Алексей Ивакин - «Тигры» на Красной площади. Вся наша СМЕРТЬ - игра

• Название: «Тигры» на Красной площади. Вся наша СМЕРТЬ - игра
• Автор: Алексей Ивакин
• Издательство: Яуза, Эксмо
• Жанр: Боевая фантастика
• Год: 2012
• ISBN: 978-5-699-55497-3

НОВЫЙ фантастический боевик от автора бестселлера «Мы погибнем вчера» — но уже не о «попаданцах» (наших современниках, «провалившихся» в прошлое), а о «появленцах», заброшенных в наше время с «альтернативной» Второй Мировой, где Гитлер одерживает победу. И вот уже эсэсовские диверсанты зверствуют в нынешней Москве, а «Тигры» с крестами на броне лязгают гусеницами по брусчатке Красной площади и ведут огонь по Кремлю. И единственный шанс остановить это нашествие из «виртуальной» реальности компьютерных игр и танковых симуляторов — нанести ответный удар, отправившись в «Мир танков». Вернее, на беспощадную танковую войну, где невозможно ни перезагрузиться, ни пройти уровень заново, ни выйти из игры, где умирать приходится не понарошку, а всерьез, раз и навсегда. Вся наша СМЕРТЬ — игра.

---

Короткая очередь…

Фольксфатер перешагнул через труп в белом халате. Впрочем, почему белом? Уже красном. Так… И где унтершарфюрер на этот раз? Макс огляделся.

Пустая комната.

За спиной столы. На столах снова плоские рамки, в которых дымят мультяшные танки… Три пустых кресла. Яркий свет. Итало-румыно-еврей на полу. Так…

Макс вдруг понял, что очень устал от всего этого безобразия. Если боги не хотят его возвращать в Фатерлянд, значит надо убивать здесь. Убивать по-настоящему. И помоги Один, чтобы это был не сон. Он пинком открыл дверь. За угол кинул еще одну гранату. На этот раз последнюю. И она — взорвалась. А потом пошел по коридорам, отстреливая паникующих в ужасе белохалатников, метавшихся из комнаты в комнату. Откуда-то сверху заорал металлический голос:

— Тревога! Тревога! Уровень пять!

Язык этот Макс понял сразу. Он его еще в школе учил. Язык вечных врагов вечного Райха.

Язык англосаксов.

— Ферфлюхте швайнехунд! — прошипел он, войдя в очередную комнату.

Но выстрелить не успел.

Его опередил какой-то парень, забившийся в угол и закрывавший от страха руками голову. Тоже в белом халате, но заоравший на родном языке Рейна и Одера:

— Нихт шиссен, битте!

— Ты еще кто такой? — широко распахнул белесые ресницы унтершарфюрер, но стрелять не стал. От удивления, наверное.

— Их бин…

Чучело в халате стал рассказывать. И практически с каждым словом глаза Макса становились все больше и больше.

После окончания рассказа глаза эсэсовца стали похожи на японский флаг.

— Это ты меня сейчас можешь домой вернуть?

— Да хоть в рейхсканцелярию, фюрером клянусь, майн готт!

— Фюрером не надо… А еще куда можешь?

— Да хоть в Пёрл-Харбор!

— Это еще зачем?

— Ну…. Там японцы и все такое…

— А в Москву можешь?

— В Москву? Да какие вопросы…

— В Москву, говоришь…

ГЛАВА 21

— И на самом деле, где наши влюбленные? — сказал Лисицын, плюнув в костер. Но промазал и плевок улетел в сторону вырубленного Мутабора.

— Целуются, — ответил ему Измайлов. — А руками шарят где попало. Спеть, что ли?

— Ага… Соловьи, соловьи, не тревожьте солдат… — засмеялся Раббит.

Спецназовца аж передернуло:

— Терпеть не могу эту песню.

— Почему вдруг? — не понял Лисицын.

— Вот представьте себе — короткая передышка между боями. Спит смертельно уставший солдат, и где-то над ним заливается соловей. Не убитый немецкой бомбой, не спугнутый русским снарядом. Ни «мессеры», ни «катюши» не заставили его замолчать. И тут на полянку, крадучись, чтобы не разбудить спящего солдата, выползает хор имени Александрова во всех своих регалиях. Осторожненько так выстраивается в несколько рядов, дирижер медленно подымает палочку свою, солист задирает голову, ища беспокойного соловья, и… Как грянет в уши солдата словами поэта-песенника А. Фатьянова и музыкой композитора-песенника В. Соловьева-Седого! САЛАВЬИИИИ САЛАВЬИИИ НЕ ТРЕВООЖЬТЕЕ САЛДАААТ! ПУУУСТЬ САЛДАААТЫ НЕМНООГО ПАСПЯААТ! Соловей, понятное дело, заткнется, — солдаты немного поспали, и хватит! Только солдат тот, как бы он спросонья очередью по хору не прошелся. Вот лично я, к примеру, еще бы гранату кинул. А не хрен орать под ухо.

— Ыххыр! — аж захлебнулся смехом Раббит. — Ну ты, командир, скажешь.

— Тихо вы! — вдруг встрепенулся Лисицын.

— Что случилось? — спросил Раббит.

— А вдруг немцы?

— Какие немцы? — не понял Измайлов.

— Фашистские! — шепотом забеспокоился заместитель начальника самого бесполезного подразделения российской полиции.

— Вряд ли, — пожал плечами майор спецназа ФСГБ. — Их тут вчера так ухайдакали — мама не горюй!

— Откуда ты знаешь? — усомнился Лисицын.

— Не зная истории, не построишь будущее, — подал голос Раббит.

— Не понял?

— Что тут непонятного? — пожал плечами Измайлов. — Что такое история?

