Сергей Тепляков - Флешка

• Название: Флешка
• Автор: Сергей Тепляков
• Жанр: Детективная фантастика
• Год: 2012

Декабрь 2011 года, Россия, митинги протеста против фальсификаций на выборах в Госдуму, революционная ситуация. Простые люди не хотят жить по-старому, а верхи не могут понять, как же им руководить по-новому, да еще и не могут разобраться между собой – кто с кем, кто за за кого? У Шуркова, одного из тех, кто руководит Россией, вся надежда на чудо. Он отправляет верных людей на поиски некоего носителя информации, флешки, с помощью которой он надеется изменить ситуацию. Так сама жизнь заплетает тугой клубок, перемалывая кости, характеры и судьбы самых разных, часто не знающих друг о друге, людей, больших и маленьких, сильных и слабых, героев и подлецов…

---

– А что – Громов? – удивилась Жанна.

– Ну как я понял, вы с кем-то из них… – помялся Филипп. – Друзья типа бойфренды…

Она засмеялась.

– Друзья, но не бойфренды… – сказала она. – О чем, по-вашему, я могла бы с ними говорить – что с Иваном, что с Яковом?

Как ни был Филипп пьян, но эти слова резанули его и как-то встревожили.

– А зачем вы тогда с ними сюда полетели? – спросил он.

В глазах ее что-то мелькнуло, но ответила она невозмутимо:

– А я в этих краях еще не была. Как узнала, что Громовы летят сюда, на родину, напросилась с ними.

«На какую такую родину?» – недоуменно подумал Филипп, помнивший, что Громовы сослуживцы Каменевых, но не земляки. Но думать об этом не было сил.

– А откуда вы знакомы? – вдруг, набредя на какую-то мысль, спросил Филипп.

– Земля круглая, за углом встретились…

– беззаботно ответила она. Он понял, что она не очень хочет отвечать, и замолчал. Они шли в тишине, хрустя снегом.

– А вы чего без шапки? – спросил вдруг Филипп.

– Вы как мой отец. Он, если заставал без шапки, все время грозился дать мне подзатыльник… – проговорила Жанна.

– И что?

– Ну… Он редко меня заставал. Да к тому же они с мамой в разводе, виделись мы не каждый день, и он, видать, понимал, что терять часть этих встреч на препирательства по поводу шапки глупо.

– Не дурак… – хмыкнул Филипп.

– Ну да… – сказала Жанна.

Они прошли еще немного.

– А у вас дети есть? – спросила она, быстро взглянув на него, будто это было ей важно.

– Есть… – просто ответил Филипп. – Две дочери. Пять и семь.

– Маленькие… – задумчиво сказала она.

– A y вас?

– А мне еще можно без детей… – пожала она плечами.

«Зачем я это спрашиваю? – подумал он. – Все равно же не выйдет ничего».

– Итак, я предположил, что предки должны были захотеть передать потомкам пламенный привет… – проговорил он.

– Ого! – усмехнулась Жанна. – Вы вернулись?

– Ну, так… – засмеялся он. – Проблески сознания…

– А что это может быть за привет? – спросила она.

– Да кто знает? – он пожал плечами.

– Проблема в том, что мы все объясняем по-своему. Вот я сейчас найду сотовый телефон и пойму, что это сотовый телефон. А если бы этот же телефон попался мне на улице в восьмидесятом году, я бы знать не знал, что это, и, скорее всего, выкинул бы его. В крайнем случае, подумал бы, что это – игрушка. И тоже выкинул бы. Так и здесь – наверняка разные «приветы» попадались людям уже много раз. Но они их либо не распознали вовсе, либо истолковали не так, и теперь находясь в плену этих толкований, уходят от истины все дальше.

– А как по-вашему, что это могло бы быть? Машина времени? – спросила она.

– И этот вопрос показывает, что вы находитесь в плену обыденных знаний… – ответил он. – Машина времени – штамп, предел фантазии. Хотя кто знает – может и машина времени… Но скорее всего это должен быть определенный накопитель с гигантским объемом информации. Что-то вроде шахматного учебника с записью ходов и результатами.

– Интересно… – хмыкнула она. – Готовые ответы на все вопросы.

– Ну да… – ответил он.

– И если найти его, можно изменить судьбу человечества? – спросила она.

– Я много думал об этом… – задумчиво сказал Филипп. – Что значит – изменить? Мы подразумеваем – к лучшему. Но и Гитлер изменил судьбу человечества.

– Ну, так если результат будет известен, такими путями, как Гитлер, никто не пойдет! – сказала Жанна.

– Когда мне было лет десять, я вдруг подумал, что если за воровство казнить, то воровать никто не будет… – сказал Филипп. – Потом я узнал, что это было – и казнили, и рубили руки, и люди все равно воровали, шарили по карманам в той самой толпе, которая смотрела, как жулику рубят руку. Таких книжек, в которых предсказан результат, тысячи, начиная с Библии. В школьном учебнике истории на все вопросы есть ответы. И что толку?

Они помолчали.

– И как бы он мог выглядеть? – спросила она.

– Кто?

– Ну, этот… Накопитель информации?

– Дался же он вам… – поморщился Филипп. – Напоминаю: мужчина и женщина идут ночью по зимнему городу под звездами. Неужели им не о чем больше поговорить?

– Напомню, не я возобновила этот разговор, про пламенный привет из глубины веков! – весело возмутилась Жанна.

– Я-то как раз за романтику всем сердцем. Ну и другими частями тела. Но не мне же начинать целоваться! Кто из нас, в конце концов, взрослый мужчина?

