Валерий Атамашкин - Магистраль смерти

• Название: Магистраль смерти
• Автор: Валерий Атамашкин
• Жанр: Ужасы и Мистика

Ничего не предвещало беды пока на свободу из отдаленной клиники, расположенной в пределах Ростовской области для психически не уравновешенных людей не вырвался опасный вирус. Вирус не знающий пощады ничему живому, вирус, превращающий людей в безликих существ. Вирус, имя которому СМЕРТЬ. Беглый заключенный, опытный милиционер – бывший боец спецназа, со своим напарником, наркоман, молодая супружеская пара и чудом спасшийся во время повальной эпидемии врач со своей девятнадцатилетней дочерью-практиканткой. Все они встретились на МАГИСТРАЛИ СМЕРТИ, чтобы противостоять злу и попытаться выжить…

---

 - Хватит, – простонал Александр.

    С того момента началась его новая жизнь – в детдоме, именно с того момента все пошло наперекосяк. Он сдался, даже не попытавшись бороться. Это был нокаут, после которого он так и не смог отойти и вернуться к нормальной жизни.

 - Хватит, – повторил Александр.

    Глухие шлепки подошвы об асфальт заставили вернуться его к реальности: это был именно тот мир, в который он попал несколько лет назад и где каждый день, даже час, из огромного инкубатора появлялись цыплята под названием «проблемы». Две плоскости, два параллельных мира: действительность, в которую он не спешно возвращался сейчас, со всем дерьмом реального мира – и другой мир. Саша нащупал в кармане джинсов сверток с таблетками.

    «Нет, нет и тысячу раз нет,» - пронеслось в голове.

    Внутренний голос был прав: пора решать скопившиеся проблемы, пора строить новую жизнь. Но как? Александр огляделся по сторонам. Лесополоса, за которой он несколько часов назад видел железнодорожные пути, превращалась в рощу, а роща в лес. Только становившаяся с каждой минутой все уже дорога по-прежнему неуклонно вела вперед. Александр заметил, что еще недавно цельный асфальт теперь был покрыт трещинами. Местами на дороге сквозь расщелины пробивались растения. Попадавшиеся на пути дорожные знаки были стерты, будто зачищенные наждачной бумагой, и даже самый хороший глаз не смог бы различить предписаний представленных на указателях.

    «Что это было?»

    Несмотря на то, что ответа на этот вопрос не было, слова вопроса вышколенного сознанием не отступали. Милиция? Но для чего? И если бы это были действительно менты, то была бы и засада. Но ее не было. Преступники... Но какой смысл резать шины и бросать добычу. Тогда кто? А-ля детки шалунишки? Нет...

    «А что если...» - Александр задумался.

    «ТЫ хочешь сказать, поворот судьбы?»

    Несмотря на то, что рядом, кроме него самого, больше никого не было, он покраснел от этой мысли, неожиданно ворвавшейся в голову.

    «Поворот не поворот, но все же кто-то расстелил этот капкан.»

 - Все это ерунда, – прошептал Александр. – Факт остается фактом, и будь это хоть сам Элвис Пресли, это не изменит ситуацию: грузовик сломан и брошен, а это мозоль на одном месте.

    «Причем крупная мозоль. Ты уже определился?»

 - Я определился только с тем, что у меня начинается новая жизнь.

    «Высокопарные фразы»

 - Я клянусь!

    «А можно с этого момента поподробнее?»  

    Александр бросил взгляд через плечо на дорогу: попутки или вообще хоть какого-нибудь автомобиля по-прежнему не было.

 - Я куплю себе квартиру, женюсь, заведу детей и буду жить долго и счастливо.

    «Интересно знать как: где твой паспорт?».

    Саша резко остановился и замер. Это был удар ниже пояса. Он вспомнил, что перед поездкой в Львов оставил паспорт у Юдина.

 - О нет!            

    «Новая жизнь, мать твою?! Желаю тебе удачи!».

    Несколько секунд Александр не мог пошевелиться, рассматривая тонкую ветвь автобана, уходящую вдаль, а затем сделав первый неуверенный шаг, двинулся дальше. Снова разболелась голова. Пульс с каждым новым ударом отдавал головной болью в висках, заставляя Сашу кривиться. Вот он: инкубатор проблем не преминул заявить о себе, вынянчив еще одного цыпленка. Можно сказать, что это был полный провал. Там, где остался грузовик, где остался паспорт, где остался Владимир Александрович Юдин... Там его ждал провал. А что его ждало впереди? Теперь он уже не знал этого, но все же судорожно пытался восстановить в себе растаявшую, как мартовский снег, уверенность. Но если та уверенность, как колосс на глиняных ножках, готовый рухнуть в любой момент вниз, была построена на самообмане, то сейчас трещину дал сам фундамент самовнушения. Прочная постройка – основание идеи – разлетелась ко всем чертям, стерлась в порошок как сахарная пудра.

    «А ведь за Юдиным не постоит положить кого-нибудь на мой след. Преступный мир, – думал Александр. – И тогда меня найдут. Везде... или мне придется явиться к Юдину самому… за паспортом. Нет!».

