участковый, а техасский рейнджер какой-то. А ведет себя с точностью до наоборот. Особенно с женщинами.

— Много ты у нас в конторе женщин видела, — буркнул я.

— Видела, не видела — не важно, — отмахнулась Катя. — Я о другом. Твой Михайлишин — просто сплошная обходительность и воспитанность. Я бы сказала даже — аристократизм. Откуда это у него, у провинциального милиционера?

— Я, к твоему сведению, тоже провинциальный мент, — заметил я с легкой обидой.

— Ты — другое дело. Ты — сыщик, — вне всякой логики возразила Катя. — Кстати, Петя, а почему это он до сих пор не женился? С такой-то внешностью? Сколько ему лет?

— Двадцать девять, — припомнил я сведения из личного дела Михайлишина.

— Вот-вот. Для мужика самый возраст жениться. А он не женится. Он откуда родом?

— Из Краснодарского края.

— Не местный, значит. А давно переехал сюда?

— Еще до нас.

— Понятно. Ну, в общем, есть в твоем Михайлишине нечто эдакое, скрытое, — закончила свой анализ Катя.

— Ну и ну, — только и смог я прокомментировать сказанное женой. — Тебя, Екатерина, послушать, так мой Михайлишин — просто какой-то шпион.

— Ага. Джеймс Бонд.

— При чем здесь Джеймс Бонд? Михайлишин, между прочим, Афганистан прошел.

— Ну и что? Один он прошел, что ли?

— Может, он тебе просто не нравится?

— Может быть, — легко согласилась Катя. — Я действительно не люблю красавчиков.

— Да с чего ты взяла, что он красавчик? — возразил я.

— И еще мне кажется, что он скрытый бабник, — продолжила Катя, явно меня не слыша.

Тут я окончательно обалдел.

— Михайлишин?! Да Бог с тобой, Екатерина, — сказал я. — Ты что — свечку держала?

— Вот-вот! — весело засмеялась она. — А сам еще удивляется — откуда это я таких выражений набралась. От кого, как не от тебя, Терехин? Ну, ладно, ладно. Давай, ешь, Петя. А то все остынет.

Я снова принялся за еду.

Черт с ним, с Михайлишиным. Перед моими глазами снова возник жмурик, лежавший в ручье у Почтамтской.

Все там было как-то не так.

И убитый, и место убийства. И главное — способ. Такое ощущение, словно убийца собирался напрочь отчекрыжить Пахомову голову, да почему-то не довел дело до конца. Что-то его спугнуло? Но что?.. Четыре параллельных разреза до самого позвоночника. Произведены, как утверждает Алексеич, одновременно. И сделаны так аккуратно и профессионально, как другой и скальпелем сотворить не сможет. Может быть, медик? Хирург? Нет, не похоже. А мотивы? Где мотивы? Кому помешал бывший егерь, пенсионер, который уже давно не гоняется за удалыми браконьерами по бесконечным лесам охотхозяйства? И чем он его прикончил? Удар сбоку, по горлу, да еще сразу четырьмя опасными бритвами, зажатыми в руке? Бред. Я почувствовал, что иду не туда. Бритвы — это уж ни в какие ворота не лезет. Тогда чем? И кто он такой?

А ведь судя по силе, с которой были нанесены удары, убийца наверняка не самый слабый человек в мире. Пожалуй, без ствола с таким парнем и здоровиле-каратисту Михайлишину не совладать, хоть у него и стоит все время… А если это все же маньяк? Кто он такой? Залетный? Местный? Раньше таился? Только своего доморощенного Чикатило нам в Алпатове не хватает. Хуже нет иметь дело с маньяком. Даже американцы, уж на что в этих делах доки, да и опыта у них больше, бывает, годами бегают за такими уродами. И не всегда находят.

Вот и я начну бегать. Как Бутурлин, буду с этим маньяком заниматься джоггингом до самой пенсии. Если, конечно, дадут доработать до нее, а не выпрут до срока со службы. За профнепригодность, так сказать.

Я хмуро подвел итог своим размышлениям и чисто автоматически, уже не замечая, что ем, закончил завтрак. Выпил подостывшее молоко. Потом встал из-за стола и пошел к дверям, на ходу влезая в рукава плаща. Но вовремя остановился. Повернулся к жене.

— Спасибо, Катюша, — поцеловал я ее в щеку.

— На здоровье, — улыбнулась она. — Обедать приедешь?