Филипп обескураженно смотрел на нее – после этих слов оставалось только одно. Это он и сделал – подошел к ней и поцеловал. Она ответила на поцелуй, закрыв глаза.

Они пошли дальше, молча, не глядя друг на друга. Имевшийся у Филиппа небольшой опыт по соблазнению женщин подсказывал ему, что если женщина положила на тебя глаз, то не отвертишься, да он и не хотел. К тому же алиби есть: для жены он у Каменева. Перспектива приехать на работу не выспавшимся уже не пугала Филиппа – ночь любви была куда занимательнее ночи пьянки.

Они подошли к отелю. Жанна неожиданно для Филиппа остановилась на крыльце.

– А что же насчет чашки кофе? – спросил он.

– Филипп, кофе – это дома… – ответила она. – Я могу предложить только секс, но давай не сегодня…

От этого «давай», ее взгляда, и того, что она положила руку ему на грудь, Филиппа окатило жаром.

– Когда еще будет такая ночь… – сказал он.

– Ничего… Будет… – ответила она. Потом поцеловала его в губы.

– А что все-таки это могло бы быть? – вдруг спросила она.

– Что? – недоуменно уставился он на нее.

– Ну, этот, носитель информации?

– Странные у вас переходы… – сказал он.

– Ну… Какой-нибудь странный предмет. Какая-нибудь необычная фигня… Только, я думаю, сравнительно небольшая.

– Почему?

– Уже сейчас люди упихивают гигабайты информации в пластмассовые коробки вдвое меньше спичечного коробка. Исходя из этой тенденции, думаю, вся история человечества должна уместить в емкость размером в блокнот.

Она кивнула, приложила палец к своим губам, потом – к его, и ушла. Филипп постоял на крыльце, потом помотал головой, стряхивая с себя все это колдовство, и побежал к остановке такси – если приехать домой быстро, то можно было еще хоть немного поспать…

10

Жанна вошла в свой номер. День, и особенно затянувшийся вечер с выпивкой и густым сигаретным дымом, который она терпеть не могла, вымотали ее, но отказала она Филиппу не из-за этого – наоборот, секс добавлял ей сил, так что он был бы сейчас даже кстати. Но имелось одно дело поважнее секса.

Жанна достала из сейфа небольшую сумочку, а из нее – телефон. В его телефонную книжку было набито больше тысячи номеров, но лишь один из них был реальным. Его-то Жанна и набрала.

– Да… – ответил голос.

– Это Миронова… – сказала она.

– Привет… – сказал человек на другом конце страны. – Как дела?

Она чуть было не поддалась на этот тон – шутливый, дружеский. Но тут же одернула себя: «Думай, с кем говоришь!»

– Все по плану. Встретились, познакомились. Дал мне книжку. Сейчас буду читать.

– Что узнала?

– Он говорит, что надо искать какой-нибудь странный предмет. Необычный.

– А как конкретно этот предмет может выглядеть?

– Конкретно он не знает и не представляет. Но говорит, что небольшого размера – как блокнот или ежедневник.

– Хорошо… Хорошо… – задумчиво проговорил голос. – Я распоряжусь, чтобы подготовили информацию обо всех необычных предметах.

– В России?

– На земле! – увесисто сказал голос и засмеялся. – Мелко мыслите, Жанна Вадимовна. Мало ли где лежит штуковина, которую мы ищем.

– А вы все-таки думаете, что она есть?

– спросила Жанна.

– А почему бы ей не быть? – проговорил он, и она представила, как он пожал при этом плечами. – Почему не быть? Ведь он прав в том, что человек всегда старается оставить по себе следы. Надо их только верно прочесть. И правильно использовать.

Он помолчал. Жанна ждала, не решаясь что-то сказать.

– Позвони мне завтра вечером… – наконец сказал голос. – Думаю, список необычных предметов будет уже готов.

В трубке раздались гудки.

Жанна оторвала телефон от уха и облегченно вздохнула. Человек, с которым она сейчас разговаривала, был Шурков, уже больше десяти лет считавшийся одним из могущественнейших людей страны.

Никто не знал точно, кто такой Шурков – в редких своих интервью он рассказывал о себе то одно, то другое. Никто точно не знал, где он родился и кем: одним Шурков говорил, что он русский, другим – что чеченец. Одни писали, что он учился чуть ли не на металлурга, другие – на массовика-затейника. Даже имен у него было два – одно в паспорте, другое – в обиходе (да будто бы имелось еще и третье – не русское). Руководителям страны он писал программы и подкидывал фразы, которые потом делались крылатыми с помощью подведомственных СМИ, которые эти фразы восхищенно цитировали. Одновременно он писал тексты песен для одной из рок-групп, лидеры которой вряд ли когда просыхали от наркотиков. Тексты были про вурдалаков, вампиров, и было совершенно неясно, что – тексты для руководства страны или песни для рокеров – он делает всерьез. Недавно он выпустил роман. Жанна прочла его с оторопью – ни для кого у Шуркова не нашлось доброго слова и красивых красок. Иногда, впрочем, он все же видимо вспоминал, что как русскому писателю положено ему любить Русь, и вставлял тут же ни с того, ни с сего что-то вроде «он любил (О, rus hamlet!) и по сей час всю эту глубинную, донную Русь, и грусть ее, и глушь; и всегда лучшие его сны были лугами высоченного, ошпаренного солнцем клевера, где среди сверкания шмелей и стрекоз терялся его смех. А бабушка, заботливо приснившись, звала его в дом пить молоко, и он отзывался смехом и убегал, маленький, меньше травы иногда…». Но Жанна не верила этим словам – уж слишком странно они выглядели в этой книге, будто американская блямба на деревенском мотоцикле «Иж-Планета-Спорт».