Владимир Колышкин - Атолл

• Название: Атолл
• Автор: Владимир Колышкин
• Жанр: Ужасы и Мистика

   Главный герой романа "Атолл" - американский писатель-миллионер живет на тропическом острове, где обрел свое счастье с молодой аборигенкой.

   Но его жизнь на собственной яхте не так безмятежна, как кажется. Темные мистические силы, некогда соблазнявшие писателя в Нью-Йорке, дотянулись и до его тропического рая.

---

   - Все хотят, да не всем дано. Скорее верблюд пролезет сквозь игольное ушко, чем...

   - А вот про верблюда не надо, - нахмурился мистер Дрим и даже сделал жест, словно защищался от библейского сравнения, чем-то опасного для него. И запах горящей таблетки сухого спирта сделался явно ощутимым. Под защитой этого запаха мистер Дрим приободрился, и лицо его из пухлого опять стало остроугольным.

   - У меня к вам деловое предложение, - сказал он, поигрывая полупустым бокалом, в котором звякали кубики подтаявшего льда. - Я сделаю вас знаменитым. И, разумеется, богатым...

   Как бы авансом к будущей знаменитости он стал обращаться к Джону на "вы".

   - Вы меценат? - последнее слово Джон выговорил с отвращением.

   - Я, так сказать... э-э-э... бизнесмен.

   - Но меценат...

   - Нет, черт возьми, - обиделся мистер Дрим. - терпеть не могу меценатство и благотворительности.

   Его рожа так скривилась, что Джон понял - действительно, человек терпеть не может что-то кому-то делать задаром. А Дрим тем временем продолжал оглашать свое кредо:

   - Я - вам, вы - мне. И всё строго по таксе.

   - А что вы мне, собственно, предлагаете? П-пылесос? Вы, вообще, в какой области бизнесуете?..

   - Область у меня широкая, - заверил мистер Дрим. - Я специалист широкого профиля. Вам конкретно предлагаю гениальность. Правда и цена высока. Можно подешевле - известность. Популярность. Модный писатель... Много еще кое-чего. Это будет недорого. Так что вы выбираете?

   - Постойте, постойте, - замахал руками Джон, словно прогонял настырного комара. - Я что-то не могу попасть в тему... О чем вообще идет речь?

   - Я вам предлагаю гениальность. Или популярность. Короче говоря - раскрутку.

   - А-а-а, так вы что-то вроде продюсера?

   - Можно сказать и так. Хотя точнее сказать - Резонатор.

   - Резонер?.. О-ох, простите... фу ты черт... я ужасно пьян и ничего не соображаю. Объясните толком.

   - Вы "Фауста" читали?

   - Гете? Разумеется, читал. Я ведь не какой-нибудь безграмотный студент...

   - Тогда вы должны знать, какого рода сделку заключил означенный доктор Фауст с известным... э-э-э... лицом.

   - С дьяволом, вы хотите сказать.

   - С Мефистофелем.

   - Значит, с дьяволом.

   - А вот это не доказано, - весьма экспансивно возразил Ройял Дрим. - Может, он был пришельцем из космоса с неограниченными возможностями? Почем мы знаем? А может быть, он был землянином, но с уникальными возможностями. Такой как я - резонатор.

   - Да что это означает, черт возьми, - резонатор?

   - Резонатор - это своего рода усилитель колебаний. Все в мире испускает волны, но одни волны мощные, другие - слабенькие. Но вот мы подключаем резонатор - и волна усиливается. Тут все очень просто. Реальность формируется мыслительной энергией - ведь мысль материальна - у кого-то сильный ментальный напор, большая мощность, он прошибает препятствия, активно формирует реальность под себя. Другой, более слабый не может прогнуть реальность под себя, и тогда реальность прогибает его...

   - Под себя, - догадался Джон.

   - Верно. Вот тут выходим мы, ментальные доноры, так сказать, и помогаем человеку. Разумеется, не задаром.

   - Ну еще бы!

   - По-моему, сейчас вам как раз нужна наша помощь... Помните, вы как-то спрашивали самого себя, плохо ли вы пишите? или хорошо? (Джон почему-то не удивился, откуда этот тип знает его мысли?)... А может вам не хватает какого-то толчка, чтобы преодолеть барьер... Это как самолет с поршневым двигателем - сколько не разгоняйся, а звуковой барьер не взять. Мощность мотора маловата. Нужна реактивная тяга...

   - И вы предлагаете мне вставить в задницу форсаж?

   - Вроде того?

   - Вы, простите, какой ориентации?

   - Полиглот.

   - Ага...

   - Вернемся к резонатору.

   Мистер Дрим дал сигнал бармену и получил две порции виски. Один стакан всунул в безвольную руку Джона.

   Джон посмотрел в бокал и машинально выпил. Потом сказал:

   - А я подумал, вы будете взглядом сверлить дырки в стойке... чтобы оттуда забили винные струи... ха-ха... помните, как это делал Мефистофель? Вы что хотите от меня? Вам душу мою надо? Надо мою душу, да?!

   - Не орите вы, чертов идиот, - прошипел мистер Дрим и так стиснул руку Джону, что он скорчился от боли. Однако, этот Ройял силен, как медведь.

   - Не нужна мне ваша душа.