— Не знаю. Я тебе позвоню.

Я вышел из дома, уселся на переднее сиденье джипа рядом с молчаливым водителем Славой и велел ехать в отдел.

Там я собрал своих ребят и — понеслось. Все, как обычно, все, что полагается делать в таких случаях: штаб по убийству, план на сегодня, телефонограммы по всем отделениям области. Потом я дал запрос в ЗИЦ — зональный информационный центр, в Москву. Затребовал информацию по центральным регионам России о аналогичных или подобных убийствах. Раздал своим молодцам задания. Они повздыхали-повздыхали и дружно разбежались. К этому времени прокуратура уже возбудила дело.

Я, естественно, заглянул и к начальству, к Виталию. Рассказал ему все как есть. И уговорил обойтись пока собственными силами. Подполковник для приличия поворчал, но с моими доводами в конце концов согласился.

Вернувшись к себе в кабинет, я до обеда зарылся в текущие дела, которых и без этого загадочного убийства было под завязку. А без четверти три за мной заехал Михайлишин.

Глава 5. МИХАЙЛИШИН

Терехин, покряхтывая, втиснулся ко мне в машину, устроился поудобнее, положил на колени тонкую кожаную папку. И вдруг спросил:

— Слушай, сынок, а ты знаешь, кто такой Джеймс Бонд?

Я ничуть не удивился такому дурацкому, на первый взгляд, вопросу: от Волкодава чего угодно можно ожидать. И в любой момент, учтите.

— Конечно, — ответил я. — Герой романов Яна Флемминга. Я читал. А недавно по телевизору фильм про Бонда показывали. Правда, старый. «Никогда не говори никогда» называется. А что, товарищ майор?

— Да так. Вспомнилось случайно, — без улыбки сказал Терехин. — Поехали.

Я по опыту прекрасно знал, что Волкодав ничего никогда случайно не вспоминает. Но не стал особо распространяться по этому поводу: он по-прежнему был, мягко говоря, не в духе.

И мы отправились к Бутурлину.

Солнце уже стояло высоко в небе, жаря, как где-нибудь на Синайском полуострове. Я там никогда не был, но жарища была и вправду чумовая.

Поселок обезлюдел.

Спасаясь от послеполуденной жары, все живое попряталось в тень, которая тоже не особо спасала от жары — столбик термометра показывал в тени тридцать два градуса и явно не собирался опускаться до самого вечера.

Мои красные «Жигули», подпрыгивая на выбоинах и ямках, пылили по улице поселка. Я сидел за рулем в одной летней форменной рубашке с короткими рукавами, а рядом сердито сопел набычившийся майор Терехин. Казалось, он заполнил собой больше половины салона. Несмотря на нестерпимо жаркий, душный летний день, Волкодав так и не расстался с пиджаком и кепкой. И это, кажется, совсем ему не мешало. Правда, плащ он скинул. В уголке рта Терехина торчала незажженная сигарета. Мы все знали, что, уступая настойчивым просьбам жены, майор Терехин курить старался как можно реже. Вот и сейчас он сидел с изжеванной сигаретой во рту и внимательно меня слушал. А я рассказывал ему о Бутурлине.

— Живет здесь постоянно, на Сиреневой улице, пятнадцать, — говорил я, вертя баранку. — Он местный, коренной алпатовец. Раньше, до выхода на пенсию, работал директором детского дома.

— Какого детского дома? — буркнул Терехин. — Того самого, где Гуртовой воспитывался?

Я не удивился тому, что Терехин располагает такой информацией о Гуртовом. И не удивлюсь, если у Волкодава целое досье на него оформлено.

— Да. Детдом был в старой усадьбе. Барской. Его лет семь назад закрыли, еще до того, как вы стали здесь работать. Перевели в другой район, — пояснил я Терехину, внимательно глядя на дорогу. — Теперь в этой усадьбе Гуртовой пансионат для миллионеров строит. Уже, считай, достроил.

— Знаю, — буркнул Терехин. — А ты сколько здесь участковым, Михайлишин?

Он точно меня за дурачка считает. Проверяет, что ли? А чего меня проверять. Я уверен: он и так все про меня знает. Потому что Волкодаву достаточно разок полистать чье-нибудь личное дело, чтобы потом каждую строчку всю жизнь помнить. Память у него не хуже, чем у персонального компьютера последнего поколения. И быстродействие такое же, по-моему.