Валерий Атамашкин - Магистраль смерти

• Название: Магистраль смерти
• Автор: Валерий Атамашкин
• Жанр: Ужасы и Мистика

Ничего не предвещало беды пока на свободу из отдаленной клиники, расположенной в пределах Ростовской области для психически не уравновешенных людей не вырвался опасный вирус. Вирус не знающий пощады ничему живому, вирус, превращающий людей в безликих существ. Вирус, имя которому СМЕРТЬ. Беглый заключенный, опытный милиционер – бывший боец спецназа, со своим напарником, наркоман, молодая супружеская пара и чудом спасшийся во время повальной эпидемии врач со своей девятнадцатилетней дочерью-практиканткой. Все они встретились на МАГИСТРАЛИ СМЕРТИ, чтобы противостоять злу и попытаться выжить…

---

 - Но у него не был пристегнут ремень безопасности, – добавил он. - Это радует.

 - Бесспорно… - Сергей покосился на «десятку» – Только вот проблем все равно не оберешься. Я пойду посмотрю на него.

 - Иди, – согласился Палыч – Правда, меня беспокоит еще кое-что. Первый раз вижу эту дорогу…

 - Ерунда.

    Сергей засеменил к «десятке» и остановился возле открытой двери. Он осторожно нагнулся и заглянул в салон. Палыч проводил напарника взглядом и, докурив сигарету, вновь попытался связаться с диспетчером. Связи не было. Что-то сломалось или же возможное неизмеримое количество Герц и Лямбд связи… Возможно, еще что-то, например, те самые магнитные ямы, о которых Палыч слышал от мастеров связи, а не далее как в понедельник по телевизору в блоке новостей на Первом канале.

 - Прием, – Палыч подождал. – Ну и хер с вами.

    Он откинул в сторону рацию и вылез из машины, бросив взгляд на напарника, рассматривающего труп.

    «Вот так: первое серьезное дело – и сразу же первый серьезный для Сергея провал,» - подумал майор.

    Но была ли сложившаяся ситуация провалом? Они не стреляли…

    Вопрос казался сложным и думать о нем сейчас не хотелось. Они попросили его остановиться? Попросили, но он этого не сделал. Они попросили настойчивее, несколько раз, но и это тоже оказалось бесполезным. Тогда пришлось подрезать автомобиль. Палыч, размышляя таким образом, приблизился к напарнику. Сергей, заметив Палыча, вопросительно кивнул головой.

 - У нас проблемы – сказал Палыч.

    Он неторопливо приблизился к красной «десятке» и указал в сторону УАЗа

 - Нет связи.

 - Что там? – спросил Сергей.

 - Без понятия. Просто не соединяет.

    Сергей в ответ задумался и посмотрел на труп. Майору показалось, что лицо напарника вновь побледнело.

 - Звони 02.

    Он не ошибся, Сергей выглядел подавленным.

    Палыч ничего не ответил, а вытащил из кармана брюк мобильный и набрал несложный двухзначный номер. Удостоверившись в том, что номер набран верно, он поднес телефон к уху.

 - Где мы сейчас?

    Сергей лишь пожал плечами. Майор не знал этого тоже…

    «Но черт возьми, милиция это или что, пусть сами разберутся!».

    Несколько секунд майор вслушивался, ожидая сигнала гудка, но процессор телефона совершив несколько затяжных попыток соединения запищал и отключился. Отбой.

 - Вот и приехали, – Сергей покачал головой и, нервно осмотревшись по сторонам, вернул взгляд на труп.

 - Ты его осмотрел?

 - А у меня было на это время?

 - Надо осмотреть.

    Сергей отошел к УАЗику и вскоре вернулся с фонариком, тут же направив его луч внутрь салона «десятки», осветив труп. Зрелище было не из приятных… И что-то в виде этого человека было не так. На вид водителю «десятки» было около 35-40 лет. Он был одет в легкий пиджак летнего покроя, явно из дорогих, брюки, серая рубашка с черно-белыми вставками, зачесанные по прорези на бок волосы, обильно смазанные гелем и тонкая бородка на лице… которое выглядело просто отвратительно. Сергей, надев захваченные с собой перчатки, аккуратно взял труп за подбородок и повернул его лицом к себе. Щеки мужчины впали внутрь, будто прилипли внутренней стороной к зубам. Глаза со слипшимися веками и ресницами, которых впрочем практически не было, набухли и казалось еще чуть-чуть, готовы были вывалиться из своих орбит. Сергей скривился и затянулся.

 - Дерьмо какое-то.

    На шее мужчины красовался длинный глубокий разрез. Кровь на ране запеклась, а по краям, по обеим сторонам пореза, выступили тонкие полоски гноя. Сергей одернул руку – гной жирной каплей стек вниз впитавшись в воротник рубашки. Все это выглядело весьма дрянно, если не сказать паршиво. Сделав несколько последних затяжек, Сергей выкинул окурок. То ли желтый лунный свет, отсвечивающий по коже мужчине, то ли еще что, но кожа водителя выглядела бледной. Очень бледной и холодной.

 - Странно, – он покачал головой и посмотрел на Палыча – Чует моя жопа, что у нас будут крупные неприятности. Труп не свежий.