— Ну?

— Не нукай. Не запряг. История — это память. Вот представь себе… Решил ты под Новый год желание загадать. Такое желание — начать жизнь с чистого листа. Проснулся утром. Первого января — все. Желание исполнилось. Чистый лист. Ладно. Кухню ты найдешь. И холодильник откроешь. Даже пива выпьешь, ублажая похмелье. И сортир найдешь. И обгадишь его вчерашними салатами. Обратно возвращаешься — а в кровати какая-то баба лежит. А ты — не помнишь, кто.

— С кем не бывало! — хмыкнул Раббит.

Однако Влад не обратил внимания на реплику:

— И тут из другой комнаты дети выбегают. Трое. Пол не важен, просто выбегают. «Папа! Папа!» — кричат. И обнимают тебя за ноги. А ты не помнишь — кто это??? В панике ты убегаешь из дома… А ничего не узнаешь. У тебя памяти-то нет! Вообще! Ты свою личную историю не помнишь. Ты не помнишь, на какой цвет дорогу переходить…

— Да это вычислить можно, глядя на пешеходов! — возмутился Лисицын.

— Можно, не вопрос. Вопрос другой — ЗАЧЕМ? Зачем ты все это забыл? Не помнишь — кто ты и самое главное, зачем ты? Для чего ты живешь?

— А при чем тут история?

— А при том, мой юный друг, что народ, от человека ничем не отличается.

— Не, понимаю, но вот объясни, зачем мне знать, например, оборону Трои? А? — почесал затылок Лисицын и поежился. Зябкий морозец февраля сорок четвертого не располагал к неге, несмотря на весело пляшущий у ног костерок.

— Зачем? А зачем ты блокаду Ленинграда помнишь? Сынок, история развивает системное аналитическое мышление. Вот зачем мне надо знать, что вчера тут советские казаки в конной атаке вырезали напрочь несколько тысяч немцев? Лавой пошли — и вырезали.

— И зачем тебе это надо знать?

Раббит перебил их разговор:

— Для того чтобы знать — и ты так можешь. Или тебя так могут. И сравни результат двух атак — польской в тридцать девятом и нашей в сорок четвертом.

— Польской? — не понял Лисицын.

— Ага. Они атаковали какой-то пехотный немецкий полк, не выставивший боевого охранения, а потом их, поляков, зашедшие в тыл фрицевские танки просто расхерачили напрочь. Знаменитая же история. Не слышал, что ли?

— Нет, я историей не увлекаюсь. То есть не увлекался.

— А сейчас?

— А сейчас придется. Вот кстати, товарищ майор, расскажите мне такую фигню. Вот сейчас февраль на дворе.

— Сорок четвертого…

— Ну да, сорок четвертого. Вот сидим мы у костерка и особо не мерзнем. Это потому что мы из другой параллельности?

— Из другой виртуальности, скорее. Ну костер-то горит? Вот и не мерзнем. Что особенного?

— Да я кино смотрел документальное, так там говорили, что немцы проиграли русскую кампанию из-за мороза.

— Американский?

— Что?

— Фильм, говорю, американский?

— Ага. «Дискавери», кажется, снимало.

— Так и говорили про мороз?

— Да, мол, генерал Мороз выиграл русскую кампанию.

Измайлов помолчал, ухмыльнулся, потер щетину, начавшую пробиваться на недавно идеальном подбородке…

— Так все верно, Лисицын. Генерал Мороз выиграл войну.

— Вот!

— Подожди, Лисицын, подожди. Я хочу дополнить американцев. Ни один генерал не может выиграть сражение без армии. У генерала Мороза был в подчинении полковник Грязь. А у того подполковник Расстояние. А еще — майор Оттепель, капитан Дождь, лейтенант Бездорожье, старшина Чаща, сержант Болото…

— А рядовой? — полюбопытствовал Раббит.

После небольшой паузы спецназовец ответил:

— Рядовой Народ.

И замолчали…

— О! А вот и наши влюбленные вернулись! — оживился Раббит через несколько минут, когда в свете костерка появились Прохоров и Римма.

Влюбленные пришли как-то отчужденно, не глядя друг на друга. При этом Прохоров время от времени потирал правую щеку. Лисицын было хихикнул, но Римма одарила таким взглядом, что капитан аж подавился смешком и закашлялся.

Заворочался и Мутабор:

— Что это было? Как башка болит…

— Анестезия, сынок, — хихикнул Лисицын.

— Ладно, ребята, работаем! — скомандовал майор Измайлов.

И шагнул к поднимающемуся Мутабору, подхватил его под руки, словно помогая, неловким движением всунул медальон в руку геймеру…

Раббит тем временем буквально скользнул вокруг костра и положил руку на плечо Лисицына. Римма же, не глядя в лицо Прохорова, прижалась к следаку…

— Работаем, ребятки, работаем…

Костерок погас минут через пятнадцать, а еще через час его занесло внезапно начавшимся мокрым снегопадом…

ГЛАВА 22

Москва спешила… Спешила как могла — многокилометровые пробки удавами ползли из центра к окраинам, разверстые пасти станций метро жадно заглатывали густоту людских потоков, чтобы срыгнуть ими на другой станции… Москва спешила, надрываясь от нахлынувшего чувства пятницы. Пятница… Святой московский день. День офисного намаза, когда вечер считается неудачным, если ты не уснул в позе рака или, хотя бы краба. День поклонения Алкоголю и Сексу. И горе тому, кто в понедельник придет со свежей головой — придется работать за счастливчиков. Поэтому Москва спешила. Спешила наверстать ощущение свободы, которого была лишена в рабочий день с понедельника на пятницу. Начиналась божественная ночь с пятницы на понедельник. Как тут не спешить?