Евгений Соломенко - Ваш номер — тринадцатый

• Название: Ваш номер — тринадцатый
• Автор: Евгений Соломенко
• Издательство: Центрполиграф
• Жанр: Социально-психологическая фантастика
• Год: 2006
• ISBN: 5-9524-2556-9

Можно ли поменять судьбу, как старый плащ? И чем придется за это заплатить?

Однажды, когда жизнь кандидата технических наук Зорина стала совершенно невыносима, по почте на его адрес пришел элегантный конверт с золотым тиснением от крутой фирмы «Утренняя заря» с приглашением на спектакль.

В театре Зорину выдали номерок под сакральным номером 13. И закрутился вокруг нашего героя целый калейдоскоп разных персонажей: мексиканская колдунья, вдова команданте Че Гевары, ветеран НКВД, а также непутевый отпрыск одной из августейших фамилий Европы…

---

Но тот продолжал наслаждаться зрелищем.

— Дяденька! Ну что же вы? Ну заберите свою собаку! — рыдая, паренек потянул его за рукав.

«Дяденька», не глядя, дернул рукой — и плачущий пацан отлетел в кусты. Охранники, вышколенно застыли в паре метров от босса и наблюдали за происходящим без малейших эмоций на булыжных физиономиях.

Тут Сан Сеич словно очнулся от транса. Он подскочил к ухмыляющемуся «патрицию» и не очень профессионально, но от души врезал в мышиную челюсть. Старый петрограф еще успел порадоваться, глядя, как тот, жалобно пискнув, шмякнулся на тощую задницу. Но в следующую секунду он и сам провалился в тартарары от пушечного удара подскочившего телохранителя. Тут же подоспел и второй бодигард, и они в четыре ноги принялись «метелить лоха».

…Когда Анабелла оказалась у центрального входа в Таврический, перед ней тормознула «Скорая помощь», и двое санитаров, выхватив из салона носилки, шустро ринулись в сад. Ощутив неладное, Анабелла поспешила за ними — направо от главной аллеи, туда, где уже образовалась небольшая толпа. Продираясь сквозь зевак и ловя отдельные репликам, она поняла, что стряслось, и уже после этого увидела Сан Сеича. Он лежал на истоптанном снегу, откинув руку в сторону. Глаза на залитом кровью лице невидяще смотрели в небо.

Анабелла бросилась к санитарам:

— Он жив?

Один повернул к ней мясистое лицо в лиловых прожилках:

— А вам зачем? Вы ему кто будете?

— Дочь я ему буду, диабло побери! — крикнула она яростно. Оттолкнув этого толстомясого, присела подле бесчувственного тела, вцепилась в безвольное запястье. Ощутив слабые, неровные толчки, перевела дух: жив! И тут же набросилась на людей с носилками:

— Ну?! Чего встали, как дохлые игуаны? Скорей в больницу!

Потрясенные санитары ринулись исполнять приказание распатланной ведьмы с бешенными глазищами. Черт ее знает, кто она такая! «Дочь»! Какая там, на хрен, дочь: он — типичный русак, а она — явно из черножопых! Но командовать, зараза, умеет! Поди — из начальства: вон и Смольный тут в двух шагах…

И когда эта чертовка вслед за носилками ворвалась в фургон «Скорой», никто ей не возразил ни слова.

* * *

Еще отпирая дверь кабинета, Зорин услышал, как надрывается квакающий звонок его прямого телефона. Вздохнул обреченно («Кому-то уже неймется!») и ринулся к аппарату, сорвал трубку:

— Слушаю, Зорин!

— У нас беда! — голос Анабеллы звенел натянутой струной. — Сан Сеича избили, сильнейшее сотрясение! Лежит в Куйбышевке, в реанимации. Ты бы к нему подъехал, поддержал!

Зорин сморщился, как от лимона. Еще таких заморочек ему недоставало! И где этот старый пень сыскал приключений себе на жопу? Сидел бы уж тихо-мирно в своем болоте, согласно закону Авогадро!

Но дискутировать с Анабеллой не хотелось, и Зорин изобразил крайнюю озабоченность:

— Сильное, говоришь сотрясение? Да, беда! А главное, понимаешь, у меня весь день ну просто по секундам расписан. Как назло!

На том конце провода воцарилась ледяная тишина. И чтобы растопить этот лед, Зорин продолжал выписывать себе индульгенцию:

— Да и чего мне туда тащиться? Сама же говоришь: Сеич — в реанимации! А кто меня в реанимацию-то пустит? Будь я хоть редактор, хоть президент России! Чего мне там без толку за дверями закрытыми околачиваться? Лучше позвоню кому надо, организую, чтобы Сеича нашего из этой богадельни перевезли в хороший стационар!

Анабелла по-прежнему молчала. И он жарко заверил:

— А я его навещу! Как только врачи разрешат…

В трубке запели короткие гудки. Не то разъединило, не то Анабелла трубку бросила. Ну и черт с ней! Ладно, что там у нас запланировано на утро?

* * *

Через три дня дела у Сан Сеича пошли на лад, и его перевели из реанимации на неврологическое отделение. А спустя два часа к нему в палату уже впорхнула посетительница:

— Ну, здравствуйте, Александр Алексеевич! Ох и заставили вы поволноваться!

