Ольга Макарова - Осколки чего-то красивого

• Название: Осколки чего-то красивого
• Автор: Ольга Макарова
• Жанр: Фэнтези

Это дневник сказочника. Бальгар — 18-летний парень, студент биофака, но у него есть особый талант — находить в событиях обычной жизни ключи к сказкам. Очень рекомендуется тем, кому мир кажется скучным и безнадежным. Окрыляет.

Этот мир был околдован нефритовой осенью. Здесь затихали птицы перед последней прощальной песней, прежде чем улететь; а цветы здесь не вяли, а таяли, как туман. Листья же вяли… и пахли зеленым чаем… На траве лежал крылатый человек…

---

Две недели — и он стоит на пороге дома и смотрит на траурную ленточку над дверью, а перешагнув порог встречает сначала испуг, потом удивление, потом — радость…

С тех пор люди сеют манну на самых обычных полях, но не в том все дело, а вот в чем…

Человек может быть сильнее бога. Человек может вместить в себя бога. Человек может уничтожить бога.

Манника больше нет, есть Ваннери, и в его душе что-то растет и зреет, как зерно. Из таких зерен вырастает то, что мы зовем чудом. Это то, для чего он родился. Это то, что есть у каждого человека изначально.

(29 июня 2003 г)

257.

Вечер.

Мы с Ингаром выпили "по портвейну" в честь того, что с Джулай все в порядке. Прощай, война!

All you need is love…

258. 30 июня 2003 г

Монстрик:

"Ну вот я больше и не пишу стихов. Реанимировать не получилось. Оно умерло раз и навсегда. И ничего не возникло взамен. Я теперь как… как без руки, наверно, да еще и без протеза. Урод, в общем…"

Жаль. Я так любил ее стихи. Воистину, самое прекрасное творили люди, которым было больно… Но, наверное, когда слишком долго больно, в душе что-то ломается. А она, душа, живая — не склеишь…

259. 1 июля 2003 г

Первый день настоящего лета. Июнь обычно холодный. И дождливый.

230.

Маленькая девочка сидит с протянутой рукой и просит милостыню. И тень у нее маленькая, даже меньше, чем она сама.

Это живой символ всех людей, у которых нет будущего… маленькая девочка и ее маленькая тень на асфальте…

Я вот подумал… Лет через сто люди будут ужасаться, что мы видели это и проходили мимо. Ну, в лучшем случае, кидали монетку голодному и оборванному ребенку.

В будущем не будет нищих. Не будет людей без будущего, обреченных с детства…

Да, скорее всего, наши потомки просто не поверят, что было все так, как есть сейчас…

231.

Я видел ночью странный сон. Джулай в плену. А мне — просто подойди и ударь по цепям, и забери ее с собой. Но Голос говорит: "Видишь коридор? В нем стоит Невидимый Страж. Иди. Если ты ее любишь, ты пройдешь, если нет — сгоришь заживо".

И в душе начинает шевелиться что-то мерзкое. Это что-то — кровосмешение сомнения со страхом. Эдакий слюнявый уродец…

А я иду. И вдруг весь мир заливает красным. Будто вспороли брюхо восходящему солнцу… Жидкий и горячий красный свет…

Мерзкий сон… Неужели, когда любишь, наступает момент — и начинаешь сомневаться, оглядываться назад, вести себя, как трус…

Что бы весь этот бред ни значил, я должен задушить сомнение, пока оно маленькое, пока у него не выросли когти и не прорезались клыки.

Так душили в колыбели оборотней… боясь и не понимая…

Быть может, лучше хотя бы разобраться сначала, что может стоять за страхом-сомнением…

233. —Легенда о елках

Зеленая елка бегала по лесу на пушистых лапках. Лапки елок подрастают по весне и обзаводятся нежно-зелеными мягкими кончиками, которые похожи на пятна разбавленной краски.

Еще у елки были глаза и длинный пушистый хвост с цветущей шишкой на конце…

Это была совсем еще молодая елка, поэтому ей очень нравилось бегать по лесу, гоняться за зайцами и валяться в высокой траве…

Зимой она бегала уже не для удовольствия (холодно же!), а удирая от лесорубов, которые все как один мечтали заполучить ее для рождественского вечера.

Перед Рождеством так вообще по всему лесу скакали ошалевшие елки, большие и маленькие, и носились за ними бородатые мужики с секирами и топорами и ругались по-скандинавски…

Зато потом было хорошо. Особенно летом… елки любили есть землянику и купаться в реке…

А почему елки сейчас не бегают, этого никто не знает. Говорят, какой-то колдун обманул доверчивый лесной народец и привязал его к земле.

Зато все знают, что елки очень тоскуют по играм в траве, а смерть теперь встречают по-самурайски стойко, лицом к лицу; может, и от отваги, а может, и потому, что просто не могут убежать.

