Дуглас Коупленд - Джей-Под

• Название: Джей-Под
• Автор: Дуглас Коупленд
• Жанр: Контркультура

“Оставь надежду всяк сюда входящий”… Эта надпись не висит над дверями отдела с выразительным названием “Джей-Под”, расположенного под самой крышей многоэтажного архитектурного кошмара, бесчисленные обитатели которого занимаются дизайном компьютерных игр… А зря… Потому что шестеро “джей-поддеров” живут в аду. Их мучают злобно и изощренно. Над ними измываются все — начальство и коллеги, маркетологи и программисты. Они — самые жалкие из жертв “корпоративных джунглей”. Но однажды один из “джей-поддеров” решает превратиться из жертвы в хищника…

---

— Вся мебель стоит… под углом.

— А, вот что! Нуда, Кам приводил своего спеца по фэн-шую.

— Спасибо.

— Итан, я слышу по голосу, что ты злишься. Больше не буду ради тебя стараться. «Ах, гляньте на меня, я работаю в сфере информационных технологий! У меня работа непыльная, безвредная для окружающей среды и футуристическая…»

— Грег… — Я давно знал, что надо подождать, пока гневные речи Грега не иссякнут сами.

— Итан, а ты знаешь, кто стоял перед танком на площади Тяньаньмэнь? Тот самый китаец, который приклеивал термоклеем кнопки к твоему телефону!

— Грег, мне пора. Он сменил тон.

— Кстати о токсинах и эксплуатации, завтра я опять лечу в Гонконг. Тебе что-нибудь привезти?

У меня был заранее готов ответ.

— Наберешь мне каких-нибудь пиратских игр? Я поспорил с Ковбоем, что он не сумеет отличить пиратки от фирменных дисков. Бери какие попадутся, но чтобы не дороже двух баксов.

— Заметано.

Мамин пирог подействовал. На следующий день я ушел из Джей-Пода в обед. Стив сидел в своем «туареге» внизу, возле будки охранников, и даже показал мне большой палец. И никаких вопросов!

Когда я приехал к матери, мы пересели в ее машину и под холодным ветром отправились в долину реки Фрейзер. Я был в очередном наряде от контрабандных китайцев. Мама только глянула на меня и сказала:

— Ох, Итан! Ты словно из бродвейского шоу сбежал.

— Я же говорю, это мой новый имидж.

— Как мне собирать с людей деньги, если ты одет как нищий?

Через двадцать миль напряженной беседы о моде мама устала выражать свое мнение.

Мы ехали в Мейпл-Ридж, пригород на востоке, с наскоро сбитыми домами и перегруженными, урчащими как кишки дорогами. Небо затянуло плотными тучами, и казалось, будто уже ночь. Мама нажала на газ и подрезала слишком нетерпеливого юнца в «прелюде» с наклейкой «начинающий водитель» в заднем окне.

— Расскажи мне о вашем Джеффе Пробсте. Как ты думаешь, какой он в реальной жизни?

— Джефф Пробст?

— Да. Стивен меня заинтриговал.

— Ну, он ведет шоу, где приходится сообщать участникам плохие новости. Он как специалист, которого приглашают проводить увольнения. Первые несколько лет он говорил сочувственно, но со временем перестал. Я думаю, он понял, что плохая новость — это часть жизни, и если надо ее сказать, незачем тянуть кота за хвост. Он вроде бы обычный человек, но не совсем.

— Он катается на скейтборде?

— Вроде бы нет.

— Он ходит в дурацких мешковатых штанах и носит бижутерию?

— Нет. Он всегда одет так, словно стоит на частном аэродроме в центральной Колумбии и сейчас сядет в краденую «Сессну».

— А лицо?

— Так, смазливый. Как все телеведущие, хотя современнее многих. Загорает многовато. Такими темпами его кожа превратится в карамелизованный попкорн.

— И как этот Джефф Пробст станет черепахой и другом скейтбордиста?

— Ну, будет мудрым и всезнающим, как Йода.

— Как кто?

Я не стал объяснять — видел, что ей и так неинтересно.

Мы въехали в более старый район. Здесь недвижимость подешевле, зато дороги в последний раз расчищали где-то в шестидесятых. По автомобилю шибануло запахом навоза.

Я спросил:

— Далеко?

— Пару минут еще.

— Я уже есть хочу.

— Если не найдешь в машине, чем подкрепиться, значит, не очень хочешь.

Я порылся в бардачке. Там завалялось несколько шоколадных монет в золотой фольге — наверное, с пасхальной охоты за яйцами, когда мы ездили к бывшей жене Грега. Я куснул одну, и меня чуть не стошнило.

— Мама, сколько она тут лежит?!

— Пару лет, наверное.

— Лет?!

— Итан, все знают,’что пасхальный шоколад хранится вечно. Если его не продали за один год, его уносят на склад, а на следующий год достают, и так до тех пор, пока все не купят. С такой точки зрения монеты почти свежие.

Я вспомнил о более насущном.

— Мама, объясни еще раз: зачем мы едем в эту деревню?

— Приятель Тима, Лайл, задолжал мне пятьдесят тысяч долларов и не хочет платить.

— Так, уже хоть что-то. А ему известно о… гм… судьбе Тима?

— Нет. Но несколько месяцев назад он узнал о нас с Тимом. Поссорился с ним и…

— Подожди — это как, узнал о вас с Тимом?

