Владимир Колышкин - Атолл

• Название: Атолл
• Автор: Владимир Колышкин
• Жанр: Ужасы и Мистика

   Главный герой романа "Атолл" - американский писатель-миллионер живет на тропическом острове, где обрел свое счастье с молодой аборигенкой.

   Но его жизнь на собственной яхте не так безмятежна, как кажется. Темные мистические силы, некогда соблазнявшие писателя в Нью-Йорке, дотянулись и до его тропического рая.

---

   Чертов железный человек, недоумевал Джон Кейн. Он что, вообще не спит?! Ночью в каюте он точно не спал, боясь, что его убьют.

   Казалось, железный человек угадал его мысли, потому что ответил впопад:

   - Я уже выспался.

   - Когда, черт побери?!

   - Утром, в шезлонге. На воздухе прекрасно спится.

   - Но вы все время вертели головой, я думал...

   - Это автоматическая защитная реакция, выработанная специальными тренировками, чтобы сбить врага с толку. На самом деле, я спал, как сурок.

   - Но вы махали мне рукой!

   - Это я на несколько секунд проснулся, когда вы сбились с курса. Потом снова уснул.

   - Феноменально! - искренне удивился Джон.

   Террорист расхохотался, потом схватился за живот.

   - Идите, идите, - сказал он, - а то у меня от вас шов разойдется.

   Джон Кейн спустился в каюту. Доктор сидел у иллюминатора и невозмутимо читал книгу, взятую из бортовой библиотеки. Это был опус Томаса Де Куинси "Confessions of an English Opium Eater"*

   [*"Исповедь английского курильщика опиума" (англ.)].

   На камбузе, было слышно, Аниту готовила обед. Джон вошел в спальную каюту, свалился поперек кровати и сразу заснул. Как агент АНБ.

   * * *

   За дубовым столом сидел доктор и чинно ел фруктовый салат. На ночь он, соблюдая диету, много не ел. Вообще подумывал, не перейти ли в вегетарианскую веру. Но все не решался. Иногда сочный ростбиф (мягкий, с коричневой корочкой и розовый внутри) в обед все-таки перетягивал. А теперь доктор демонстративно молчал, и это Кейну действовало на нервы.

   Он уселся напротив доктора, минуту помолчал, не выдержал.

   - Послушайте, Генри...

   - Гр-м, - не то прокашлял, не то прорычал доктор, снимая губами с вилки кусочек ананаса.

   Подошла Аниту и поставила перед Джоном тарелку с овощным салатом и блюдо с разогретым в микроволновке мясом индейки, нарезанным аккуратными ломтиками.

   - Спасибо, Аниту, - сказал писатель. - А наш похититель уже поужинал?

   - Он придет, когда ты его сменишь на вахте, - ответила девушка. - Он наше не ест, готовит себе отдельно, сам отбирает продукты...

   - Боится, что мы его отравим? - спросил Джон, осторожно посыпая солью помидоры.

   - Наверное.

   - Вот тип, навязался на нашу голову. Что вы о нем думаете, а, доктор? Не как доктор, а как человек.

   - Гр-м, гр-м, - ответил Генри Уилсон, кладя в рот кусочек банана.

   - Не хотите разговаривать со мной? Ну и зря. Я такая же жертва насилия, как и вы, мой дорогой лекарь.

   - Гр-м, гр-м, гр-м, - ответил лекарь, кладя в рот кусочек киви.

   - Вы хотите сказать, что вам в жизни никогда не доводилось совершать подлости?

   - Гр-р-м!

   - И никогда не приходилось делать выбор между двух зол? Вы, который под пулями и артобстрелом оперировал раненых на ваших дурацких, никому не нужных Фолклендских островах. Вот вам задачка на моральный выбор. Вам на стол кладут офицера и рядового. Каждый нуждается в срочной операции. Но хирург только один - вы. Кому первому вы станете делать операцию? Офицеру или рядовому? Какие соображения перетянут в вашем решении? Усложним задачу. Рядовой - негр. Ну, ваше решение, доктор.

   Доктор молча положил в рот кусочек манго, прожевал его и спокойно ответил:

   - По крайней мере, я никого не подставлял под пули преднамеренно.

   - Не увиливайте от ответа. Я задал конкретный вопрос.

   - В условиях мирного времени ваша задачка не более чем софистика. Операцию станут делать сразу двум пациентам. А в условиях военных, чрезвычайных, гражданский моральный кодекс временно отменяется. Предпочтение отдается более ценной личности. В данном случае более полезен офицер. От одного солдата ничего не зависит. А потеря офицера, означает проигранное сражение на одном из участков фронта.

   Джон понимал, что его отношения с доктором перешли в новую, нехорошую стадию, и надо бы смягчить, но раздражение не унималось, требовало на ком-то сорвать злость. И поэтому Джон резко ответил:

   - Вы излагаете, как чертов робот. Я уже не говорю, что вы расист.

   - Я не расист. Я здравомыслящий человек.

