Александр Минчин - Факультет патологии

• Название: Факультет патологии
• Автор: Александр Минчин
• Жанр: Классическая проза

---

Вдруг она вскидывается и смотрит на меня.

– Мой милый, это я все придумала. Разыграла тебя, поплакалась. А на самом деле я просто блядь, самая дешевая, – ну, откуда сейчас возьмутся сказочные принцессы из замков, – захотелось просто, чтобы кто-то пожалел. Вот взяла тебя, попользовала, и больше никогда не увидишь меня. Скажи спасибо, что позволила.

И она села, голая под простынью.

– Наташ, это уже повторяется, сейчас ты мне скажешь, что не такая, как девочки с моего курса, «которые глядят на тебя»… И никогда не будешь делать, что я хочу.

Она мягко улыбнулась в сгущенную темноту.

– А ты знаешь, правда взбесил меня: я в жизни никого не ждала, а тут стою и жду непонятно кого.

– Конечно, – поддакнул я.

– Ну, думаю, дождусь, и он пожалеет у меня, – чтобы я кого-то ждала!

– Просто безобразие, – поддерживаю я.

Она не обращает внимания:

– И тогда в парке, хоть мне и приятно было, и понравилось, всю силу в тот поцелуй свой вложила, чтобы ты потом вспоминал и мучился. И сказала тогда тебе. Ох, какое удовольствие получила, хотя не понравилась себе.

– Что ж тебя заставило вернуться, после удовольствия-то…

– Твой нос, я ведь никогда ничего зря не упоминаю, – он мне ужасно понравился.

Я гордо приосанился, лежа.

Она коснулась поцелуем меня, недолгим.

– Ну и еще одна вещь…

– Какая?

– Я уже мечтала, чтобы ты обнял меня, и безумствовала, неужели мы больше не поцелуемся… Мне тот поцелуй самой очень понравился…

На сей раз она ложится на меня. Я знал, что существуют женщины, но что такое чудо, я не знал.

– Дай мне сигарету из сумки, пожалуйста. Я встаю и подаю ей сумку.

– А почему ты сам не достал?

– Я никогда в чужие сумки не…

– Но я же тебя сама попросила, значит, можно.

– Это не важно.

– Ты странный, но мне это нравится. Только мне еще не хватало влюбиться в тебя… – она вынимает пачку в кожаном женском портсигаре, очень изящном. Я достаю зажигалку и нажимаю на клавиш сбоку трубочки, мягкий ровный пламень вспыхивает бесшумно.

Она предлагает мне сигарету, но я не хочу сейчас, я полон чем-то другим.

– Ум-м, откуда у тебя такая зажигалка, это же «Ronson» по спецзаказу для дипломатических посольств. У Джима такая же.

Я дергаюсь.

– Наташ, мы не будем проводить сравнительно-исторический анализ параллельного или рознящегося исследования. Хорошо? Пожалуйста!..

Она запинается, вернув мне ее быстро.

Больше она со мной ни о каких вещах не говорила и не заговаривала, впечатление, что они вообще не существовали для нее. Да так и было.

– Прости, – глухо сказала она.

– Пожалуйста.

Я какой-то ненормальный, но на меня уже давил он. Я нарушил свое еще одно, очередное правило, после Натальи: никогда с замужними женщинами не встречаться, но здесь все было иное, и по-другому.

Фонари улицы отбрасывали нечто, как свет, дающий возможность видеть в комнате, где лежала на кровати она и курила.

Я взял ее плащ и повесил нормально, он мне нравился, ткань какая-то необычная и мягкая была, и она ей шла.

– Ты голодная?

– Нет, что ты, я до утра не хочу выходить, когда еще так будет…

Я улыбаюсь ее вспугнутому голосу.

– У меня здесь есть, никуда ходить не надо.

– Где, я даже не видела?!

Несколько бутербродов, оставшихся с вчера, масло, плавающее в чашке с водой, чтобы не испортилось, какие-то вкусные пирожки и два громадных больших апельсина. (Я люблю апельсины.) Мне стыдно, что у меня нечего есть.

– Наташ, мне стыдно, что у меня нет ничего, но я не знал, что ты будешь… в гостях у меня.

– Что ты, это не важно. Я буду есть то же, что и ты. Не обращай на это внимания. Иди сюда.

Это тоже мне напоминает, как говорила Наталья: я буду есть то, Санечка, что и ты. Но они разные совсем, абсолютно. Наталья более царская, нежная, женственная, что-то трогательно-материнское было. А эта Наташа резче, лицо француженки, с немного подрезанными скулами, и волосы только до плеч, – и резкая, и мягкая, и властная и покорная, и подросток и женщина, неуловимо. (Что я делаю, я кощунствую: я сравниваю женщин.) – Иди сюда… Я иду «сюда».

Потом она чистит и ест большой апельсин, один из двух, и кормит меня, так трогательно. А потом – мы не выходим из моей комнаты еще два дня…

В институте я появляюсь утомленный, уставший и вялый. На лекции я сразу засыпаю, и никто не будит меня.