    Александр, уныло перебирая ногами, шел дальше, тупо уставившись на дорогу. Он не знал, куда идет, но шел, не замедляя шаг. В голове теперь ютился только один вопрос: «Что делать?». Что делать без паспорта и без денег в этом мире. Чем теперь он, Александр, отличался от бродяги, у которого сгорел дом, от спившегося алкоголика, продавшего из-за бутылки квартиру? Ничем.

    «Разве что ты не алкаш, ты наркоман,» - подлил масла в огонь внутренний голос.

    Александр чувствовал, что стоит на пороге отчаяния и срыва.

 - Это так, – шептал он. – Я наркоман.

    В голову лезли самые отвратительные мысли:

    «Вот он этот мир, - подумал Александр. – В полной красе и без грима».

    Рука Александра вновь потянулась к карману в котором лежали таблетки, но на этот раз он не выдержал и извлек пачку из кармана и, остановившись, достал из рюкзака бутылку с водой. Выдохнув, Александр прополоскал себе горло минералкой и открыл упаковку.

 - Это судьба, – крикнул он в темноту. – Эгей! Я готов принять твой вызов!

    Трясущимися руками он поглотал таблетки и улыбнулся, похлопал себя по карману, в котором лежали еще несколько упаковок с таблетками. В голове приятно запекло и в глазах зарябило. Саша огляделся по сторонам: окружающее пространство начало приобретать несколько смытые очертания. Чувство было такое, будто ты смотришь вокруг, находясь под водой, причем очень мутной и грязной. Это был его мир, его второй, созданный собственноручно мир, в котором он был один. Где он, не задумываясь, мог выключить внутренний подогрев индикатора и забыться в своей мечте. Разве не был этот мир сказкой, разве не уносил он своего гостя ввысь? Мир, созданный для себя и собой. Александр сдавленно рассмеялся.   

    «Ты вновь принимаешься за старое, а как же новая жизнь?» - внутренний голос звучал все тише и вскоре растаял в нахлынувшей темноте. Перед глазами возникла темная пелена. Чтобы не упасть, Саша присел на корточки. Толика за толикой к горлу подкатывал тошнотворный комок разочарования. Вопрос, от которого он бежал в этот мир, здесь звучал еще настойчивее и четче чем прежде.

    Что делать? ЧТО ДЕЛАТЬ?

 - За что? – Александр уткнулся лицом в рюкзак – За что? – повторил он, с трудом сдерживая слезы. Рука вновь полезла в карман, и он за какую-нибудь минуту проглотил все оставшиеся в кармане капсулы, жадно запив их водой.

 - Я знаю, что делать.

    Он хихикнул. Голова кружилась, и Саша осторожно сполз на дорогу, закрыв глаза.

 - Бежать, бежать отсюда.

 ***

    Откуда здесь взялся «лежачий полицейский»? Этот вопрос, как заноза, которую нельзя увидеть и поэтому удалить, вонзился в сознание. Игорь сидел в своем автомобиле на кресле водителя и, уставившись в кончик кропали, курил вот уже вторую сигарету подряд. Сидевшая рядом Инна несколько нервно отстукивала какой-то мотив пальцами по черной пластмассовой панели, рассматривая незамеченную Игорем каплю крови, превратившуюся в сгусток бордового цвета на лобовом стекле. Повисшее в салоне молчание давило, но ни Игорю, ни Инне нечего было сказать. Наконец, первая не выдержала Инна. Она потянулась к небрежно брошенному на панели телефону и включив его посмотрела на экран.

 - Ну что? – спросил Игорь.

 - Нет сигнала сети, – ответила она.

    Игорь раздосадовано покачал головой. Все понятно: глушь, лес. Казалось бы, откуда здесь взяться сигналу сотового оператора, пусть даже МТС, и он охотно принял бы этот факт, если бы не одно «но»: буквально час назад еще в большей глуши телефон исправно работал и на полосе сигнала отчетливо прослеживались четыре деления из пяти. Антенна была в полном порядке. Сейчас же сигнала не было. И еще бы ничего, но эта лента с шипами на дороге? В этом и заключалась вся суть проблемы – как быть с ней? Убрать? Нет, об этом не хотелось даже думать. Ведь на то это и «лежачий полицейский», чтоб его расстилали на дороге милиционеры. Вот поэтому и надо было бы связаться с ними, чтобы получить консультации. Мало ли, вдруг это какая-нибудь улика и убирать ее означало ввязаться в какое-нибудь низкокачественное дерьмо. А что, если идет погоня?

    «Да уж,» - подумал Игорь.

    А может быть, и наоборот стоило, не задумываясь, вышвырнуть это с дороги. Выбор есть всегда, вот только правильный выбор один, и именно такой выбор могли подсказать по телефону «02». Могли, если бы звонил телефон.

 - Что будем с этим делать? – Инна указала в сторону ленты.

 - Я не знаю.

 - Почему бы нам просто не убрать эту штуку с глаз долой и не поехать как ни в чем не бывало дальше? Тебе не приходила такая мысль в голову, а Игорь?

 - Приходила, но вдруг проезд по этой трассе закрыт?