   - Ну, если вы здравомыслящий человек, то ответьте, как можно считать своими острова, находящиеся на другом конце света, когда они расположены в ста милях, практически в территориальных водах другого государства, а?

   - Это вопрос политический, и меня, как врача, не касается.

   - Вот так вы и делаете выбор, да?

   - Вы говорите не как американец, а как проклятый русский коммунист. - Доктор скривился, раскусывая дольку апельсина.

   Джон удивленно взглянул на доктора, словно он нарушил неписанный этический закон: обзываться обзывайся, но не переходи моральные границы.

   - Я же вам говорил, что я русский.

   Доктор смущенно отвел взор и постарался исправить свою бестактность, пробормотал:

   - Не похоже. Просто вы - плохой американец.

   - А тот, что сидит за штурвалом и рулит сейчас моей яхтой, он хороший американец?

   - Я не знаю, что он совершил, поэтому судить не могу.

   - А хотите, я вам расскажу, что он совершил.

   Доктор недоверчиво уставился на писателя.

   - Он - агент АНБ. По заданию правительства США убил президента Куллала Манолу. Как вы считаете, он герой или проклятый убийца? Вот вам задачка номер два на моральный выбор.

   - Никого я не убивал, - ответил террорист, - это меня чуть не убили.

   Он стоял на пороге столовой, только что спустившись с палубы.

   - Кто за штурвалом? - спросил Джон Кейн.

   - Автопилот, - ответил террорист. Ветер сменился. Подул ровный боковой, теперь мы можем идти по прямой.

   - Вы будите есть с нами? - спросила Аниту.

   Террорист помолчал, размышляя, рискнуть или не рискнуть?

   - Да, если это вас не затруднит.

   - Присаживайтесь, - пригласил Джон Кейн на правах хозяина дома.

   - Благодарю.

   Террорист уселся за стол, точеный деревянный стул с подлокотниками скрипнул под ним. И без предисловий незваный гость начал рассказывать свою историю.

   По его словам, они с друзьями решили ограбить казино "Калипсо"...

   - Ну, конечно! - подскочил на стуле Джон Кейн. - Это казино находится в двух кварталах за Президентским Дворцом, черт побери! А я подумал, что машины с жандармами и "амбуланцы" едут в Президентский Дворец... Кстати, почему в казино уехало так много "скорых"? вы что, устроили там бойню?

   - Все шло нормально, мы уже почти подобрались к их кассе, пока в коридоре не натолкнулись на какую-то истеричку. Она не подчинилась команде заткнуться и лечь на пол. Стала кричать и звать на помощь. Тут из одной из комнат выскочил этот... сержант из местных... Ноно Мамун, непонятно, что он там делал? Может, втихаря играл в карты... Короче, баба орет, сержант выхватывает пушку...

   - И вы прикончили женщину?

   - А что бы вы сделали на нашем месте?

   - Вряд ли я когда-нибудь буду на вашем месте.

   - Не зарекайтесь, писатель...

   - Ну, хорошо, я, на вашем месте, двинул бы ей в челюсть - и все дела.

   - Я так и сделал.

   - Молодец, вы мне начинаете нравиться.

   - Вы мне тоже.

   - Обменялись любезностями, - съязвил доктор. - Какая идиллия. Только учтите, Кейн, это нехороший симптом, это я вам говорю как врач, вы попадаете под влияния харизмы преступника...

   - Не мешайте, доктор... Ну, сержант выхватил пистолет, и что дальше? - с нескрываемым интересом спросил у рассказчика Джон Кейн.

   - Он выстрелил, не целясь. И, конечно, промахнулся. Как всякий полицейский, он стрелял неважно. Я выстрелил в ответ и попал ему в плечо. Специально, чтобы только вывести из строя. А не убивать. Он упал на задницу и опять выстрелил. С этой низкой позиции он и попал мне в живот. В горячке я умудрился выскочить из этого проклятого коридора. Я попал в игровой зал. Пробегая зал, я стрелял в потолок, чтобы поднять панику, и мне это удалось. Начался черт знает какой драп. Вот тут многие пострадали. Эти идиоты калечили друг друга, невзирая на лица.

   - А куда подевались ваши приятели-подельники? - спросил Джон Кейн.

   - Разбежались, как крысы, - язвительно вставил доктор.

   - Да, вроде того, - согласился грабитель. - Они видели как я упал там, в коридоре и решили, что я убит. Добежали до катера и смылись. Я из последних сил дотащился до причала. Потом, притворившись пьяным, прошел мимо охранника причала. Он был пьян без притворства. Мы еще до начала операции поставили ему ящик пива, чтобы обеспечить себе местечко у причала... Там, знаете, все места арендованы... Так я попал на вашу посудину, господин писатель.

   - Ну, что ж, - подвел итог благородному собранию писатель Джон Кейн, - я очень рад, что вы не убивали нашего симпатягу президента. Вы даже не представляете, до какой степени я рад. И для этой радости, поверьте, есть веские причины, глубоко личные причины...