– Саш, ты где был? – Билеткин же не переживет, если меня не разбудит. Все-таки.

– У Кастро на Кубе, – говорю я. На свою голову.

И тут он заводится, что он только не льет на голову проклятого бородатого партизана. Подходит Юстинов и спрашивает:

– Ты о ком это, Билеткин?

– О Кастро, – говорит тот.

– О Кастро?! Я тебе вообще гениальную историю расскажу: этот же человек маньяк, баб страшно любит, вот как Сашка, например…

Я улыбаюсь, у Юстинова иногда хорошее чувство юмора.

– Каждый день человеку нужна была новая баба. И конечно, когда кто, какой ансамбль, группа, артисты приезжали, пожалуйте-извольте – новую девочку. И вот приезжает ансамбль Моисеева на Кубу, гастроли три дня. После первого отделения к Игорю подходит адъютант Фиделя и приглашает в ложу правительства. Они с отцом друзья, Игорь сам ему рассказывал. Заводят его, они приветствуют друг друга, тот выражает свое восхищение мастерству, стилю (понимал, значит), а потом адъютант отводит Игоря в сторону и показывает фотографии, уже сделанные в первом отделении, готовые, все дела; фотографии две, и говорит, что товарищ Кастро-председатель хотел бы пригласить на ужин обеих и провести время после выступления. Ну, Игорь все эти дела тонко знал, и какой ужин, и какое время.

Посмотрел на карточки и говорит:

– Эту пожалуйста, а это – моя дочка.

Так и не дал. Она у него в ансамбле пляшет. А батя мой его спрашивает: Игорь, ну а что, если бы международный скандал был, ты ж Фиделя знаешь: что ни попросит – всё дают? Игорь отвечает:

– Да положить мне на все их народы, я ему еще дочку свою не клал.

История нам с Билеткиным очень понравилась.

– Очень в духе строящегося коммунизма, – говорит Билеткин, – мое – мое, и твое – тоже мое. Только скомандуй, и все принадлежит – народу.

Юстинов ушел, его Ирка звала. Я смотрю на Билеткина туфли, и ужас охватывает меня.

– Борь, поехали ко мне домой, там сейчас никого нет, я тебе туфли светлые дам, у меня есть, я их не ношу. Быстро.

Мы едем на автобусе № 132, он как раз от наших институтских мест идет к Киевскому вокзалу.

– Саш, а ты чего, дома не живешь? Я звонил несколько раз, мама говорит, что тебя не бывает сейчас дома.

– Нет.

– Почему? – спрашивает он.

Почему я не живу дома? Это сложный вопрос. Отец достал меня уже до невозможности своими попреками, поучениями, замечаниями, недовольствами. Ему все во мне не нравится: и как я вилку держу, и как я ем, и что ложку в стакане, когда чай пью, оставляю, и лежа читаю, и мало занимаюсь, и что я себе думаю, кто из меня получится, или я «всю жизнь на его шее висеть собираюсь», – а доброе дело сделать от меня не допросишься. И еще тысячи вещей подобного рода, а спать на кухне у газовой плиты я уже физически не могу, а спать с мамой, с папой в комнате трудно (и вроде ненормально: негигиенично), так как у каждого свои привычки, желания, хотения, процессы. Они спали всегда раздельно. А я не мог под каждого подстраиваться. Спал на кухне, лишь бы хоть какую-то отдельность обособленную иметь. К тому же я читал очень много и еще больше оставалось, не успевал все, не хватало дня и времени, и я поздно засыпал, обычно с книгой в кровати. Но ушел я из дома без скандалов, спокойно объяснив, что не могу больше так, но обид, как раньше, у меня никаких нет, претензий тоже. Это не разрыв, я буду звонить, приезжать.

Для отца это была, конечно, все равно трагедия, и я видел, он порывался оскорбить меня; так как я уже уходил один раз, вернее, я не уходил, а порывал с ним, и это длилось полгода. Тогда, когда бросил институт, учиться и уехал в дальние края. И до тех пор, пока не начал учиться снова, он со мной не разговаривал, не желал, не общался и повторял маме, что потерял сына. Поэтому они в Москву переехали из-за меня, чтобы я вообще «не скатился». А я тогда жил у Анны Ивановны, у которой была большая библиотека, которая научила меня читать и которая была как вторая мама. И когда они переехали в Москву, не хотел к родителям возвращаться, из-за отца. Маме плохо было.

А я всегда отстаивал свои права, всегда бился И боролся с отцом за свою независимость, неподчиненность, право выбора и своего суждения, и, видит Бог, мне это не легко давалось.

Но в этот раз мы расстались все-таки мирно, почти, я бы это назвал «угрожающим миром», хотя он сказал маме, что как давал мне, так и будет давать рубль в день на еду, несмотря на то что я «ухожу» из дома, «бросаю» его и «не желаю с ним жить», глубоко его этим оскорбляя. Для него деньги были вечно большое дело, и рубль в день считалось как «манна небесная».