Your Personal Boggart - Заставь меня жить

• Название: Заставь меня жить
• Автор: Your Personal Boggart
• Жанр: Эротика

---

«Хорошо хоть он не спал ещё, а то было бы мне»… - мелькает в моей голове, пока я затравленно посматриваю на Снейпа, стоящего посреди комнаты с запечатанным письмом в руках. Интересно, это он его получил или только собирается отправлять?

- Прошу прощения, профессор, что помешал вам, но я хотел бы кое-что спросить у вас.

Ого, получилось вполне неплохо.

- Ваши вопросы подождут до завтрашнего утра.

Я прямо оторопел.

- Но…

- Вы слышали, Поттер! - с нажимом перебивает меня Снейп, бросая в мою сторону почти яростный взгляд, затем подходит к раскрытому окну и привязывает письмо к лапке совы, присутствие которой я замечаю только сейчас.

- Хорошо, профессор, - сокрушённо бурчу я, кивнув головой и, не дожидаясь ответа, выхожу из комнаты.

М-да, неудобно как-то вышло. Ворвался посреди ночи без стука, без спроса, и ещё требую ответов на какие-то там вопросы. Конечно, Гарри, держи карман шире.

Уже гася свет на прикроватной тумбочке и взбивая подушку, я задаюсь вопросом: кому Снейп отправил письмо?

Скорее всего, Дамблдору. Хотя не факт.

Так, ладно, как сказал Снейп, все вопросы завтра. А сейчас я так хочу спать…

* * *

Пробуждение происходит долго и мучительно. За всю ночь я ни разу не проснулся, а сейчас так гудит голова, будто я проспал часов двенадцать.

Ещё как-то подозрительно ярко светит солнце за окном. Нашарив на столе свои наручные часы, я смотрю на время и охаю от удивления. Полвторого. Теперь понятно, почему мне в черепную коробку словно налили расплавленного олова.

Даже никто и не разбудил. Ну и ладно.

Видимо, слишком резко приняв сидячее положение, я почти сразу падаю назад на подушку, сдавленно мыча. Ну вот, ещё и головокружение. Великолепно.

Через какое-то время я, весь помятый, взлохмаченный, сонный и злой, выхожу из комнаты. На втором этаже никого нет. Зато с внутреннего двора до моего слуха долетает несколько голосов. Получается, я один такой соня. Отметка настроения скатывается на уровень «жизнь прекрасна, пойду удавлюсь».

Не прошло, наверное, и получаса с момента моего пробуждения, а меня уже всё вокруг бесит. Начиная от яркого солнца и заканчивая цветом собственной футболки.

Лучше мне, наверное, никого не видеть сегодня, а то сорвусь и накричу из-за какой-нибудь мелочи. А мне так не хочется ругаться.

Я устал от ругани и недомолвок, от недоверия, надёжно засевшего в глубине моей души, да вообще от всего того, что происходит сейчас в семье. Куда всё подевалось? В какой момент что-то неумолимо поменялось и отдалило меня от родителей? Когда между нами успела появиться невидимая граница? Как давно в моей душе не разливалось то тёплое чувство всякий раз, когда я думал о доме?

Мне надо отвлечься, сменить обстановку. Может, вдали от дома я смогу посмотреть на ситуацию со стороны, сделать какие-то выводы и принять правильное решение? Вполне возможно, что я сам делаю что-то не так, неправильно веду себя.

Да, мне просто необходимо побыть одному. Вот только надо выбрать место.

Стараясь по возможности никому не попасться на глаза, я беру тёплую кофту с капюшоном и уже без колебаний аппарирую в Лондон.

Там есть один небольшой сквер, в котором я иногда люблю побыть в одиночестве. Ни родители, ни друзья не знают об этом месте.

Это почти что окраина города, и сквер примыкает к старому кладбищу с небольшой колокольней на территории.

Не то, чтобы меня тянуло к подобного рода местам, просто вид старинного здания, некая спокойная, почти благодатная аура, царившая здесь, - всё это успокаивало меня в особо сложные периоды жизни. Хоть их и было совсем немного. Вот сейчас как раз один из таких случаев. Есть у меня тут любимая скамейка, с которой открывается прекрасный вид на сквер и колокольню.

Обычно это место дарит мне умиротворение. Но сейчас, глядя на неясные очертания колокольни, размытые густым туманом, я ощущаю, как живот почему-то начинает неприятно крутить, а в глубине души зарождаются волны беспокойства.

Умирать - это, наверное, так страшно…

Так, что-то не нравится мне ход собственных мыслей. Встав со скамейки, я быстрым шагом ухожу прочь. Подсознательно чувствую, что собраться с мыслями и аппарировать домой я не смогу. Надо мне успокоиться.

Сейчас бы бокальчик того же сливочного пива, но в этом районе Лондона я вряд ли смогу найти более-менее приличную кафешку. К тому же сомневаюсь, что в маггловских заведениях продают подобное.