— Не надо пошлостей. Тим был по-своему милый. Между нами возникла странная близость.

— Все, дальше не говори. — Почему?

— Ты моя мать. Мне не по себе.

— Съешь еще монетку.

— Так эти ребята тоже байкеры?

— Итан, пора уже сообразить. Мы едем в глушь, чтобы забрать деньги за наркотики. Кто там еще будет жить?

Все это время лил дождь. Мы сворачивали на все более грязные и узкие дороги, пока не выбрались на гравий.

— Приехали, — сказала мама.

Когда-то это был деревенский дом. Тогда он стоял на отшибе; сейчас ничего не изменилось.

— Это ж надо: жить в Ванкувере и пропустить все жилищные бумы! — сказал я.

Мы постучали.

За дверью орал телевизор и лаяла умственно отсталая собака.

— Это Калик, — объяснила мама. Дверь со скрипом открылась. Мама сказала:

— Привет, Лайл!

— А, это ты!

— Да, я.

— Чего тебе надо, Кэрол?

— Будь добр, отдай мои деньги.

— А кто это с тобой — опять сосунка подцепила? Я заявил:

— Меня зовут Итан, я ее сын. Лайл закрыл дверь. Я возмутился: — Вот козел!

— Байкеры, чего ты хочешь? На этот раз постучал я. Мать крикнула:

— Лайл, пожалуйста, выходи! Давай все обсудим, как взрослые люди!

Лайл через дверь послал нас подальше. Смех второго байкера заглушил телевизор и безумный вой Калика. Мама постучала еще раз:

— Лайл, отдай мои деньги, и я перестану проедать тебе плешь!

— Уже проела! — крикнул приятель Лайла.

Эта остроумная реплика вызвала у байкеров конвульсии смеха.

— Они под кайфом, — догадался я.

— Знаешь, сынок, мне это напомнило времена, когда ты разносил газеты, а потом собирал деньги, и некоторые делали вид, будто их нет дома.

— Как меня это бесило! Неужели нельзя просто заплатить?

— Наверное, когда ты стоишь за дверью, ты кажешься им совестью. С нашими байкерами то же самое.

Вдруг из-за угла с пеной у рта выскочил розовато-белый питбуль и вонзил клык в мамину лодыжку.

— Мама!

Мать мигом выхватила из сумочки пистолет и отправила Калика к праотцам. Потом нагнулась и принялась ругаться самыми крепкими словами, какие знала:

— О, черт! Да что ж такое! Ой! Ой, Итан, больно! Этот маленький вонючка сдох? Отлично!

Я пнул труп Калика.

— Мерзкая тварюга! Вставай давай, мы тебя еще раз застрелим! — Я повернулся к матери. — Покажи ногу.

На ноге был глубокий укус; клык чудом не попал в варикозную вену. Я почему-то очень удивился: «У мамы варикоз?»

— Мерзкая, мерзкая шавка! — Здоровой ногой мама тоже пнула Калика.

Лайл открыл дверь и спросил:

— Кэрол, твою мать! Что ты сделала с моей собакой? Мать уставилась на него выпученными, почти безумными

глазами. Такой взгляд я видел только раз, когда мы с Грегом дурачились в гостиной и разбили фарфоровую фигурку Шекспира, стучащего в дверь домика Анны Хатауэй.

— Гони деньги, сволочь паршивая! Мама ругается!

— Сука чокнутая, ты Калика пристрелила!

— Молчи, дерьма кусок! Твой Калик прокусил мне ногу! Ты должен Кэрол Джарлевски пятьдесят тысяч. Деньги на бочку!

— Отсоси! Я сказал:

— Сам отсоси! Гони деньги!

Мама выстрелила. Пуля вошла в доску в миллиметре от ноги Лайла. Тот отпрянул.

— Господи, вы оба рехнулись!

Мы с мамой ворвались в дом. Обстановка напомнила мне нору песчанки, которую мы оборудовали в младших классах: на полу винегрет из порнографических постеров, повсюду старые телевизионные программы и обертки от фаст-фуда, и все это обрызгано кошачьей мочой. В дальнем конце комнаты укуренный дружок Лайла играл в «Chrono Trigger», и, стыдно признаться, я очень захотел к нему присоединиться.

Лайл пожаловался:

— Энди, эта Кэрол совсем спятила! Мать крикнула:

— Ты и так испортил мне настроение, Лайл! Гони деньги, или прострелю тебе ногу!

— Нет!

Мама прострелила кончик стоптанного ковбойского сапога. Лайл по-девчоночьи взвизгнул и схватился за ногу.

— Деньги!

— Энди, да отдай ей деньги! — Он покосился на меня. — Дебильная у тебя семейка, парень!

Мама выстрелила в потолок для острастки. На нас опустилась тучка пыли от штукатурки, похожая на кочан цветной капусты.

Энди достал из книжного шкафа с выцветшими на солнце видеокассетами коробку из-под «Адидаса». Пока Лайл, ругаясь, стаскивал сапог, Энди отсчитал пятьдесят пачек.

— Вот. Пятьдесят кусков. А теперь вали отсюда! Мать стала добрая-предобрая.

— Спасибо, ребята! Так бы сразу!

— Карга старая.

Она еще раз выстрелила в потолок.

В машине мы осмотрели мамину ногу тщательнее.