И еще они завидуют корабельным соснам, из которых делают мачты, потому что втайне мечтают о путешествиях…

(1 июля 2003 г)

234. 2 июля 2003 г

Мирсада отнеслась с пониманием. Сказала, да, бывает такая ерунда, когда начинаешь сомневаться. Это обычно когда уже знаешь, что любишь и любим и нет никаких препятствий для счастья. Вспомни Unreal Tournament, сказала она, вспомни: когда идешь в полном вооружении и никого вокруг нет, начинаешь нервно озираться по сторонам и ждать подвоха и думаешь: неееееееее, не к добру это все.

Мне было рекомендовано выбросить эту ерунду из головы и дано добро на немедленное удушение страхосомнения, каким бы оно ни было…

235.

Сны. Вернемся к своим тараканам…

Когда любишь, у твоего мира снов просто сносит крышу, и кошмарами становятся не мистические ночные волколаки, а сны, похожие на жизнь.

Я много слышал таких рассказов от своих друзей, а сейчас испытываю на себе.

Вот примерные сюжеты(в скобочках сны, которые мне рассказывали или я сам видел):

— несчастье с любимым человеком(попал под машину, врачи сказали, что не будет ходить, инвалидная коляска и всеобщий тихий ужас; известие о смерти/неизлечимой болезни и т. п.)

— измена(нелепейшие вещи иногда: любимый человек уходит с твоей матерью(девушка — с твоим отцом), а ты бежишь прыгать с балкона; уходит с твоей копией, но не с тобой, а ты кричишь в след и плачешь от ужаса; смеется и говорит: я не люблю тебя; стреляет тебе с спину)

— разлука(сюжет, часто мелькавший в снах Джулай: война, которая разбрасывает по миру всех, кто ей дорог, смерть, раны, неспособность помочь; непонятная разлука, когда оба уезжают в разные стороны)

— мистика(как у меня: когда какой-то Невидимый Страж волен меня казнить и миловать и заставлять сомневаться)

К чему эти сны? Одни — зеркало наших страхов, забитых в подсознание; они просачиваются через ослабевающий надзор по ночам. Другие проверяют: а вот бросил(а) бы ты любимую(любимого), если б он стал калекой, если б ходить не смог? Третьи устраивают еще более страшные испытания. Сны о разлуке заставляют встрепенуться от Сна Мира и ценить, что у тебя есть он(она), пока реальная разлука не заставит это понять — тогда будет слишком уж поздно…

236.

Не я тот гений, кто поймет, что такое сны. Я просто принимаю Тайну такой, какая она есть…

237. 3 июля 2003 г

—Все самое прекрасное в мире

Жил-был один веселый хиппи, которого друзья ласково звали Волчонком. Ну, если представить, то не такой он был волчонок, который кусается и из которого потом вырастет матерый волчище, а совсем другой — мягкий и пушистый, как игрушечный, — только не игрушечный, а живой, но сказочный…

Он здорово играл на гитаре. Просто играл — без нот, без выученных мелодий. Он сидел где-нибудь на траве или на скамеечке, поджав под себя ноги; он закрывал глаза и играл каждый раз новую неповторимую музыку… слушал свое сердце и играл.

А ветер играл его длинными волосами, и толпа самых разных людей собиралась вокруг. Друзья его, хиппи; семья Панков: папа-панк, мама-панк и сынишка трех лет — тоже панк; пара сереньких обывателей; стайка тинейджеров поколения дискотек; молоденькая учительница и старенький профессор, оба в одинаковых очках-биноклях; пенсионерка с авоськой; охранник, покинувший пост; компания студентов, позабывшая, что собралась отмечать кончину сессии…

Все молчали и слушали. И всем хотелось плакать, когда очередная мелодия уносилась в никуда — никем не записанная, не запомненная; которую больше никто и никогда не услышит…

И люди спрашивали об этом, и Волчонок отвечал:

— Все самое прекрасное в мире свободно, поэтому его невозможно поймать и повторить. Все самое прекрасное в мире мимолетно, поэтому надо просто слушать, видеть и чувствовать и не тратить время на сожаление. Надо радоваться, что оно было, а не горевать, что ушло… И самое главное: все самое прекрасное в мире не проходит бесследно для тех, кто его почувствовал. Вы уже не те, что раньше. Вы другие, потому что моя музыка вас тронула и задела за душу…

А один паренек принес втихаря диктофон и записал одну мелодию. Он прибежал домой обрадованный, перекачал записанное на компьютер, убрал шумы, усилил звук и включил…

И был разочарован, как разочарован ребенок, держащий в руках мертвую зверушку…

Мелодия была мертвой, она уже не цепляла за душу, не заставляла забыть обо всем, да и вообще показалась простой и незатейливой.

Паренек слушал, попутно критически оценивая ее с высоты своего музыкального образования и находил кучу недостатков…