» » » » Евгений Евтушенко - Окно выходит в белые деревья...


Авторские права

Евгений Евтушенко - Окно выходит в белые деревья...

Здесь можно скачать бесплатно "Евгений Евтушенко - Окно выходит в белые деревья..." в формате fb2, epub, txt, doc, pdf. Жанр: Поэзия, издательство Прогресс-Плеяда, год 2007. Так же Вы можете читать книгу онлайн без регистрации и SMS на сайте LibFox.Ru (ЛибФокс) или прочесть описание и ознакомиться с отзывами.
Евгений Евтушенко - Окно выходит в белые деревья...
Рейтинг:
Название:
Окно выходит в белые деревья...
Издательство:
Прогресс-Плеяда
Жанр:
Год:
2007
ISBN:
978-5-93006-061-4
Скачать:

99Пожалуйста дождитесь своей очереди, идёт подготовка вашей ссылки для скачивания...

Скачивание начинается... Если скачивание не началось автоматически, пожалуйста нажмите на эту ссылку.

Вы автор?
Жалоба
Все книги на сайте размещаются его пользователями. Приносим свои глубочайшие извинения, если Ваша книга была опубликована без Вашего на то согласия.
Напишите нам, и мы в срочном порядке примем меры.

Как получить книгу?
Оплатили, но не знаете что делать дальше? Инструкция.

Описание книги "Окно выходит в белые деревья..."

Описание и краткое содержание "Окно выходит в белые деревья..." читать бесплатно онлайн.



Избранное всемирно известного русского поэта Евгения Евтушенко составила его жена — Мария. В том вошли стихотворения разных лет, главы из поэм «Братская ГЭС» и «Казанский университет», поэмы «Коррида», «Снег в Токио», «Ивановские ситцы», «Голубь в Сантьяго», а также новые стихи. Открывает книгу предисловие замечательного русского критика и литературоведа — Льва Аннинского.






«Само упало яблоко с небес…»

Само упало яблоко с небес
или в траву его подбросил бес?
А может, ангел сбил крылом с ветвей
или столкнул руладой соловей?

Ударился о землю нежный бок,
и брызнул из него шипящий сок,
прося меня: «Скорее подбери…» —
чуть зазвенели зернышки внутри.

Светясь, лежало яблоко в росе,
и не хотело быть оно, как все,
и отдыхало телом и душой,
как малая планета на большой.

А в трещину его, ничуть не зла,
оса так вожделеюще вползла,
и, яблоко качая на весу,
с ним вместе внес я в комнату осу.

И, вылетев из яблока, оса
на разные запела голоса,
как будто золотинка жизни той,
где жало неразлучно с красотой.

Но чем больнее времени укус,
тем вечность обольстительней на вкус.

1995

ДВА ВЕЛОСИПЕДА

Что сигналили вспышками
                              велосипедные спицы
всем далеким планетам
                             с тропы в изумленном лесу?
Что подумали бабочки,
                            чуть не разбившись о лица?
Что с утра загадали педали,
                            с травы собирая росу?
Что летящие по ветру девичьи волосы пели
под шипение шин по тропе
                           и под пение птах?
Что там делают два заплутавших велосипеда,
на боку отдыхая
                          в подглядывающих цветах?
И молочные сестры-березоньки
                          шепчутся простоволосо,
и, как будто бы сдвоенная душа,
                          двух нежнейше обнявшихся велосипедов колеса
продолжают вращаться,
                          о воздух смущенный шурша.
И уходит на цыпочках в чащу
                          медведь косолапый,
увидав, что за игры сейчас
                          эти двое в траве завели,
и в звонок на руле
                          забираются самой тишайшею сапой
муравьи,
               словно рыжие крошечные звонари.
Это ты,
              это я,
                        только под именами другими,
ненасытно прижались к земле
                         и — щекою к щеке,
будто мы от планеты себе островок отрубили
и упали друг в друга
                        на этом ромашковом островке.
И когда нас не будет —
                                           любовь нам придумает
                                                                                   каждому новое имя,
и мы въедем на велосипедах не в смерть,
                          а в иное совсем бытие,
снова ты,
                снова я,
                               только под именами другими,
и прижмемся к земле,
                                       и земля не отпустит с нее.

7-8 августа 1995 Самолет Милан — Палермо, Санта-Флавия

ТРИ ФИГУРКИ

По петрозаводскому перрону,
зыбкому, как будто бы парому,
шла моя любимая с детьми.
Дети с ней почти бежали рядом
и меня упрашивали взглядом:
«Папа, ты на поезд нас возьми…»

Что-то в тебе стало от солдатки.
Все разлуки, словно игры в прятки.
Вдруг потом друг друга не найти?
Женщины в душе всегда готовы
молча перейти из жен во вдовы,
потому их так пронзают зовы
железнодорожного пути.

На перроне, став почти у края,
три фигурки уменьшались, тая.
Три фигурки — вся моя семья.
Монументы — мусор, как окурки.

Что осталось? Только три фигурки —
родина предсмертная моя.

1995

ГДЕ ДОРОГА ДОМОЙ?