   - Тогда что?

   - Вы не поверите.

   - Объясните толком - поверю.

   - Понимаете, таким э-э-э... сущностям как я, нам не хватает некоторого вида тонкой энергии, которой у вас избыток... Этот вид энергии вы называете эмоциями... Теперь понятно, что я потребую от вас взамен?

   - Более-менее: я буду испускать эмоции, а вы будете их всасывать?

   - Точно.

   - Ну, этого добра у меня навалом, - расщедрился Джон. - Вам комедию или драму? Страдания мои или радость?.. Только радости у меня нынче кот наплакал... Вот если напечатают моего "Таксидермиста"... Это я роман пишу, там, значит...

   - Не надо объяснять. Я все знаю.

   - Ах, вот вы какой, всеведущий мой... Может, вы мне предскажите, что ждет мой роман? Теперешняя безвестность или?..

   - Повторяю для тугодумов: это будет всецело зависеть от вас. От того, как крепко вы захотите...

   - Но я уже хочу! Так хочу, как вы себе не можете представить!

   - Этого мало.

   - Что же вам еще надо, черт вас побери!

   - Вы слыхали такое выражение: "искусство требует жертв?"

   - Ну?

   - Ну, так вот - нужны жертвы. И чем больше их будет, тем выше будет ваш рейтинг... Пойдемте-ка на свежий воздух.

   Мистер Дрим потянул Джона к выходу, и тот легко пошел за ним. Дневной свет ослепил Джона. Потихоньку они пошли по шумной улице, сквозь толпу. В такой толчее хорошо было секретничать. А по всему было видно, что разговор их с мистером Дримом подходит к секретной части. Джон уже протрезвел и стал подозревать спутника в самых худших намерениях.

   - Уточните, пожалуйста, насчет жертв, - спросил он этого странного субъекта. - Надеюсь, это метафора?

   - И не надейтесь. - Дрим стал суров и угловат. - Жертвы будут самые что ни на есть настоящие.

   - Я что, должен кого-то убить? Вы же сказали, что вам нужны эмоции, а не действия...

   - Не волнуйтесь, убивать вам никого не придется. Вы только скажите мне "да" - и всё.

   - Указать на кого-то и сказать "да"?

   Мистер Дрим молча кивнул, глумливо посмотрел в лицо Джона. Джону захотелось вдруг воткнуть палец в черную глазную дыру мистера Дрима и добраться до его извращенного мозга. Это было точно то же самое чувство, что и в кабинете редактора мистера Булла, когда у Кейна появилось противоестественное желание полоснуть того бритвой по горлу.

   - Любого?

   - Разумеется, - опять кивнул мистер Дрим. - Но учтите, что от величины жертвы зависит ваш успех. Он будет тем выше, чем ближе и дороже вам приходится жертва. Например, за мать и отца вам гарантирую нобелевку по литературе. Но ведь они и так уже померли. Из родственников у вас остались ваша жена и бабушка Мэрилин...

   - Откуда вы?.. Вы и в самом деле дьявол?

   - Как насчет вашей бабушки, Черчилля в юбке, а? По ней уже давно ад скучает.

   - Послушайте, - Джон даже остановился от возмущения, - есть же предел наглости и бессердечия...

   - Не выпрыгивай из рубашки, приятель. У меня по тарифу бабушки тянут на девять баллов. Это как минимум национальная премия плюс всякие кайфовые привилегии.

   - Послушайте, идите своей дорогой, дальше нам не по пути, - обозлился Джон.

   - О'кей! Оставим ваших родственников в покое. Тем более, что бабушка Мэрилин итак скончается через три месяца, если быть точным - через три месяца и пять дней... Погодите, дайте подсчитать... ага! Это будет как раз 1 ноября - День всех святых. Она скончается в 0 часов 45 минут, в своем доме в Спрингфилде от сердечного приступа. Ночью, знаете ли, это часто случается...

   - Вы чудовище.

   - Не чудовищнее, чем многие эти люди, идущие нам навстречу, - отмахнулся гротескный мистер Дрим. - Ну, как, не надумали?

   - Послушайте, я сейчас вам дам в морду.

   - Промахнетесь, - Дрим всё так же глумливо ухмыльнулся. - Не забывайте, я представитель тонкого мира. Мы как дым, как туман...

   - Как вонь горящего сухого спирта, - вставил Джон.

   - Но мы умеем сгущаться. И тогда мы тверже стали...

   - Ради Бога, испаритесь!

   - Испаряться не имею желания, а вот отлить не помешает.

   Джону сразу резко, нестерпимо захотелось пИсать. Поэтому он не сопротивлялся, когда Ройял Дрим втолкнул его в узкую щель между домами, где тянулись ряды тошнотворных баков с мусором и куда выходили задние двери некоторых питейных заведений. Здесь справляли малую (а иногда и большую) нужду многие поколения нью-йоркцев, поэтому вонь здесь стояла такая, что слезились глаза. Тут же по аналогии Джон вспомнил, как однажды в сквере мимо проходила какая-то компания молодых людей и одна девушка - юное невинное создание - сказала сквозь стиснутые зубы: "Ссать хочу, аж в ушах звенит!" Джона это тогда так поразило - несоответствие девичьего облика с грубой фразой.