Сан Сеич лежал на самой дальней койке, подле окна. Завидев гостью, просиял, насколько это было возможно с его раздувшимся, синюшно-желтым ликом:

— Анабелла! Я так рад вас видеть! Хотя лучше бы — не в этих стенах…

— Да уж, стены не самые веселые! — Она оглядела обширную, на десять коек, палату, пропахшую кислым потом, дешевыми лекарствами и каким-то особым запахом телесного страдания. — Но это уж вы сами виноваты! Назначили девушке свидание, а сами ввязались в какую-то паршивую драку! Тоже мне, Брюс Ли нашелся! Полный эразм!

И посерьезнела, заговорила горячо:

— Ну зачем, диабло побери, вы полезли наводить справедливость? Вы что, не понимали, что эти толстомордые игуаны могут вас искалечить по самый Галапагос?

Палата сейчас пустовала, ее обитатели расползлись — пройтись по коридору, покурить в туалете или посидеть перед раздолбанным, едва фурычащим телевизором. Так что Сан Сеич со своей гостьей могли говорить, не понижая голоса и не опасаясь чужих ушей. Профессор вздохнул:

— Понимал. Все понимал, Анабеллочка!

— Так в чем же дело? — перебила она, опасно посверкивая глазами. — На подвиги потянуло? Надоело жить нормальной жизнью?

— Надоело, — повторил глухо Сан Сеич. — Надоело убегать.

— Куда убегать? — не поняла Анабелла. — От кого?

— От зла. От подлости.

Он произносил слова замедленно, словно прислушиваясь к чему-то внутри себя. И вдруг заговорил торопливо, взахлеб:

— Понимаете, мы — так называемые порядочные, совестливые люди — всю жизнь норовим куда-то юркнуть, спрятаться от окружающей грязи. Не только сейчас, вы вспомните советские времена, когда судьбу любого человека могло шутя поломать какое-то ничтожество из райкома.

Анабелла с изумлением смотрела на Сан Сеича. А того будто бы прорвало:

— Ну а что же мы, которые — «соль земли», «совесть нации»? Вопием? Протестуем? Ничуть! Крикунов еще товарищ Сталин перемолол в лагерную пыль. А мы себе нишу ищем такую особую — чтобы и в драку не встрять, и одежды свои сохранить белыми-незапятнанными! Вот так всю жизнь и прятались, как тараканы, в любую щель-отдушину. В альпинистские лагеря. В клубы бардовской песни. В геологические партии. Хоть к черту в суп, лишь бы — подальше от горкомов-райкомов, от номенклатурной сволочи. И без боя отдавали страну на съедение этой саранче.

Сан Сеич перевел дыхание. Он не говорил — он выплескивал из себя. Так выплескивается гной из набрякшего, застарелого нарыва:

— И времена-то, вроде, изменились. Райкомы позакрывались, а вокруг — все те же рожи. А уж воруют и грабят, как коммунистам и не снилось! И мы опять — в роли покорного быдла.

Он сгоряча махнул рукой, но тотчас скривился от боли. Переждал ее и продолжил:

— И там, в Таврическом, я вдруг понял: если сейчас опять смолчу, не дам в морду этому жлобу — значит так и помру смирившимся рабом.

Усмехнулся разбухшими губами:

— Знаете, Анабеллочка, это для меня было — как подвиг, как с гранатами — под немецкий «Тигр». Наверное, все же, я — трус. Но там, в парке, я стал трусом, который пересилил свой страх. И теперь мне легче!

Анабелла смотрела на немолодого уже человека с жутким, изуродованным лицом. Она вдруг поняла, чем ей с первого взгляда так понравился этот «лесной царь». И отчего все ширится трещина между нею и Зориным.

* * *

Назавтра она радостно влетела в знакомую уже палату, таща сумку, полную яблок и сладких йогуртов. На койке у окна сидел, сосредоточенно ковыряя в ухе, малокровный субъект с рыжей щетиной на впалых щеках.

— А где же?.. Где больной, который тут лежал вчера? — спросила, все еще улыбаясь, Анабелла.

— Нету его, — откликнулся хмуро обитатель соседней койки.

— А где он? Куда его перевели? — теряя терпение, переспросила Анабелла.

— Куда-куда! — протянул недовольно смурной сосед. — В морг его перевели, вот куда!

— Как — в морг? В какой, к диабло, морг? — голос ее осел, и она говорила еле слышно. — Я же вчера виделась с ним, и он шел на поправку.

— Вчера, может, и шел, — согласился смурной. — А сегодня утром вона куда ушел!

Но Анабелла, не дослушав его, уже летела искать заведующего отделением.

— Внезапное осложнение. Обширное внутричерепное кровоизлияние. Последствие полученной травмы, — устало пояснил ей заведующий. И спросил — совсем как санитар «скорой». — А вы кем ему будете?

— Женой буду, — сказала Анабелла и медленно повернулась к выходу.

Глава двадцать вторая Палач и пифагоровы штаны

Зорин с Пиф Пафычем сидели за столом, покрытым клетчатой клеенкой, и пили не спеша, душевно: Зорин — свой коньяк, а заслуженный чекист баловался мадерочкой и какой-то еще сладкой мутью. «Такому вурдалаку кровь лакать положено, а не эти сиропчики!» — хмыкал про себя Зорин, наблюдая, как тот сосет розовую настойку, жмуря блаженно глаза и причмокивая. А закусывал Пифагор свое приторное пойло почему-то вяленой таранькой: такой вот гурман!