По Америке, столь многодетной,
                          но строго диетной,
где ни яблок моченых,
                          ни хрустких соленых груздей,
я веду «кадиллак»,
                          а со мною мой сын шестилетний —
к пятилетней возлюбленной
                          сына везу на «birthday».
Заблудилась машина моя.
                          Все вокруг до испуга похоже.
И жестоко пророчит
                          сынишка рассерженный мой:
«Знаешь, папа,
                          с тобой может что-то случиться похуже.
Ты однажды возьмешь
                          и забудешь дорогу домой».
Суеверно я вздрогнул,
                          задумался ошеломленно.
Что ты сделал со мною,
                          пророчеством не пожалев?
«Где дорога домой?» —
                         себя спрашивали миллионы
под крестами в Стамбуле,
                         в Шанхае,
                                         на кладбище Сен-Женевьев.
Несвобода уродкой была,
                         и свобода у нас изуродованная.
Лишь бесчестье богатства
                       да глупая честная нищета.
Страшный выбор —
                        безденежье или безродинье.
Где Россия?
                        Прикончена бывшая.
                                                            Новая не начата.
Все надеялся я,
                              что нахапаются,
                                                            наиграются.
А они зарвались.
                           Никакой им не нужен поэт.
Происходит
                           выдавливание
                                                        в эмиграцию.
                                                                  Но поэзия — воздух души.
                            Эмиграции воздуха нет.
Я тот воздух России,
                             который по свету кочует
и ночует,
               порой неуверенный —
                             что за страна,
но, как только отраву почует,
                             себя он врачует
тем, что пахнет,
                            как будто с лесной земляникой стога.
Мой двойник шестилетний,
                            за маму и папу болельщик,
                                                                            мирильщик,
я запутал себя и тебя.
                                       Но моя ли, и только, вина?
Мир запутался тоже.
                                       Дорогу домой так отчаянно в мире он ищет
и не может найти,
                              а не только Россия одна.
Петербург никогда не вернется в другой Петербург —
                                                                                           Александра Сергеича,
как в Париж д’Артаньяна —
                               макдональдсовый Париж.
«Где дорога домой?» —
                               слышу я голоса над планетою,
                                                                                        тлеющей
и от пепла идей,
                               и от стольких других пепелищ.
Я дорогу домой
                               по кусочкам в себе раздобуду.
Я сложу их в одно.
                               За отца не пугайся,
                                                             наследник запутанный мной.
Не забуду дорогу домой.
                               Я иначе собою не буду,
потому что для стольких
                               я тоже — дорога домой.

25 ноября 1995

ДВАДЦАТЬ ПЕРВЫЙ ВЕК

Я приду в двадцать первый век.
Я понадоблюсь в нем, как в двадцатом,
не разодранный по цитатам,
а рассыпанный по пацанятам
на качелях, взлетающих вверх.

Век, воспитанный мной без ремня,
вскину к небу, скрывая одышку,
как в соплях и надеждах мальчишку,
так похожего на меня.

Я прорвусь в двадцать первый век,
к сожалению, не ребенком,
но не тем старикашкой-подонком,
что ворчит в озлобленье на всех.

Дотянусь в двадцать первый век,
до его синевы изумленной,
словно сгнившего дерева ветвь,
но оставшаяся зеленой.

Как на матч, где сплошные Пеле,
в двадцать первый протиснусь, протырюсь,
где беспаспортность и беспартийность,
бесправительственность на земле.

К двадцать первому веку пробьюсь
и узнаю — ни с кем не сравнимых —
всех моих ненаглядных любимых
в ликах царственно плавных бабусь.

Все товарищи мои там,
в двадцать первом, как в юности ранней,
в теплой библиотеке дыханий,
как по полкам, по чьим-то устам.

Век двадцатый — убийца и тать,
но он знал, что такое книга.
Двадцать первый, а вдруг ты — барыга
и умеешь лишь деньги листать?

Вдруг ты сам себя жлобством заел,
самоедством безлюбья, бесстрастья,
и скучища смертельная счастья
всех смертельных несчастий взамен?

Вдруг ты просто зазнайка, нахал,
и о нас, тебе вырвавших волю,
в четверть уха лишь еле слыхал?
Я тебе быть глухим не позволю.
Я приду к тебе, будто бы к полю,
где когда-то по скалам пахал.

И в поэзию новых времен,
в разливанное многоголосье
я по пояс войду, как в колосья,
и они отдадут мне поклон.

15 ноября 1995

«Не разлюбил я ни одной любимой…»


На Facebook В Твиттере В Instagram В Одноклассниках Мы Вконтакте
Подписывайтесь на наши страницы в социальных сетях.
Будьте в курсе последних книжных новинок, комментируйте, обсуждайте. Мы ждём Вас!

Похожие книги на "Окно выходит в белые деревья..."

Книги похожие на "Окно выходит в белые деревья..." читать онлайн или скачать бесплатно полные версии.


Понравилась книга? Оставьте Ваш комментарий, поделитесь впечатлениями или расскажите друзьям

Все книги автора Евгений Евтушенко

Евгений Евтушенко - все книги автора в одном месте на сайте онлайн библиотеки LibFox.

Уважаемый посетитель, Вы зашли на сайт как незарегистрированный пользователь.
Мы рекомендуем Вам зарегистрироваться либо войти на сайт под своим именем.

Отзывы о "Евгений Евтушенко - Окно выходит в белые деревья..."

Отзывы читателей о книге "Окно выходит в белые деревья...", комментарии и мнения людей о произведении.

А что Вы думаете о книге? Оставьте Ваш отзыв.