Ко всему прочему ещё и дождь пошёл. Ну вообще шикарно. Сидел бы я лучше дома…

Промокнув до нитки и замёрзнув до посинения, я, наконец, заскакиваю в какой-то малопримечательный бар с абсолютно странным названием.

Сказать, что обстановка тут убогая, значит ничего не сказать. Короткая грязная стойка, заклеенные газетными вырезками стены, старый бильярдный стол в углу, и неприветливый бармен в придачу.

Кроме меня ещё три посетителя, два из них играют в бильярд, а третий сидит за стойкой и потягивает янтарную жидкость из гранёного стакана.

Отступать было поздно, тем более дождь за окном только усиливается с каждой минутой, поэтому я приближаюсь к стойке и усаживаюсь на шаткий стул. Порывшись в кармане, обнаруживаю там немного маггловских денег, которых как раз хватает на стакан дешёвого портвейна. Да уж, забегаловка так себе, а цены как в шикарном ресторане в центре Лондона.

Бармен окидывает меня подозрительным взглядом, видимо, гадая сколько мне лет и можно ли мне продавать алкоголь. Ловлю себя на мысли, что на моём лице застывает абсолютно снейповская усмешка.

Через несколько секунд передо мной появляется стакан с портвейном. Причём по внешнему виду сам стакан последний раз встречался с водой полгода назад так точно. И с полотенцем, видимо, тоже.

Да и портвейном эту гадость вряд ли назовёшь. Я еле удерживаю себя от того, чтобы не закашляться. Мерлин, да что за день такой сегодня?

Сбоку от меня происходит какое-то шевеление. Чуть повернув голову, я замечаю того самого посетителя со стаканом виски в руках, сейчас он покинул своё прежнее место и пересел на соседний стул.

- Не против? - спрашивает он низким хрипловатым голосом.

Я мотаю головой. Что уж мне терять. Может, с этим мужчиной будет интересно пообщаться, иначе я совсем разочаруюсь в сегодняшнем дне. А ведь я хотел расспросить Снейпа по поводу вчерашнего случая. Ну да ладно, вернусь и всё выясню. А пока можно позволить себе немного расслабиться.

- Какими судьбами занесло в такую дыру? - вполне дружелюбно интересуется мой новоиспечённый собеседник, и я смотрю ему в лицо. Ничего особенного, не красавец, но и не ужасен, тёмные волосы, резкие черты лица.

- Если честно, я и сам не понял, - пожав плечами, отвечаю я, параллельно изучая лицо моего собеседника. Что-то в нём не так, только вот что именно, не могу понять.

- Да уж, так бывает, - усмехается мужчина, делая большой глоток из своего стакана, - Ну, как тебя зовут-то хоть, парень?

Вот зараза. Не люблю я рассказывать о себе малознакомым людям. И не откажешь ему, потому что сейчас мне это кажется не слишком хорошей затеей.

- Гарри меня зовут, - я нехотя отвечаю и чуть отпиваю той мутноватой баланды из своего стакана, которая по определению должна быть портвейном. Боже, ну и гадость же эта штука! Судя по всему, организм оказывается солидарен со мной в данном вопросе, потому что в следующую секунду я захожусь хриплым кашлем. Мой собеседник несильно хлопает меня между лопаток.

- Ну что, Гарри, так легче?

«Да уж, не то слово, как легче».

Я лишь коротко киваю и, смахнув набежавшие от кашля слёзы, наконец, задаю вопрос:

- Так как твоё имя?

- Рудольфус.

- Омм…довольно редкое имя, - киваю я, улыбнувшись уголком губ, - не то, что моё.

- Ну, тут уж кому как повезло, - Рудольфус улыбается мне в ответ, и тут я понимаю, что мне в нём не нравится. Глаза. Единственное, что не меняется в лице мужчины. Да, улыбка вполне искренняя, но вот глаза остаются такими же холодными и внимательными. Как-то неуютно мне под этим взглядом.

Украдкой заведя руку за спину, я нащупываю свою волшебную палочку под кофтой. Да уж, сколько раз мне говорила Гермиона, что носить палочку в заднем кармане - не очень хорошо. Зато доставать её оттуда гораздо проще и быстрее. Единственное, увеличивается шанс потерять её. Хотя со мной такого ещё не случалось.

- Ты в Лондоне живёшь? - снова подаёт голос Рудольфус, облокотившись на грязную стойку, и продолжает изучать меня взглядом.

Я что, на допросе что ли?!

- Не совсем… - туманно отвечаю я, пряча взгляд на дне своего стакана.

- В пригороде?

- Типа того. А что? - я резко поднимаю глаза на мужчину.

Тот вскидывает ладони вверх, мотнув головой и расплывшись в неестественной улыбке.

- Да я просто интересуюсь, Гарри, ничего личного.

Я только хочу что-то сказать в ответ, как чувство сквозняка и звук громко скрипнувшей входной двери заставляет меня обернуться.

В бар заходит новый посетитель, из-за длинного одеяния и низко надвинутого капюшона невозможно понять какого он пола.