Fly Lost - Принцип меньшего зла

• Название: Принцип меньшего зла
• Автор: Fly Lost
• Жанр: Фанфик

---

Раньше бы я удостоился лишь холодного взгляда и двух-трёх слов сквозь зубы.

Зачем тебе это теперь, Гарри? Запомнить, только запомнить.

О том, что было между нами в тот нереальный день, не упоминаю ни я, ни он. Мне слишком стыдно - я практически вынудил его к близости и вряд ли решусь повторить. А он... Кто может понять, что на уме у Снейпа... Может, думает, что теперь его очередь сделать ход, и не знает, ходить ли. Или вообще решил - и может, так было бы лучше - что я наигрался и успокоился. И теперь только заботится о том, чтобы я не натворил ничего в результате осознания ошибки.

Ошибки не было, Северус.

Просто я сам - одна чудовищная ошибка. Мне всё не впрок.

Раньше меня терзало его равнодушие и холод. Теперь убивает тепло, прорывающееся сквозь трещины в ледяной броне. Они зарастут, совсем скоро. Мне только нужно ещё чуть-чуть времени.

За это время меня дважды допрашивает директор МакГонагалл - как мне работается да как я себя чувствую. Вряд ли её устраивает мой невнятный лепет о том, что всё прекрасно, она качает головой и велит сходить к мадам Помфри, ты плохо выглядишь, что-то не так, Гарри? - да, не так, совсем не так, Минерва, но я пока не могу ничего сказать, мне нужно... да, ещё чуть-чуть.

За это время один раз прилетает сова от Гермионы. «Гарри, это что - Снейп?!» - лаконично и яростно. Значит, додумалась позже, не тогда на Гриммо. Или только сейчас решилась спросить.

За это время один раз присылает сову и Шеклболт. Сова долго кружит над столом, будто не узнаёт, но всё же садится, отдаёт крошечную записку и благосклонно принимает печенье.

«Есть какие-нибудь новости? Если нет, просто отпусти сову»

Я мотаю головой. Никакого ответа не будет, Кингсли. Ничего не будет. Мне только по-прежнему нужно ещё чуть-чуть времени.

Запомнить и добавить к тому, что уже есть. Я жаден.

В четвёртый вечер долго хожу у озера, сижу на камнях, курю до тошноты.

Теперь будет хуже во сто крат, теперь, когда я знаю, как это - быть с ним.

Завтра. Точно. Завтра точно.

Возвращаюсь к себе и понимаю - завтра не будет.

На секретере лежит свёрток в тонкой хрустящей бумаге. На нём пристроилась записка, знакомые мелкие буквы приказывают:

«Поттер, прекратите своим видом позорить должность моего ассистента. С.Снейп»

Инициал сливается с фамилией, добавляя шипения, смысл тупо и тяжело бьёт в голову. Я прекращу, Северус, честное слово.

А из упаковки, стоит только вскрыть, льётся на пол, шелестит матовый тёмно-зелёный поток.

Просто стою и смотрю под ноги.

Я так и не купил новую мантию. Таскал эти дни старую, чёрную, ну и что, что коротка - в Хогвартсе летом все свои. Да мне вообще было как-то не до мантий.

Но это... это... Мерлин...

Пытаюсь сглотнуть, в горле ком, во рту пересохло, от сигарет, наверное.

Записка - ерунда, слова - лгут, по-другому он и не стал бы, и не сам же принёс, наверное, через эльфов, а мне бы сейчас срывало крышу, даже если бы ткань у моих ног не была зелёной. Но она зелёная.

Под цвет глаз. Чёрт.

Он всё же решил сделать свой ход. Или это моё сумасшествие заставляет видеть то, чего нет, и в записке правдиво объясняется смысл нежданного подарка?

Внезапная мысль заставляет истерически хохотнуть - хозяин подарил Гарри одежду...

Действительно - пора. Я мог вынести его презрение и равнодушие, но это... он всё же оставил часть себя открытой - для меня, а я не имею на это права.

За этой дверью я никогда не был, это личные комнаты Снейпа. От моих - четырнадцать шагов по коридору, хогвартские подземелья глухо вторили каждому шагу, каждый из дней, и издевательски ухали на обратном пути - трус, трус, трус...

Сегодня время вышло и я стучу. И вхожу, когда дверь открывается. Странно - даже сердце не колотится, только всё время хочется глубоко вдохнуть, но что-то мешает, что-то застыло в груди, ничем не пробить.

Его гостиная не больше моей. Стандартный хогвартский набор - книжные шкафы, секретер, диван. Камин. Два тёмно-серых кресла.

В одном из них - Снейп греет в руке пузатый бокал, откинулся расслабленно, длинные рукава скрывают запястья, на белой рубашке расстёгнуты две пуговицы, повернул ко мне голову.

А я замер в трёх шагах от него, я помню, зачем пришёл, я не могу - к нему. Выдавливаю из себя:

- Я... хочу сказать спасибо. За мантию.

- Пожалуйста. Что-то ещё?

- Она зелёная.

- Конечно. Какой же ещё цвет может выбрать декан Слизерина.

