Газета День Литературы - Газета День Литературы # 178 (2011 6)

• Название: Газета День Литературы # 178 (2011 6)
• Автор: Газета День Литературы
• Жанр: Публицистика

---

Только на этот миг...

Национальность – "избранная ".

Сленг – мой родной язык.

Профессия? Перебираю,

Какая мне подойдёт?

Пожалуй, скажу – "крутая",

Со стажем не первый год...

Прописка? Планета блата,

Точнее не скажешь тут.

Работа моя и зарплата? –

Крутой воровской маршрут.

Успешно бегут ступеньки.

"Ол-райт" – говорю и "Бон жур"!

Мои предпочтения? Деньги!

А хобби моё – гламур.

Готова моя анкета,

Чтоб вы заключить могли,

Что проклята я и отпета,

И стёрта с лица земли.

***

Дух границей не сковать

И в тиши судьбы фатальной

Мне не стыдно тосковать

По земле чужой и дальней.

И поверить неспроста:

Все мы в мире – просто дети,

Продолжение креста,

Добавление к мечети.

И не мой ли взгляд хранит

Встречу в мартовские Иды

У подножья пирамид

Иль в садах Семирамиды?

Я сознанием вольна

Не сидеть в бетонных клетях.

Я всегда была! Жила

В тех веках и в землях этих.

А любимых и родных

По судьбе не так уж мало:

Все из атомов одних –

Люди, бабочки и скалы...

Куст калины у ворот

Снегопад над льдиной дальней...

Круговерть, круговорот

Тень от пагоды хрустальной.

Белый аист, белый барс,

Белоснежная бумага...

Боже правый, дай мне шанс

Заплатить за это благо!

ЦИРКУЛЬ

Мысли глушат, правду душат,

Что-то строят, больше рушат.

Каждый – вольный и – невольник.

...Циркуль, око, наугольник.

Подстрекательство и слежка.

Пошлый блат, но и поддержка?

Как веленье Зодиака

Тайна поданного знака.

Тот, кто ждёт духовной пищи,

Здесь напрасно правду ищет,

Одураченный, как школьник...

Циркуль, око, наугольник

Циркуль – круг очертит строго.

Всех чужих – увидит око.

Каждый – верен иль неверен –

Наугольником измерен.

Ох, куда же нам деваться?

Сомневаться или сдаться?

Русский ты – или крамольник?

...Циркуль, око, наугольник.

ПОНАЕХАЛИ

И в миг святого торжества

И в самый тяжкий час

Судьба недавнего родства

Не покидает нас.

Душа сжимает горький крик

Когда в толпе людской

Стоит мой давний друг – таджик

С протянутой рукой.

И где элитный особняк

Возводят москвичи,

Мой бедный друг – узбек-босяк

Таскает кирпичи.

И та смуглянка, что в саду

Срывала виноград,

Служанка в нынешнем аду

У воровских оград.

И среди рыночных витрин

Трамвайного кольца,

Торгует старый армянин

С глазами мудреца.

Подросток, нищий, инвалид

Нездешнего лица

За вас душа моя болит,

За сына и отца...

Им – "Понаехали!" – кричат...

Но я не согрешу,

За тех, кто в этом виноват,

Прощения прошу...

РАБЫ

Мы рабы на пожизненной вахте

Мы в оковах бесправья и зол.

Где Аттила?

На собственной яхте!

Где Спартак?

Проигрался в футбол.

Бессловесны мои однолетки.

Дух бунтарский трусливо погас.

Стенька Разин с пивной этикетки

С отвращением смотрит на нас.

Отвернулась презрительно Муза

От рабов – с покаяньем в глазах.

Робин Гуды с дипломами вузов

Не воюют в российских лесах.

Дальний отблеск высоких примеров

Нас не вынет из муторной тьмы.

На каких современных галерах

К послушанью прикованы мы?

В нашем грозном и яростном мире

Нас святое возмездье найдёт,

Нас добьют! Нас замочат в сортире!

А Отечество нас проклянёт.

Михаил СИПЕР ФОРМУЛА БЫТИЯ

СКУЧНОЕ СТИХОТВОРЕНИЕ

В скучнейшем Осло, где сплошной ремонт,

Где голуби меняют формы статуй,

Сиди в кафе и на судьбу не сетуй,

Veritas в кофе, остальное – понт.

Смотрю на серый заспанный залив,

Что борется за звание фиорда –

Он нотою басовой из аккорда

Подчёркивает свой императив.

А я не в силах что-то совершить,

Вокруг стола вода всемирной скуки

Всё уравняла. Музыка разлуки

Пытается меня растормошить.

Толпа в кафе безмолвно ворожит

Средь пенных кружек в половину литра.

Когда бы не плясала здесь Анитра,

Что Осло вам, чухонские мужи?

У сигареты мятный вкус драже,

Он усыпляет, а совсем не будит,

И Вигелунда каменные люди

В мой сон влезают, как на ПМЖ.

ВОТ ТАК

Вот вечер. Вот стол. Вот стул.

Вот жук ползет по листу.

Вот формула бытия,

И в этой формуле – я.

Вот камень. В него стена,

Как память, заплетена.

Вот щепка. Она проста,

Отколота от креста.

Вот белый-пребелый снег,

Светящийся, как ночлег

На хрустнувшей простыне.

Всё это во мне, во мне.

В себе я несу мирок,

Не вышедший за порог.

В себе я огонь держу

Так просто, для куражу.

Чернильница и перо.

Тулуз-Лотрек и Коро.

Вот формула бытия,

И в этой формуле – я.

***

Когда звучит мелодия разлада,

Когда и разговор идёт натужно,

Мне в это время ничего не надо,

Поверьте, ничего уже не нужно –

Ни светлых дней и ни звезды в полёте,

Ни славы, ни здоровья, ни богатства,

А хочется завыть на тонкой ноте

И в землю на три метра закопаться.

***

Меня, как бритва, режет тишина,

Её тиски жестоки и нетленны,

Ей не страшны любые перемены,

Вокруг – нас много, а она одна.

Она пьянее пьяного вина,

Она страшнее смерти и измены.

В тиши сильнее набухают вены,

И крепнут цепи тягостного сна.

Люблю я шум, весёлый разговор,

Трамвая стук, и эхо дальних гор,

И шёпот, полный сладостных авансов,

Но, тишиною взятый в долгий плен,

Смеюсь насильно, словно Гуинплен,