    Палыч, который также внимательно изучил труп, нахмурился и неохотно покивал головой.

 - Ты думаешь о том же, о чем и я? – спросил Сергей.

 - Я думаю, мужик умер около недели назад.

 ***

    Дождь давно прошел, но взмокшая рубашка неприятно прилипла к телу. Впрочем, это было и к лучшему – духота, ослабив свою крепкую хватку, позволила наконец дышать полной грудью, отступив под грозным видом туч, которые теперь не спеша удалялись на восток, постепенно расчищая ночное небо усыпанное звездами. Прошло около получаса с того момента, как Александр покинул грузовик, оставив в нескольких километрах позади свое прошлое и частичку настоящего, а впереди его ждало будущее. Пока неясное, немного размытое, но от этого не менее привлекательное, тянущее, как магнит. Так он считал или хотел чтобы все было именно так, а не иначе. Хотя в этом и не было особой, какой-то уж совсем принципиальной разницы. Трасса, рюкзак и ожидание попутки. На ту же Украину, например. Александр замедлил шаг и обернулся назад. Все так же: пустая трасса, не слышно шума колес и рева двигателей автомобилей. Он вздохнул и, развернувшись, продолжил свой путь. Дорога, жадно впитывавшая в себя неожиданную, но приятную влагу, тянулась на север, немного, как горка, клонясь вниз и ноги, словно сами по себе несли его вперед, оставляя грузовик далеко позади. В голову настойчиво лезли неприятные мысли и всякая чушь, но он старался не обращать на это никакого внимания и, чтобы отвлечься от всего этого, считал свои шаги. Счетчик, встроенный в голову, показывал 2400. И с каждым шагом все дальше, дальше и дальше от былой жизни. 2411, 2412. Чем-то это напоминало далекое детство – чтобы заснуть приходилось считать овечек, закрыв глаза. Они были такие белые и пушистые, что просто не оторвать глаз...

    «Может ты прекратишь это?»

    2416, 2417.

    «Глупо, очень глупо избегать этого».

    Александр старался не слушать. 2423, 2424. Но это было действительно глупо, бессмысленно. Он понимал, что все равно придется вернуться к этой проблеме. А проблема существовала. Но он все равно считал, что лучше обдумать планы на свою дальнейшую жизнь позже, когда немного уляжется буря в голове, прояснятся мысли... тогда и стоит подумать хорошенько над этим. А пока...

    «Куда ты идешь?» - внутренний голос не отступтал.

    24...

 - Черт возьми! – Александр досадно плюнул на асфальт. – Я сбился с счету.

    «Это и к лучшему, что ты собираешься делать?»

    Саша закрыл глаза и ускорил шаг.

    «Что?»

 - Отстань от меня – прошептал Александр.

    «ЧТО?»

 - Не знаю, не знал и не буду знать.

    «А кто знает?»

    Саша зажмурил глаза и поправил сползший рюкзак. Аффект наркотика постепенно сходил на нет и с каждой минутой мысли в голове становились все четче, на смену «кайфу» приходила усталость. Куда он шел? Зачем? Он действительно не знал, как и не знал того, что случилось с ним этой ночью. В сознании на секунду возник образ, который, как некий диафильм из старого бабушкиного чулана, заполонил взгляд: крупные капли дождя тарабанят по кузову трейлера, он едет, закрыв глаза и погрузившись в небытие, в глубины подсознательного, а впереди, на дороге, чьей-то заботливой рукой расстелена стальная лента, вроссыпь покрытая острыми шипами...

    Александр скривился: кто мог сделать это?

    Этот вопрос звучал все настойчивее и, слившись с мерзким циничным тоном внутреннего голоса, заполнил сознание. Почему-то захотелось плакать. Он вспомнил, как много лет назад, когда он, будучи одним из бесчисленных воспитанников детского дома, разбил за обедом фужер с компотом и последовавший за этим строгий взгляд воспитательницы, тети Алены со словами: «Ты наказан, Саша». В тот миг он заплакал. Возможно, поэтому плакать хотелось и сейчас.

    «Что, черт возьми, происходит с моей жизнью?»

    «Ты сам виноват»

 - Это неправда. ЭТО НЕПРАВДА.

    «Ты сам сломал себе жизнь»

 - Она уже была сломана заранее! – он нащупал на груди медальон и, потянув за серебряную цепочку, вытащил его наружу. Маленький серебряный медальон в форме сердечка. Он бережно открыл его и посмотрел на фотографию. На черно-белой, изъеденной временем фотографии, были трое: он, мама и отец. Саша бережно поцеловал его и, на секунду задержав взгляд на фотопортрете, закрыл медальон и спрятал его обратно. Туда, где было его место, – у сердца. По щеке скатилась слеза. Ему было шесть. Папа, поцеловав его в щеку, сел за руль, а мама пристегнула маленького Александра ремнем безопасности. Это и спасло мальчику жизнь впоследствии. Он сидел на заднем сиденье, родители расположились спереди. Отец включил радио, на волнах которого была всего-навсего одна станция, да и та не годилась для обычного обывателя. Диктор все время твердил  что-то об очередном съезде КПСС. Мама копалась в косметичке. Неожиданно на встречную полосу вылетел грузовик...