Его глаза, кажется, откровенно смеются, это совсем новое и бесценное, черт бы тебя побрал, Гарри Поттер, сейчас они перестанут, сейчас я сам это уничтожу...

- Что вы застыли, Поттер? Сядьте, не стойте столбом...

Это последние минуты, когда он разговаривает со мной так - небрежно, снисходительно, но не зло. Мне бы ещё чуть-чуть...

Сделать эти три последних шага - до него, опуститься на пол, стиснуть ладонями ноющие виски. Так и сижу, упираюсь в его ногу. Спиной упираюсь, потому что даже представить себе не могу, как скажу то, что собираюсь, в глаза. Снейп ногу не отодвигает. Мне бы сейчас обернуться, уткнуться ему в колени, выложить всё скороговоркой, и покорно ждать - а вдруг не выгонит... Но я сижу, показываю ему затылок. Капля гордости, всё остальное - трусость.

- Я имел в виду кресло, - тихо говорит Снейп.

- Я знаю, - отвечаю я. - Простите. Я только немного ещё так посижу, можно?

И обмираю, когда его рука тёплой тяжестью ложится мне на голову, а пальцы, иногда касаясь моих, напряжённых и онемевших, ерошат волосы.

Наконец удаётся вдохнуть глубоко, почти до боли.

- Я больше не могу работать с вами, сэр. Я хочу уйти из Хогвартса.

Всё. Его рука замерла и исчезла. Я слышу, как Снейп ставит бокал. Наверное, медленно, почти лениво. Сейчас он там, наверное, сложит руки на груди.

- Я... мне нужно уйти. Вам не нужно было... я о мантии, сэр...

- Поттер, какое слово в записке вам непонятно? - фыркает Снейп, от его сарказма горько во рту даже у меня, - Какое-то из них заставило вас предположить иной смысл? Или вообразить, что вы мне что-то должны? Крайне глупо, Поттер. Не нужна - выбросьте к чертям и спокойно ходите на работу в старой. Хогвартс видел и не такие лохмотья.

Его слова снова лгут, почему-то я это понимаю, это больно - понимать и знать, что мои слова сегодня всё равно должны быть правдой.

- Не в мантии дело.

- Тогда прекратите мямлить и потрудитесь внятно объяснить причину, - резко приказывает Снейп.

Можно, я умру прямо сейчас? Но я уже решил, мне рано умирать, я должен.

- Сэр... Я правда больше не могу. Простите меня, пожалуйста, если сможете. И... не доверяйте следующему ассистенту, он тоже будет подослан Отделом Тайн. Вы их очень интересуете. И вообще... осторожно, ладно?

Всё, нужно уходить, ещё только секунду - и уходить. Хорошо, что я его не вижу, его взгляда я бы сейчас не вынес, мне достаточно этого молчания. Хоть бы наорал, что ли... но я и этого не стою. Столько времени не мог осилить несколько простых слов...

Давай, Гарри, ну же, вставай, дверь там, и когда я уже почти совершаю невозможное, в плечо впиваются жёсткие пальцы и не дают подняться:

- Я не разрешал вам идти.

Замираю.

- Так почему вы не можете больше работать, Поттер?

Молча пожимаю плечами. Я признался, предупредил. Меня нужно или убить, или послать подальше. Он что - не понял?

А Снейп добивает:

- Что изменилось с мая? Вас, быть может, совесть замучила?

«Вы, Поттер, по крайней мере, зло известное» - пробивается из памяти сквозь ядовитую жуткую смесь - боль, обида, облегчение, злость, и всё это оттого, что он - знал. С самого начала.

Только я не хотел этого понимать.

- Вы знали, - говорю онемевшими губами, я почти обвиняю, у меня нет такого права, но он знал и не сказал, знал - и его это забавляло, наверное.

- Естественно, - его голос не холоден, но меня бьёт озноб и без этого: - Ваша внезапная страсть к работе с зельями насторожила бы и идиота. А я не идиот, Поттер. Я привык проверять свои подозрения и находить им подтверждение.

- Какое?.. - наверное, мозг нарочно интересуется несущественным. Чтобы не было больно.

- Это не вашего ума дело.

Да, конечно. Не моего. Какие дела у того, чего нет... А то, что есть, дёргает за язык:

- Наверное, вы неплохо повеселились, наблюдая... Могу я идти?

Теперь мне точно пора. И я снова порываюсь встать, и снова твёрдая рука не даёт, а голос командует:

- Сидеть, я сказал.

Что вы, профессор... Я же не собака... Я мышь, вы забыли? Фальшивая заводная мышь, из которой только что вынули ключ. Такой мышью любой кот побрезгует. Тем более вы - я же больше не нужен, правда? Со мной неинтересно уже играть, я хочу уйти на остатках завода. Или вам зачем-то требуются и эти крохи?

Ладно.

Мне всё равно.

Снейп пересаживается в кресло напротив, конечно, это уже испорчено, о него я теперь опираюсь спиной, чтобы не упасть, пересаживается и говорит:

- На самом деле, Поттер, было не так уж и весело. Клоун из вас неважный.

Пожимаю плечами. Почему-то не обидно. Какой есть.